Préambule

Hou là là, ça fait longtemps ! Longtemps que je ne m’étais pas parlé à moi-même (enfin à vous, plutôt). En même temps, ma vie a beau être passionnante, il faut bien avouer qu’il n’y avait pas grand-chose à raconter depuis la dernière fois. C’est vrai, quoi, j’ai trouvé mon prince charmant !

Franchement, vous auriez envie de lire la suite de l’histoire de Cendrillon, de Blanche-Neige ou d’autres greluches de contes de fées ? Ah, vraiment ? Vous êtes sûre ? Réfléchissez deux secondes.

Bon, pour les plus romantiques (ou les célibataires désespérées), une vie de princesse enfin casée, c’est tout rose et ça se passe dans un château géant qui peut contenir les tonnes de robes offertes par un mari fidèle, aimant, doux, qui les aime « chaque jour davantage, aujourd’hui plus qu’hier et bien moins que demain… ». STOP ! On arrête la guimauve ou je vais vomir. Et puis il y a les autres. Les réalistes. Celles qui se disent que de toute façon, l’histoire finit pareil pour tout le monde. Déjà, le prince ronfle grave et ça devient vraiment chiant. Ensuite, la princesse, elle en a vite marre de se faire traiter comme une bonniche par un mec qui laisse traîner ses affaires par terre et s’attend à ce qu’elle soit dispo quand il rentre le soir d’une réunion avec les châtelains du coin. Réunion ? Mon cul !

Comme si Cendrillon, elle, ne savait pas qu’il lorgne sur la petite servante d’à côté avec ses haillons super sexy…

Bon, d’accord, je n’en suis pas là. Et non, je ne suis pas non plus devenue complètement cynique, mais il faut bien avouer qu’on passe forcément par cette étape à un moment donné. Ou du moins c’est ce que je pensais avant… avant Julien. Et avant d’avoir envie d’y croire. Maintenant vous dire que c’est le bon, je n’en ai absolument aucune idée. C’est vrai, quoi, vous l’avez su vous ? Je parle à celles qui en ont « un », celles qui ont dit « oui » ou qui ont entendu au moins une fois dans leur vie :

« Allez, madame, poussez, je vois la tête ! » Enfin tous ces mots qui signifient qu’elles sont unies pour le meilleur et pour le pire à un Homme. Avec un grand « H », vous avez remarqué.

Moi, pour celles et ceux qui ne le savent pas (allez, je vous pardonne), je suis en couple1. Depuis environ cinq mois. Bon, d’accord, j’avoue, on est début novembre, donc en fait depuis exactement quatre mois et huit jours – et je vous fais grâce des heures, ça change à mesure que j’écris. Mais pour une fois, ce n’est pas de moi que je vais vous parler. Cela dit, puisque je sens que vous brûlez de curiosité, je vous donne le scoop : avec Julien, mon homme, ça va bien. OK, en fait, ça va même plus que bien. C’est toujours une bête de sexe et il me fait toujours tourner en bourrique dès qu’il trouve l’occasion, surtout au boulot. Parce que oui, finalement, on a décidé de continuer à bosser ensemble pour l’instant. En même temps, pour lui c’est un peu normal : c’est SA boîte. Mais il est beaucoup à l’étranger et moi en réunion, donc on n’est pas l’un sur l’autre, si je puis dire. Et puis je crois que je m’y suis faite, à coucher avec le boss, ça pimente encore plus les choses… sauf que là, je stresse un

peu. Julien semble tendu depuis quelque temps et ce n’est pas vraiment son genre. En général, il est plutôt relax, comme type (sauf en négociation, où c’est un tueur). Mais bon, comme me dit ma copine Maïa avec la douceur et la patience qui la caractérisent : « Tu nous fais chier avec ton bonheur parfait, alors pour une fois, évite au moins de le saboter et va pas chercher des problèmes là où y en a pas ! »

J’admets que sur ce coup-là, elle n’a pas tort. Je me murmure ça comme un mantra depuis quelques jours et ça marche à peu près, sauf que je ne peux pas m’empêcher de trouver Julien soucieux, nerveux, même, et un peu distant. Mais je suis peut-être parano. Après tout, au lit, c’est toujours aussi bon et… Et on n’avait pas dit que j’arrêtais de parler de moi ? Parce que celle qui a sûrement raison, dans l’histoire, c’est Maïa, et c’est justement d’elle que je voulais vous parler.

Maïa, c’est ma copine, ma meilleure amie, mon alter ego, mon Perrier de lendemain de cuite, bref, vous avez compris. Elle est écrivain. Et c’est aussi une sublime brune sauvage aux yeux verts de 29 ans, taille mannequin, célibataire : le genre de fille qui est soit votre meilleure copine, soit votre pire ennemie. Elle est belle et elle le sait, mais elle s’en fout complètement. Elle est spéciale, Maïa.

C’est peut-être pour ça qu’elle n’a encore pas trouvé chaussure à son pied. Enfin pas la paire, et du coup, elle serait plutôt du genre à essayer tout le magasin.

Allez, au lieu de dire des vacheries sur ma meilleure amie, je lui laisse la parole, elle vous racontera ça mieux que moi. Elle… et lui aussi. Parce qu’il y a toujours un « lui » quelque part. Et puis il y a vous, à qui je souhaite bonne chance pour la suivre… Parce que moi, je n’y arrive toujours pas !

Lydia

1. Voir Hot Love Challenge, du même auteur, dans la même collection

1. Elle

« Une femme n’aime jamais qu’un seul homme.

Mais elle lui donne plusieurs noms. »

Carlton le clown

– Non, non, non, non, non !

– Si, si, si, si ! réplique Jules sur le même ton.

– Il manque un « si », j’ai gagné ! dis-je avec un sourire mesquin en tournant les talons.

– Reviens ici tout de suite !

Je soupire mais je fais demi-tour. Il n’a pas l’air de plaisanter cette fois. Enfin au moins, j’aurais essayé.

Je me retourne et lui lance mon regard le plus suppliant de ma panoplie, genre croisement de cocker et du Chat potté, en version femme bafouée.

– Jules, s’il te plaît…

– Non ! Tu dois m’écouter, Maïa ! T’ai-je déjà trahie ?

– Oui, à l’instant…

– Non mais tu plaisantes ? Fais-moi confiance ! Est-ce que depuis que je suis ton éditeur, ton ami, ton confident, ton psy, tu as déjà eu à te plaindre de moi ? Sincèrement.

– Oui, souvent, dis-je, remontée, les poings fermement plantés sur les hanches.

– Non, mais je veux dire, à part nos prises de bec constantes sur le fait que tu rendes systématiquement tes manuscrits à la bourre… Avoue, je suis ton Yin, tu as besoin de moi et de mes judicieux conseils…

– Ah ben, merci, donc je suis donc le Yang de l’histoire, c’est ça ? Le côté obscur de la force ?

– Oh, ça va, arrête ton char, Dark Vador ! Tu sais très bien ce que je veux dire. Au fait, ces mémoires, tu en es où ?

– Pff, mes mémoires, tu parles, quelle merde ! Plus j’essaye, plus je trouve ça chiant comme la mort. J’espère que ma vie est moins merdique que ce que j’écris ! Enfin t’inquiète, je fais ce que tu me demandes : tout ce qui fait le sel de mon existence fascinante sera retranscrit, y compris mes pensées et même cette conversation, avec quelques retouches personnelles, bien sûr, dis-je en lui souriant comme un chat devant une souris.

– Oui, pour la touche personnelle, je te fais confiance. Tu fais comme tu veux, mais tu le fais. Je sais que c’est une bonne méthode, et puis on n’a pas le choix : tu dois retrouver l’inspiration.

La page blanche, voilà mon drame. L’inéluctable page blanche de l’écrivain, celle qui nous guette tous un jour ou l’autre. Et voilà, c’est mon tour : depuis quelques semaines, mes neurones

refusent obstinément de se concentrer pour me laisser écrire mon prochain roman historique – mon gagne-pain et ma passion. Enfin surtout mon gagne-pain, à vrai dire… La vérité, c’est que j’en ai ma claque, des livres en costumes ! Et même des livres tout court, surtout quand on me dicte ce que je dois faire. Comment voulez-vous écrire un bon livre quand le sujet vous soûle ? Je crois que c’est ce qui a causé la mort de ce pauvre Hercule Poirot : il soûlait Agatha Christie ! Le problème c’est que Jules, mon éditeur ici présent, refuse de l’entendre… Je sors de mes pensées et reprends ma plaidoirie :

– Manquerait plus que je ne fasse pas comme je veux ! À ce propos, tu peux toujours courir pour que je remonte à ma petite enfance. Contrairement à ce que tu prétends, tu n’es pas mon psy. Et mes lecteurs, encore moins !

– OK, OK, pas l’enfance. Mais au moins ce qu’il se passe en ce moment. Et peu importe ce que tu écris, tant que tu l’écris. Ce qui compte, c’est le processus : écrire, encore et encore. Et maintenant, la deuxième étape, c’est de prendre un peu l’air.

– Ah, prendre l’air, ça, je suis d’accord ! Mais j’en ai pas trop l’occasion parce qu’un tyran m’oblige à rendre des comptes, figure-toi.

– Bon, ça suffit maintenant ! Tu es infernale. Pour la dernière fois : soit tu fais ce que je dis, soit ta carrière est finie ! C’est plus clair comme ça ? Même si tes ventes ne sont plus ce qu’elles étaient, ton style plaît aux lecteurs. Alors profite de ta foutue angoisse de la page blanche pour évoluer. Le XVIe siècle, c’est has been ! Aujourd’hui, ce que veulent les gens c’est du réel, du sang, du contemporain, des labos high-tech qui confirment, des experts fringués en costard Saint Laurent, des enquêtrices sexy et des enquêteurs à la Matt Bomer. Tes preux chevaliers, tout le monde s’en fout, même toi ! Alors non, je ne te demande pas de te travestir, de changer ton style, de te « dénaturer », comme tu dis, je te demande de t’a-dap-ter ! Et de te remettre au clavier. Donc tu bouges ton joli petit cul, tu pars en vacances et tu suis H 24 un inspecteur pour savoir comment ça fonctionne, ce qu’il se passe dans sa tête, dans ses tripes, dans la partie que tu veux de son anatomie, et tu m’écris le livre du siècle pour participer à ce putain de prix littéraire, que tu remporteras haut la main, j’en suis sûr ! Ça sera le coup de pouce dont ta carrière a besoin et le it-book de l’année. Et sinon, ma chère, tu boufferas des pâtes, tu vendras ton joli appart à Paris et tu retourneras chez tes parents à Montpellier avec tes rêves et ta rancœur comme seuls bagages. Me suis-je bien fait comprendre ?

J’en reste sans voix. Jules a été déjà été dur avec moi mais ce ton… C’est la première fois. Les larmes me montent aux yeux… je vais pleurer sur commande pour l’amadouer, ça va marcher, ça doit marcher… Merde, j’arrive pas, ça bloque…

– Non, Maïa ! Ne me fais pas le coup des larmes, pas toi, lance Jules, glacial, en pointant sur moi un index vengeur.

Il ne m’en faut pas plus pour que la colère reprenne le dessus.

– Et je suis censée faire comment ? M’inventer des copains flics ? Ou me pointer au commissariat du coin ? « Coucou, monsieur l’agent, ça vous dérange si je vous colle aux basques pendant une semaine, c’est pour un bouquin ? » Tu veux que je le trouve où ton Matt Bomer ? Et je parie qu’en plus, il faut que je prenne un homo ? Histoire que tu puisses te le taper en prime ?

Jules sourit.

– C’était juste un exemple, ma chérie. Du calme et essaye de comprendre l’enjeu. Et surtout essaye d’éviter de te le taper, toi, ça simplifiera les choses. Je ne sais pas, tu n’as qu’à choisir le genre Columbo pour être sûre.

Je mime un vomissement qui me semble particulièrement réussi mais laisse Jules complètement

indifférent.

– Et puis, reprend ce sale traître, tu ne m’avais pas parlé d’une copine dont le frère est flic ?

– Quoi ?

– Mais si ! Le frère de ta copine Lydia, je crois.

– Jean ? Il est garagiste à Mauguio à côté de Montpell’. Alors à moins que ce soit un agent secret et que je sois encore la dernière prévenue…

– Non, alors ce n’est pas Lydia, mais… Je sais ! fait-il en claquant des doigts ! C’est l’autre, celle avec qui on est allé boire un verre un soir, elle s’est mariée cet été et Lydia a rencontré son mec à son mariage… Comment déjà ?

– Elle l’a pas rencontré à son mariage, ils se sont déclarés, ça n’a rien à v…

– Oui, voilà : Sophia ! Son frère est flic à Paris ! Elle avait déjeuné avec lui avant de venir boire un verre avec nous !

Je suis tellement sciée par sa mémoire que je ne l’engueule même pas pour m’avoir coupé la parole.

– Mais t’es incroyable, toi ! Comment tu stockes tout ça dans cette si petite tête ?

– La concentration, ma chérie, la concentration !

– Bah, tu ferais mieux de la mettre à profit pour te rappeler les centaines d’invitations que tu m’as promises au Relais Plaza !

– Écoute-moi, ma belle, si tu fais ce que je te conseille et que tu gagnes ce prix, promis, je t’emmène chez Maxim’s !

Ce concours, Jules m’en rebat les oreilles depuis des mois. Il prétend que ça relancera ma carrière mais je crois qu’il pense surtout à l’image de sa chère maison d’édition…

Je le regarde de travers.

– Bon, admettons que je dise oui, je fais comment pour convaincre ce fameux frangin d’accepter que je le suive partout pour l’amour de la littérature ? Je ne sais même pas comment il s’appelle ni où il bosse, et mes relations avec Sophia n’ont jamais été au beau fixe. Enfin on s’entend bien, mais c’est surtout la copine de Lydia.

– T’étais pas en fac avec elle ? Rappelle-moi son nom de famille…

– Si, mais c’était il y a longtemps et je traînais surtout avec Lydia et… Schwartz ! C’est ça, Sophia Schwartz !

– Parfait, je vais te le trouver, moi, ce François Schwartz.

– François ? Mais comment tu connais son prénom ?

– Oh, comme ça. On retient des choses bizarres dans la vie, parfois. Je me rappelle que ce soir-là, je venais de me faire plaquer par Pierre. J’étais déprimé et quand elle nous a parlé de son frère lieutenant de police, j’ai vaguement fantasmé pour me changer les idées…

– Il est homo ? dis-je, légèrement écœurée.

– Non, crétine. D’ailleurs si tu pouvais éviter de faire une tête pareille… Ce n’est pas une maladie ! Ton François, c’était juste un fantasme. Tu fais ce que tu veux dans tes rêves, non ? À

propos, je pense qu’il est plus prudent d’instaurer des règles. La première, c’est que tu ne couches pas avec lui. Vous allez passer du temps ensemble et je te connais trop bien : si tu te le tapes, au bout de deux jours, tu en auras marre, vous ne pourrez plus vous voir en peinture et fini, mon livre !

– J’adore ta façon de résumer ma vie amoureuse…

– Ta vie amoureuse ? Quelle vie amoureuse ?

– Très drôle. J’ai le droit de ne pas avoir envie de rencontrer le grand amour, non ?

– Dans ton cas, je pense même que c’est la nature qui préfère éviter de repeupler la Terre avec ta descendance. Ça doit être pour ça que ce concept t’échappe…

– Ha, ha, ha. Je suppose que c’est ça, l’humour gay ?

– Marché conclu, ma chérie, dit-il en ignorant délibérément ma dernière remarque. Rentre chez toi, je m’occupe de tout !

Je le regarde attraper son manteau et se diriger vers ma porte d’entrée. Quel marché ? J’ai signé quelque chose ?

– Attends, Jules, j’ai pas dit oui…

– T’as pas le choix, ma puce.

J’entends à peine la fin, qui disparaît sous le claquement de ma porte blindée.

Voilà, voilà. Je suis seule dans mon appart. Je ne sais pas ce qu’il vient concrètement de se passer mais mon instinct me dit que ça va changer le cours de ma vie. Moi, Maïa Tournan, je suis paniquée.

J’ai jamais rien écrit d’autre que des romans épiques situés au XVIe siècle. Et si c’était la seule chose que je sais faire ? Si tout ça se soldait par un bide ? Dans ce cas, je pourrais dire adieu à ma carrière d’écrivain, qui était pourtant bien partie. Mais alors comment faire face aux mensualités gargantuesques du crédit de cet appart ? Comment garder mon train de vie et mes restos journaliers ?

Qui va arroser mes plantes vertes ? Qui va m’acheter les plus grands crus indispensables à mon métabolisme ?

Retourner chez mes parents… À 30 balais… Hors de question. Je vais trouver, je le sais, il y a toujours une solution… En attendant, j’ai besoin de sortir boire un coup. Et même plusieurs. Lydia, je ne vois qu’elle. Elle va me soûler avec ses théories sur les sorties en semaine, mais tant pis. De toute façon, depuis qu’elle est avec Julien, les week-ends, je ne la vois plus. Un bon resto, un Martini en entrée ou directement une bouteille de Gigondas : voilà la prescription du Dr Tournan contre ce début de crise d’angoisse.

J’envoie un texto :

RDV 19 h bar habituel, besoin de toi, pas une question, ta réponse est oui

La réponse ne tarde pas :

OK

Je prends mon manteau et je sors retrouver ma bouée de sauvetage.

2. Lui

« Ce n’est pas parce que l’homme a soif d’amour qu’il doit se jeter sur la première gourde. »

Pierre Desproges

– Oui, oui.

– Blablablablabla…

– Mmm, mmm…

– Blablablablabla…

– Oui, oui.

Oh, putain, je l’aime, ma mère, mais qu’est-ce qu’elle me gonfle, parfois… Bon, si je continue de dire « oui, oui » pendant un certain temps, ça devrait lui passer…

– Oui, oui.

– Blablablabla… Je te passe ta sœur, François.

– Oui, oui… Attends ! Quoi ?

Ah, merde, j’ai dû louper quelque chose ! Ma sœur, qui habite Londres, est à Mauguio ? Mais depuis quand ?

– Sophia ? Qu’est-ce qu’elle fait là ?

– Salut, frangin. Ça va ?

La voix de ma sœur a toujours pour effet de me rassurer. C’est moi l’aîné, mais elle a cette douceur dans le timbre qui me donne l’impression d’être un petit garçon de retour à la maison.

– Bonjour, ma belle, tu es à Mauguio ? Tout va bien ?

– Oui, oui, ne t’inquiète pas. La grossesse est un peu plus compliquée que prévu, mais rien de grave. J’avais rendez-vous avec un gynécologue réputé et on en a profité pour descendre pour le week-end, avec Paul.

– Vous n’en avez pas à Londres ?

– Si, plein. Mais ils sont trop branchés accouchement naturel à l’ancienne et pas assez péridurale pour moi ! Si l’anesthésie a été inventée, je veux en profiter. Sauf que ce n’est pas l’avis du médecin qui me suit à Londres. On a pas mal de défauts, en France, mais niveau médecine, y a pas mieux !

Sophia s’est mariée cet été avec Paul, que j’ai toujours connu et que j’apprécie beaucoup. Ils vivent à Londres depuis un bon moment, pour le boulot, mais elle me manque toujours autant. Et puis je dois avouer que ça me fait toujours aussi drôle d’entendre ma petite sœur parler de grossesse, même si je me doute bien que la période vanille de son adolescence est révolue depuis longtemps.

– Ah, OK, je vois, dis-je, sans vraiment voir grand-chose.

– Tu ne vois rien du tout, oui !

J’entends son sourire communicatif derrière cette phrase.

– Tu as raison. Je veux juste ce qui est le mieux pour toi.

– Ne t’inquiète pas, tout ira bien. Et toi alors ? Tu n’as pas répondu à maman ?

– À quoi ?

– Je vois que tu n’écoutes toujours pas quand elle parle.

– Pour quoi faire ? dis-je en souriant à mon tour.

– François, tu as quelqu’un ou pas ?

– Oh ! là, là, ça coupe, je passe sous un tunnel, je vais devoir te laisser…

– François !

– Allez, lâchez-moi, toutes les deux. Je suis encore jeune, non ?

– Mouais, si tu le dis. Trente-deux ans, quand même…

– Statistiquement, vu le nombre de femmes disponibles pour le nombre d’hommes, elles n’ont

pas intérêt à faire les difficiles. Elles me prendront même si je suis un vieux con !

– Donc ce n’est pas dans tes projets ?

– Disons que ce n’est pas ma priorité.

Non mais qu’est-ce qu’elles ont toutes à croire que le but de l’existence, c’est de finir en couple avec des marmots ? Toutes, et encore plus dans mon entourage, où c’est carrément l’obsession. Si j’avais saisi chacune des occasions qu’elles m’ont présentées, j’aurais pu me marier au moins cinquante fois.

En bonne représentante des femmes de la famille, Sophia n’en démord pas.

– Mais, tu as des copines, au moins ?

– Hé ! C’est la dernière chose dont j’ai envie de parler avec ma sœur ! Ne t’inquiète pas pour moi : je manque de rien, si c’est ce que tu veux savoir…

– OK, OK, je veux rien savoir, tais-toi ! Bon, je te passe Paul, il est à côté et me pousse depuis tout à l’heure pour prendre le combiné. Bisous, frérot…

– Je t’embrasse, ma belle.

– Moi aussi, mon cœur ! répond une voix d’homme, sarcastique, après un bref silence.

Paul, mon beau-frère. Je me sens seul, tout d’un coup, dans mon appartement parisien et je les envie d’être tous ensemble à Mauguio. Content d’avoir une voix d’homme au téléphone qui ne va pas me bassiner avec mes hypothétiques copines, je lui demande comment il va.

– Bien, super. J’ai l’impression que j’arrive juste à temps, non ?

– Putain, elles m’épuisent, avec leur harcèlement !

– J’aimerais pas être à ta place, c’est clair, plaisante Paul. Alors ? Il paraît que tu redescends vivre par ici ?

– Oui, je suis muté temporairement à Montpellier le temps de boucler une enquête.

– Cool, c’était ce que tu voulais, non ? Ça ne pourrait pas être définitif ?

– J’en sais rien. Je suis plus trop sûr de vouloir vivre à nouveau dans le Sud. J’ai ma vie avec mes potes à Paris, maintenant. À la fois, niveau climat et boulot, c’est tentant. Bref, je verrai dans un mois ou deux, après l’enquête, si j’ai mon affectation définitive.

Je suis en plein chamboulement dans ma carrière de lieutenant de police et du coup, j’essaye d’éviter les décisions hâtives. Et si je n’obtiens pas ma mutation à l’issue de cette mission, eh bien, c’est que je dois rester à Paris…

Paul tombe juste :

– Tu vas laisser le destin choisir pour toi en gros ?

– C’est ça. Si ma mut’ est refusée, je considérerai ça comme un signe et je resterai à Paris.

– Et tu vas vivre où en attendant ?

– Devine !

– Ici ? Mais t’es malade !

Là, il marque encore un point, et je le sais très bien. Retourner vivre chez mes parents à 30 balais, effectivement, il faut être un peu malade. Je me justifie laborieusement :

– Tu crois que j’ai le choix ? Je vais rendre mon appart à Paris histoire de ne pas payer un loyer délirant pour rien pendant deux, trois, peut-être même six mois ! Donc je vais chez mes parents, j’attends la réponse pour ma mut’ et en fonction, j’achèterai un studio à Paris ou une maison à Montpellier avec l’argent que j’ai de côté.

– Bon, en tout cas, n’oublie pas de descendre armé…

– Tu crois ?

– J’en suis même sûr ! Si tu descends ici sans assurer tes arrières, dit-il en baissant la voix, tu peux être certain que tu auras un rencard avec une fille différente chaque soir. Et elles sont tellement désespérées par ton cas qu’elles risquent même de ne pas se limiter aux filles.

– À ce point ? Mais qu’est-ce que tu veux que je fasse ? Je compte un peu sur l’arrivée du bébé pour qu’elle reporte son attention sur quelqu’un d’autre.

– Ta mère ? Mais tu n’as vraiment rien écouté, alors ? Il y a de fortes chances pour que Sophia vienne finir sa grossesse ici, en plein pendant ton séjour. Moi, j’ai trop de boulot, je dois rester à Londres. Tu auras donc les deux sur le dos, dont une qui supporte encore moins la contradiction que quand elle n’est pas enceinte !

– Oh, merde ! Je fais quoi ? J’achète une poupée gonflable et on fait les présentations ? Je ne vais quand même pas me trouver une copine juste pour qu’elles me foutent la paix ?

– Non, c’est sûr, pas une vraie… Mais une copine imaginaire qui serait restée à Paris, par contre, ça les calmerait. Tu descends dans un mois environ. Tu as donc quatre semaines pour avoir le coup de foudre…

– Tu es un génie, Paul. Tu sais que je t’aime, toi ?

– Oui, ben, calme-toi, sinon moi aussi je vais finir par penser que tu es homo !

– Comment ça, toi « aussi » ?

– Ben, ton père…

– Quoi ? Mon père croit que je suis homo ?

– Non, en fait je pense qu’il dit ça pour apaiser les deux harpies, mais bon, tu as une drôle de famille, mon pauvre ! Je pense qu’ils accepteraient mieux l’idée que tu sois homo plutôt que savoir que tu te tapes tout ce qui bouge !

– Ouais, t’as raison, dis-je en soupirant. Je vais réfléchir à ton super plan.

– Bon, je te laisse, on passe à table.

– Ah oui, sois pas en retard ! Bon appétit, le beauf, et bon courage, surtout.

– Ciao, mec, à bientôt et bonne romance !

Je raccroche en souriant. Ça me fait toujours du bien de parler avec Paul. Je le connais depuis des siècles, bien avant qu’il sorte avec ma sœur. Il était plus jeune que moi, donc pas vraiment dans ma bande d’amis, mais comme le village est petit, on se connaissait tous plus ou moins. C’est un type bien et je suis ravi que ma sœur soit avec lui. En plus ça me fait quelqu’un d’autre à qui parler que mon coincé de père et mon hystérique de mère.

***

Je me lève après une nuit passée à ressasser le plan de Paul entre deux rêves stressants où il était question de mariage. Elle était laide, grosse, et moi, en pleine dépression… Il faut que j’arrête d’appeler ma famille le soir, ça me traumatise pour la nuit. Un bon café et je file au commissariat.

Après avoir dit bonjour à tout le monde, j’accroche mon manteau et j’ai à peine le temps de me retourner que j’entends :

– Schwartz, dans mon bureau !

Je hausse les sourcils en regardant Franck, mon équipier, qui semble aussi étonné que moi, et j’entre dans le bureau du commissaire Vacquart. Bourru, la cinquantaine, le patron ressemble plus au Père Noël qu’à un commissaire de police. Enfin, pas commode quand même, le Père Noël.

– Asseyez-vous, mon petit.

« Mon petit » ? D’où ça sort ? C’est bon ou mauvais signe, ça ? Je dissimule au mieux mon inquiétude qui monte et je m’assieds. Mais qu’est-ce que c’est que cette nouvelle chaise de merde ? Je suis sûr qu’elle a été spécialement conçue pour déstabiliser les suspects pendant les interrogatoires.

Pas le temps de m’appesantir sur la question. Je me tortille, le regarde, il me regarde : qu’est-ce qu’il me veut, à la fin ? Oh, putain… Je sais, c’est l’affaire… Elle m’est retirée… Je ne descends plus…

Après quelques secondes de silence interminable, je me racle courageusement la gorge.

– Il y a un problème ?

– Eh bien… Tout dépend de quel côté on voit les choses, à vrai dire. Êtes-vous plutôt du genre à voir le verre à moitié vide ou bien à moitié plein, mon garçon ?

– … Euh, plein ?

Je l’ai lancé comme une question, mais apparemment, c’est la bonne réponse puisque son visage s’éclaire.

– Je m’en doutais !

– Il y a un problème avec l’affaire, c’est ça ? Si c’est le cas, je préfère que vous alliez droit au but et…

– Non, non ! Au contraire, vous avez fait du très bon boulot et je vous fais confiance pour démanteler le reste du réseau à Montpellier. Ce sera un jeu d’enfants. Dommage que Lion ne puisse pas vous accompagner, d’ailleurs, mais vous vous débrouillerez très bien tout seul.

Franck Lion est mon équipier depuis que je bosse à Paris et surtout, mon meilleur ami.

J’aurais nettement préféré descendre avec lui, mais il va être papa pour la deuxième fois, donc je ne peux pas lui en vouloir. Sans compter que dans son délire, mon père l’aurait sans doute pris pour mon mec, donc en fin de compte, ce n’est pas plus mal.

– Quoi qu’il en soit, reprend Vacquart, ce n’est pas à ce propos que je voulais vous voir.

Il se lève et regarde par la fenêtre, les mains dans le dos, avant de reprendre :

– Vous savez, en tant que commissaire, j’ai pas mal de pouvoir et une certaine autonomie dans mes décisions… Je dirige une équipe, ce commissariat, des hommes, des femmes, et je suis généralement assez libre de mes actes au sein de mon bâtiment…

– Oui…, dis-je, hésitant, pour l’inciter à poursuivre, sans trop comprendre où il veut en venir…

– … mais parfois, face à certaines décisions, il arrive que j’aie les mains liées. Ou du moins, on m’impose des choix que je n’aurais peut-être pas faits. Vous suivez ?

– Non.

J’ai répondu du tac au tac, ce qui le fait sourire.

– Vous allez comprendre. C’est à la fois très simple et très… Bref, j’ai reçu un coup de fil d’en haut. Très haut, même. Je ne citerai personne mais… Oh, et puis merde, ça fait chier mais c’est

comme ça ! Mon cher Schwartz, j’ai le plaisir de vous annoncer que vous allez devoir vous coltiner un équipier sur cette affaire.

Il esquisse un nouveau sourire, qui ressemble cette fois plus à un rictus nerveux qu’autre chose.

– Comment ça, un équipier ? Mais je n’ai besoin de personne ! C’est soit Franck, et on vient de dire que c’est impossible, soit personne.

Je me lève et je m’aperçois qu’en cinq minutes, cette putain de chaise a réussi à me flinguer le dos.

– Doucement, doucement, on se rassied.

Je désigne la chaise d’un air mauvais et le commissaire acquiesce, compréhensif.

– C’est bon, vous pouvez rester debout, reprend-il en arpentant la pièce. À vrai dire… Eh bien…

En fait, techniquement ce ne sera pas réellement un coéquipier. C’est comme ça qu’on me l’a présenté, mais encore une fois, j’insiste : je n’ai pas eu le choix ! dit-il en se retournant pour me faire face. C’est même l’inverse d’un équipier, c’est un civil… et de la pire espèce…

– Oh, putain : un journaliste ?

– Presque… un écrivain.

– Un quoi ?

– Un écrivain ! Oui, je sais, c’est bizarre, mais il semblerait qu’une prestigieuse maison d’édition ait commandé un livre à l’un de leurs auteurs et que ce livre parlerait de nous…

– De nous ? Mais c’est quoi ce bordel ? C’est quoi le rapport avec notre affaire ? Je croyais qu’elle était encore confidentielle ?

– Doucement, doucement, dit le commissaire de sa plus belle voix de Père Noël bourru. On se

calme, mon petit. Je sais bien que c’est saugrenu, mais on ne m’a pas laissé le choix. Et puis il se peut que ce ne soit pas si mauvais pour notre image.

– Mais de quoi parlez-vous ?

– De l’opinion publique, mon cher ! Il faut lui montrer ce qu’on est vraiment et qu’on arrête de passer pour des ringards, vous saisissez ? L’opinion publique, elle adore les séries américaines mais elle se fout des flics français !

Il marque une pause pour reprendre son souffle et poursuit :

– J’en ai marre. Je suis fatigué. Quand je demande le feu vert pour une intervention, on m’explique qu’il faut ménager cette foutue opinion, et on me la refuse sous prétexte que ça risque de heurter M. et Mme Tout-le-monde.

Son teint a viré à l’écarlate et il semble prêt à exploser. Il approche son visage à quelques centimètres du mien et me regarde dans les yeux.

– Alors si un putain d’écrivaillon, pris sous votre aile, pouvait sortir un livre qui redore notre blason et fasse que les instances supérieures me lâchent un peu la bride : je prends. Et vous aussi ! Et ce n’est pas une question, c’est un ordre ! Alors si vous voyez le verre à moitié plein, braille-t-il en me menaçant carrément du doigt, dites-vous que je vous offre l’opportunité de changer l’histoire en la réécrivant. Et surtout vous me surveillerez cet écrivain de près pour être sûr que ce qu’il écrit sur nous est propre et sans bavure. C’est compris ?

J’en reste quelques instants sans voix.

– Euh, oui, monsieur, dans les grandes lignes mais…

– Parfait ! me coupe-t-il. Vous avez rendez-vous avec un certain M. Tournan ce soir à 18 heures au café du Commerce, porte de Clignancourt. Vous discutez, vous lui dites que vous êtes ravi de partager ce moment avec lui mais qu’il doit bien comprendre que, dans l’intérêt de l’affaire, certaines données doivent rester confidentielles. Vous vous assurerez que personne n’est cité directement et

vous exigez un droit de lecture sur la moindre ligne. C’est à prendre ou à laisser. N’hésitez pas à lui parler de sa propre sécurité, c’est encore mieux s’il a les chocottes. Un écrivaillon, ça ne doit pas être bien courageux, jouez là-dessus. Vous conclurez en lui disant qu’il a une semaine pour faire ses valises parce que vous partez dans le Sud et qu’il vous suit. Par contre, il se démerde avec son éditeur pour trouver un hôtel, ce n’est pas le contribuable qui va payer pour lui. Des questions ?

– Pourquoi moi ?

– C’est comme ça, apparemment vous êtes à la mode en ce moment, alors profitez-en ! Et surtout, c’est la seule affaire importante et pas trop dangereuse que j’ai sous la main. D’autres questions ?

Outch, ça fait beaucoup d’infos là.

– Oui, plein, je…

Le commissaire me coupe, comme si je n’existais pas.

– Parfait. Vous avez une semaine pour mettre en place votre départ et le transfert du dossier.

J’appelle mon collègue de Montpellier pour lui expliquer la situation, et ça va pas être une partie de plaisir. Mais quand je vais lui dire qui nous impose l’écrivain, il comprendra comme moi.

Il s’assied, s’arrête de parler, me regarde et me lance sans crier gare :

– Vous êtes encore là ? Vous m’avez l’air bien désœuvré pour quelqu’un qui part dans quelques jours !

Je me lève d’un bond, j’avais eu le courage de me rasseoir, car je sais par expérience que quand la conversation en arrive à ce stade, il ne fait pas bon de rester dans les parages. Je marmonne un au revoir et je sors en claquant la porte, sans le faire vraiment exprès mais c’est la colère qui parle. Et merde…

Je reste quelques instants contre la porte, immobile, quand je remarque le regard interrogatif que me lance Franck. À cet instant, j’en veux à la Terre entière et à lui en premier lieu.

– Quoi ? Tout ça c’est ta faute ! T’étais vraiment obligé de coucher une deuxième fois avec ta femme ? Un mioche, ça suffisait pas ?

– Hé, le père Fouettard, laisse mes gamins tranquilles ! Allez, viens, on descend boire un café, j’ai l’impression que tu as des trucs à me raconter. Et pour ta gouverne, j’ai couché au moins quatre fois avec bibiche avant de faire le deuxième, ajoute-t-il en rigolant.

On se pose au comptoir du bar en bas de la rue et on commande deux cafés serrés. Je lui ai déjà résumé une bonne partie de mon entretien quand les expressos arrivent.

– Oh, putain.

C’est la seule chose qu’il trouve à dire. Je le lui fais remarquer.

– Ben quoi ? Ça résume bien la situation, non ? se moque-t-il.

J’acquiesce à contrecœur, l’œil carrément glauque.

– Allez, vois plutôt le verre à moitié…, commence-t-il.

Je le coupe aussitôt.

– Ah non, tu vas pas t’y mettre aussi !

– Hé, redescends un peu, Schwartz ! En plus, si ça se trouve, ce sera un mec super sympa qui écrira un best-seller et fera de toi un héros. Peut-être même que tu joueras ton propre rôle dans l’adaptation au cinéma !

Je lui adresse un superbe doigt d’honneur en avalant mon café froid. Beurk.

– Bon, tu sais quoi ? reprend-il. Comme je ne suis pas un gars rancunier, je vais venir avec toi ce soir au café, histoire de voir à quoi il ressemble, ton boulet. T’inquiète, je regarderai de loin, comme

si j’étais un client lambda. Ensuite on fera un débriefing et on trouvera un angle d’attaque pour t’en débarrasser. Ça te va ?

– Mouais.

– Allez, les idées, c’est pas ce qui me manque !

– C’est bien ce qui m’inquiète.

On continue quelques instants à bavarder de tout et de rien. Il me demande des nouvelles de ma famille et se fout encore de ma gueule quand je lui explique la mission commando que préparent ma mère et ma sœur pour me marier. Je rentre au commissariat un peu plus détendu d’avoir tout déballé à mon ami. On se plonge dans la paperasse et la tension remonte à mesure que la journée file. Je ne sais pourquoi, ce rendez-vous, je ne le sens pas, mais alors pas du tout…

Quelque part, plus au sud…

– Putain, un Parisien ! Ils ont que ça à foutre de nous envoyer un Parisien ? Ils croient quoi ?

Qu’on passe nos journées à boire du pastis ?

– On va devoir se le taper combien de temps ?

– Le temps de boucler l’enquête… Des semaines, des mois, une vie, j’en sais rien, moi ! répond, atterré, le commissaire Julain au lieutenant Marbot.

– Aucun moyen d’y échapper ? Le type a peut-être été bon à Paris, mais ici on a fait le boulot aussi et on est capable de le finir comme des grands.

– Je sais. Je sens qu’il va nous pourrir avec ses méthodes et ses règlements. Il faut trouver un moyen de l’avoir le moins possible sur le dos. Mais lequel ?

Comme une réponse divine à sa question, le téléphone du commissaire sonne à cet instant.

– Allô ! hurle-t-il.

D’un signe de la main, il retient le lieutenant Marbot dans son bureau. Celui-ci entend d’abord un monologue étouffé dans le combiné puis il voit le commissaire froncer les sourcils, ce qui n’est jamais de bon augure, puis décontracter les muscles de son visage, acquiescer de temps en temps, et enfin sourire franchement avant de conclure :

– Oui, bien sûr, vous pouvez évidemment compter sur tout notre appui. Votre lieutenant a vraiment beaucoup de mérite à accepter cela et c’est tout à son honneur ! Soyez certain qu’ils seront tous deux bien accueillis. Oui… Oui… Comptez sur nous !

Le commissaire raccroche, le sourire aux lèvres.

– Eh bien, Marbot, il semblerait qu’en fin de compte, Paris nous mâche le travail : leur gars vient avec sa laisse ! lâche-t-il dans un grand éclat de rire à Marbot, qui n’a aucune idée de ce dont son patron peut bien parler.

3. La fille en rose

« Je ne me soucie pas de vivre dans un monde d’hommes, si je peux y être une femme. »

Marilyn Monroe

Il a réussi. Note pour plus tard : toujours se méfier de Jules. Ce type n’a pas le bras long, c’est carrément l’Inspecteur Gadget ! Je ne sais pas comment il a fait mais c’est officiel : je vais donc jouer les toutous d’un inspecteur de police pendant quelques jours pour écrire le roman du siècle. Non mais la vraie question, c’est comment il a fait pour me convaincre, moi, d’accepter un truc pareil !

Oh, et puis merde à Jules ! Je vais aller trouver ce flic au bar, faire la belle et, s’il n’est pas trop laid, coucher avec lui. Comme ça je me tape un beau mec, j’oublie un peu ce foutu livre et Jules est tellement furax qu’il abandonne ce projet idiot et me laisse écrire ce que je veux.

Et s’il est laid ? Ou marié ? Eh bien, je le mettrai suffisamment mal à l’aise pour qu’il saborde de lui-même notre beau duo.

Pour l’occasion, j’ai mis mon « déguisement fille » : jean slim, escarpins Manolo Blahnik –

vertigineux, subtilement classe et pouffiasse à la fois – et joli top rose bonbon décolleté, juste ce qu’il faut. Tout ça sous mon magnifique manteau beige ceinturé façon inspecteur sexy : je suis prête !

À quoi ? Pas la moindre idée ! Mais quand faut y aller…

Avant de partir, pour me donner du courage, j’appelle Lydia, qui n’a pas l’air très inquiète.

– Écoute, tu verras bien. Attends d’y être, pour râler. Tu verras, il n’est pas méchant. Si ça se trouve, tu t’entendras même bien avec lui. Et puis oublie ton plan de coucher avec lui, c’est pas ton genre.

– Comment tu peux en être si sûre ? T’as déjà couché avec lui, toi ?

– Non ! dit-elle en prenant un air choqué. C’est le grand frère de ma copine ! Je ne l’ai jamais vu plus de trois secondes, il se barrait en courant dès que j’étais dans les parages. Par contre, toi, je te connais !

– Mais au mariage, tu l’as pas revu ? Tu peux pas me dire à quoi il ressemble ? Pas quand il avait 15 ans, maintenant.

– Il est arrivé le jour J seulement parce qu’il bossait sur une affaire urgente la semaine où on était au domaine. Et je te signale au passage qu’avec Julien j’avais d’autres chats à fouetter…

– C’est vrai que t’envoyer en l’air est bien plus important que prendre des infos sur mon futur mentor dans la police…

– Malheureusement ma boule de cristal ne tenait pas dans ma valise et je ne pouvais donc pas savoir que cette histoire allait t’arriver quatre mois plus tard…

– Arrête tes sarcasmes. Ça ne te va pas.

– C’est vrai, c’est plutôt ton truc à toi.

– Exactement ! Bon, on va faire simple : je me le tape, je le plaque, je foire mon livre et j’écris un best-seller dans la foulée que Jules ne pourra pas refuser et…

Lydia me coupe.

– C’est ça ton plan ?

– Oui, pourquoi ? Il te pose un problème ?

– Avec ton plan, non, avec ta vision de la vie, un peu, oui. Et si tu essayais de voir le bon côté des choses, pour une fois ? Peut-être que c’est un mec sympa, que vous vous entendrez bien, que sa vie de flic est passionnante et que tu écriras un super livre que tu aimeras.

– Putain, qu’est-ce que t’es devenue chiante depuis que t’es fleur bleue, toi. T’es enceinte ou quoi ?

– Ah non, ça va pas recommencer1 !

– OK, j’arrête. Comment ça va toi ? Du mieux avec Julien ou il est toujours distant ?

– T’es lourde, Maïa, de passer du noir au blanc en deux secondes. Avec Julien, ça va. Enfin, j’en sais rien. Hier soir, il est rentré tard et il n’a pas été très clair sur l’endroit d’où il venait. Tout ce que je sais, c’est qu’il a fini le boulot tôt mais comme je ne voulais pas faire ma chiante, je n’ai pas insisté. Mais j’ai bien senti qu’il y avait quelque chose de bizarre.

– Pas faire la chiante, toi ? C’est plus du changement, c’est carrément la révolution. Bon, écoute, le jour où tu auras un sixième sens qui fait autre chose que se tromper d’adresse ou de date pour une soirée, j’accepterai de l’écouter. En attendant, je crois que tu n’as pas à t’inquiéter pour ton couple.

– T’exagères ! Je me suis trompée une fois seulement, mais franchement, l’affiche était illisible.

– En attendant, je suis arrivée en fermière et toi en Dalida à une soirée où le dress code était bêtement « rouge » !

– Quelle honte ! dit Lydia en riant. Heureusement qu’on ne connaissait personne… à part mon

ex…

– Et puis aussi mon ancien éditeur et le frère d’un ami, merci, Lydia !

– Oh, ça va, Maïa ! Dans le genre rabat-joie, t’es pas mauvaise non plus.

– Bon, je suis tellement rabat-joie que je vais devoir raccrocher pour aller retrouver ce rencard que tu n’as même pas été foutue de me décrire !

– Écoute, à partir d’aujourd’hui je tiens un listing détaillé de tous les gens que je rencontre ou de tous les frères de mes amies en prévision d’une éventuelle rencontre professionnelle avec ma copine écrivain en mission secrète, ça te va ?

– C’est déjà beaucoup mieux ! Tu vois, quand tu veux !

– T’es exaspérante !

– C’est pour ça que tu m’aimes !

– Je ne te dis pas bonne soirée…

– Sauf si je me le tape et que c’est un bon coup.

– Maïa…

– Quoi ? Mais qu’est-ce que t’as avec ce François ? C’est chasse gardée ou quoi ?

– N’importe quoi ! C’est juste que… Et si, pour une fois, tu prenais le temps de connaître un mec avant de coucher avec lui ?

– Quoi ?

– Tu as très bien entendu. Par exemple, tu pourrais essayer de ne pas t’en lasser tout de suite, histoire d’envisager un avenir de plus de trois jours. Ou pas, hein, mais au moins essayer.

– C’est toi qui dis ça ? Toi, Lydia ? Toi qui avant Julien te tapais tout ce qui bougeait…

– Oui, mais avant Julien, c’était avant Julien ! Et je ne le faisais pas exprès, je ne trouvais pas le bon. Et pourtant, je le cherchais. Contrairement à toi…

– Mais j’y crois pas… C’est quoi ton plan, là ? Je croyais que de toute façon il me plairait pas.

Tu m’aurais caché quelque chose ?

– Écoute, je n’ai pas le temps d’en discuter maintenant, et toi non plus d’ailleurs. Va à ton rendez-vous et on en parle après. Bisous, ma chérie.

– Lydia, tu…

Trop tard, elle a raccroché. La garce. Bon, pour être honnête, je lui ai déjà dit bien pire. Je vérifie une seconde ma silhouette dans le miroir et je fonce dans le métro en prenant bien garde à ne pas m’étaler du haut de mes talons.

Dans le bar, il y a pas mal de monde pour un jeudi à 18 heures – c’est-à-dire le milieu de l’après-midi pour un Parisien moyen. Il fait froid et avec ce ciel blanc, on dirait qu’il va neiger. Je referme la porte derrière moi. J’ai juste un minuscule quart d’heure de retard, ce qui peut passer pour de l’avance pour qui me connaît bien.

Je mets en route mon « regard laser détecteur de beaux mecs », ce qui me permet de passer en

revue toute la population du bar à vitesse grand V sans perdre de temps avec la gent féminine, et je vois :

– un trentenaire plutôt beau gosse au fond, en chemise bleue ;

– un vieux au bar ;

– deux commerciaux sur le devant ;

– un bedonnant avec une femme (qui n’a pas l’air d’être la sienne d’ailleurs) ;

– un gringalet avec son copain (la came à Jules) ;

– un quadra accoudé au bar. Pas mal mais pas à tomber non plus. Pull marron, jean, veste en tweed, léger embonpoint pas dramatique. Décidément assez agréable à regarder au deuxième passage de mon laser… Bingo ! C’est lui mon homme, ou plutôt mon Schwartz.

Je m’approche de lui avec une démarche légèrement chaloupée, à peine exagérée. Je lui décoche mon plus grand sourire et tends la main.

– Enchantée, lieutenant Schwartz, c’est ça ?

Ma main reste suspendue, solitaire, pendant ce qui me semble un fort méga hyper long moment.

Il paraît hésiter, presque mal à l’aise. C’est quoi ce péquenaud ? Finalement, il me serre la main avec un grand sourire plutôt séducteur. Il semble avoir repris de l’assurance et dit, sans me lâcher la main :

– Lui-même. Ravi de vous rencontrer, charmante demoiselle.

– Désolée pour le retard, dis-je en retirant ma main, qu’il ne se décidait pas à lâcher.

– Aucun problème, ma chère, j’ai tout mon temps.

– Alors ? On va directement à l’essentiel ou vous m’offrez d’abord un verre ? dis-je en regardant le demi posé devant lui.

Quel stéréotype pourri : flic, veste, bière. On dirait un film. Manque juste son revolver. Waouh, en pensant à son arme, j’ai presque une bouffée d’excitation ! Ou alors c’est la chaleur. Je regarde un peu mieux le type et me dis que oui, en fait, c’est sûrement plutôt la chaleur. J’enlève mon manteau et le pose sur un tabouret avant de me hisser dessus. Il aurait pu choisir une table, ce con. C’est bien un mec pour choisir un tabouret : une fois là-dessus, on est perchées, le dos droit, et quand on croise les jambes, ça fait tourner toute l’histoire.

– Un verre d’abord ? fait-il avec un sourire en coin, pendant que je médite sur le châtiment que je compte infliger à Jules pas plus tard que demain. Que prendrez-vous ?

– Un chardonnay, s’il vous plaît.

J’aurais bien pris un whisky, mais si je dois passer pour une allumeuse, autant ne pas passer en plus pour une alcoolique. Je me fous de la bienséance mais je dois quand même vendre des livres.

Il passe la commande et nous regardons le serveur verser le vin blanc dans le verre sans trop savoir quoi nous dire en attendant. Je l’observe en biais. Merde, une alliance… En même temps, il sera sans doute encore plus facile à séduire et surtout à larguer. Je suis sûr que c’est le genre à tromper sa femme mais à culpabiliser tellement qu’il renoncera à bosser avec moi. Et moi, j’aurais réussi à me faire éjecter de ce « boulot » de merde ! Alors que j’attrape mon verre, mon regard est attiré vers le fond du bar où l’inconnu à la chemise bleue est attablé devant un pastis. Il est vraiment pas mal, celui-là. Voyons : avocat ? Non, trop musclé. Médecin ? Non plus, trop jeune… Bon, en tout cas, il est pas flic, c’est certain. Ou alors flic dans une série télé. Voilà ! C’est un acteur. Enfin un acteur en herbe. Il est sûrement monté à Paris pour devenir célèbre et ne rencontre que des embûches.

Le pauvre, je le réconforterais bien…

Merde, ça fait longtemps qu’on ne s’est rien dit, avec le flic. Mais pourquoi ce serait à moi de faire un effort, aussi ? Il a accepté le deal, non ?

Bon, allez, je me lance.

– Alors, c’est la première fois que vous faites quelque chose dans ce genre ?

Il manque de s’étouffer avec sa bière.

– Euh, oui… On peut dire ça comme ça.

– Je me doute. Vous verrez, tout se passera bien. Je me ferai discrète. Personne ne saura qui je suis. Si vous préférez, on pourra dire que je suis une cousine, c’est moins embarrassant. Je ferai exactement ce que vous voudrez et je me tiendrai où vous le souhaitez, comme vous le souhaitez…, dis-je de ma voix la plus sensuelle.

Libre à lui de comprendre le double sens, maintenant la balle est dans son camp… Il semble de plus en plus gêné, ce qui n’est pas vraiment l’effet escompté. Il est puceau ou quoi ? Ah non, je suis conne, il est marié. Ou alors c’est un leurre, ou alors il est fidèle… Naaaan, ça n’existe pas ! Je poursuis :

– À moins que vous préfériez que je sois « active ». Que je prenne certaines choses en main, pour mieux ressentir…

Là, il a l’air carrément perdu.

– Attendez…, dit-il, je dois vous dire…

Mais je n’écoute pas. Pendant qu’il parle, beau gosse en chemise bleue s’est levé. Il a l’air impatient. Il s’approche directement du bar pour me prendre par la taille et me faire descendre du tabouret, puis il m’embrasse et… Non, en réalité, il s’approche d’un homme qui vient d’arriver et qui est assis à une table juste derrière moi. Il tend la main et dit :

– Bonjour, lieutenant Schwartz. Je vous attends depuis une bonne demi-heure. Mais bon, je suppose qu’ils se sont trompés là-dessus aussi. M. Tournan, je présume ?

– Quoi ?

Ce cri strident dans le bar, c’est moi. Horrifiée, je regarde le lieute… Enfin l’imposteur en face de moi.

– Mais qui êtes-vous ?

– J’allais vous le dire, je…

Je ne lui laisse pas le temps de finir.

– Espèce de pervers, vous n’êtes pas lieutenant !

– Mais si !

– … Mais, mais…

Derrière moi, à la table, j’entends :

– Non, désolé. Vous devez faire erreur, je ne suis pas M. Tournan.

– Mais il est où celui-là alors ?

Je me retourne en me levant de mon tabouret pour faire face à chemise bleue et lui dis :

– C’est moi M. Tournan. Et vous, vous êtes ?

– Quoi ? Mais c’est impossible ! répond chemise bleue.

– Eh bien, il faut croire que si, dis-je, un brin agacée. Du moins c’est le nom qu’il y a sur ma carte d’identité. Et vous ?

– Quoi, moi ?

– Qui êtes-vous ?

– Lieutenant Schwartz.

– Ah non, c’est impossible.

– Et pourquoi ?

– Parce qu’aux dernières nouvelles, c’est lui ! dis-je en me retournant pour voir sa veste en tweed aussi rouge que le cuir des tabourets sur lequel il est assis.

– Franck Lion, lieutenant de police, équipier de François Schwartz, que voici, dit le type en me désignant chemise bleue.

Mon regard passe de l’un à l’autre. Eh bien, on dirait que mon « super regard laser détecteur »

fait défaut, en ce moment. Qu’est-ce que j’ai dit à propos de chemise bleue, « pas flic, c’est certain », c’est ça ? Léger manque de perspicacité, pas terrible pour une aspirante auteur de polar. Bon, peu importe, il y a embrouille de toute façon. Je demande, franchement excédée :

– Alors expliquez-moi pourquoi vous vous faites passer pour lui. Et vous, le misogyne, un écrivain est forcément un homme ?

Chemise bleue n’a pas le temps de répondre que veste en tweed prend la parole :

– Non, c’est vraiment un malentendu et vous avez raison, on vous doit une explication. On nous a dit que vous étiez un homme, ce qui manifestement n’est pas le cas, dit-il en louchant sur ma poitrine. Quant à moi, j’avais décidé d’accompagner mon collègue par pure curiosité, à vrai dire, mais je n’aurais jamais cru que vous nous confondriez.

– Mais pourquoi ne pas m’avoir interrompue quand vous avez compris l’erreur ?

– Parce que je n’avais pas compris qui vous étiez ! Vous ne m’avez pas fait l’honneur de vous présenter, chère demoiselle…

– Mais alors, qu’avez-vous cru ? dis-je, horrifiée, en essayant de refaire en accéléré la conversation dans ma tête.

– Que vous étiez l’une des nombreuses conquêtes de mon équipier rencontrée sur Internet et…

– Bon, tu la fermes maintenant, dit Schwartz. Je crois que tu vas devoir rentrer chez toi, ta femme t’attend !

– De mieux en mieux ! Vous l’avez oubliée quelques instants, votre femme, non ?

– Mais pas du tout ! Avant que François se présente au mauvais monsieur derrière vous, j’étais en train d’essayer de vous dire qu’il y avait erreur sur la personne. Je ne sais pas exactement comment j’allais vous l’expliquer, mais je vous assure que c’était bien mon intention !

Un point pour lui. Je veux bien reconnaître qu’il avait l’air de vouloir parler. Mais ça ne m’empêche pas d’être assez furieuse du tour que prend cette première rencontre.

– Écoutez, reprend veste en tweed, alias Franck. Je vais y aller. François, désolé de te décevoir, mais il est évident que mademoiselle n’est pas un psychopathe en série et que tu t’en sortiras très bien.

Vu l’heure et le peu qu’on a mangé ce midi, je vous suggère d’aller parler voyages et bouquins au resto. Sur ce, je vous laisse, ma femme m’attend.

Il paye les boissons au barman et s’éloigne rapidement.

Chemise bleue grommelle quelque chose que j’interprète comme un « va te faire foutre » mais

je n’essaye pas d’en avoir le cœur net et préfère rebondir.

– Bonne idée. On a du boulot, autant commencer tout de suite. Vous connaissez un endroit ou je choisis ?

Il semble maintenant franchement en colère et vu que Franck est parti, j’imagine qu’il en a après moi. Ça commence bien. Je m’envoie un tas de compliments silencieux pour me redonner du courage mais la meilleure des motivations, c’est lui. Brun, les yeux marron qui virent au noir quand il s’énerve, j’aime beaucoup. Enfin là, il a les yeux qui tournent franchement à l’orage.

– OK. Restons dans le quartier, comme ça on perd pas de temps, dit-il en me poussant vers la sortie.

– Mais comme c’est romantique ! Dites-moi, je suis un peu novice : c’est comme ça qu’on fait, sur Internet ?

Il s’arrête et me dévisage.

– Excusez-moi mais je vous rappelle que ce n’est pas un rendez-vous romantique, dit-il, les yeux couleur corbeau.

Je souris.

– Aucun sens de l’humour dans la police ! Je prends note. Mon livre va avancer vite, on dirait, dis-je avec mon plus beau sourire maléfique.

Il ouvre la bouche pour répondre puis se ravise et secoue la tête. Bien. Plan A : je couche avec lui. Plan B : je le rends fou.

Quelques mètres plus loin, il s’arrête devant une pizzéria. Il en a pas marre, des clichés ?

– Quoi ? demande-t-il.

Aïe. Il faut que je pense à mettre mon masque antiexpressions pour éviter les gaffes, comme dans un rendez-vous galant. Même si ça n’en est pas un.

– Rien, rien, c’est bon, je prends, dis-je, résignée, en poussant la porte du restaurant.

On s’assied à une table et on regarde le menu, quand quelque chose me revient soudain.

– C’est quoi cette histoire de voyage ?

– Quoi ? me demande Schwartz en levant les yeux du menu.

– Votre équipier, Franck. D’ailleurs vous êtes recruté au prénom dans ce commissariat ? Franck, Francis, c’est pas banal quand même…

– Moi c’est François, mais laissez tomber. Oui, on a presque le même prénom, très bien. Et notre chef s’appelle Francis et sa femme France, ça vous va ? C’est tout ce que vous vouliez savoir ?

– C’est vrai ?

– Quoi ? demande-t-il.

– Le prénom du chef et de sa femme ?

– Non ! aboie-t-il en se replongeant dans le menu.

– Ça va, c’est bon ! Rectificatif à mes notes : humour décalé, dis-je en pianotant du bout des doigts sur la table en formica.

Il relève les yeux par-dessus son menu et me lance un regard menaçant. Je souris et reprends :

– Je vous demandais ce que c’était que cette histoire de voyage.

– « Voyage », c’est un bien grand mot. Le Sud de la France, y a pas besoin de passeport pour y aller.

Cette fois, il n’a pas pris la peine de lever les yeux de son menu et ça m’agace légèrement. Je prends la carte, la pose sur la table et le regarde par en dessus.

– Ça vous ennuierait d’être plus clair ? Et de me regarder quand vous me parlez ? Qu’est-ce que le Sud de la France vient faire là-dedans ?

– Mais, on a vous a dit quoi, exactement ?

– Que je devais suivre partout Francis Schwartz.

– François !

– Oui, bon, François Schwartz. Bref, que je devais vous suivre partout pendant quelques jours, ce qui est censé me donner l’inspiration qui me manque pour écrire mon prochain livre, dont le héros sera un super flic parisien et qui fera ma fortune et surtout celle de mon éditeur.

– En gros c’est ça, à un détail près : ce n’est pas à Paris mais à Montpellier que…

– Montpellier ? répété-je presque hystérique.

– Oui, pourquoi ? Vous avez un problème avec cette ville ? Elle est plutôt sympa et vous devriez trouver quelques magasins nécessaires à votre survie quotidienne…

– Non, non. C’est pas ça…

Je suis complètement déboussolée. Je tente :

– Merde, vous pouvez pas y aller une autre fois et faire une autre enquête à Paris le temps où je suis là ?

Il me regarde quelques instants avec des yeux ronds, puis il cligne des yeux comme s’il venait de se souvenir qu’il fallait les humecter pour y voir clair et me dit :

– Si, si, bien sûr ! Il suffit que je change la date. Je vais laisser l’affaire que je suis depuis dix-huit mois aux mains des flics de Montpellier afin qu’ils clôturent tout sans moi et je vais me trouver une gentille petite affaire tranquille à Paris. Vous m’aiderez à choisir, d’ailleurs, en fonction de votre livre. On fait ça ?

Ouf, je suis soulagée. Je souffle et dis :

– Ah oui, merci, c’est parfait. Il faut que…

Mais je n’ai pas le temps de finir ma phrase.

– Mais vous êtes conne ou quoi ?

– Euh, si je peux choisir, je dirai plutôt « quoi ».

– Hein ?

– Non, rien, laissez tomber. C’était une blague, mais on a déjà établi que votre humour n’était pas au top ce soir… ou en général… Je ne me prononce pas parce que je ne vous connais pas mais…

Il me coupe de nouveau la parole.

– À votre avis, c’était quoi, à part de l’humour noir et grossier que je pensais à votre portée ?

Son portable sonne, il regarde l’écran et choisit de ne pas répondre, il poursuit :

– Je ne laisserai évidemment pas tomber « mon » affaire. Je ne calerai pas ma vie sur vous et votre bouquin. Je ne ferai rien en fonction de vous, d’ailleurs, si ce n’est vous supporter temporairement parce que mon chef me l’impose ! Je descends à Montpellier parce que l’affaire en cours à Paris a un rebondissement dans le Sud. Alors à moins que vous ne connaissiez aussi du beau monde dans la pègre et réussissiez à faire déménager le QG des faux billets à Paris, l’affaire restera à Montpellier. Je descends la semaine prochaine, probablement vendredi soir, ce qui vous laisse une semaine pour faire votre valise. Sinon, vous devrez attendre mon retour. C’est-à-dire peut-être

quelques mois. Là-bas, je serai hébergé chez mes parents, donc libre à vous de dormir où ça vous chante, je m’en fous. Comme de tout ce que vous ferez d’ailleurs, du moment que vous êtes le moins possible avec moi.

Son portable sonne à nouveau mais il l’ignore encore. Je reste bouche bée. Une semaine, sinon l’attendre des mois… Ah non. Plus vite on en aura fini, mieux ce sera.

– Mais… mais… Combien de temps on devra rester à Montpellier ? On sera de retour pour Noël ?

– C’est encore de l’humour ou il faut vraiment que je réponde ?

Comme je reste muette, il continue :

– Vous pensez que dans une affaire de police, il y a une deadline décidée par les criminels, en commun accord avec la police ?

Je lève une main, soudain exténuée.

– Non, non, c’est bon, arrêtez. Deux minutes, je réfléchis.

C’est le moment que choisit le serveur pour prendre la commande. Je m’aperçois que je n’ai plus faim. Francis/chemise bleue commande une pizza trois fromages avec supplément chorizo : beurk. Je demande un verre de vin rouge, et comme le serveur semble attendre quelque chose, je prends une salade pour faire bonne figure. À la fois, la piquette servie ici passera sans doute mieux avec un peu de salade au chèvre.

Noël… tout, mais pas ça ! Ça fait des années que je me débrouille pour ne pas être dans les parages de ma famille pour Noël et là, le destin leur sert leur fille sur un plateau d’argent ! Merde. Il faut que je me débrouille pour ne pas qu’ils le sachent.

Je demande :

– Où sont vos parents déjà ?

– Mauguio.

– Ah, oui, dis-je en réfléchissant.

– Pourquoi ?

– Il y a des hôtels par là-bas ?

– Oui, pourquoi ? Mais il y en a plein à Montpellier et de meilleur standing.

– Mais vous allez arrêter de me prendre pour une princesse ? En plus, j’ai l’impression que c’est péjoratif venant de vous.

– Moi ? Non. Vous faites absolument ce que vous voulez.

– Très bien, donc je prendrai un hôtel à Mauguio. Comme ça je serai proche de vous. Ce sera

plus sympathique, non ? dis-je en souriant et en le regardant droit dans les yeux.

J’incline légèrement la tête et j’attends.

– Vous avez vraiment décidé de me faire chier, c’est ça ? grogne-t-il en se penchant vers moi de manière un poil menaçante.

OK, c’est compliqué. Je veux bien ne pas être la plus belle femme du monde, mais deux râteaux dans la même soirée, ça fait beaucoup pour mon amour-propre. Il est homo ou quoi ? Je bois une gorgée du verre que le serveur m’a apporté pour m’apercevoir qu’au final, valeur sûre avec la table en formica, le vin est dégueulasse.

– C’est quoi votre problème ? finis-je par demander en abandonnant mon sourire.

– Vous.

– Bon.

Je tapote les doigts sur la table, signe classique que je gère mal la tournure des événements.

– Mais pourquoi ?

– Quoi ?

– C’est pas clair comme question ? Qu’est-ce que je vous ai fait ? Ou pas fait ?

– Voilà, c’est bien ça le problème. Vous êtes là pour quoi au juste ? Pour écrire un putain de livre ou pour vous faire sauter par un flic ?

Je prends mon verre de vin et lui jette à la figure. Intense et fugace plaisir que le spectacle de sa chemise bleue maculée de rouge. Je prends calmement mon manteau sur ma chaise et me lève pour partir.

Son portable sonne. Il décroche comme si de rien n’était et je m’approche de la sortie sous le regard ébahi des quelques clients qui ont assisté à la scène.

Une fois dehors, je me dis que mon plan a merdé quelque part mais que je n’ai pas bien compris où. Après tout, ce que je voulais, c’était coucher avec lui. Je fais ce que je veux et je ne laisserai personne me traiter de pute ! Non mais. J’en suis là de mes réflexions quand mon portable sonne.

Jules. Et merde. J’hésite, puis finis par décrocher dans le vain espoir de l’insulter.

– Oui, dis-je sèchement.

– Alors, comment ça s’est passé avec ton inspecteur ? Il est comment ? Hétéro ? Homo ? Marié ?

Gentil ? Bourru ?

– Tu fais chier ! Il est hétéro, beau gosse, rabat-joie, il me déteste, me voit comme un fardeau, me traite comme une pute, vient de m’insulter, je lui ai jeté mon verre de vin à la figure et…

Je n’ai pas le temps de finir que ses hurlements me rendent presque sourde :

– Tu viens de quoi ? Écoute-moi bien, Maïa : tes caprices, c’est fini ! J’ai fait des pieds et des mains pour t’obtenir ce contrat unique avec un vrai flic sur une vraie affaire. Tu peux même pas savoir le nombre de queues que je vais devoir sucer pour que tout le monde ferme les yeux sur les passe-droits que j’ai eus. Alors tu vas bouger ton cul, retourner voir ce flic, ranger ta fierté de merde, et t’excuser immédiatement et sans aucune arrière-pensée. Tu vas bosser avec lui, le suivre et répondre à ses moindres caprices et tout ça sans baiser avec lui ou tu es virée de la maison d’édition.

Je me suis bien fait comprendre ?

– Quoi ? Mais, je… mais… tu n’as rien écouté, je…

Et puis merde, je raccroche.

Je tourne deux secondes en rond dehors puis finis par me décider. C’est la première fois que Jules me parle comme ça. OK, je vais l’écrire, son putain de livre. Je vais faire ce qu’il me demande et après, je me barre toute seule, comme une grande, de cette maison d’édition ! Je vais lui montrer, moi. Ça va être une bombe, ce livre. Je serai une romancière adulée mais pas chez lui. C’est sur cette pensée que je pousse la porte de cette pizzéria dégueulasse, pour la deuxième fois en moins de dix minutes.

1. Voir Hot Love Challenge, du même auteur, dans la même collection.

4. Le gars en bleu

« Les femmes sont faites pour être aimées,

pas pour être comprises. »

Oscar Wilde

Ça, c’est fait. De toute façon, j’aurais jamais dû mettre cette putain de chemise. J’ai pas voulu faire « trop flic », je sais pas pourquoi. Total, on aurait dit que j’allais à un rencard au lieu d’un rendez-vous professionnel ! Et maintenant, ma meilleure chemise est couverte de vin rouge. Du qui tache, en plus. Et pour couronner le tout, je viens de me faire insulter par mon boss qui m’appelait pour savoir comment ça s’était passé.

Pour lui, le fait que ce soit une fille canon, bandante et ultrachiante (même si je ne lui ai pas exactement présenté les choses comme ça) n’est pas une excuse. Le fait qu’elle m’ait jeté du mauvais vin à la gueule ne compte pas comme argument pour ma défense non plus. Putain. J’aurais mieux fait de me la taper et de jouer au con ensuite pour qu’elle me lâche. Elle serait partie d’elle-même en laissant tomber cette histoire idiote de bouquin. Quelque chose me dit qu’une fille comme elle n’attire que des problèmes.

En parlant de problèmes, ma mère essaye de m’appeler pour la centième fois, mais là, tout de

suite, j’ai pas le courage de répondre.

Aïe, troisième problème en perspective, et pas des moindres : Victor Hugo revient dans le resto.

Elle veut finir son verre, peut-être ? Vu la couleur et surtout l’odeur qui se dégage de ma chemise, j’en doute un peu.

Elle se rassied en face de moi. Elle est chiante mais on ne peut pas lui retirer un certain culot, à cette fille, c’est le moins qu’on puisse dire.

Elle prend la parole calmement :

– Eh bien… On peut dire que nous ne sommes pas vraiment partis du bon pied.

Je ne réponds rien. Ce n’est pas que je ne veux pas mais rien ne me vient. Elle poursuit :

– Procédons par étapes. On va reprendre point par point pour clarifier les faits et repartir à zéro.

Je ne compte pas coucher avec vous : fait établi numéro un. Pas plus que vous ne comptez coucher avec moi : fait irréfutable numéro deux.

Oui, encore que là, je l’arrêterais bien par souci d’honnêteté mais bon, je crois que ce n’est pas le moment. J’opte pour le petit mensonge par omission et la laisse poursuivre :

– Vous ne voulez pas avoir un écrivain sur le dos pas plus que je ne veux être avec vous. Vous n’avez pas le choix, et moi non plus, ajoute-t-elle en soupirant légèrement. Est-ce qu’on est toujours d’accord ?

– Oui, oui, poursuivez.

– Peut-être pourrions-nous trouver un arrangement ? Mettre au point quelque chose qui…

Mon portable sonne : ma mère, bien sûr. J’en ai marre. Je n’en peux plus. Je vais craquer. Je veux couper mon portable, le balancer à la Seine, partir sur une île déserte, mais techniquement, je ne peux pas. Je suis sur une affaire et je dois rester joignable vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Je le mets donc sur silencieux.

– Vous devriez répondre, dit-elle en souriant.

– Quoi ?

– Il n’arrête pas de sonner, ce doit être important. Je peux attendre. Vous apprendrez que je sais être patiente.

– Bien.

Je prends le portable.

– Oui, maman, dis-je en décrochant.

Je regarde en coin l’écrivain. Cette garce retient un sourire, mais elle a l’air de compatir. Soirée de merde. J’écoute ma mère, qui s’excuse d’insister comme ça mais qui sait que sinon, je ne décroche jamais. Elle a « absolument » besoin de me joindre ce soir. Il faut « absolument » que je lui rende un service. La fille d’une de ses amies vient d’emménager à Paris et elle a promis à l’amie (morte d’inquiétude de savoir son bébé de 25 ans seul à Paris) que son fils lieutenant de police allait lui faire visiter la capitale, lui montrer les endroits à éviter, bref, la prendre sous son aile. Évidemment, je n’ai pas encore eu le temps d’en placer une.

– Maman ?… maman ? MAMAN ! Je ne peux pas te parler, là.

C’est inutile bien sûr, elle n’écoute pas. Tel un pitt-bull ayant refermé sa mâchoire sur son os préféré, elle ne lâchera pas sa proie avant d’en avoir extrait la moelle. De m’avoir complètement vidé. Je suis vache, mais c’est vrai. Comment fait-elle pour m’appeler systématiquement au pire moment ? Elle a un sixième sens ou quoi ? Ah ben, non, je suis con : son secret, c’est d’appeler tout le temps.

L’écrivain a recommandé un verre et fait semblant non seulement de le boire mais en plus d’y

prendre goût. Elle a l’air totalement concentrée sur son infâme piquette comme s’il s’agissait d’un grand cru. Soit elle n’a aucun goût en vin, ce qui est peu probable vu son allure, soit elle écoute discrètement la conversation. Je suis coincé. Ma mère n’est généralement pas très discrète mais quand elle est possédée comme ce soir, elle hurle à pleins poumons. Mon écrivain doit forcément entendre.

Je ne peux pas m’éclipser, c’est trop tard. Je ne peux pas non plus raccrocher, je ne sais pas comment faire.

– Chéri, tu raccroches s’il te plaît et tu manges avec moi ou ça va être froid.

C’est ma compagne de table qui a parlé, d’une voix aussi suave que puissante. Elle est penchée au-dessus de la table, à quelques centimètres du portable. Je reste interloqué quelques instants. Ma mère aussi, si j’en crois le silence au bout du fil. Je la regarde, elle a un grand sourire. Elle se recale contre le dossier de sa chaise et boit une gorgée de vin, qui provoque aussitôt une grimace. De l’autre côté, c’est toujours le silence. Cette fille a fait taire ma mère.

– M’man, je te rappelle, dis-je sans quitter l’écrivain des yeux.

– Chéri ? Mais… Mais… tu n’es pas seul ? Dis-moi…

Trop tard, j’ai raccroché. Je pose le portable sur la table et attends… une… deux… trois secondes. Elle ne rappelle pas. Soit elle digère, soit elle s’interroge, soit elle publie les bans et je ne vais pas tarder à recevoir un texto me demandant son prénom, son lieu de naissance et le nom de ses

parents. En attendant, je suis peut-être dans l’œil du cyclone, mais putain, qu’est-ce que ça fait du bien !

– Merci, dis-je simplement en la regardant et en commandant un pichet de piquette.

– De rien, répond-elle avec un sourire.

Un léger silence s’installe. Tant mieux, ça me va. De toute façon, je ne sais pas quoi dire.

Elle semble le comprendre et m’épargne cette peine.

– Finalement notre association peut être beaucoup plus fructueuse que prévu…

– Qu’entendez-vous par là ?

– Voyons, réfléchissez…

Non vraiment je vous jure, je n’ai pas la moindre idée de ce qu’elle veut dire par là. Elle reprend :

– J’ai besoin de vous. Que ce soit clair : ça m’emmerde, mais j’ai besoin de vous. Je dois écrire ce livre rapidement ou j’aurai des soucis avec ma maison d’édition. En fait, je n’ai tout simplement pas le choix.

– C’est là que nos points de vue diffèrent, dis-je. Moi, je n’ai pas besoin de vous, vous m’êtes imposée !

– Vous le dites vous-même : comme toujours, ce n’est qu’une question de point de vue. Les besoins, ça se crée M. Schwartz. C’est le b.a.-ba du marketing !

– Le marketing, ce n’est pas mon fort, mademoiselle, et ça ne risque pas de le devenir. Et si vous m’expliquiez plus simplement ?

– On simplifie, donc. Alors moi Jane, toi Tarzan, et comme tout Tarzan, vous avez une maman

qui pense que vous avez besoin d’une femme pour recoudre vos lianes pendant que vous tuez les lions à mains nues.

Cette femme est folle, j’en suis maintenant certain.

– Sans vouloir vous offenser, ma chère, si, sur un incroyable malentendu, je devais un jour prochain figurer au casting d’un film se rapprochant peu ou prou du Livre de la jungle, j’ai au moins une certitude : aucun risque que je vous croise sur le plateau avec vos Louboutin. Je ne sais pas pourquoi, l’instinct de survie, peut-être.

Je mords rageusement dans un morceau de pizza tandis qu’elle poursuit en déchiquetant en cinq un petit morceau de pain qui ne lui a rien fait :

– En fait, ce qui compte, ce sont les apparences. Que dans la réalité Jane soit partie au centre commercial le plus proche pour s’acheter un string léopard, on s’en fout. L’essentiel, c’est que la mère de Tarzan soit rassurée parce que son fifils chéri est casé !

Je commence à comprendre, mais ça ne me plaît pas trop. J’oublie toutes mes bonnes manières

et je réponds la bouche pleine :

– C’est ça. Tarzan est perdu en pleine savane avec des lions assoiffés de sang mais Jane tient la maison donc sa mère est rassurée !

Je fais mine de réfléchir.

– Cela dit, en fait, ça résume assez bien ma mère, vous n’avez pas tort. Mais expliquez-moi, donc votre plan, ma chère Jane, puisque vous semblez avoir pensé à tout !

– À tout, non, mais faites-moi confiance, ça va venir. Je suis plutôt douée en relations humaines et j’ai une bonne capacité d’analyse. Je vous résume la situation : vous allez descendre chez vos parents pour une mission, début décembre, donc en pleine période de Noël, trop mignon. Votre môman et votre petite sœur, qui est enceinte et n’aura que ça à faire, seront ravies d’imaginer toutes

les stratégies possibles pour caser l’autre homme de leur vie et être enfin rassurées quant à son avenir radieux, c’est-à-dire avec femme et enfants. Je me trompe ?

– Mais qui êtes-vous ?

C’est sorti comme un cri de surprise. Comment elle sait tout ça, elle ? Elle a fait une enquête ou quoi ? Visiblement elle connaît du beau monde, mais de là à fouiner dans ma vie privée… Cette histoire commence à m’inquiéter pour de bon. Je l’arrête de la main alors qu’elle s’apprête à répondre.

– STOP ! On arrête tout ! Je ne dirai plus un mot avant de savoir comment vous savez tout ça.

Alors crachez le morceau, et vite.

– Sinon quoi ? Vous sortez votre arme ? dit-elle posément.

– Ne jouez pas ce petit jeu avec moi, vous ne me connaissez pas.

– Oh si, je vous connais ! Et bien mieux que vous le pensez. Vous avez une sœur cadette qui vit à Londres. Elle s’appelle Sophia et elle est enceinte. Elle rentre à Noël car elle préfère les gynécologues de notre bonne vieille France. Vous êtes taciturne, célibataire, la petite trentaine, vous collectionnez les conquêtes d’un soir parce qu’au-delà, ça vous soûle. Vous avez l’impression de profiter de la vie, mais la vérité, c’est que vous la fuyez. Une déception amoureuse sans doute. Allez, dites-moi, elle s’appelait comment. Julie ? Marie ? Cécile ? Bref, vous n’êtes pas fleur bleue mais ça, c’est dû à votre métier. Enfant déjà, vous préfériez les petits soldats aux dessins animés. Je continue ?

Je suis interloqué. Ce n’est pas mon genre, mais cette fois, je ne sais vraiment pas comment réagir.

– Ah oui, j’oubliais, ajoute-t-elle en regardant ma chemise, vous ne connaissez rien à la mode.

Je prends une grande goulée d’air et je respire profondément. La garce semble ravie de sa conclusion. OK. Quand rien ne marche, il n’y a plus qu’une solution, l’intimidation. Je la regarde droit dans les yeux, me lève et attrape mon manteau sans un mot. Je pose un billet sur le comptoir et reviens vers la table en lui faisant signe de se lever. Elle semble hésiter mais elle a bien compris qu’il n’y avait pas à discuter. Elle met son manteau. Dehors, elle marche devant moi. Je la prends par le bras, ni trop fort mais pas délicatement non plus, et je la force à accélérer.

Quand on arrive dans un coin sombre et désert, je la plaque contre le mur assez fermement pour qu’elle ne bouge pas et je lui dis, le visage à quelques centimètres du sien :

– Vous avez trente secondes pour m’expliquer tout ça ou vous allez vraiment le regretter.

Je lui lance mon regard le plus dur. Putain, elle a vraiment de beaux yeux verts. Ne craque pas, François, tiens bon la barre.

Elle semble déstabilisée quelques instants puis se reprend très vite. Elle me repousse des deux mains, époussette les épaules de son manteau beige et me dit :

– Eh bien, pour un flic vous n’êtes pas très perspicace, Fabien !

– François, merde !

Elle est pas foutue de retenir un prénom ?

– François ! Vous me laissez m’expliquer ou vous me mettez direct en garde à vue ?

J’acquiesce d’un signe de tête.

– Bien, fait-elle en se radoucissant. Alors j’explique. Vous savez déjà que mon éditeur m’a mis le couteau sous la gorge pour que je suive un flic, ce qui est censé me permettre d’écrire le best-seller du siècle. Bon. Je suis écrivain, pas criminelle ni procureur de la République, alors des flics, je n’en ai pas dans mon carnet d’adresses. Par contre, ma meilleure amie, Lydia, a une autre meilleure amie, Sophia, dont le frère est flic. Voilà pourquoi c’est tombé sur vous, et j’en suis désolée. Votre sœur est venue voir Lydia l’année dernière et a eu la bonne idée de parler de vous un soir au bar où on buvait

un verre avec mon éditeur, Jules, qui a une mémoire un peu particulière. C’est donc naturellement que votre nom lui est revenu quand il a eu cette idée à la con de m’inscrire au programme

« Adopteunflic.com ».

Elle avance dans la rue à grandes enjambées sans cesser de parler :

– Les conquêtes d’un soir, facile, c’est grâce aux réflexions de votre équipier. Quant à votre mère, non seulement j’ai entendu une grande partie de la conversation, mais Lydia m’en a souvent parlé pendant les préparatifs de mariage de votre sœur. Je connais ce genre de femme et pour cause, j’ai la même et je la fuis comme la peste. Ah, au fait, je suis de Montpellier. Vous comprenez mieux pourquoi je n’ai pas une folle envie d’y descendre pour les fêtes ?

Effectivement, tout s’explique.

– Et pour les dessins animés ? dis-je, l’air indifférent.

– Tarzan et Jane… Rien à voir avec Le Livre de la jungle. Mowgli, ça vous dit quelque chose ?

Cette conversation vire au surréalisme.

– Laissez-moi deviner, c’est le b.a.-ba de n’importe quel gamin ?

– Exactement. Et pour votre gouverne, Watson, ce ne sont pas des Louboutin que j’ai aux pieds mais des Manolo Blahnik ! Quant à votre chemise…

– Quoi ? Elle ne vous plaît pas, ma chemise ?

– En fait, si, c’était juste pour vous chambrer. Armani, non ? Mais vu la manière dont vous me traitez, je me dis que le vin est aussi bien sur elle que dans un verre.

Elle se retourne et me regarde, les yeux brillants.

– OK, un partout, dis-je en détournant les miens.

Bon, peut-être que j’y suis allé un peu fort.

– Je vous offre un autre verre ? Un verre digne de ce nom dans un vrai bar à vins, ça vous tente ?

Pour repartir sur de bonnes bases…

Elle semble hésiter et franchement, je la comprends. J’insiste :

– Retenez juste mon prénom et on devrait pouvoir communiquer. Je propose qu’on reparle de

tout ça calmement, au chaud, et qu’on réfléchisse à cet éphémère avenir commun, vu qu’il semblerait qu’on n’ait pas d’autre choix, vous comme moi.

– Perso, je n’ai jamais eu l’intention de tuer quelqu’un ! Francis, François, Fabien, qui que vous soyez… Et… Bon, OK, je vous suis.

On fait quelques pas encore. Il fait un froid de canard mais par chance, le bar n’est pas très loin.

Enfin moi, ça va, je ne suis pas frileux mais j’ai l’impression qu’elle est congelée et qu’à tout moment, elle pourrait se briser comme une statue de glace.

On rentre s’abriter. Le contraste est saisissant. Dans le bar, il fait une chaleur étouffante et la musique de fond est ringarde et dépressive mais bon, on ne va pas non plus y rester des heures. On s’installe à une table ronde dans un coin sombre, j’ai l’impression d’être un criminel qui répète les étapes de son prochain coup avec son complice.

5. Jane

« On a deux vies. La deuxième commence le jour où on réalise qu’on en a juste une. »

Confucius

Oh là là, enfin au chaud. D’habitude je ne suis pas frileuse mais ce con m’a tellement stressée que j’en tremble encore. Pas mal, cet endroit, et puis j’aime bien la musique, cet air de jazz, c’est vraiment agréable. Aurait-il du goût ?

Bon, c’est pas tout ça mais il est temps que je me pose quelques questions. Par exemple, qu’est-ce que je fais là, en vrai ? Est-ce que je suis vraiment sûre de vouloir aller jusqu’au bout de cette histoire ? Et d’ailleurs, est-ce que j’ai le choix ?

Bon sang, mais on n’a pas idée d’être aussi susceptible pour une malheureuse histoire de prénom ! Faut avouer que ça n’a jamais été mon fort. Pour un écrivain, c’est vraiment pas de chance mais j’y peux rien, ça a toujours été comme ça : pour me rappeler un prénom, j’ai besoin de l’avoir prononcé au moins cent fois. Va falloir que je fasse un effort sur la question si je veux m’en sortir vivante.

J’ai aussi l’impression qu’il n’apprécie pas vraiment les femmes de caractère. Je suis prête à parier que ce qu’il veut, au fond, c’est juste une bonne vieille bobonne qui s’occupe des gamins et qui obéit à tous ses caprices. Pff, encore un cliché à la con, pas terrible non plus pour un écrivain. Allez, de toute façon, j’ai pas le choix, alors autant ne pas m’en faire un ennemi. En plus, il m’inquiète un chouïa quand il est en colère ; or, s’il y a bien une chose qui ne me ressemble pas, c’est d’avoir peur des hommes. Sexe faible, mon cul !

Malgré tout, j’avoue que je reste vraiment troublée par cette façon qu’il a eue de me parler, dans la ruelle. Du stress ? Oui, mais surtout beaucoup d’excitation. En fait, je crois que j’ai trouvé ça sexy à mort ! Encore un truc qui ne me ressemble pas, moi qui n’ai jamais supporté les hommes à poigne.

Attention, ne nous méprenons pas, les losers, c’est pas non plus ma tasse de thé – enfin mon verre de vin. Voilà : en matière d’hommes, comme en matière de vin, je n’aime pas la piquette ! Non, moi, mon genre, ce serait plutôt le gentil, beau gosse, qui bosse dans la finance avec un beau costard, pas trop d’abdos mais pas de graisse non plus. Les « bad boys », je laisse ça aux fifilles.

Il a commandé du vin. Un Château Lagrange de 2010, pas mal.

Il sourit et me tend la main.

– François Schwartz, dit-il en appuyant sur « François », lieutenant de police, enchanté.

Un peu surprise, je décide d’entrer dans son jeu et lui serre la main.

– Maïa Tournan. Écrivain.

– Écrivain ? Mais quelle formidable coïncidence ! Figurez-vous que je cherche justement un écrivain pour me suivre partout sur ma dernière enquête ! Accepteriez-vous que je sois votre muse ces prochains mois ? Je suis sûr que je peux vous inspirer un best-seller.

Euh, il en fait un peu trop, là. Mais bon, je dois avouer qu’il est encore plus mignon quand il en fait trop. Je rigole doucement. Jane n’est pas censée se foutre de la gueule de Tarzan. Si elle doit le mater, c’est en douceur.

– Fascinant… Quelle chance inouïe ! Moi qui rêvais d’écrire un livre sur le sujet… Jamais je n’aurais cru possible…

– Écoutez, je propose d’allier nos besoins et de créer un consortium commun !

Waouh, mais c’est qu’il a du vocabulaire en plus, le bougre ?

– Parfait ! dis-je en tendant la main à mon tour.

– Parfait ! fait-il en me la serrant. Ah oui, et tant qu’à faire, si vous pouviez vous faire passer pour ma petite amie histoire que ma famille me lâche. Je recherche une jeune femme calme, honnête, bien élevée, pas du tout cynique et qui sache déguster du bon vin sans le gaspiller… vous me paraissez la candidate idéale !

Quel faux cul ! On dirait qu’il a fait ça toute sa vie. Je réponds sur le même ton :

– Mais bien sûr, lieutenant Schwartz. Je suis faite pour le rôle. Quant à moi, je cherche un authentique gentleman, pas vulgaire, qui me tienne la porte, soit sensible et romanesque. Je ne transigerai pas sur la question du bon goût. Nous pourrions aller au cinéma et parler des dessins animés de notre enfance. Et puis mes parents seraient sous le charme. Qu’en pensez-vous ?

– Du bien, évidemment ! Mais c’est tout moi ce que vous venez de décrire…

– Alors c’est parti, Frédéric.

– François, marmonne-t-il, l’air franchement désespéré.

– Oui, François, Frédéric, c’est la même chose ! dis-je avec un clin d’œil. Je plaisantais.

Je le regarde, il me regarde… Eh bien, on n’est pas rendus. Je sais pas vers quoi on va, mais on y va tout droit.

On passe une petite heure à discuter de notre plan, qui n’est en fait pas si compliqué que ça.

Les grandes lignes :

1) Je descends à Montpellier (enfin à Mauguio, plus exactement) avec lui la semaine prochaine.

2) Je l’accompagne chez ses parents (après quelques verres de vin, on a abandonné l’idée de l’hôtel pour être plus crédibles. Ses parents sont plutôt tradi et j’ai beau être la fiancée officielle, on fera tout de même chambre à part. Vivement le mariage, qu’ils étendent les draps blancs tachés pour dire adieu à ma virginité). Question existentielle pour moi-même : et je fais comment, pour coucher avec lui ?

3) La version officielle, c’est qu’on s’est rencontrés à une soirée organisée par Lydia. C’est Julien (le mec de Lydia, qui connaît François vu qu’ils habitaient le même village) qui nous a présentés. NB : penser à mettre Julien dans le coup.

4) Pour éviter de le gêner dans son boulot tout en remplissant mon contrat avec ce connard de Jules, j’ai quartier libre pour faire les magasins dans la journée et il me fera un compte rendu le soir, avant qu’on rejoigne chacun nos lits une place.

5) J’écris vite fait un livre qui parle de son job sans trop le citer mais en redorant le blason de nos chères forces de l’ordre françaises.

6) Il boucle son enquête avec succès (ça, il se démerde).

7) Je boucle mon livre avec succès (ça, je me démerde).

8) J’annonce mes fiançailles à mes parents (oui, parce qu’on a passé le cap des fiançailles mais là, je crois que c’est le vin qui parle) en omettant de préciser que je suis à Montpellier. De toute façon, on est en voyage à Papeete pour fêter ça.

Résultat : je suis riche et célèbre, et lui il est… à vrai dire, j’en sais rien au juste, ce qu’il veut.

Nos familles nous foutent la paix, et au terme de cet « accord », on dit à la sienne que je romps et à la mienne qu’il rompt, on est inconsolables et surtout ils nous lâchent pour un bon moment. Tadam !

Comment ça, c’est de la fiction ? Meuh non. C’est même le plus simple de tous les romans que

j’ai pu écrire jusqu’ici.

Note pour Jules : si ça déconne quelque part, c’est de ta faute depuis le début.

Note pour moi : si ça marche, ce sera parce que j’ai pris les choses en main !

Bon, il se fait tard. On décide de s’appeler demain. Je dois prévenir Lydia, lui expliquer mon plan et me débrouiller pour obtenir la complicité de Julien. Après quoi j’avertis Franck, euh, François. Enfin l’autre, quoi.

Je fais ma mijaurée encore quelques minutes et on se quitte sur une gentille poignée de main. Si on doit être fiancés dans une semaine, on a encore du boulot. Au pire, on peut compter sur l’alcool.

Enfin si on évite de se le jeter à la gueule, évidemment…

22 heures. On vient de se séparer à l’entrée d’une bouche de métro et je reste là, les bras ballants.

Pour moi, c’est le début de soirée et je n’ai pas envie de rentrer. Qu’est-ce que je fais ? Le tour des copines, évidemment. J’appelle Aurore… qui ne répond pas. Elle doit être en plein rencard avec son nouveau mec. Estelle ? Répondeur… Probablement déjà au lit avec son petit mari, beurk. Tiens, je n’ai pas essayé Lydia. Je crois qu’inconsciemment je repousse le moment de lui reparler, à vrai dire.

Je ne sais pas bien pourquoi, mais je ne suis pas super fière de mon rendez-vous.

J’appelle. Avec un peu de chance, elle ne répondra pas.

– Alors ?

Merde, elle a décroché.

– Coucou. Euh… Je te dérange pas ?

– Maïa ? C’est bien Maïa ? Qu’est-ce qu’il y a ?

– Quoi ? Rien ! Pourquoi tu dis ça ?

– En plus de dix ans qu’on se connaît, tu n’as jamais envisagé que tu puisses me déranger…

– Non, c’est pas ça, c’est juste que depuis que t’es en couple, j’ai toujours peur de te surprendre en pleine action et je préfère éviter les cauchemars en ce moment.

– OK, c’est bien toi, ouf ! Par ailleurs, sache que si j’étais en train de faire l’amour, je décrocherais pas.

– Ah ben, merci, on voit tes priorités…

– Maïa ?

– Quoi ?

– Raconte.

Je lui fais donc un résumé très synthétique en quelques phrases bien choisies. Elle ne dit rien.

Bon signe. Puis :

– OK, Julien vient de rentrer, il a pas mangé, viens à la maison. On va s’ouvrir une bonne bouteille et tu vas tout me réexpliquer depuis le début.

Julien et Lydia habitent ensemble depuis trois mois et c’est la première fois qu’ils s’aventurent hors de leur cocon d’amoureux pour me proposer de dîner : je saute sur l’occasion. Non pas que ma copine me snobe depuis qu’elle est en couple, mais forcément, on se voit moins qu’avant. J’aime bien Julien. Il est cynique, bagarreur et très drôle, dans le genre. Et puis surtout, il est vraiment amoureux

de Lydia. En dépit de ce qu’elle peut penser ces derniers temps, ça saute aux yeux. Ils forment un beau couple et j’avoue que je les envie un peu.

Juste un peu. Parce que l’amour éternel, moi, contrairement à eux, j’y crois pas. À cause des mecs. Ils finissent toujours par craquer. Pour une jupe trop courte, la finesse d’une cheville, une cambrure ou une chevelure juste entrevue. Il n’y a rien à faire, c’est cette satanée horloge. Essayez donc d’arrêter les aiguilles, vous n’y arriverez pas. Elles tournent toujours, et de plus en plus vite.

Elles tournent aussi pour eux mais à la différence de nous, ils ne se l’avouent pas. Nous sommes un peu fautives aussi, d’ailleurs, quand on les trouve « charmants » quand ils « mûrissent », avec leurs rides au coin des yeux et leurs tempes poivre et sel. Mais qu’on leur demande s’ils trouvent charmante une femme imperceptiblement plus ridée, au corps un peu moins ferme, à la poitrine moins dessinée…

Je ne suis pas cynique, non. J’observe, c’est tout. Et malheureusement, le résultat de mes observations ne va pas vraiment dans le sens de l’amour éternel. Pas dans mon entourage, en tout cas.

Alors je préfère croquer la pomme, le plus de pommes possible, avant de me lasser de ce goût et surtout, qu’on se lasse de moi.

J’en suis là de mes réflexions quand je vois que je suis arrivée à la station Abbesses. Je descends et me dirige vers l’appartement chic et bourgeois de Lydia et Julien. Je ne crois pas à l’amour éternel, mais je souhaite à ma meilleure amie de profiter le plus longtemps possible de son Julien. Quand il la trompera, mieux vaut pour lui que je ne le sache pas. Sinon, je lui refais le portrait. Lydia, c’est comme ma petite sœur et je la protégerai autant que je le pourrai.

Et moi, qui me protège ? Non mais, Maïa, c’est quoi cette question à la con ? Personne ne me

protège parce que je n’ai besoin de personne. Et aussi parce que c’est trop dur d’avoir besoin de quelqu’un… quand on le perd.

Je sonne.

Lydia m’ouvre et me serre dans ses bras. Je lui dis :

– Avec le peu de savoir-vivre que l’on m’a inculqué, je sais bien que je vous dois des excuses pour débarquer comme ça en semaine à 22 h 30, dis-je en passant la porte.

– Mais non, fait Julien, une bouteille de rouge et un tire-bouchon à la main. Je suis rentré trop tard du boulot pour regarder un film et le peu que m’a raconté Lydia de ton histoire promet d’être bien plus intéressant que n’importe quelle fiction télé.

J’acquiesce en rigolant et on s’installe tous les trois autour de la table basse, sur laquelle sont déjà posés de magnifiques verres à pied pouvant contenir la moitié d’une bouteille. Je regarde l’étiquette : on va boire la cuvée « Madame » du Château de Lancyre. Waouh, c’est en mon honneur ou ils s’ouvrent toujours des bouteilles de cette qualité quand ils dînent en amoureux ? Je devrais venir dîner chez eux plus souvent. Comme s’il avait lu dans mes pensées, Julien sourit.

– Oui, en général je garde ce genre de bouteilles pour l’intimité avec Lydia mais mon intuition me dit que je vais me régaler en écoutant ton histoire, alors autant l’accompagner d’un bon vin !

Lydia a préparé ses amuse-gueules habituels, la seule chose qu’elle cuisine à peu près bien. Je savoure tranquillement une première gorgée de vin avant de me lancer dans le récit exhaustif de cette soirée rocambolesque.

Je ne leur épargne aucun détail, depuis le quiproquo avec l’équipier jusqu’à la chemise Armani repeinte en rouge en passant par le savon de Jules.

Ils m’interrompent pour poser quelques questions ou se foutre ouvertement de ma gueule.

Quand j’en arrive enfin, après un bon quart d’heure, à la partie du bar à vins et de l’« accord », ils

m’écoutent dans un silence qui ne leur ressemble pas. Bon, ça ne dure pas longtemps, mais quand même.

Au bout de deux longues minutes durant lesquelles un ange qui ressemble vaguement à Cupidon

passe entre nous, Julien éclate de rire.

– Excellent ! C’est vraiment l’idée du siècle, Maïa, dit-il, secoué d’un fou rire.

Il se tourne vers Lydia qui, éberluée, ne semble pas de son avis.

– Écoute, ma puce, ta copine Maïa ici présente, dont tu dis toujours qu’elle se mariera quand les poules auront des dents et qu’elle ne se reproduira que quand une bombe atomique aura tout détruit et que le dernier homme disponible sera Josh Duhamel, a trouvé toute seule la solution rêvée pour vivre une aventure asexuée et monogame avec un homme, et sous le toit de sa belle-mère en plus ! Et tout ça, pour écrire un livre sur un sujet qui ne t’inspire pas. Chapeau, Maïa, vraiment.

Lydia s’est mise à rire, elle aussi.

– C’est vrai que dit comme ça… Mais moi je dis qu’au bout d’une semaine, il la réexpédie manu militari à Paris pour éviter de l’envoyer en taule.

– Pari tenu, mais moi je dis que c’est elle qui craque en premier. Au bout de deux semaines elle repart à Paris après l’avoir castré au passage !

– OK, on parie quoi ?

– Comme d’habitude : du sexe, dit-il avec un clin d’œil pervers.

Lydia lui rend son sourire et ils se tapent dans les mains comme des ados en plein délire avant de sceller leur accord par un baiser. Je reste là, bouche bée, à les regarder faire comme si je n’étais pas là.

– Et le mieux, ma belle, poursuit Julien, c’est qu’on sera aux premières loges pour commenter les étapes de ma future victoire.

– Ta victoire ? T’emballe pas mon coco, je la connais depuis plus longtemps que…

– Euh, excusez-moi ? dis-je d’une voix forte.

J’ai enfin retrouvé l’usage de la parole.

– Pourriez-vous m’indiquer l’adresse de Lydia et Julien, deux crétins cyniques et prétentieux qui étaient mes amis à la base ? Là j’ai dû me tromper d’adresse…

Ils tournent la tête vers moi, comme s’ils se rappelaient soudain ma présence et la raison de leur hilarité.

– Désolée, ma chérie, dit Lydia, mais si je t’avais raconté le début de l’histoire, admets que tu n’aurais pas acheté un euro les droits du film…

– Ah oui ? Tu ne m’en crois pas capable ? Je t’ai dit que j’étais une excellente actrice. Il est grand temps que je vous le prouve. Je descendrai à Mauguio, je serai la belle-fille parfaite, et j’irai jusqu’à ne pas coucher avec mon fiancé puisque personne ne semble me croire capable de résister à mes hormones. J’écrirai ce putain de livre et je remonterai victorieuse à Paris, avec un Jules aux anges –

que je congédierai après mon succès –, un Arthur complètement transi d’amour pour moi, et j’en profiterai pour trouver de nouveaux amis pour vous remplacer !

– Ça va, ça va, dit Lydia en rigolant. On s’excuse… Mais Arthur, c’est qui ?

– Arthur ?

– Oui, tu viens de dire « Arthur », tu parles de François sûrement ?

– Oh, Arthur, François, c’est pareil, dis-je en toute mauvaise foi.

– Évite quand même de dire ça à sa famille.

– Mais on n’abandonne pas notre pari ? coupe Julien.

– Certainement pas ! lance Lydia en se tournant vers moi. Maïa, double pari avec toi : si tu couches avec François, tu nous payes le resto, si tu résistes plus de trois semaines, c’est nous qui t’invitons au resto de ton choix. Allez, fais-toi plaisir !

Je réfléchis un instant. Trois semaines, c’est du gâteau. Je suis pas non plus complètement nymphomane.

– Il me mangera dans la main sans même que j’aie besoin de lui montrer mes seins ! dis-je en

regardant dans les yeux les deux serpents venimeux en face de moi.

Je tends la main à plat et lance :

– Pari tenu ! Mais je me fais avoir, là ! Vous êtes deux et je suis seule. Je paye un resto pour deux ?

– Il est clair que si c’est nous qui perdons, réplique Julien, le resto devra être très très haut de gamme… mais de toute façon, j’ai l’impression que tu t’es déjà résignée à perdre, non ?

– Certainement pas ! Quand tu me connaîtras mieux, après ce fameux dîner que tu payeras par

exemple, tu sauras que lorsque je décide quelque chose, personne sur Terre ne peut me faire changer d’avis.

– Ça, c’est pas faux, souffle Lydia à côté de moi. Mais je sens qu’on va bien s’amuser. Et…

Pourquoi tu disais qu’on serait aux premières loges, Julien ? C’était une boutade ou…

– J’allais t’en parler ce soir, justement. Attention roulement de tambour : ma mère m’a invité pour fêter Noël chez elle. J’ai cru qu’il allait pleuvoir des grenouilles et que la Troisième Guerre mondiale allait se déclarer, mais curieusement, il ne s’est rien passé. Je lui ai répondu que nous étions pris à Noël et comme elle a eu l’air très déçue, je me suis dit que cet infâme démon reste quand même ma mère et qu’il serait temps que tu la rencontres vu qu’on n’a pas pu la voir cet été comme prévu. Je te propose donc qu’on descende à Mauguio mi-décembre : on passe une semaine chez Cruella et ensuite on va chez ton père, à qui j’ai promis qu’on passerait Noël en famille, avec ton frère et ta belle-sœur.

Lydia lui saute au cou.

– Oh, chéri ! C’est une idée géniale. T’inquiète pas, je survivrai à la rencontre, promis ! Et un Noël avec papa, Jean et Carole, que je vais enfin voir avec son ventre de femme enceinte, encore mieux !

Elle réfléchit un instant et demande :

– Mais… On va pouvoir prendre des vacances ? Tu bosses comme un malade en ce moment, je

pensais qu’on devrait se passer de congés à Noël… Tu sais, ajoute-t-elle avec un grand sourire, j’ai un patron très tyrannique… Ou alors, minaude-t-elle, tu as quelque chose à te faire pardonner…

– Mais non ! J’avais prévu de te faire la surprise. Si j’ai bossé comme un fou, c’est justement pour qu’on puisse prendre des vacances. C’est Nicole qui prendra le relais trois semaines mais de toute façon, à cette période, l’agence tourne au ralenti. En fait, je descends surtout à Mauguio pour retrouver ma maîtresse. Tu sais comme je tiens à la tradition : pour Noël, je m’offre toujours une pute.

– Salaud ! dit-elle en le frappant. Je devrais peut-être me faire payer alors si c’est ce que tu aimes…

Ils s’aiment… Ils m’énervent.

– Bon, super. J’interromps cet excellent feuilleton pendant la pause pub pour vous dire que j’ai été ravie de ce déballage de mièvrerie et que je vais vous laisser continuer entre vous. Lydia, je vais

de ce pas me chercher une nouvelle meilleure amie qui gardera mes fantasmes secrets. Julien : bonjour à ta pute de Noël mais ça ne m’empêchera pas de gagner ce pari ridicule. C’est mon plan et il est infaillible !

Je me lève et m’apprête à partir.

Lydia me suit.

– Oh, ça va, c’est pas un secret que tu mouilles pour Josh Duhamel. Ta maison d’édition au complet le sait ! Tu vas perdre le pari, ma chérie. Tu n’as aucune idée de ce qu’est une relation de couple, et encore moins sans sexe. Pour toi, l’homme a juste été créé, je te cite : « parce qu’il a une bite qui s’emboîte bien et qu’il sait toujours partir quand il est temps ». Fermez les guillemets. Alors passer du temps avec un homme pour autre chose que coucher avec, je crois que génétiquement, tu n’as pas été programmée pour, tout simplement.

– Pas faux, mais je te rappelle que j’ai la faculté d’adaptation du cabri créole en milieu hostile, alors je te prouverai que tu te trompes. Quand je veux quelque chose, je l’obtiens toujours ! Quant à toi cocotte, vu la semaine qui t’attend chez ta belle-mère, tu ferais mieux de te réjouir que je sois dans le secteur. Alors prie pour que ça marche et que je reste à Mauguio assez longtemps pour te sauver la vie. Et surtout, réservez dès aujourd’hui chez Maxim’s, sinon il n’y aura plus de table pour janvier.

Hein, Julien ?

Je prends mon manteau, embrasse Lydia et envoie un baiser à Julien de loin qui répond :

– Pas de problème. Et toi, commence à faire des économies. Au fait, à la première occasion, je glisserai dans la conversation que je vous ai présentés, François et toi, ce sera plus crédible.

– Merci.

Une fois dans la rue, je marche sans trop savoir où aller, l’esprit un peu embrouillé. Concentre-toi, Maïa, concentre-toi. Mon plan initial est en train de prendre une drôle de tournure mais le bluff, c’est ma spécialité, alors je vais m’en tirer.

J’avais prévu :

– de coucher avec le flic ;

– de faire semblant d’écrire ce livre ;

– d’écœurer le flic par mon comportement pour qu’il se débarrasse de moi ;

– de trouver une super idée de roman sans l’aide de personne et sans avoir besoin de prendre des notes sur ce stupide carnet.

Au lieu de ça, j’ai réussi :

– à faire un pari à la con dans lequel il est question de ne jamais coucher avec ledit flic ;

– à devoir écrire un début de livre parce que je n’aurai que ça à foutre à Montpellier ;

– à me transformer en petite amie idéale et en femme parfaite ;

– à être en panne sèche niveau créativité, ce qui me vaut de prendre des notes sur tout ce qui se passe dans ma vie en ce moment sur ce putain de carnet.

Bien. Pas de panique.

Étapes réussies : aucune.

Envie de continuer : nulle.

Perspectives positives : zéro.

Envie de suicide : très grosse.

Allez, Maïa, n’oublie pas que ta théorie préférée, c’est celle du verre à moitié plein !

Bon. Le flic est persuadé que je mène la danse. Lydia et Julien sont persuadés que je suis sûre de moi et que j’ai tout prévu depuis le début. Je peux donc gagner ce pari à la con et manger dans un

super restaurant. Jules est stressé à mort à l’idée que je fasse tout foirer et rien que ça, ça n’a pas de prix !

Ces constatations ne changent rien à ma vie de merde mais ça me met du baume au cœur.

Je suis presque arrivée chez moi quand j’entends le « ding ! » familier d’un texto. Lydia.

Au secours : 1 semaine chez ma belle-mère… je survivrai pas… pitié, ne perds pas ce putain de pari, ne remonte pas à Paris sans moi, help !!! PS c quoi un gabri créole ?!?

Je souris et lui réponds :

Je gagnerai, je gagne toujours ! Je te soutiendrai, je serai ton héros, tu m’offriras un resto par mois pour me récompenser. « Cabri créole », pas « gabri », regarde sur internet.

La réponse ne tarde pas :

Un resto par mois : rêve pas ! J’ai un pressentiment : mon mec, ma belle-famille, « ta » belle-famille, Irma est en moi : tu verras, il va se passer des choses mon petit cabri !

Cette fille est folle, mais c’est pour ça que je l’aime. Mon « petit » cabri, si elle savait. Cet animal s’apparente plus à un bœuf qu’à un animal chétif mais on dit que c’est celui qui s’adapte le mieux à son environnement. Comme moi.

6. D’une liane à l’autre, Tarzan réfléchit

« Les dieux jettent les dés et ne demandent pas si nous avons envie de jouer. »

Paulo Coelho

Elle est folle. Elle est dangereuse. Elle est bandante. C’est risqué mais c’est aussi ma seule chance d’être tranquille à Noël. Et si en prime je me la tape, ça me fera un cadeau de plus. Quitte à cohabiter, hein… Le problème, c’est que je ne suis sûrement pas son genre de mec. Elle aime probablement les bad boys. Si ce n’est que ça, ça peut s’arranger. Suffit d’être un peu plus « flic », plus prétentieux. Un peu con, quoi.

J’ai mal dormi. Résultat, ce matin je ne suis bon à rien. Je prends un café vite fait et j’arrive au commissariat où Franck m’attend en classant des post-it. Je sais que quand il fait semblant de ranger son bureau, c’est qu’il cherche la meilleure occasion pour me parler. Je n’entre pas dans son jeu. Je passe coup de fil sur coup de fil pour organiser ma virée dans le Sud. Je me montre assez occupé pour éviter de lui laisser une brèche. À midi, j’ai usé toutes mes combines et il vient me demander :

– Allez, petit con, tu pourras pas me fuir jusqu’à ton départ. Arrête de faire semblant de bosser et descends au resto du bout de la rue manger un morceau avec moi. Je te laisse dix minutes pour te faire beau.

Je n’ai pas le temps de répondre qu’il se barre. C’est bien ma veine. Il va me harceler de questions. Qu’est-ce que je vais lui dire ? Même moi, mon histoire, je la trouve un peu bancale. Ce qui semblait infaillible hier soir après quelques verres me semble complètement ridicule quand j’y repense aujourd’hui. Ramener une inconnue chez ma mère et la faire passer pour ma petite copine…

Si ma mère ou ma sœur s’aperçoivent de la supercherie, je suis mort. Remarque, avec un peu de chance, elles me bannissent de la famille et je suis peinard. Oh, putain, j’en ai marre. Je prends mon écharpe et mon manteau et je descends rejoindre Franck au resto.

Deux bières, le seul alcool qu’on s’autorise quand on est en service, sont déjà posées sur notre table habituelle.

Je m’assieds, commande une entrecôte et des frites, et j’attends patiemment.

– Tu vas rien me dire, c’est ça ? demande Franck avec le même ton qu’il emploierait pour cuisiner un malfrat.

– Sur quoi ? demandé-je en buvant une gorgée de bière.

Ouais, j’avoue que ma technique est minable et ne va pas tenir longtemps.

– François, je suis marié. Père d’un adorable petit bambin qui me réveille trois fois par nuit. Ma femme, cet être parfait, est de nouveau enceinte et prétend qu’elle a grossi de telle sorte qu’elle refuse que je la touche même du regard pour les six mois à venir. Après l’accouchement, si j’ai bonne

mémoire, son vagin ressemblera plus au gouffre de Padirac qu’à un refuge magique plein de mystère.

Il boit une gorgée pour reprendre son souffle et je le regarde en souriant. Je sais parfaitement où il veut en venir. Il poursuit :

– Toi, espèce de petit con prétentieux de merde, non content de te taper tout ce qui bouge, tu as la mission pour une durée indéterminée de jouer la garde rapprochée d’une véritable bombe sexuelle. Et tu passes ta première soirée avec elle et tu me la joues à l’envers ? Tu fais comme si t’avais rien à me dire ? T’es vraiment la pire raclure que je connaisse, mon gars.

Je me marre et lui réponds :

– Mais qu’est-ce que tu veux savoir, alors ?

– Mais tout ! Quand elle a croisé les jambes, quand elle les a décroisées, combien de fois elle a joui, est-ce que son cul est aussi bombé qu’il en a l’air ? Bref, rien sur toi mais tout sur elle !

– Ah. Eh bien, je pense que tu vas être déçu, dis-je en baissant les yeux sur l’assiette que vient de m’apporter la serveuse avec un grand sourire. Elle a joui qu’une fois…

– Ça m’étonne pas, je savais que t’avais une petite bite ! fait-il en coupant sa viande.

– … et je pense que c’est au moment où elle m’a jeté son verre de vin au visage.

– Quoi ? demande Franck en interrompant le trajet de sa fourchette en plein vol.

– Eh ben, au moins pour une fois, j’aurais réussi à te couper l’appétit, mon gros.

Je mange un bout de viande et je commence à lui raconter. Je voulais pas en parler, mais finalement, ça fait du bien. Je vais à l’essentiel : on n’a pas couché, elle est chiante, incapable de retenir mon prénom, elle vient avec moi dans le Sud, on dort chez mes parents et je fais d’une pierre deux coups, si on peut dire ça comme ça.

– Arrête tes conneries ! dit Franck, qui s’est remis à manger en m’écoutant.

Bon, évidemment il ne pouvait pas rester sans manger trop longtemps non plus, c’est physiologique chez lui.

– Nan, je suis sérieux, dis-je en plantant ma fourchette dans un morceau de bœuf saignant.

– Je n’en reviens pas que tu ne te la sois pas tapée. T’es tombé sur un os ou quoi ?

– N’importe quoi ! J’avais pas envie, c’est tout. C’était pas le moment.

Franck repose bruyamment sa fourchette dans l’assiette.

– Tu vas pas me faire croire qu’elle te fait pas bander ? Monsieur se tape des tonnes de filles mais il aurait du mal à avouer que celle-là lui a résisté ?

– Mais t’es lourd ! Il faut que je te réexplique tout depuis le début ? On descend dans ma famille, mais ce n’est qu’un jeu ; et je ne veux surtout pas que ça dégénère. T’imagines si elle tombait amoureuse de moi ? Je ferai comment si ma mère pense que c’est la belle-fille parfaite ? Et si ma sœur l’adopte ? Je me serai construit moi-même ma cage !

– Quel prétentieux ! Alors pour toi, tu couches avec elle et hop, elle tombe automatiquement amoureuse ?

– C’est une gonzesse, non ? Elles tombent toutes amoureuses à un moment donné. Elles sont génétiquement programmées pour ça !

– Eh ben ! Je te savais pas aussi macho, dit Franck en s’appuyant sur sa chaise comme pour prendre du recul et mieux observer l’espèce bizarre qu’il a en face de lui.

– Mais non, c’est pas ça, répond le monstre de machisme que je suis. Les femmes, je les respecte.

Mais elles ont beau dire que c’est juste pour le sexe, à un moment donné, elles voient passer une femme avec une poussette et elles se touchent le ventre ; elles regardent la bague au doigt de leur

meilleure amie et elles commencent à fantasmer sur des robes blanches… C’est comme ça, c’est tout.

Et j’en ai pas envie pour l’instant.

– Et t’en auras envie quand, alors ?

– Tu vas pas t’y mettre, toi aussi ? C’est ma mère qui te paye ou quoi ?

– Arrête, je te dis juste que c’est pas si mal, cette vie, c’est tout. J’ai beau raconter des conneries, je n’échangerais ma Cathy pour rien au monde. Quand elle est pas enceinte, au lit, c’est une tuerie.

Parce que niveau sexe, c’est avec la personne que tu aimes que tu fais les trucs les plus dingues et…

Je lui coupe la parole d’un air ostensiblement dégoûté en plaquant les mains sur mes oreilles.

– STOOOOP, je veux pas savoir ! Cathy, c’est comme une deuxième sœur pour moi et l’imaginer avec toi au lit…

– En tout cas, dit Franck en plaçant son index sous son nez comme s’il flairait un coup fourré, cette fois-ci, attends-toi à ce que ça se corse.

– C’est-à-dire ? demandé-je avec un sourire.

– Tu ne l’auras pas si facilement celle-là. Le bon côté, c’est qu’une fille comme ça ne menacera pas ton cher célibat.

– Ah ouais ?

– Eh ouais, don Juan de pacotille ! C’est pas le genre qui tombera raide amoureuse de toi.

– On parie ? dis-je, provocateur. En une semaine, je la mets dans mon lit.

Il commande deux cafés et l’addition puis se tourne vers moi avec l’air d’un mafieux de série B.

– Combien ?

C’est un rituel entre nous : quand on fait un pari, chacun décide de ce que gagnera l’autre s’il perd. Je décide de miser gros.

– Mon manteau noir en cachemire. Tu le veux, il est à toi. Et si je gagne ?

– Un resto. Celui que tu veux dans un budget raisonnable pour le simple fonctionnaire et futur père de famille presque nombreuse que je suis.

– Tope là, dis-je en tendant une main, qu’il repousse en secouant la tête.

– Pas si vite ! Coucher avec une fille, c’est facile, sur un malentendu, n’importe qui peut le faire.

Et puis je ne sais pas pourquoi mais ta gueule de travers a l’air de leur plaire. On va donc préciser un peu les règles.

– Préciser ? Les règles ? dis-je en commençant à me sentir un brin inquiet.

– Ouais. Allez, je suis magnanime : tu n’as pas une mais deux semaines pour la mettre dans ton lit…

Je souris, soulagé.

– … et un mois pour qu’elle tombe amoureuse.

Le sale con.

– Mais t’as rien compris ou quoi ? Il n’est pas question que cette fille tombe amoureuse de moi.

Alors on oublie ce pari débile et on remonte bosser !

– Mais je rêve ou le grand séducteur a les jetons ? C’est l’échec ou la réussite qui te fait peur comme ça, mon poulet ? Fais-moi confiance, une fille comme elle, elle te suce jusqu’à la moelle, elle te rend fou, elle décide au final de quelle cravate tu portes. Parce que pour elle, tu te mets à porter des cravates.

– Lâche-moi avec tes théories à la con et commence à faire des économies : cette fille sera amoureuse de moi avant que ta femme accouche de ton deuxième braillard.

– J’aime mieux ça ! On prend les paris ?

– T’as déjà perdu, dis-je en lui lançant mon fameux regard d’acier, qui ne semble pas l’impressionner le moins du monde.

– On reprend, fait mon équipier comme s’il récapitulait les éléments d’une enquête. Deux semaines pour coucher avec elle, un mois pour qu’elle tombe amoureuse.

– Et comment je te le prouverai ?

– Je le saurai, t’inquiète. S’il faut, j’appellerai ton beau-frère pour qu’il me confirme.

– Paul ?

– Ouais, pourquoi tu ne le mettrais pas dans le coup ? Après tout, c’est une idée à lui, au départ, cette fiancée imaginaire, non ?

– Ouais. Par contre, il n’avait pas prévu que je fasse carrément les présentations.

– Tu n’en parles à personne d’autre ?

– Je l’ai juste dit à Julien, c’est lui qui est censé nous avoir présentés.

– Julien ?

– Un mec sympa qui est avec la meilleure amie de Sophia. Un pote à moi.

– OK, donc Julien, Paul et moi, c’est tout.

J’acquiesce, légèrement inquiet.

– Et parmi tes idées géniales, il y en a une qui dit comment je me débarrasse de mon amoureuse une fois que j’ai gagné mon pari ?

– Ça, c’est ton problème ! Bon, je ne devrais pas te le dire, mais il y a des rumeurs. À titre personnel, ça m’emmerde mais il y a de fortes chances pour que ta mutation définitive passe cette année si tu résous cette affaire. Du coup ton écrivain remontera à Paris et toi, tu resteras dans le Sud, fin de l’histoire. Enfin dans l’hypothèse improbable où il y aurait une histoire, bien sûr.

Je m’apprête à lui balancer une remarque cinglante sur les pères de famille nombreuse mais je décide finalement d’ignorer son sarcasme.

– Ma mutation ? Tu as des oreilles partout ou quoi ?

– Ouais, bon, fais comme si j’avais rien dit, d’accord ?

– OK, de toute façon, il faut déjà que je boucle l’affaire. Pour l’écrivain, laisse-moi faire les choses à mon rythme : je couche avec elle et elle tombe amoureuse de moi avant la fin de l’enquête, ça marche ?

– OK, mon gars, pari tenu.

On passe la main par-dessus la table et cogne nos poings pour sceller cet accord idiot, comme deux ados. Je me sens aussi con qu’à 16 ans mais ça me fait délirer.

On finit de manger en parlant de tout et de rien, et surtout pas de la fin de notre travail en commun si ma mutation est acceptée. Ça me fait un petit pincement au cœur et je préfère ne plus y penser. C’est dans ces moments-là que je réalise que Franck est vraiment mon meilleur ami. On termine nos cafés et on retourne au commissariat pour 13 heures. En chemin, Franck reçoit un appel et me fait signe de continuer. J’entre donc seul dans le commissariat en réfléchissant à la suite des événements.

Quinze appels en absence : c’est officiel, ma mère vient de battre son record personnel. Je lui envoie un texto :

Désolé, très occupé, promis je t’appelle ce soir pour t’expliquer.

Voilà, j’ai déclenché le compte à rebours de ma bombe. J’appelle Maïa sur ma lancée pour lui

donner rendez-vous ce soir. Autant commencer tout de suite l’opération fiançailles.

Elle me propose un resto mais je préfère qu’on se retrouve chez moi, histoire qu’elle maîtrise la topographie de l’appartement nuptial. Ce serait louche que mes parents le connaissent mieux qu’elle.

Et puis ça m’arrange. Non, je ne dois pas coucher avec elle ce soir. Non. Je me colle un post-it mental pour ne pas oublier ce principe de base : si je veux qu’elle tombe amoureuse de moi, il va falloir que je patiente. Que je joue les gentlemen et pas les don Juan en rut. Un point pour Franck, qui connaît mieux la question que moi. Vu mon comportement d’hier soir, j’ai intérêt à bosser. En même temps, quand je l’ai plaquée contre le mur, dans la ruelle, j’ai vu un peu d’angoisse dans ses yeux mais aussi une pointe d’excitation… Vraiment toutes les mêmes. Excitées par l’idée de coucher avec un flic mais pas au point d’en assumer les risques. « Je suis désolée, François, mais tu comprends, la probabilité qu’il t’arrive quelque chose est bien trop élevée par rapport à un travail normal. Comment je pourrais avoir une famille dans ces conditions ? Tu es un type bien mais moi, ce que je veux, c’est une vie tranquille, une jolie maison, un labrador, des enfants… Et puis je ne suis pas sûre de pouvoir t’attendre le temps que tu redescendes de Paris… Tu es vraiment obligé d’y aller ? »

Marie… Pourquoi j’ai encore les paroles de cette garce en tête ? Quand je pense que j’ai failli larguer mon boulot pour elle. Quel con. Qu’est-ce qu’elle devient, d’ailleurs ? Est-ce qu’elle est mariée ? Est-ce qu’elle l’a, sa foutue maison avec son clébard ? Son cliché de Desperate Housewife ?

Sept ans, déjà. À quoi elle peut bien ressembler, maintenant ? Combien de gamins elle a, combien de kilos en plus ?

Mouais, ça m’arrangerait bien, qu’elle se soit changée en mère de famille à bigoudis. La vérité, c’est que je n’ai pas le courage de vérifier. Mais pourquoi j’y pense maintenant ? Allez, juste cinq minutes, Facebook, « Marie Mazon ». Marie Mazina, Mazinirc, Mazon, Mazon, encore Mazon… Avec

un peu de chance elle a pris le nom de son mari. Ah non, la mienne est là. Enfin « la mienne »… Je clique dessus. Oh, putain… Mince, blonde, cheveux longs, pas d’enfants, ou alors elle ne le dit pas. Et je ne peux rien savoir d’autre parce que l’accès à son profil est limité à ses amis proches, dont je ne fais pas partie, bien sûr. J’aimerais bien arrêter de me faire du mal mais c’est plus fort que moi, je clique sur les photos, mais elles sont inaccessibles, elles aussi. C’est ma punition. Bon. Je referme l’onglet et j’efface l’historique de mon ordinateur. Déformation professionnelle ou réflexe parano, je n’en sais rien.

La journée se déroule plutôt bien et elle a surtout le mérite de passer vite. Je finis tôt, claque la moitié de mon salaire chez le caviste et rentre chez moi faire un brin de ménage. Je suis un type assez ordonné, ça devrait me prendre cinq minutes.

Ou pas. Le bordel de mon appart est là pour témoigner du fait que je ne me connais pas si bien.

Hé, c’est normal, je déménage ! Excuse pourrie : si elle voit ça, elle part en courant et je ne lui en voudrai pas. Le but, c’est qu’elle veuille de moi, pas qu’elle ait pitié d’un ado sur le retour. Allez François, bouge ton cul.

Un string en dentelle sous le canapé, ça commence bien. Merde, mais c’est à qui, déjà ?

Monica… Je souris en balançant le string à la poubelle. Franchement, elle était aussi bien sans… Je mets mes fringues au linge sale, passe un coup d’aspirateur et file sous la douche. Toujours le même rituel depuis que je suis arrivé à Paris, ce besoin de faire peau neuve le soir.

J’ai à peine le temps de me draper dans une serviette qu’on sonne à la porte.

7. Vénus

« Il n’y a que dans ces courts instants où la femme ne pense plus du tout à ce qu’elle dit, que l’on peut être sûr qu’elle dit vraiment ce qu’elle pense. »

Georges Feydeau

Quinzième tenue essayée devant la glace et je ne suis toujours pas convaincue. Chez moi, c’est une première. Normalement, j’ai un radar dans mon dressing pour trouver la tenue adaptée à la soirée. Et là, je bloque. Parce que le thème de la soirée « interdiction de le séduire, interdiction de coucher », c’est aussi une première. Du coup, pourquoi je vais chez lui déjà ? Ah oui, ce plan à la con.

Mon plan à la con. Bon, à la fois, c’est pas une raison non plus pour m’habiller comme un sac. J’ai quand même ma dignité, merde. Bref, d’habitude, je n’ai aucun problème pour mettre en valeur mes atouts de manière à obtenir ce que je veux. Manipulatrice ? Non. Mais pas féministe non plus. J’aime l’idée de jouer de mes atouts pour obtenir ce que je souhaite… tout en gardant le contrôle. C’est moi qui romps : règle numéro un du contrôle. En fait non : ne jamais, jamais tomber amoureuse est la règle numéro un. Rompre en premier est la règle numéro deux. Si cette histoire de livre sur les flics ne marche pas, j’écris un livre sur mes règles pour aider les filles à prendre le contrôle.

Ça m’aura pris deux heures en tout mais je me suis fait un malin plaisir à les prendre sur la rédaction de mes putains de notes pour Jules. Et qu’il ne vienne pas se plaindre, parce que c’est pour la bonne cause.

Je jette un dernier coup d’œil à ma tenue dans l’ascenseur de chez François (ce coup-ci ça y est, je crois que j’ai retenu), et je sonne à la porte. Une fois. Rien. J’en profite pour jeter un dernier dernier coup d’œil. Pas mal. Une jupe courte noire et un chemisier rouge bouffant avec de fines lanières qui flottent au-dessus de la poitrine. Généralement, les hommes ont irrésistiblement envie de tirer dessus pour le défaire. Pour accessoiriser, mes Louboutin préférées et mon manteau en cachemire noir cintré. Ce n’est pas parce que je ne veux pas coucher avec lui que je dois me priver du plaisir de le voir baver devant moi. Oui mais… S’il me drague, est-ce que je n’aurai pas de mal à résister ? Et voilà, j’aurais dû m’habiller plus simplement. Et puis merde, évidemment que je saurai résister s’il me saute dessus, voyons. Sois forte, Maïa, il n’est pas si irrésistible que ça. Je sonne une deuxième fois en me demandant comment il est habillé. Je m’apprête à sonner une dernière fois quand la porte s’ouvre…

À poil ? Ah, merde, je n’avais pas prévu cette option ! J’en ai le souffle coupé. Bon, en fait il n’est pas vraiment à poil mais, avec sa serviette autour de la taille et son corps impeccable, il est tellement sexy que c’en est indécent. Merde, merde, merde… Je respire profondément. Je dois avoir l’air d’une vierge effarouchée. Ressaisis-toi, Maïa, ressaisis-toi.

Je souris, tends la main.

– Bonsoir, euh, comment allez-vous ?

Il reste un instant sans rien dire puis finit par répondre avec un petit rire :

– Bon, on peut peut-être au moins se faire la bise pour commencer à s’habituer au contact de nos deux corps, non ?

Je t’en foutrais moi, des « contacts de nos deux corps »…

– Commence par aller t’habiller, dis-je en passant à côté de lui pour entrer dans l’appartement, et oublie ces histoires de contact, c’est pas prévu dans le contrat. Par contre on va se tutoyer et si tout va bien, je t’embrasserai peut-être sur la joue en partant.

– Désolé, je voulais pas t’effrayer. Je sors de la douche, laisse-moi cinq minutes. Assieds-toi en attendant et sers-nous du vin si tu veux.

Il m’indique d’un geste le coin cuisine avec des tabourets en cuir noir et un comptoir sur lequel deux verres à pied nous attendent avec une carafe où décante un magnifique breuvage rubis.

– C’est un vin de chez nous, dit-il en se dirigeant vers ce que je suppose être sa chambre, j’espère que tu apprécieras. La cuvée spéciale « Divin venin » du Mas Gourdou à Valflaunès.

« Divin venin ». Ça me plaît bien.

– Parfait, je nous sers, alors. Mais prends ton temps, je ne suis pas pressée. Et surtout ne t’inquiète pas, dis-je en haussant le ton car il n’est plus dans mon champ de vision, il en faut plus pour m’effrayer.

Il repasse un instant la tête dans l’embrasure de la porte pour m’adresser un sourire avant de repartir. Oh, putain. Non, c’est pas vrai : il ne m’en faut pas plus ! Pardonnez-moi mon père, j’ai menti. Un corps pareil, ça bouleverse tous mes repères. Je n’ai même pas d’adjectif pour le qualifier.

Musclé ? Fort ? Sublime ? Note pour plus tard : ne pas partir sans mon vibromasseur, je risque d’en avoir besoin si je veux tenir mon vœu d’abstinence.

Je nous sers du vin dans des verres qui s’avèrent certes moins présomptueux que ceux de Lydia et Julien mais tout aussi disposés à recevoir un bon vin. D’ailleurs à propos de vin, je me demande si le Divin venin est dans mon verre ou s’il se trimballe à moitié à poil dans cet appart… Pas trop musclé comme un mec qui ferait de la musculation et se gaverait de stéroïdes, plutôt gaulé comme un super sportif, sec et taillé, avec la serviette qui tombe juste là où il faut… Enfin on s’en serait bien passé, de cette foutue serviette. Allez, une gorgée de vin pour me remettre les idées en place et…

waouh, qu’est-ce qu’il est agréable ce vin ! Bon, finalement, on arrête tout, je l’épouse. Enfin, malheureusement, c’est un homme, donc en fait non, je ne l’épouse pas. Une femme non plus, d’ailleurs, hein. Entre deux réflexions idiotes destinées à calmer mes ardeurs, je regarde autour de moi. Le désert : à part un canapé, un buffet et une table basse, il n’y a plus rien. Plus rien, à part des tonnes de cartons fermés et posés contre un mur.

Il revient avec un jean, un T-shirt blanc et les pieds nus. Même habillé, il a plus de charme que n’importe qui. Et pourquoi le blanc lui va si bien ? Je lui tends un verre et me lève du tabouret. Ses yeux brillent quand il me dévisage. Eh ouais, bingo, moi aussi je sais faire de l’effet mon gars… ah, merde, non, pas bingo du tout. Ce soir il ne se passe rien, je dois montrer à tout le monde que je peux être professionnelle. Je vais me poser sur le canapé avec mon verre et déclare :

– Bien, on a une soirée pour tout se dire. Je dois tout savoir de toi, tu dois tout savoir de moi.

– Très bien, dit-il en s’asseyant, mais…

Et là, il se passe ce truc improbable, l’affreux cliché qui n’arrive que dans les comédies romantiques, on dit exactement en même temps :

Moi : ça va être long.

Lui : ça va être rapide.

L’éternelle histoire de Mars et de Vénus, quoi. On sourit. Je bois une gorgée pour me donner du courage et me réchauffer. Ça caille, chez lui. Il part en cuisine chercher des petits amuse-gueules qu’il n’a sûrement pas faits lui-même et revient s’asseoir sur le canapé.

– À toi l’honneur, Francis, dis-je en levant mon verre.

– Alors tout d’abord, je m’appelle François, précise-t-il en trinquant.

Merde, ça commence bien, je croyais vraiment avoir retenu. S’ensuit la conversation la plus bizarre à laquelle il m’ait été donné de participer, et pourtant, Dieu sait si j’ai vu des choses bizarres depuis que je suis à Paris.

On échange sur notre famille : il a une sœur, Sophia (merci, oui, je sais), je suis fille unique, ses parents sont mariés, les miens aussi… blablabla. On dirait un jeu télévisé débile où chacun doit répondre à l’autre en appuyant sur un buzzer. Ça me fatigue. Soudain, je le trouve un peu trop proche de moi sur le canapé. Aïe. C’est le moment de mettre des barrières.

– T’as couché avec combien de filles ?

Ah oui, c’est bien moi qui ai posé cette question. Niveau barrières, on peut dire que je fais fort.

– Quoi ? demande-t-il.

– Pas à la fille près, hein, une moyenne. C’est juste que je ne veux pas avoir l’air bête devant ta famille s’ils abordent le sujet.

– Mais pourquoi ils feraient une chose pareille ? demande-t-il, l’air limite inquiet.

– Ah, ils ne font pas ce genre de chose ? Quelle chance. Chez moi, leur passe-temps préféré c’est de parler de mes ex à mes nouveaux. Ça explique que j’évite désormais de les leur présenter.

– Ah oui, vu comme ça, c’est effectivement une bonne idée de ne rencontrer les tiens que par FaceTime, alors, dit-il, dubitatif. Et sinon… Un certain nombre, ça te va comme réponse ?

– Pas vraiment, non. T’es puceau ou t’en as eu trop pour les compter ?

– Je ne voudrais pas paraître prétentieux…, dit-il tandis que ses yeux affirment le contraire.

– Allez, don Juan, balance le chiffre et on passe à autre chose.

– Cent environ, dit-il avec une gêne à moitié feinte.

– Quoi ?

Il profite de mon silence interloqué pour se lever et nous resservir.

– Ben, oui. Fais le calcul : j’ai 32 ans, j’ai commencé à 16 ans – pas très tôt d’ailleurs, tu remarqueras. En seize ans, il peut s’en passer, des choses.

– Des choses ? Des femmes, surtout ! Mais tu n’as jamais été en couple, alors ? Pour de bon ?

– Comment ça, « en couple » ?

– Eh bien, une centaine de filles en seize ans, ça fait… un peu plus de 6 par an.

– Euh non, en fait beaucoup plus.

– Oui, c’est ce que je dis, 6,25 exactement.

– Plus. Je suis resté cinq ans avec une fille.

– Ah ! Je savais bien ! dis-je, triomphante, en le pointant du doigt. Celle qui t’a brisé le cœur !

Comment s’appelle-t-elle ?

– Laisse tomber. Ça ne va rien changer et ma famille ne t’en parlera pas.

– Attends, ça veut dire 16 moins 5 égal 11, donc en onze ans, tu en as eu 9 par an en moyenne quand même, dis-je en le regardant déambuler dans l’appartement.

– Grosso modo, oui. Des années moins, des années plus…

– Plus ?

– Bon, écoute, j’ai pas envie de passer pour un connard le premier soir. Et je ne les compte pas, si ça peut te rassurer. Mais je pense que j’en ai eu un peu plus de cent…

– OK, j’ai capté l’essentiel, c’est bon. Je vais passer pour une héroïne parmi la population montpelliéraine : la fille qui a réussi à passer la bague au doigt du tombeur local. Et je ne te raconte pas ce que ce sera quand c’est moi qui te plaquerai !

– Super, tu auras ton heure de gloire, heureuse ? Et toi alors ?

– Quoi moi ?

– Combien ? demande-t-il en s’arrêtant à ma hauteur.

– Aucune importance, ta famille ne demandera jamais et la mienne ne le fait pas non plus. Sujet suivant.

Avant qu’il n’ait le temps de renchérir, je poursuis :

– Ta sœur est enceinte de combien ?

Il semble hésiter puis répond, à contrecœur me semble-t-il :

– Sept mois et demi. Je crois.

Grâce à ma brillante diversion, la conversation sous forme de questions/réponses reprend son

cours.

J’ai même droit à son album photo pour faire le tour de la famille et mémoriser les visages. J’ai moins froid, c’est l’alcool, sans doute.

À 22 heures, son téléphone fixe sonne. Il sourit.

– Ma mère.

Il décroche et entame une conversation potentiellement sans fin. Il arrive à placer trois phrases où il est question de s’excuser de ne rien avoir dit plus tôt mais qu’il attendait d’être sûr que ce soit la bonne. Puis il lui dit qu’il est désolé de la prévenir au dernier moment, mais serait-il possible qu’elle vienne avec lui à Montpellier ? Cris de joie de l’autre côté. Oui, bien sûr, comment oses-tu penser le contraire ? Je vais prévenir tout le monde, elle restera à Noël ? Moi aussi j’espère, évidemment elle peut rester aussi longtemps qu’elle le souhaite… Ah, vous êtes ensemble, passe-lui bien le bonjour, bisous mon chéri… blablabla. Je crois même entendre une autre voix féminine derrière qui doit être celle de sa sœur.

François raccroche et semble exténué. Non seulement je le comprends, mais elle m’a crevée aussi.

– Si tu me lâches maintenant, je te séquestre, dit-il sans rire.

Pourquoi cette idée m’excite-t-elle ?

On décide de partir samedi en voiture. Oui, c’est plus crédible d’arriver ensemble. Moi, j’ai juste à préparer ma valise, alors ça ira. Je désigne les cartons.

– Tu déménages pour de bon là-bas ?

– Peut-être, rien n’est certain. Pour l’instant, en tout cas, je rends mon appartement. Le gros des meubles part chez un ami qui les met en vente pour moi. Les cartons descendent en camion à Montpellier dans le garage de mes parents. Quand je saurai ce qu’il en est, je rachèterai tout pour Montpellier ou pour Paris. On verra bien. Je voulais tout changer de toute façon.

– T’es pas très matérialiste, toi, dis-je en souriant.

– Non, pas vraiment.

– Forcément, quand on change aussi souvent de femme…, dis-je en rigolant.

Je me lève et vais me resservir du vin.

– Ah, ah. Mon prochain boulot, c’est me faire à ton humour, dit-il en me rejoignant au bar.

Il me prend la bouteille des mains et me sert sans me quitter des yeux.

– Mais je pense que j’arriverais à me faire à pas mal de choses chez toi, lance-t-il de manière un peu trop suave à mon goût.

– Et ne pas coucher avec moi, tu vas t’y faire aussi ?

Son sourire se fige un instant. Il me tend mon verre.

– Si ça fait partie de la règle, oui. Mais ce serait dommage d’avoir les inconvénients sans les avantages…

– Ça fait partie de la règle ! Cela dit, en tant que flic, ça ne doit pas te déplaire, les règles.

– C’est-à-dire que j’en ai tellement au boulot que le soir, justement, j’aime bien les briser.

– Pas de bol, moi je préfère les enfants sages, dis-je en repartant m’asseoir sur le canapé.

– Serais-tu vierge ? Ça expliquerait ton refus de me répondre ? Pas très poli, d’ailleurs, pour une enfant sage.

– Ah, ah.

Je sais que mon rire sonne faux. Forcé. Ou carrément crétin, je ne sais pas trop, ça doit être l’effet du vin.

– D’après toi ?

– Si tu as vécu dans un couvent à l’abri des regards masculins, c’est déjà peu probable, alors je dirai non.

– Allez, gardons un peu de mystère, sinon on s’ennuie. Je te rappelle que ce qui importe, ce n’est pas mon palmarès au pieu mais mon livre. Tu sauras tout ce que tu as à savoir pour le respect de notre accord et pour l’avancement de mon livre, mais c’est tout !

– OK. En parlant du livre, justement, j’ai quelques règles moi aussi.

Il me les énumère : tout lui faire lire avant publication, ne citer personne, n’utiliser aucune information confidentielle : rien d’anormal. J’acquiesce et me lève pour partir. Cette soirée m’a épuisée.

Alors que j’enfile mon manteau, il reprend :

– Jamais de sexe entre nous, alors ? Tu crois vraiment qu’on sera crédibles avec nos ceintures de chasteté ?

– Eh bien… En privé, rien, devant les autres, le minimum syndical. Je te laisse gérer ton petit show familial.

– OK. Et quand j’ai envie de t’embrasser ?

– Envie de m’embrasser ? Comment ça ?

Merde, je panique et ça s’entend à ma voix qui monte en flèche dans les aigus. Je fais quoi ? Je la joue Julia Roberts dans Pretty Woman, « j’embrasse jamais » ? C’est vrai quoi, ne pas coucher avec, ça va être dur, alors s’il s’amuse à m’embrasser… Remarque, il embrasse peut-être mal, ça m’arrangerait bien. Je noue la ceinture de mon manteau, attrape mon sac à main et me dirige vers la sortie. Il me précède devant la porte.

– Pas de panique, je sais me tenir et calmer mes pulsions ! Non, je parle de notre petite fiction : mon personnage va sûrement avoir envie d’embrasser sa ravissante fiancée à un moment ou à un autre, question de crédibilité. Ma mère est une emmerdeuse de niveau international mais elle n’est pas débile. Et je peux te dire qu’elle va nous observer.

– Eh bien, si ton personnage en a besoin pour être crédible, il le fait. Sans en abuser, bien sûr…

– Il t’embrasse ?

– Oui.

– Comment je sais quand j’abuse ?

Mais il le fait exprès ou quoi ? Je me retourne, son visage est à quelques centimètres du mien.

– Et si on ne le fait pas au moins une fois avant, dit-il en souriant (et quel sourire il a…), on aura l’air idiot la première fois.

– Mais pourquoi on aurait l’air idiot ?

– Parce que le premier baiser donne rarement l’air malin.

– Ah bon ?

Je suis maintenant totalement paniquée et le vin ne m’aide pas à rationaliser. Notre petit accord prend une tournure de plus en plus surréaliste. C’est même carrément n’importe quoi. Je lève la tête pour lui répondre quand il me prend le visage à deux mains et se penche pour m’embrasser. Il a les lèvres douces et fermes en même temps. Mon dernier neurone me lâche à cet instant tandis que ma main laisse échapper mon sac à main. J’ignore comment je fais mon compte mais mes lèvres s’entrouvrent. Peut-être suite à l’invasion de sa langue qui est justement en train d’explorer ma bouche et me donne des sensations incroyables. Nous avons bu le même vin mais sur sa langue, il prend de nouvelles saveurs, plus douces, plus sucrées. Je ne sais pas combien de temps ça dure, mais il retire sa langue et s’écarte de mon visage juste avant que je m’étouffe. Je crois que j’ai oublié le b.a.-ba du baiser : la respiration.

Eh bien, soyons clairs, mon plan est en train de s’effondrer lamentablement : ce garçon embrasse comme un dieu.

– Ah non, tu as raison, dit-il en faisant quelques pas en arrière. On n’a pas l’air idiot. Enfin au moins, j’aurai vérifié.

– 8 heures, devant chez moi, samedi, dis-je en récupérant mon sac par terre et en me retournant pour sortir.

Dans le couloir, j’ai presque l’impression d’avoir sauvé les apparences. Jusqu’à ce que je voie dans ce putain de miroir de l’ascenseur une midinette toute rouge avec les yeux qui brillent. Il y a un local à poubelles dans cet immeuble ? C’est pour ma dignité.

8. Un Mars et ça repart…

« Les folies sont les seules choses qu’on ne regrette jamais. »

Oscar Wilde

Ça y est, tout est prêt. Je ferme l’appart, donne les clés à Franck qui s’occupe de l’état des lieux de sortie et je suis prêt à aller chercher Maïa.

– Bien, me dit Franck.

– Bien.

– Une nouvelle vie qui commence.

Je soupire.

– Arrête, c’est rien, juste un appart.

Aussi ému que lui, je cherche juste à me donner une contenance. Visiblement, ce n’est pas une franche réussite.

– Tu sais très bien que je ne parle pas de l’appartement. Si tout va bien pour toi, on bossera plus ensemble. C’est la fin d’une belle équipe.

– Mais c’est pas la fin d’une amitié, par contre !

Je le serre dans mes bras en savourant cet instant rare. Deux minutes de ce qui pourrait s’apparenter à un « moment doux », mais entre deux ours qui portent des gants de boxe : ni très adroits ni très subtils. Putain, c’est dur, j’aime vraiment bosser avec ce mec, et même si j’ai toujours voulu retourner dans le Sud, maintenant que ma vie est calée ici, je ne sais plus ce dont j’ai envie en réalité. On descend les escaliers pour faire durer le moment et je m’approche de la voiture.

– Tu m’appelles dès que Cathy a accouché ?

– Ouais, j’aurai besoin de parler à un homme, je pense. Mais à distance, comment on va faire pour aller se bourrer la gueule ?

– Je sauterai dans un avion et je serai là une heure et demie plus tard. Tu commanderas deux bières au bar du coin, et le service est tellement lent que j’aurai largement le temps d’arriver, dis-je en souriant.

Il rit franchement.

– Au fait, Cathy t’embrasse et me demande de te transmettre un message.

– Ah oui, lequel ? dis-je en ouvrant le coffre.

– Déconne pas.

– Quoi ?

– « Déconne pas », c’est son message.

– Mais pourquoi ?

– Elle a dit que tu comprendrais un jour.

– Elle est mystérieuse, ta femme, depuis qu’elle est enceinte.

– Non. Elle a été toujours été mystérieuse, c’est pour ça que je l’aime.

Je souris et pointe sur lui un doigt accusateur.

– Toi, tu lui as parlé du pari !

– Non ! dit-il en levant les deux mains comme pour se défendre, avant de les baisser. Enfin oui, un peu. Mais elle est pas contre, elle trouve ça drôle. Même si elle est sûre que tu vas perdre.

– Pff, vous êtes aussi cons l’un que l’autre quand vous vous y mettez. Vous vous êtes vraiment bien trouvés.

– Écoute, quoi qu’il arrive, fais-toi plaisir. Profite, mon gars. Mais pas parce qu’un jour tu seras marié et que tu pourras plus profiter, c’est des conneries, ça. Le couple, c’est une nouvelle vie pleine de choses fantastiques que tu ne soupçonnes même pas. Profite, parce que je voudrais pas que tu joues au con et passes à côté de l’essentiel.

Je m’apprête à lui sortir une vanne bien sentie quand je me retourne et m’aperçois qu’il ne plaisante pas. C’est un vrai conseil, pour une fois.

– Allez, t’inquiète pas, dis-je en essayant de dédramatiser. Je vais te harceler au téléphone pour tout te raconter. Et commence à mettre de l’argent de côté pour me payer ce resto que tu me devras quand je reviendrai.

– C’est ça, rêve.

Il m’aide à ranger mes affaires dans le coffre. Mon Audi TT n’est pas vraiment un break mais

quand je l’ai achetée, ce n’était pas pour descendre mes affaires à Montpellier. On arrive à tout caser et même à laisser un peu de place pour la valise de Maïa. En espérant qu’elle en aura une petite. Puis Franck me donne une nouvelle accolade tendre et maladroite et nous nous quittons.

Je monte dans la voiture et démarre en lui faisant un signe de la main.

Le bruit du moteur me fait du bien. Cette voiture de sport, c’est un peu ma réussite personnelle.

J’ai rarement l’occasion de la sortir à Paris et elle me coûte plus cher en garage qu’en essence, mais je m’en fous. Je voulais une voiture racée et avec du caractère et je me la suis offerte. Finalement, aujourd’hui, c’est tout ce qu’il me reste avec quelques chemises et des pompes. Drôle de bilan, pas vraiment celui auquel je m’attendais. Enfin, on verra bien demain…

Je branche mon iPhone et mets la musique en aléatoire. Burning Benches, des Morning Runner.

Pas mal : ça me rebooste un peu et me déprime à la fois.

J’arrive à 8 heures précises à l’adresse que Maïa m’a indiquée et sonne au deuxième étage gauche. Je n’ai qu’une envie, prendre la route tout de suite pour ne rien regretter et ne pas penser à tout ce que je laisse ici.

La porte s’ouvre au bout de cinq bonnes minutes sur une Maïa qui me semble à peu près tout sauf prête. Tout ce qui me gonfle chez une femme !

Elle m’offre un café que j’accepte. En fait, ça me fait du bien. J’ai presque l’impression de partir en vacances. Son appartement est vraiment très beau avec ce parquet en cerisier. Bon, visiblement, ma fiancée n’est pas matinale. Elle porte un jean et un T-shirt moulant et très peu de maquillage, contrairement aux autres fois où je l’ai vue. L’ensemble lui va très bien. En fait, elle est vraiment très belle, avec ses longs cheveux bruns en pagaille et ses immenses yeux verts.

Finalement, trente minutes plus tard, elle m’annonce enfin qu’on peut y aller. C’est à ce moment-là que je vois ce qu’il y a devant la porte d’entrée et commence à paniquer.

– Trois valises ? Tu les prends toutes ?

À sa mine, je devine que j’ai posé la question la plus conne du siècle.

– Non ! Rassure-toi, dit-elle. Je les ai préparées mais je compte les laisser dans le hall d’entrée.

C’est au cas où je serai cambriolée. Les voleurs vident les placards mais ne pensent jamais aux valises !

Je reste quelques instants sans voix. Elle est tarée, c’est bien ce que je me disais.

– Eh oui, tu n’as pas le monopole du sarcasme, dit-elle.

Elle semble à présent complètement réveillée.

– Évidemment que je les prends, crétin !

– On va donc avoir un problème, dis-je en essayant de garder mon calme. En fait non : deux problèmes.

– Lesquels ? demande-t-elle en m’attendant dans l’embrasure de la porte.

– Au cas où tu aurais oublié, je déménage. Certes, la plupart de mes meubles voyagent en camion, mais pas mes vêtements. Que tu aimes ou pas ma façon de m’habiller, moi, j’y tiens, donc j’ai tout pris avec moi et ma voiture n’est pas très grande.

– Mais, mais… Je ne sais même pas combien de temps je vais rester dans le Sud ! Comment veux-tu que…

– Bon, pas de panique, deux valises ça devrait tenir, dis-je, conciliant. On peut essayer de faire le tri ?

– La troisième c’est mes chaussures…, avoue-t-elle, penaude.

– Tu as une valise entière de chaussures ?

– Ben, oui ! lance-t-elle comme si c’était l’évidence même.

Cette fille a une incroyable capacité à reprendre du poil de la bête et un véritable talent pour la mauvaise foi.

– Bon…

Je joue les mecs imperturbables, comme si tout était sous contrôle, même si mes nerfs sont bons à jeter. Le côté positif, c’est que si je ressors vivant de cette histoire, je serai invulnérable après. Ce qui ne te tue pas…

En fin de compte, j’arrive à caser ses deux valises et je vide la troisième un peu partout à l’arrière de mon coupé sport, avec une bottine dans chaque angle mort. Elle fait certaines concessions, par exemple renoncer, la mort dans l’âme, à emporter ces escarpins à brides en argent.

Ça semble être un vrai déchirement. J’ai l’impression de lui demander de choisir entre son labrador et son chat angora avant de les abandonner au bord d’une route. Quant à l’utilité d’avoir des pompes ouvertes en plein hiver… Mystère… cette femme est un mystère.

Vers 10 heures, on est enfin prêts à partir. On monte dans la voiture quand elle me demande :

– Au fait, c’est quoi le deuxième problème ?

– Quoi ?

– Tu as dit « on a deux problèmes ». Ta voiture, c’est réglé. Alors le deuxième, c’est quoi ?

– Alors, premièrement ma voiture n’est pas un problème, figure-toi. Si tu t’y connaissais un tant soit peu, tu saurais que ce coupé est un véritable petit bijou. Ensuite le deuxième problème c’est ta façon de t’adresser à moi. Au cas où ça t’aurait échappé, je te signale que tu m’as traité de crétin. On a donc exactement sept cent cinquante kilomètres pour que tu me trouves un autre petit sobriquet plus mignon qui prouvera l’amour que tu me portes. Voire juste mon vrai prénom, ce sera déjà pas mal.

– Bijou…, répète-t-elle avec une moue dubitative, c’est pas la RS non plus. En plus, ça fait cliché, je trouve. Dans un design tout aussi subtil et pour un budget nettement plus raisonnable, tu avais la RCZ de Peugeot, elle atteint le 0/100 en 7,2 secondes, ce qui n’est pas négligeable… mais

bon, dit-elle en bouclant sa ceinture. Cela dit, j’admets que le noir est un bon choix. Ça la rend un peu plus classe et moins tape-à-l’œil.

Pour le coup, je n’ai pas besoin d’elle pour me sentir crétin. Comme je reste bouche bée, elle m’adresse son plus beau sourire de sale gosse.

– Eh oui, c’est la vie, je m’y connais aussi bien en voitures de sport qu’en fringues haute couture. Si tu voyais ta tête… Promis, la prochaine fois que je détruis un stéréotype sexiste, je te préviens avant. Mais je t’assure que ton machisme et toi vous en remettrez parfaitement, François.

Elle prononce mon prénom en haussant le ton et en articulant comme un enfant fier d’avoir enfin réussi à dire « maman ». Puis elle se tourne vers moi avec un sourire nettement plus amical.

– « Chéri », ça te va ? demande-t-elle.

– Ou… oui, finis-je par répondre, avant de démarrer.

Un mystère, c’est ça, cette femme est un mystère.

The Big Bang de Rock Mafia passe dans les enceintes de la voiture en provenance de mon iPhone. Je souris. En fin de compte, ce voyage s’avère nettement moins déprimant que j’aurais pu le craindre. Je vais même de surprise en surprise, et la plus grande, c’est que je commence presque à avoir envie d’apprendre à connaître cette drôle de fille. De coucher avec elle aussi, mais ça, ce n’est pas une surprise. Par contre, ça n’a pas l’air franchement dans la poche, mais j’adore les défis. Faut juste changer les codes, mettre en mode femme. Et je suis prêt à changer les codes.

On passe une bonne partie du trajet à parler de mon affaire. Non seulement elle semble authentiquement intéressée, mais elle commence même à prendre des notes sur un cahier. Je lui explique que les protagonistes ne sont pas des enfants de chœur mais elle ne semble pas effrayée.

D’ailleurs, je me demande ce qui pourrait l’effaroucher – à part peut-être ce baiser, l’autre soir. Pense à autre chose, François, concentre-toi sur ta conduite.

On s’arrête pour déjeuner et je constate avec surprise qu’elle ne choisit pas une micro-salade comme mes copines habituelles. L’appétit avec lequel elle attaque son burger me fait m’interroger sur son secret pour rester mince. J’espère que ce n’est pas le genre anorexique qui se fait vomir… Ah non, pitié, ça, j’ai déjà donné, c’est le calvaire.

On arrive à Montpellier vers 18 heures et je prends la sortie Mauguio. Et là, la tension monte.

J’angoisse sans trop savoir pourquoi. Est-ce que notre plan débile va marcher ? Est-ce qu’elle va plaire à mes parents ? Est-ce que je ne suis pas censé m’en foutre, surtout ? Le but, c’est qu’ils me lâchent, c’est tout.

– Hé, déstresse, me dit-elle en s’étirant. Tout va bien se passer.

– Pourquoi tu dis ça ? dis-je sans quitter la route des yeux.

– Pour un flic, tu caches mal tes sentiments. Tu es tendu comme un string et ça se voit.

– Non, je suis juste crevé par la route, c’est tout.

– T’avais qu’à me laisser conduire, dit-elle en souriant.

– Alors là…

– Oui, oui, je sais. Plus tard peut-être… ou alors demain, un autre jour. Jamais, quoi !

– C’est ça, dis-je en riant. Ah, au fait, fais attention à la Teigne.

– À qui ?

– La Teigne, le chat de maman.

– Un chat ?

– Oui, un chat. Tu es allergique ?

– Non, j’aime pas ces trucs-là, c’est tout. Je suis plutôt chien. Pourquoi ? Qu’est-ce qu’elle a cette Teigne ? Et c’est quoi, ce nom à la con ?

– En fait, à la base, c’est « Châtaigne ». Quand ma mère l’a achetée, elle avait 4 mois et venait juste d’être sevrée. Elle l’a ramenée à la maison et dans les cinq minutes, elle s’est cassé le poignet.

– Qui ? La chatte ?

– Non, ma mère ! Suis un peu.

– Je comprends rien…

– Attends, je t’explique. Ma mère a été hospitalisée et a subi deux opérations puis de la rééducation. Elle a été absente de la maison presque un mois. Châtaigne a donc été accueillie par mon père, qui est plus chien, lui aussi. Et la cohabitation ne s’est pas… très bien passée. Mon père l’a immédiatement rebaptisée la Teigne et depuis, cet idiot de chat ne répond plus qu’à ce nom. Enfin

« répond »… Ma mère est la seule à s’obstiner à l’appeler Châtaigne. Mais comme c’est un chat, elle s’en fout complètement et ignore royalement ma mère.

– Ça ne me dit pas en quoi je dois m’en faire.

– Elle a certaines tendances bizarres… Par exemple, elle est parfois cleptomane.

– Quoi ? Un chat clepto ? Excellent.

– Je pense que tu trouveras ça moins drôle dans quelques jours. Pour le reste de ses… manies…

je te laisse la surprise. Mais fais attention, ma mère adore cet animal.

– OK ! C’est pas un chat qui va me mater, quand même !

Je la regarde en souriant et crois distinguer une légère inquiétude qui voile un instant son visage.

Oui, tu peux t’inquiéter, ma belle, la Teigne en a fait plier plus d’un…

9. Ève

« Mais on ne se bat pas dans l’espoir du succès !

Non ! non, c’est bien plus beau lorsque c’est inutile ! »

Edmond Rostand, Cyrano de Bergerac

– Mon chéri !

Sa mère nous attend debout sur le perron. C’est quoi cette famille ? Elle attend depuis quand ? Ce matin ? Ou alors elle a une oreille aguerrie au doux ronron de la TT… ? Inquiétant, tout de même. Je reste en retrait pendant les effusions et je regarde « belle-maman » embrasser « mon cher et tendre », avec Sophia derrière, que je connais déjà et qui s’approche de moi pour me faire la bise. Je ne sais pas si cette familiarité doit me rassurer ou m’inquiéter. Le risque, c’est qu’elle se rende vite compte de la supercherie. Elle sait bien que je ne suis pas du genre belle-fille idéale. Ni même belle-fille tout court, d’ailleurs. Mais elle me lance un sourire chaleureux assorti d’un clin d’œil qui semble tout à fait sincère et laisse la place à belle-maman. Autre ambiance, nettement plus fraîche. Évidemment, c’est une chose de vouloir marier son fils, mais de là à voir la voleuse en chair et en os… Elle semble néanmoins se reprendre et m’adresse un grand sourire en me souhaitant la bienvenue. Elle me demande de l’appeler Elinor. Je souris bêtement car pour une fois, je ne sais pas quoi dire. Ses yeux me sondent comme seul ose le faire mon médecin de famille quand il me fait promettre de ne pas mélanger l’alcool et les médicaments. Elinor – Elinor, Elinor, Elinor… je m’entraîne pour éviter les gaffes – est une belle femme pour son âge. Jupe longue stricte, chemisier blanc impeccable, collier ras du cou, cheveux châtains relevés en chignon avec les racines nickel. Elle est élégante, raffinée. Je n’aimerais pas l’avoir comme ennemie, c’est la première idée qui me vient. La maison est magnifique, c’est même un petit manoir. C’est drôle, je ne voyais pas du tout François affublé d’une famille bourgeoise, mais ça colle bien avec Sophia.

On entre. La main sur mon épaule, François me pousse doucement vers le salon et me dit qu’il

videra la voiture « après ». « Après » quoi ? Je stresse un peu, là. Je me sens comme un méchant dans un film ou une espionne sur le point d’être démasquée. Note : espionne, pourquoi pas ? La Mata Hari de Mauguio, c’est moi ! Et personne ne pourra me…

RSCHHHHIIIIIII Miiiiiiiaaaaouuuuuuuuurrrrr.

– OH, PUTAIN, MAIS C’EST QUOI ?

Quand j’atterris après un bond de deux mètres et une quasi-crise cardiaque, je réalise que j’ai dû hurler ces insanités à voix haute.

Le cœur battant, je fixe, incrédule, l’objet de ma frayeur : un monstrueux chat roux, gros comme un pitt-bull, toutes griffes dehors et le dos en position viaduc. Les yeux exorbités d’un tueur fou sorti

de prison qui n’aurait pas eu sa dose journalière de calmants, la chose vient de me cracher dessus comme un putain de crotale.

Je reprends péniblement mes esprits et ne parviens qu’à bafouiller :

– Mais qu’est-ce que…

– Châtaigne, voyons ! dit Elinor en prenant dans ses bras l’épouvantable machin qui ne me quitte pas des yeux. Ce n’est pas très élégant d’accueillir Maïa comme ça !

Elle dépose délicatement le sumo par terre et lui donne une légère tape dans l’arrière-train pour le mettre dehors. Elle aurait tout aussi bien pu la jeter : je suis sûre qu’elle aurait roulé sans se blesser.

Quand mon cœur retrouve un rythme à peu près normal, j’esquisse une parodie de sourire naturel tandis qu’Elinor présente ses excuses en me décrivant la bête comme « timide et vite stressée ». Je t’en foutrais des « stressés » moi, c’est le diable en personne, ce chat, et il m’a démasquée…

François me prend par la main (encore moite) pour m’accompagner dans le salon et pour le coup, je me laisse faire, au cas où la Teigne reviendrait.

Je découvre alors Alain Schwartz, beau-papa, donc, qui me semble de prime abord le plus rassurant de la famille. Un très bel homme aux cheveux grisonnants et au visage carré, pantalon flanelle et polo. Je vois de qui François tient ce visage viril. Franchement, si à l’âge d’Elinor j’ai un si beau spécimen masculin à mes côtés, je ne me plaindrai pas. Oui, enfin bon, d’abord je suis loin d’avoir l’âge d’Elinor et je n’ai aucune envie de me caser, donc techniquement, je m’en fous. Ce con de chat m’a vraiment remuée !

François va vider la voiture pendant qu’on boit un verre dans le salon. Elinor me pose quelques questions parfaitement neutres. Je sens qu’elle brûle de tout savoir mais, heureusement pour moi, sa bonne éducation prend le dessus. Il n’empêche, j’ai l’impression d’être en plein interrogatoire à Guantánamo. François arrive, les valises à la main, et demande où il doit les déposer.

– Dans ta chambre, voyons, chéri, dit Elinor avec un curieux sourire, sans me quitter des yeux.

– Oui, mais heu, dit François en se raclant discrètement la gorge. Et celles de Maïa ?

– Voyons, chéri, je veux bien être un peu vieux jeu mais il y a des limites. Et puis je ne suis pas naïve, alors je vous ai mis dans la même chambre !

– Ah ! fait-il en souriant.

– Ahhh, dis-je, comme si on m’annonçait que j’allais dormir avec le chat.

Enfin pas tout à fait quand même. La soirée se passe sans encombre. Je ne me trompe pas une

seule fois dans les prénoms, cela dit, Sophia je la connaissais déjà, et François se montre très disert pendant le dîner. En fait, je découvre avec plaisir un homme beaucoup plus jovial qu’il ne m’avait semblé au premier abord. Il est prévu d’aller au marché demain matin. Ouais, super, mon occupation favorite du dimanche matin. Elinor me propose un petit jogging pour commencer mais François explique que je préfère les grasses matinées et qu’on les rejoindra au marché un peu plus tard, à pied.

À pied ? Mais pourquoi il précise ? Il est où, au juste, ce marché ? Bon, c’est pas grave, comme dit Lydia, « on verra bien demain ».

On embrasse tout le monde, on se dit bonne nuit après un dernier verre et on monte se coucher… à 23 heures. Je suis au bord du gouffre. Comment leur demander la bouteille de whisky pour finir la soirée sans passer pour une alcoolique ? Comment je peux même me poser la question ?

Mon organisme et moi, on doit être vraiment désespérés.

Au niveau de la troisième marche environ, mon portable bipe. Jules. Tiens, pour changer, il tombe bien, celui-là.

Bien arrivée ?

J’hésite et finis par répondre :

Suis morte, tout est ta faute. Viens d’arriver en enfer !

La réponse arrive très vite :

Super, garde-moi une place au chaud et dis à Satan que j’attends sa fourche :)

Je souris et ressens tout d’un coup une immense fatigue. Je suis naze, vidée, plus un gramme d’énergie. Si ça se trouve, je vais même réussir à m’endormir avant minuit (et sans whisky). Le voyage m’a tuée. À moins que ce soit l’interrogatoire des femelles Schwartz. Ou alors juste le chat.

Bilan : journée 1 de Mata Hari : fait !

Après une interminable escalade, on arrive enfin dans la chambre. Hé, mais… La suite, plutôt !

Mais elle mesure combien, cette pièce ? Le lit est aussi grand, mais sûrement pas assez… François referme la porte et se tourne vers moi. Je suis raide comme un piquet.

– « Non, mes parents sont trop conventionnels, ne t’inquiète pas, on ne dormira pas ensemble », dis-je en mimant des guillemets du bout des doigts et en me livrant à une imitation plutôt ratée de sa voix.

– Oui, ben, ça va, désolé ! Ça m’a autant surpris que toi.

– Sauf que ça n’a pas eu l’air de te gêner.

– Je suis très bon comédien, figure-toi, fait-il avec un rictus qui contredit son propos.

– Bon, George Clooney, on fait comment ?

– Je préfère te prévenir tout de suite : j’ai conduit toute la journée, il est hors de question que je dorme par terre !

Je le regarde en secouant la tête, atterrée, tandis qu’il commence à défaire sa valise.

– Tu vas pas m’aider là ? dis-je en me plantant à côté du lit, sur lequel il plie consciencieusement un polo.

– À quoi faire ?

– À trouver une solution, qu’est-ce que tu crois ?

– Calmos ou dans deux minutes tu me traites de crétin. Je vais aller dormir dans la chambre d’amis.

– Ah, parce qu’il y a une chambre d’amis ?

– Oui. Il y en a même plusieurs.

– J’imagine qu’une seule suffira. Et comment on fait pour que personne ne s’en rende compte ?

– Mes parents dorment en bas, ils ne montent jamais. Le lit est toujours fait au cas où.

– Et Sophia ?

– Eh bien, je vais m’arranger pour ne pas la croiser, c’est tout. Par contre, j’ai besoin de ton autorisation pour utiliser la salle de bains de ta chambre plutôt que celle de la chambre d’amis.

– Parce qu’il y a une salle de bains par chambre ?

– Oui, enfin une salle d’eau, quoi. Sauf dans la chambre de mes parents, eux, ils ont une vraie thalasso. Et celle de ma sœur, qui a une baignoire.

J’émets un sifflement appréciateur.

– Je vais me doucher en premier, dit-il en haussant les épaules, ensuite je te laisse tranquille.

J’entends l’eau couler et défais ma valise. Je pose mon pyjama sur le lit. En fait, c’est un petit ensemble shorty boxer et caraco en satin. Peut-être pas exactement la tenue appropriée à l’endroit, je

le concède. Ni à la saison. Ben quoi ? J’allais quand même pas embarquer une liquette en polaire chez mon fiancé, non ? Bon, si, peut-être. Oh, et puis merde, de toute façon tout le monde sera levé avant moi, alors ça ne choquera personne si je prends mon petit déj’ habillée.

J’envoie un texto à Lydia pour lui demander quand elle arrive.

Une semaine.

Putain. Je suis condamnée au Purgatoire bourgeois pour l’éternité, quoi.

Au bout de quelques minutes, François sort, une serviette autour du bassin. Il veut que je fasse une attaque ou quoi ? Le verre à moitié plein me souffle qu’au moins je ferai de beaux rêves. De l’avantage d’être une incorrigible optimiste.

On se dit bonne nuit et il part à pas de loup dans la chambre d’amis.

Je vais dans la salle de bains dans l’espoir d’oublier cette folle journée, me démaquille et me fais couler un bain. Je me glisse dans l’eau brûlante avec délectation, en prenant bien garde de ne pas mouiller mon calepin. C’est l’heure du bilan.

Deux minutes. C’est le temps que je tiens avant d’avoir envie de mourir ou de me soûler au whisky. Du coup, je relis les notes que j’ai prises dans la voiture et je m’aperçois que je prends beaucoup de plaisir à retracer l’histoire de François. Pas si chiante, la vie de flic. Pas plus que la vie d’écrivain, en tout cas. Le temps passe vite et le bain a refroidi. Je sors, serviette pudiquement drapée sur ma poitrine, pour mettre mon pseudo-pyjama qui est… mais il est où, ce foutu pyjama ? Pas sur le lit où je l’avais laissé, en tout cas. Je retourne ma valise, au cas où, mais rien. Je passe la chambre au scanner, sans succès et… Mais que fout mon caraco par terre ? Où est le shorty ? Et surtout pourquoi la porte est ouverte ? Mais enfin qu’est-ce que c’est que ce bordel ? Je m’approche et passe la tête dans le couloir. Pas une lumière ni un bruit. À l’heure qu’il est et avec les projets matinaux, j’imagine que tout le monde dort. Je m’apprête à refermer la porte quand j’aperçois une masse informe et poilue sortir à reculons d’une chambre, de l’autre côté du couloir.

Oh non. C’est pas ce con de chat quand même ? Un chat clepto, ça vole aussi les shortys ?

J’enfile mon haut et le premier string que je trouve : c’est bon, je suis en tenue de parfait agent secret infiltré pour traverser le couloir. Sans trop d’espoir, je prie pour que la pièce d’où sort tout juste l’affreux félin soit un simple placard. Je m’approche doucement tout en gardant à l’œil la Teigne, qui s’est assise à côté de la porte et semble déterminée à faire à cet endroit même sa toilette complète. Elle attaque les pattes arrière quand j’arrive à quelques centimètres d’elle. Là, le temps s’arrête. Elle se fige, me regarde. Je me fige aussi et n’ose plus faire un pas ? Merde, ça attaque un chat ? Elle émet un bruit étrange qui s’intensifie progressivement. Ça commence comme un désagréable ronflement puis ça sonne très vite comme une menace à mon encontre.

– MMMMMMaaannnn onnnnnnnnn.

– Gentille la Teigne, gentille !

Au moment où je dis ça, elle se met à me cracher dessus avec la même force qu’à notre première rencontre. J’étouffe un cri et rentre précipitamment dans la chambre la plus proche en claquant la porte derrière moi. Là, tout va très vite, j’entends un bruit bizarre et j’aperçois une ombre rapide comme l’éclair qui se jette sur moi et me plaque contre le mur. Comme si c’était possible, mon rythme cardiaque s’accélère encore plus.

– C’est toi ? dit l’ombre en me relâchant. Mais qu’est-ce que tu fous ?

Il allume la lumière de la table de chevet et je m’aperçois qu’il est nu comme un ver !

Oh, mon Dieu est la seule pensée cohérente qui me vient. Mais qu’est-ce que c’est… qu’est-ce que c’est beau, tout ça. J’ai beau faire des efforts, mes yeux ne parviennent pas à remonter au-dessus

de la ceinture, ça doit être le choc posttraumatique.

François réagit vite, trop vite, et prend la couette pour se cacher le bas du corps.

10. Adam

« Derrière chaque grand homme, il y a une femme qui n’a rien à se mettre. »

Grant Glickman

– Mais qu’est-ce que tu fais nu ? demande-t-elle.

– Pardon ?

Je suis complètement décontenancé.

– À ton avis ? Je dormais ! Je te signale que je suis dans ma chambre et que si je veux dormir nu, c’est mon droit le plus strict. Et toi, qu’est-ce que tu fous là ? Voilà la vraie question !

Toute rouge, elle se met à bafouiller :

– Ben, je, ben, je… Je me protège !

Elle se retourne pour entrouvrir la porte et m’offre au passage une vue magnifique sur son joli petit cul bien rebondi et complètement nu à part un bout de ficelle qui ne sert à rien. Coup de bol, j’ai la couette sur moi et elle est assez épaisse pour que Maïa ne repère pas la partie de mon anatomie qui vient soudain de se dresser.

Elle semble scruter le couloir avec méfiance. Mais qu’est-ce qu’elle a ? Elle est somnambule ou quoi ?

– Elle est partie, dit-elle en refermant la porte.

Elle m’observe pendant quelques instants suspendus où tous les quiproquos du monde semblent

possibles et, devant mon air ahuri, finit par comprendre.

– Oui, ben, au moins j’ai un string, moi !

Elle crie presque.

– Chuuut, tu ne veux pas réveiller Sophia, quand même ?

Elle articule un « OK » muet, ce qui, j’ignore pourquoi, m’excite encore plus.

– Bon, maintenant explique-moi ce que tu fous en string à cette heure-ci dans ma chambre.

Besoin d’un réconfort, peut-être ?

Visiblement contrariée, elle ne répond pas à mon sourire. Puis elle se précipite sur mon lit et s’empare d’un morceau de tissu que je n’avais pas vu tout à l’heure.

– Ton con de chat ! dit-elle en brandissant le tissu comme un trophée.

– Euh non, ça c’est un bout de tissu. La Teigne est beaucoup plus grosse, dis-je en ricanant.

– Je le sais bien, crétin ! C’est elle qui m’a volé mon bas de pyjama ! Et cet abruti de félin obèse l’a amené dans ta chambre !

– Mais bien sûr, dis-je, dubitatif. Tu sais, tu as le droit d’avoir besoin de compagnie, il n’y a pas de honte à ça. Tu n’es pas obligée de mettre la Teigne dans le coup. À cette heure-ci, ce gros

paresseux de chat doit être en train de se prélasser tranquillement dans un coin.

Elle prend une profonde inspiration, ouvre la bouche, ne dit rien, me regarde droit dans les yeux et tourne les talons pour sortir de ma chambre, ce qui m’offre un nouveau panorama sur ses fesses musclées.

– Au fait, je te préfère sans pyjama ! dis-je doucement tandis qu’elle se faufile par la porte.

Comme je m’y attendais, ça ne me vaut aucune réponse. Je ricane tout seul et me rends rapidement compte que ce n’est pas drôle du tout. Parce que je continue à bander. Comment je vais dormir, moi, avec ça ? Je laisse tomber l’idée d’une douche et me remets au lit. Avant de continuer la nuit avec de beaux rêves érotiques, note pour plus tard : donner une double ration de pâtée à la Teigne pour la remercier de ses services. Pour une fois que cette saleté de chat sert à quelque chose.

***

9 heures : une vraie grasse matinée pour moi. Mais la nuit a été agitée ; j’ai mal au crâne et des difficultés à émerger. Mes parents sont dans la cuisine et Sophia et Maïa dorment encore.

10 h 30 : Sophia descend et tout le monde décide d’aller au marché. Je leur dis que je les rejoindrai plus tard avec Maïa. Mon père me regarde d’un air complice et me fait remarquer que j’ai l’air de quelqu’un qui a peu dormi. Ça semble l’amuser. Euh, oui, papa, mais là, je risque de te décevoir…

11 heures : Maïa finit par arriver et s’étonne de trouver la maison vide. Elle semble ne pas avoir beaucoup dormi elle non plus. Tant mieux. Ça étayera la théorie de mon père.

L’idée d’aller à pied au marché n’a toujours pas l’air de l’enchanter mais elle finit par accepter.

Elle est tendue et irritée. Non, en fait il faut savoir dire les choses comme elles sont : elle est chiante. Sur la route, elle me fait remarquer cinquante fois au bas mot que, contrairement à ce que je lui ai vendu, le marché n’est pas à cinq cents mètres. Effectivement, c’est à près de deux kilomètres mais la marche nous aidera à nous réveiller après cette nuit de merde. Surtout elle, qui a eu l’excellente idée de mettre des chaussures à talons et galère en me maudissant. D’accord, ce n’est pas comme ça que je la mettrai dans mon lit mais je savoure cette petite vengeance personnelle pour m’avoir fait passer une si mauvaise nuit.

On flâne un peu au marché et on finit par rejoindre mes parents et Sophia au café du Commerce, sur la place, pour boire un verre de vin blanc (Coca pour Sophia), avant de rentrer à la maison.

Maïa semble au bout du rouleau avec ses talons, ce qui me vaut des regards accusateurs de la part de ma mère. Ben quoi ? C’est pas ma faute si cette fille ne sait pas marcher.

Je me rends soudain compte que mes parents risquent de trouver bizarre ma distance avec Maïa.

Il ne faudrait pas qu’ils pensent qu’il y a de l’eau dans le gaz entre nous. Enfin pas tout de suite. Je ralentis et m’approche de Maïa, qui reste à la traîne derrière nous. Je la regarde gentiment.

– Ça va ?

– D’après toi ! répond-elle, furieuse.

C’est le moment que choisissent mes parents pour se retourner. On leur sourit en chœur et je glisse mon bras autour de la taille de Maïa pour l’aider à marcher. Elle s’appuie légèrement contre moi. C’est plutôt agréable. Après vingt bonnes minutes de marche, on arrive tant bien que mal à la maison – enfin, bien pour tout le monde et mal pour Maïa. Sophia va se reposer et Maïa propose à ma mère de lui donner un coup de main en cuisine. Elle semble s’y connaître presque aussi bien qu’en voitures de sport et en chaussures de luxe. Décidément, cette fille a décidé de me surprendre. Je me demande s’il y a un domaine qui lui échappe, à part la diplomatie. Ah, si : les chats.

Leur bœuf aux oignons est délicieux et l’après-midi se passe plutôt bien.

Le soir, on monte ensemble pour rejoindre chacun notre chambre. Je suis toujours en proie aux mêmes fantasmes, mais je m’endors un peu plus vite.

***

Lundi. Pour mon premier jour dans mes nouveaux quartiers, Maïa reste à la maison avec ma mère. Je préfère rencontrer l’équipe et les collègues avant de leur présenter mon écrivain sous tutelle.

Non pas que je craigne la cata, mais… Si, en fait je crains la cata. Je me lève aux aurores et pars courir un peu, seul, pour mettre mes pensées en ordre avant d’arriver au boulot, vers 8 heures.

L’accueil du commissaire Julain s’avère agréable et chaleureux mais celui du lieutenant Marbot beaucoup plus réservé. Pour ne pas dire carrément antipathique. Il pose des questions à tout bout de champ et semble trouver tout ce que je lui dis parfaitement inintéressant. Petit con. Tu ne vas pas jouer à ce petit jeu longtemps, c’est moi qui te le dis.

Les notes que j’ai prises à toutes les étapes de l’enquête me permettent de répondre à toutes leurs questions. Je vais finir par me recycler en écrivain, si ça continue.

En fin de matinée, après avoir défriché l’essentiel, Marbot me demande avec ce que j’identifie comme un brin d’ironie pourquoi l’écrivain n’est pas avec moi. Ah non, visiblement, ce n’est pas ironique. Bizarre. Je pensais qu’ils seraient soulagés de ne pas l’avoir dans les pattes, mais ça semble être l’inverse. Le commissaire me dit qu’il a des ordres et exige qu’elle soit présente tous les jours.

Je ne sais pas comment réagir. Je leur promets donc qu’elle sera là dans l’après-midi et j’appelle Maïa… à la rescousse.

Le midi, on déjeune dans une cafétéria, à deux pas du poste et, juste avant les hors-d’œuvre, un événement change le cours de ma journée. Mes collègues semblent soudain figés devant leur assiette vide, comme si on leur avait jeté un sort. Je me retourne pour suivre la direction de leur regard fixe et ne suis pas surpris de voir Maïa débouler dans le restaurant en notre direction. C’est vrai qu’elle est belle, putain ! Elle porte une jupe juste en dessous du genou, un petit chemisier cintré et son manteau ouvert par-dessus. Tout ça avec ses interminables jambes et ses talons aiguilles – objets de beaucoup de mes fameux fantasmes nocturnes.

Elle s’approche de nous, pose une main sur mon épaule et tend l’autre au lieutenant et au commissaire avec un grand sourire.

Le repas se passe beaucoup mieux que prévu. Les collègues me lâchent un peu et harcèlent Maïa de questions sur son livre, dont ils se foutent sans doute éperdument, mais elle est tellement sexy quand elle parle… Bon, OK, ils me lâchent, mais ils vont devoir la lâcher aussi parce que ça devient lourd. C’est mon boulet à moi, merde.

Après le café, on repart au commissariat, suivis d’une Maïa radieuse. Tout le monde veut lui être présenté et pendant un bon bout de temps, je ne la vois plus. Elle doit être en pleine visite guidée. Je me demande si elle a besoin d’aide et réalise à temps qu’on est dans un commissariat et qu’elle ne court aucun danger.

Marbot vient me voir et semble hésiter à me poser une question.

– Oui ? fais-je pour l’encourager.

– Heu, je voulais savoir. Vous êtes ensemble l’écrivain et toi ? demande-t-il après un court silence.

– Non.

– Ah, souffle Marbot, visiblement soulagé. Ça te dérange pas, alors, si je… si…

Je l’aide à nouveau.

– Si tu la dragues ?

– Oui, c’est ça, dit-il, un brin penaud.

– Pas du tout, mec, vas-y, tu as ma bénédiction.

Eh bien, contrairement à toute attente, c’est comme ça que je me fais un ami de mon futur équipier !

***

La semaine passe sans encombre. Enfin presque. Moi, j’ai l’habitude, mais pour Maïa, se lever à

6 heures, c’est une torture. Les premières fois, en voyant sa tête le matin, j’ai cru qu’elle craquerait illico et prendrait le premier avion pour Paris. Mais non. Par contre, niveau pari, ça stagne lamentablement. Pourtant, je peux compter sur la Teigne, qui m’apporte régulièrement des trophées tout droit sortis de la valise de Maïa, mais rien qui fasse qu’on se retrouve de nouveau à poil dans la même chambre. Autant que possible, je me réveille une heure plus tôt et pars courir pour m’aider à évacuer la tension avant de partir bosser avec elle.

En somme, notre petit arrangement se déroule plutôt tranquillement, et ça me va.

Mais bien sûr, dans la vraie vie, la tranquillité, ça ne dure jamais.

***

Vendredi soir, 19 h 30 : avant de passer à table, ma sœur décide de me parler, en douceur, à la

Sophia – c’est-à-dire en me coinçant dans le hall d’entrée.

– Je vais finir par croire que c’était des rumeurs !

– Quoi donc ?

– Toutes ces filles que tu es censé te taper.

– Pourquoi tu dis ça ?

– T’as l’air totalement coincé, mon gars ! On dirait un ado boutonneux devant la reine du lycée.

Je ne t’ai pas vu une seule fois l’embrasser. Tu tiens à elle ou pas ?

Aïe, terrain glissant. Je n’ai pas le choix, je dois jouer le jeu.

– Oui, bien sûr. Tu crois que je l’aurais emmenée dans la gueule du loup si ça n’avait pas été le cas ?

– J’espère que tu n’aurais pas fait une chose pareille, lance-t-elle comme une menace.

Ça ne sent pas bon, mais alors pas du tout. J’ai l’impression que Sophia a des soupçons. Si Paul lui a dit quelque chose, je le fais coffrer. Il m’a juré de la boucler mais je connais ma sœur : quand elle veut savoir quelque chose, elle est pire que la Gestapo. Elle me regarde d’un air protecteur qui me fait encore plus peur.

– Elle est différente des autres, François.

– Ça, je le sais.

Et là, je ne mens pas. Effectivement, Maïa n’a rien à voir avec toutes celles que j’ai connues. Et pourtant, j’en ai connu.

– Alors si tu veux la garder, fais un effort ! dit-elle en haussant le ton.

– Mais qu’est-ce que tu crois ? Je fais des efforts ! J’en fais plein, même. Tu ne les vois pas, c’est tout. Allez viens, on va dîner.

J’ai un peu honte de m’en sortir par cette pirouette digne d’un enfant de 5 ans mais je suis tellement contrarié que je ne trouve rien d’autre à dire. Je déteste mentir à ma famille, et surtout à ma sœur. En fin de compte, ce plan n’était peut-être pas une bonne idée. En plus, j’ai l’impression que même si j’étais le dernier homme sur cette terre, Maïa ne souhaiterait pas la repeupler avec moi. C’est quoi son problème à miss poupée Barbie ? Je ne lui plais pas ? Elle a l’air complètement coincée. Ou alors ça vient de moi ? D’habitude, avec les filles, je ne fais pas de faux pas, mais avec elle, depuis le début, c’est un festival. Merde, qu’est-ce qui ne va pas ?

Après tout, Sophia a peut-être raison. Je devrais m’occuper un peu plus d’elle. C’est quand même ma fiancée. Un resto, des compliments, des fleurs… le reste suivra.

Je passe devant la cuisine en cogitant sur tout ça et j’aperçois Maïa, seule devant le four. J’entre et lui souris.

– Alors ? Tout se passe bien ?

– Comment ça ? demande-t-elle, surprise.

– Ça va ? Le rythme ne t’épuise pas trop ?

– Non, je commence à m’y faire. J’arrive même à me coucher tôt. Après le petit footing derrière les affaires que le psychopathe griffu t’apporte tous les soirs, je dors parfaitement bien. Ce doit être l’air du Sud.

– Ou le fait d’avoir une vie équilibrée avec un travail équilibré, dis-je sans trop réfléchir.

Ouille, si j’en crois sa tête, j’ai encore fait une bourde. Elle me regarde, immobile.

– Qu’entends-tu par là ? demande-t-elle d’une voix glaciale.

– Rien de spécial. Enfin je veux dire que ça te change de ta vie parisienne, tu…

Mais je n’ai pas le temps de finir. Elle s’approche de moi en brandissant une cuillère en bois.

– Tu es le plus macho des hommes que j’ai eu la malchance de rencontrer ! Tu crois quoi ? Que je passe mes journées à glander et mes nuits à picoler et à sniffer de la coke ? Que mon boulot d’écrivain est juste un prétexte pour boire des coups avec Beigbeder à Saint-Germain-des-Prés ? Ou que c’est un hobby de nana, genre macramé ou scrapbooking ? Mais rassure-toi, mon âme est sauvée parce que grâce à toi et à ta chère famille, je me lève enfin de bonne heure et surtout, SURTOUT je suis à ma vraie place : dans une putain de cuisine !

Elle est maintenant tout contre moi et la cuillère flotte dangereusement à quelques centimètres de mon nez.

– Ce n’est pas du tout ce que j’insinuais !

Je sais que ma réplique sonne faux.

– Si tu veux faire carrière dans la police, je te conseille de prendre des cours de comédie, je n’ai jamais vu quelqu’un mentir aussi mal, siffle-t-elle.

J’écarte cette cuillère qui menace de m’assommer et commence à me faire loucher.

– Merde, Maïa, je voulais juste savoir si ça allait après cette première semaine de boulot ! Je m’inquiétais sincèrement parce que le rythme est serré et qu’on avait convenu que tu ne viendrais pas tous les jours. Je suis impressionné que tu le fasses, c’est tout !

– Il y a plein de choses chez moi qui pourraient t’impressionner encore plus, réplique-t-elle.

– Ça, je n’en ai jamais douté, dis-je entre mes dents. Et il y a autre chose dans le pseudo-contrat que l’on doit modifier.

– Quoi donc ?

Elle est repartie remuer une soupe qui mijote. Ça sent délicieusement bon et ça me débarrasse enfin de sa cuillère de Damoclès.

– Notre relation ! Ma sœur et mes parents commencent à croire que je suis un saint.

Elle ricane sans se retourner.

– Un saint du genre coincé, je veux dire.

– Je croyais que ça leur plairait, une belle-fille qui ne pelote pas leur fils dans tous les coins de la maison ? dit-elle en me faisant face.

Je m’approche d’elle en levant une main en signe d’apaisement.

– Eh bien, il faut croire que non. Ils se demandent si notre couple tient vraiment la route. Et je t’avoue que je préférais quand ils me voyaient comme un tombeur plutôt que comme un saint coincé !

Elle ricane.

– Et qu’est-ce que j’y peux ?

Je prends la cuillère de ses mains et la pose sur le plan de travail derrière elle. Je la pousse doucement en arrière et pose mes mains de part et d’autre de ses hanches. Elle ne peut pas m’échapper.

– Tu y peux certainement beaucoup, dis-je en la regardant dans les yeux.

– Et je suis censée faire quoi ? demande-t-elle sur un ton gêné que vient démentir la lueur qui brille au fond de ses yeux.

J’approche mon visage du sien.

– Eh bien, me laisser faire comme on avait convenu serait un bon début.

– Ici ? Mais là, il n’y a personne, proteste-t-elle en murmurant.

– Justement, c’est l’occasion rêvée pour s’entraîner.

Je la prends par la taille, ramène son bassin contre mon sexe qui se dresse, et l’embrasse. Il fallait s’y attendre, ce qui n’était qu’un jeu pour moi prend aussitôt le dessus. J’en veux plus.

Maintenant. Là, tout de suite, dans la cuisine de mes parents où n’importe qui peut entrer, je n’ai qu’une envie, la prendre sur ce putain de plan de travail. Plus je mets ma langue dans sa bouche, moins j’arrive à me contrôler. Mes mains commencent à la caresser et j’ai l’impression qu’elle aime ça. Elle réagit enfin et bouge sa langue contre la mienne. Elle gémit légèrement. Je n’arrive plus à réfléchir, plus à me concentrer. Je ne sais même plus où on est. Ce n’est que quand j’entends le toussotement délicat de ma mère dans l’embrasure de la porte que la réalité me rattrape brutalement.

Je relâche Maïa et m’éloigne en souriant. Je la regarde en coin, elle a l’air un peu déboussolée mais se remet vite. Trop vite. Cette fille est donc complètement insensible ? Ou alors elle est lesbienne et je la laisse de marbre. J’ai quand même eu l’impression qu’elle ressentait la même chose que moi, mais maintenant, j’ai des doutes.

À la fois, si elle est lesbienne, ça expliquerait que je merde à ce point. Mais merde, ce serait vraiment dommage…

11. Juliette

« Amour, donne-moi ta force et cette force me sauvera… »

William Shakespeare

Oh, putain. C’est plus possible, c’est trop dur de se retenir tout le temps. J’ai bien cru qu’il allait me prendre sur le plan de travail, et j’allais le supplier de le faire, en plus !

J’en ai marre, je ne tiendrai pas… Ce repas du soir est interminable, je compte les minutes qui me séparent du silence de ma chambre.

Le seul incident notoire – enfin qui n’est notoire que pour François et moi – est l’intervention d’Elinor qui explique que la chambre d’amis sera repeinte demain… Nous retenons notre respiration mais Elinor ne semble pas s’en apercevoir. Elle explique que ça lui tient à cœur que le futur bébé ait sa chambre quand sa fille et son gendre viendront en vacances. Elle précise qu’il faut le faire au plus vite pour que l’odeur de peinture ait le temps de se dissiper avant l’arrivée du bébé. François tente le coup en demandant si Sophia ne peut pas prendre le bébé avec elle au début, ce qui lui vaut des regards incrédules et un non unanime. En plus, comme la chambre d’amis est en face de celle de Sophia, c’est encore plus pratique. François semble abdiquer et n’ose plus croiser mon regard du repas, concentré sur son assiette.

Je vois Lydia demain. On sortira un peu, ça me fera le plus grand bien et je réfléchirai à tout ça à ce moment-là. Sophia, quant à elle, ne m’est pas d’un grand secours mais ce n’est pas une surprise.

Elle passe son temps à me parler de son mariage et de son bébé, en insistant comme si j’étais débile.

C’est bon, pas besoin de sous-titres. J’ai tout le temps l’impression qu’elle me passe sur le gril en attendant que je sois à point pour le faux pas.

Le seul bon point, c’est mon livre et mes notes. J’écris tous les soirs en rentrant, sans me forcer.

Enfin, après le rituel consistant à aller récupérer mes strings et autres offrandes de lingerie fine que la Teigne apporte quotidiennement à François. Parce qu’évidemment ce mollusque poilu délaisse les T-shirts et les chaussettes pour se focaliser sur les pièces hors de prix. Preuve qu’on peut être bête et méchant et avoir un certain goût. Ou alors que François a dressé ce raton laveur obèse pour me faire chier.

Donc, après ma petite promenade de l’autre côté du couloir, j’écris. J’écris sur le métier de François et sur l’affaire en cours et je prends surtout beaucoup de notes sur ma vie fictive. Ma vie de fiancée, amoureuse d’un flic des plus sexy. Ça me détend, comme si écrire mon quotidien me le rendait plus agréable. J’ai l’impression de vivre une fiction délicieuse et pas la réalité pathétique de ma vie d’écrivain en manque d’inspiration reconvertie en menteuse professionnelle pour s’inventer

une vie… Et une page de plus ! Je pose mes notes sur la table de chevet et j’éteins dans l’espoir de trouver le sommeil.

Je pense à ce Marbot qui me tourne autour, aussi fin et discret qu’une abeille au-dessus d’un melon. Remarque, il n’est pas si laid. Peut-être que je devrais le laisser faire, ça m’aiderait à oublier un peu François. À oublier que je vis un huis clos permanent avec un homme dont le charme et le sex-appeal affolent mes hormones malgré l’interdiction formelle de coucher avec lui, sous peine de…

Sous peine de quoi, déjà ? Ah oui, sous peine de perdre un pari complètement stupide avec ma meilleure amie et son mec… Dit comme ça… Il est vraiment temps que je reprenne ma vie en main.

Sur ces belles résolutions, je ferme les yeux et tâche de vider mon esprit pour laisser la place au sommeil. Mais le temps passe et je me tourne et me retourne dans mon lit sans que ce foutu Morphée pointe le bout de son nez.

Mes pensées très profondes tournent autour de mon rendez-vous chez l’esthéticienne, demain matin, censé m’éviter de concurrencer King Kong. C’est dire si tous les prétextes sont bons pour lutter contre le sommeil.

Lydia est arrivée ce soir chez son père et on a prévu de déjeuner demain pour qu’elle décompresse avant la fameuse rencontre avec sa belle-mère. La connaissant, j’ai plutôt intérêt à avoir mes huit heures de sommeil pour soutenir la conversation. Ce qui signifie qu’il faut que je m’endorme – je jette un œil à ma montre – il y a un quart d’heure.

Je referme les yeux, ce qui a pour effet de me rappeler la conversation de ce soir. La chambre où dort François va être repeinte par un ami de la famille, qui viendra dès demain, samedi, pour commencer à protéger le sol et les meubles. Ce qui veut dire qu’il faut qu’on trouve une solution au plus vite.

Mais comment je trouve le sommeil, moi, avec toutes ces questions ? Je rouvre les yeux. Bon. Et si j’allais boire un verre d’eau ?

J’allume la lampe de chevet et mon esprit un peu brumeux me dit aussitôt que quelque chose cloche… Je cligne des yeux et passe mon environnement immédiat en revue… La table, mon iPhone, mes notes, la lampe, ma… Mes notes ?

Non ?! Ne me dites pas que ce putain d’animal malfaisant a décidé de livrer mes notes au camp adverse ? Il est passé maître du crime organisé ou quoi ?

– La Teigne ! dis-je d’une voix menaçante.

Cette fois-ci, j’en ai vraiment marre, je vais lui montrer de quel bois je me chauffe à ce… C’est pas possible ! Elle est là au pied du lit, elle me regarde de son œil torve. Ne pas lui montrer ma peur pour ne pas lui donner l’avantage, j’ai lu ça quelque part. Montrer qui commande.

– Écoute-moi bien, con de chat de merde, c’était déjà pas drôle au début, mais là ça devient carrément grotesque, alors tu vas prendre tes petites pattes boudinées et tu vas traîner ta graisse jusqu’à la chambre de François pour me ramener mes notes et peut-être, je dis bien « peut-être » que je passerai l’éponge pour cette fois sans vider tes entrailles sur le parquet !

Regard vide du félin et miaulement apathique suivi d’un bâillement.

– « Miaou » quoi ? T’as pas autre chose à dire ? On t’a jamais appris à pas bâiller quand tu miaules ? T’as été élevée par qui, bordel ?

En même temps que je l’engueule, je prends conscience de l’absurdité de mon comportement.

Oui, je sais, j’ai mis le temps. Je me lève, bien décidée à récupérer mes précieuses notes. La Teigne prend ça pour un jeu ou une proposition de rapprochement mutuel, je ne sais pas, toujours est-il qu’elle vient se frotter contre mes jambes.

– Mais, mais, qu’est-ce que tu me veux, Attila ? Qu’est-ce que je t’ai fait ?

Je suis au bord du gouffre, épuisée à un point que je n’avais pas mesuré jusque-là. La vérité, c’est que j’en ai marre, marre de cette semaine absurde, de ce boulot qui ne mène à rien, de ces faux-semblants, de l’abstinence forcée, de ce pari crétin, de ce sumo poilu…

Je me penche pour caresser le chat qui, curieusement, se laisse faire… Elle est douce, en fait, et… Beurk ! Mais qu’est-ce qu’elle fabrique ? Oui, oui, je sais bien que c’est un signe d’affection, mais si tu pouvais arrêter de me lécher avec ta langue toute râpeuse que tu laisses traîner partout… Et d’abord, que me vaut ce brusque revirement de situation ? C’est parce que je t’ai crié dessus ?

Je cesse de la caresser, me redresse et là, cette espèce de gros tas de merde hypocrite me mord !

Je pousse un cri qui la fait fuir en courant. Non mais elle m’a mordue ! Je la caressais gentiment et elle m’a mordue ! Je sais même pas si je suis vaccinée contre la rage… Furieuse, je fonce dans le couloir prête à lui éclater la tête à coups de pied si je la croise, quand je la vois entrer dans la chambre de François en dérapant ventre à terre.

Je me précipite et pousse la porte de la chambre d’amis, prête à en extirper le démon par la peau du cou pour lui régler son compte dehors avec un fusil à chasse.

Je suis maudite.

Dans la chambre, devant moi, il y a François, tranquillement assis sur le lit en caleçon (comme si j’avais besoin de ça en plus), qui caresse la Teigne de la main gauche tandis que la droite tient…

mon calepin.

Il me sourit, toutes dents dehors, et la petite flamme malfaisante qui brûle au fond de son regard diabolique me rappelle soudain quelqu’un. Comme si elle avait lu dans mes pensées, la Teigne relève la tête vers moi. OK, c’est bon, tel maître, tel chat.

– Tiens, tiens. Vous ici, chère fiancée ? Qu’as-tu encore bien pu faire à ce pauvre petit chaton sans défense ? me demande-t-il avec les accents d’un méchant de James Bond.

– Tu te fous de ma gueule ? Je suis sûre qu’Attila s’inspirait de ces bestioles pour élaborer ses stratégies de conquête. Figure-toi que ce monstre vient de me mordre alors que je le caressais ! Mais qu’est-ce qui tourne pas rond chez cette bête ?

– Eh bien, la Teigne ? dit François en regardant le chat dans les yeux. Qu’est-ce que t’a fait cette vilaine fille pour te forcer à mordre dans autre chose que tes croquettes ?

Il sourit, ravi de se foutre ouvertement de ma gueule. Je m’aperçois qu’il a mes notes toujours à la main. Je me précipite sur lui pour les récupérer en poussant un cri de guerre.

Il lâche la Teigne qui tombe avec un bruit sourd, telle une enclume jetée sur de la moquette, et lève le bras qui tient les notes de sorte de me les rendre inaccessibles. Il a toujours son sourire exaspérant.

– Tss, siffle-t-il en me repoussant d’une main. Ce soir, la Teigne s’est surpassée. Ça m’a l’air passionnant, tout ça. Par contre, j’ai comme l’impression que ça ne ressemble pas trop au livre que t’a demandé ton éditeur, je me trompe ?

– Rends-moi ça ! dis-je en fulminant. C’est privé, c’est à moi ! Prends mes strings en échange si tu veux mais rends-moi mes notes.

Je saute sur le lit pour essayer d’atteindre mon calepin mais François est plus rapide et m’immobilise de son bras libre. Il tourne la tête vers mes notes et lit à voix haute :

– « On s’est embrassés ! C’était chaud et passionné à la fois, j’ai rarement ressenti ça, être si proche de l’orgasme avec la langue d’un quasi-inconnu dans ma bouche… »

Je crie de rage et me débats avec l’énergie du désespoir, ce qui semble beaucoup amuser François. Dans la bagarre, je lui fais perdre les notes. Je me démène comme un beau diable, ce qui

l’oblige à me plaquer sur son lit pour me canaliser. Il m’immobilise et me regarde en souriant. On a arrêté de se battre mais je ne décolère pas.

– C’est de la fiction ! Je te rappelle que j’écris un roman, parce qu’au cas où tu l’aurais oublié, c’est mon métier !

– Incroyable comme ta fiction rejoint la réalité, dis donc. Tu as même écrit « J + 6 » au-dessus de cette scène torride, comme le nombre de jours depuis notre arrivée.

– Simple coïncidence ! Tu crois quoi ? Que j’ai mouillé avec juste un baiser ? Il m’en faut un peu plus, chéri. Je suis romancière, exagérer, c’est mon boulot.

François semble décontenancé quelques instants. Il recule légèrement son visage du mien mais

ne relâche pas son étreinte.

– Tu es toujours aussi frigide ?

– Frigide ? Moi, frigide ?! Mais tu te prends pour qui ? Ton attitude de grand fauve, ça marche peut-être avec les midinettes que tu levais jusque-là, mais pas avec moi !

– Ah oui ? dit-il avec un curieux sourire.

Mais dans quoi je m’embarque ?

Je me poserai la question plus tard. Parce que François vient de plaquer sa bouche sur la mienne et m’embrasse sauvagement. Je serre les lèvres un (très) bref instant puis les entrouvre pour laisser passer sa langue, à laquelle la mienne est incapable de résister. Aucune volonté, c’est pitoyable. Il m’embrasse maintenant avec une urgence qui me fait perdre tous mes moyens. Moi, la reine du contrôle, je ne maîtrise plus rien. Et voilà que mon corps me trahit et se presse contre son sexe dur.

12. Roméo

« La vie est une longue patience dont l’amour est le prix. »

Charlotte Savary

Mais…

« La patience est une fleur qui ne pousse pas dans tous les jardins. »

John Heywood

Enfin une réaction ! J’ai l’impression que la banquise est en train de fondre… J’espère juste ne pas craquer avant. Je sens son corps collé au mien, remué par les mêmes spasmes. Sa nuisette est tellement fine que j’ai la sensation qu’elle est nue en dessous de moi. J’entends son gémissement léger tandis que ma main se promène sur ses seins puis descend vers son entrejambe. Délicatement, j’écarte le petit short en satin et laisse mes doigts se frayer un chemin en elle. Alors, miss Frigide, on fait moins la maligne ? Surtout, ne rien précipiter. Je n’ai qu’une envie, c’est lui ôter ce foutu short et la pénétrer pour évacuer cette tension qui me torture depuis des jours. Mais si je ne ralentis pas un peu, je jouirai trop vite. Pas terrible, pour une première fois. Sa main est descendue elle aussi et me caresse le sexe à travers mon caleçon tendu à l’extrême. C’est bon, je n’en peux plus. Je descends, l’embrasse dans le cou, ce qui crée une distance salutaire entre mon sexe et sa main, et je décide de lui montrer comment on s’occupe correctement d’une femme.

Je descends encore et m’applique tranquillement sur sa chatte, ce qui me permet de profiter de son corps et de faire redescendre un peu la pression de mon côté tout en faisant monter la sienne.

J’aime son goût et j’aime ses gémissements étouffés. Elle descend les mains pour me retenir mais je les repousse : c’est moi qui décide. Elle m’agrippe alors sauvagement les cheveux, ce qui, je ne sais pas pourquoi, me met en transe. Je sens son corps trembler et je comprends, en même temps que j’introduis mes doigts en elle, qu’elle est sur le point de céder… Ma langue continue de l’explorer, ses gémissements sont de plus en plus forts, elle crie… Crie ? Je me redresse. Ce n’est pas elle qui a crié mais ça vient de la chambre à côté.

Maïa se redresse aussi, elle semble avoir compris plus vite que moi, rajuste son ensemble et sort en courant. En me relevant, mon genou heurte le montant du lit, putain, ça fait mal ! Je m’apprête à la rejoindre mais mon érection, visible sous mon caleçon, ne semble pas l’entendre ainsi.

Je récupère mon pantalon qui traînait par terre. Note pour plus tard : arrêter de croire que je ne suis pas bordélique. La Teigne, qui dormait dans ledit pantalon, me crache dessus. Dormait ou matait ? Maïa a raison, ce chat fout vraiment les jetons.

Je sors enfin de la chambre pour apercevoir ma mère qui court pour descendre vers l’escalier pendant que mon père monte. Comme dans un vieux film comique, ils se cognent sur le palier. Mon auguste mère tombe sur les fesses et mon père recule de quelques marches. Ce serait drôle si le cri glaçant que nous avons tous entendu ne venait pas de la seule absente dans cette scène de vaudeville : Sophia. Mon sang se fige à l’idée qu’il lui soit arrivé quelque chose. Quand j’arrive, Maïa est à son chevet et lui tient la main en lui parlant tout doucement. Elle me demande de prendre le relais le temps qu’elle passe un coup de fil. En passant à côté de moi elle me chuchote :

– Tu rassures ta sœur et tu me fais disparaître cette panique de tes yeux. On appelle les urgences avec ta mère, alors tu ne t’inquiètes pas et surtout tu ne l’inquiètes pas, elle.

La fin de sa phrase sonne comme un ordre. Mais comment je la rassure, moi ? Je n’ai pas la moindre idée de ce qui se passe.

Je m’approche du lit et prends la main de ma sœur.

– Ma chérie, qu’est-ce qu’il…

Je m’arrête net en voyant le sang sur les draps. L’air refuse d’entrer dans mes poumons. Ma sœur se tient le ventre en pleurant doucement. Je suis en pleine panique. Reprends-toi, François, merde, c’est juste un peu de sang. Oui, mais c’est ma sœur et pas un inconnu renversé sur la chaussée.

OK, qu’a dit Maïa ? Ne pas m’inquiéter, ne pas l’inquiéter, la rassurer. Je prends une grande goulée d’air, qui accepte enfin d’oxygéner mon cerveau.

Je m’assieds sur le bord du lit, esquisse un pauvre sourire et lui parle. Les mots sortent tous seuls. Je murmure à son oreille et lui caresse le front, comme quand elle était petite et faisait des cauchemars.

– Ma chérie, tout va bien, Maïa et maman appellent le médecin. Tout va très bien se passer, on est tous là pour toi.

Je répète ça en boucle pour nous rassurer elle et moi. Ma mère débarque dans la chambre avec

une bosse sur le front que Sophia ne semble pas remarquer. Elle s’assied à côté de moi et répète à peu près la même chose, a priori elle était avec Sophia quand c’est arrivé et est descendue immédiatement chercher le téléphone. Une ambulance arrive, et elle confirme que tout va très bien se passer. Devant l’encadrement de la porte, mon père semble une statue de pierre. Paralysé. Maïa, qui a pris le relais de ma mère au téléphone, apparaît derrière lui, et répond aux questions des urgentistes d’une voix calme.

Comme elle s’approche du lit pour demander plus de détails à Sophia, ma mère et moi nous levons tout naturellement pour lui céder la place. Maïa répond au téléphone tout en s’occupant de ma sœur en même temps. On dirait qu’elle a fait ça toute sa vie. Après ce qui paraît être une éternité, on sonne à la porte d’entrée. Maïa se lève aussitôt et confie Sophia à ma mère.

– Je vais leur ouvrir, dit-elle seulement avant de sortir en courant.

D’instinct, je décide de la suivre. Arrivée en bas, elle ouvre la porte en grand et parle à toute vitesse. Ce n’est plus la Maïa calme et posée qui rassurait ma sœur, et moi-même par la même occasion, à l’étage.

– Elle a perdu beaucoup de sang, je ne sens pas bouger le bébé quand je pose la main sur le ventre, elle respire régulièrement mais est en souffrance et en stress complet. Pas de contractions pour l’instant. Elle est en haut, suivez-moi.

– Combien de mois ? demande l’un des brancardiers.

– Début du huitième, répond Maïa en laissant passer le brancard.

Tout le monde s’engouffre dans les escaliers et je ne fais que suivre un film qui me semble à la fois lointain et trop douloureusement réel.

Lorsque nous arrivons en haut, maman sort de la chambre et nous rejoint papa et moi dans le couloir tandis que les deux brancardiers entrent avec le médecin. Celui-ci nous sourit et explique que tout ira bien. Mais, putain, comment il peut le savoir, ce con ? Il ne l’a même pas examinée. Maïa sort un instant et me prend la main doucement, ce qui a pour effet de m’apaiser et de m’éviter de la coller dans la gueule du médecin. Quelqu’un l’appelle depuis la chambre. Elle semble surprise et me lâche la main pour entrer. Je sens un vide et un froid inhabituel qui m’engourdit les doigts.

Le médecin lui dit qu’ils vont l’amener à l’hôpital de Lapeyronie, qui est relié à la maternité Arnaud-de-Villeneuve, et que Sophia souhaite qu’elle l’accompagne. L’un des brancardiers ajoute qu’à cette heure-là on y sera très vite, qu’il n’y a rien à craindre.

Ma sœur est allongée sur le brancard, sous perfusion, et semble un peu plus détendue. Deux autres hommes, que je n’avais pas remarqués jusque-là, arrivent du rez-de-chaussée et aident leurs collègues à descendre le brancard.

Maman et Maïa se précipitent dans leur chambre et en ressortent quelques minutes plus tard, prêtes à partir. Le mystère des femmes : pourquoi quand elles le veulent ça leur prend trois minutes alors que le reste du temps elles mettent au moins une heure ?

Le brancardier qui parlait à Maïa semble déçu de sa nouvelle tenue. Ben, oui, tu croyais qu’elle allait sortir en nuisette, ducon ?

Je dis à ma mère qu’on les rejoindra en voiture et referme la porte. Mon père est sous le choc et pendant quelques longues secondes, incapables de dire un mot, nous écoutons le hurlement caractéristique des sirènes qui s’éloignent dans les rues désertes.

– C’est grave ? me demande mon père.

– Je ne sais pas. Je suis comme toi, j’ai entendu crier et je suis venu voir si Sophia allait bien et… tout ce sang.

– Mais c’est grave, tu crois ? répète-t-il, les yeux rendus opaques par l’angoisse.

– Je ne sais pas, papa. Je ne pense pas, j’espère… Allez, viens, ça ne sert à rien de faire des hypothèses sur du vent. On en saura plus à l’hôpital, dis-je pour couper court à la conversation.

Mon père cherche ses clés de voiture comme si sa vie en dépendait pendant que je remonte dans la chambre de Sophia. Je ne sais pas quoi prendre. De quoi va-t-elle avoir besoin ? À cet instant, j’entends le bip de mon portable et me précipite dans ma chambre. Vu les circonstances, c’est sûrement Maïa. Gagné.

Rejoignez-nous mais roulez prudemment. Prenez le sac de maternité dans la chambre de S. et son sac à main dans la cuisine + papiers. N’appelle pas Paul, on le fera quand on en saura plus.

Un deuxième texto arrive aussitôt :

Ça va aller, promis. Confirme-moi que tu as eu le message.

J’écris rapidement :

Oui on part.

J’appuie sur envoyer et on y va dès que j’ai enfin localisé le « sac de maternité ». Dans le doute, on prend les deux sacs à main qui se trouvent dans la cuisine plus un autre sac qui traînait à côté. Pas le temps de vérifier le contenu, mieux vaut trop que pas assez, conclut mon père.

On prend la voiture de mon père qui permet de ramener tout le monde, contrairement à ma TT.

Je remarque pour la première fois depuis tout à l’heure que mon père a lui aussi une énorme bosse

sur le front et retiens un petit rire qui me détend légèrement. Je prie en silence pour que Sophia et le bébé aillent bien.

Papa finit à peine sa manœuvre sur le parking de l’hôpital et je m’apprête à appeler Maïa quand un nouveau texto fait vibrer mon portable :

Couloir de gauche en arrivant, urgences maternité, face salle d’attente, pas de nouvelles.

Je méditerai plus tard sur le sixième sens des femmes.

On arrive en courant à moitié avec mon père. Ma mère et Maïa sont aussi tendues l’une que l’autre et semblent prêtes à bondir quand la porte s’ouvre. Ma mère se jette dans les bras de mon père et Maïa s’approche de moi. Sans réfléchir, j’écarte les bras et lui fais un câlin en lui embrassant les cheveux. Elle balaye mes remerciements d’une main.

Un médecin arrive à ce moment-là.

– Vous êtes la famille de Sophia Schwartz ?

Comme on acquiesce, il poursuit :

– Bon, l’hémorragie n’était pas très importante, mais assez pour mettre le bébé en difficulté. On a donc choisi de la faire accoucher. À presque huit mois, les risques sont très faibles et ce sera mieux pour le bébé et la maman, qui vont bien tous les deux. Nous préparons la salle d’accouchement. Elle est sous antidouleurs et le bébé ne souffre pas. La césarienne est programmée pour demain matin, mieux vaut qu’elle se repose un peu avant l’intervention. Elle nous a dit que le papa était à Londres, vous pouvez le prévenir ? Vous pouvez venir auprès d’elle, mais une seule personne à la fois.

Madame ?

Maman s’avance et nous regarde.

– Vous appelez Paul et vous me tenez au courant ? Je préfère que vous rentriez vous reposer, de toute façon Sophia va s’endormir. Revenez demain matin avec des affaires de rechange pour moi. Je vous appelle s’il y a quoi que ce soit.

Papa semble avoir quelques réticences mais finit par accepter. Maman a raison, mieux vaut qu’on soit en forme pour demain. Elle s’en va et nous laisse seuls tous les trois.

– Vous voulez que je prévienne Paul ? propose Maïa.

Papa et moi acceptons son offre, soulagés.

Maïa se met à l’écart pour appeler Paul et nous partons l’attendre sur le parking. Ça ne prend que quelques minutes. Sur le trajet du retour, je reçois un coup de fil de Paul. Sa voix semble plutôt ferme, apparemment, Maïa l’a beaucoup rassuré. Il m’informe qu’il arrivera à l’aéroport de Montpellier à 9 heures. Je lui confirme que je viendrai le chercher et qu’on ira directement à l’hôpital.

Une fois à la maison, j’appelle maman pour la tenir au courant. Elle me rappelle quelques minutes plus tard : tout va bien, Sophia dort paisiblement et le monitoring du bébé (aucune idée de ce que c’est mais je m’y intéresserai une autre fois) est bon. La césarienne est prévue pour demain, 10 heures, pour que Paul puisse y assister. Je n’y connais rien mais je me dis que si les médecins acceptent d’attendre jusque-là, c’est que la situation n’est sans doute pas si grave. Enfin j’espère.

Nous buvons un verre tous les trois dans la cuisine en essayant de refaire le film de la soirée, puis mon père va se coucher pour pouvoir partir à la maternité à la première heure demain matin.

Maïa reste avec moi et semble complètement perdue. Je lui pose une main sur l’épaule.

– Ça va ?

– Non, pas vraiment. Je t’avoue que j’accuse un peu le coup, là. Mais ça va aller, c’est juste le choc.

Elle tremble légèrement. Je me rends soudain compte qu’elle a tout géré depuis le début, depuis le cri de Sophia jusqu’au coup de fil à Paul. Je lui dépose ma veste sur les épaules et lui propose de boire quelque chose de plus fort qu’une tisane.

– Un whisky s’il te plaît, dit-elle, les yeux dans le vague.

– Ah oui, quand même !

– Eh oui, je ne suis pas une vraie dame ! Tu as encore pas mal de choses à découvrir.

– Je n’en doute pas, dis-je en rigolant à moitié. Bon, la bonne nouvelle, c’est que du point de vue biologique, tu es bien une fille. Pour le reste, tu peux boire tout le whisky que tu veux et faire du rodéo en voiture de sport, je m’en fous.

– Sale con !

Elle boit presque cul sec le whisky que je lui ai servi et dépose le verre dans l’évier.

– Hé, qu’est-ce qui te prend ? Tu es super tendue. Tu ne veux pas qu’on reprenne là où on s’était arrêtés ? Je suis sûr que ça nous ferait le plus grand bien.

Elle ne prend même pas la peine de se retourner.

– Sûrement pas !

– Ah ! dis-je bêtement. Ça fait plaisir… Je croyais pourtant que ça t’avait plu…

– François, c’était une erreur, on n’aurait pas dû. Il faut qu’on arrête sinon on n’arrivera jamais à travailler ensemble. Désolée mais c’est trop compliqué.

Merde. On monte l’escalier en silence. Devant la porte de sa chambre, elle se retourne et me sourit.

– Mais… ça m’a plu… Disons que c’était pas mal pour quelqu’un qui ne connaît pas mes goûts.

Je m’apprête à dire quelque chose mais elle est déjà entrée.

Je reste un instant seul et dépité dans le couloir quand la porte de sa chambre s’ouvre à nouveau.

– Mais je trouverai l’occasion de te rembourser pour euh… tout à l’heure.

Puis la porte se ferme une deuxième fois et elle disparaît de mon champ de vision.

Je ne risque pas de dormir beaucoup encore cette nuit…

13. Cléopâtre

« Il se rit des plaies celui qui n’a jamais reçu de blessures. »

William Shakespeare

Non mais n’importe quoi. Je ferme la porte et m’adosse contre le bois en me laissant glisser au sol. « Je te rembourserai… » Mais quelle conne ! D’où je sors des niaiseries pareilles ? Bon, on se calme et on se remet les idées en place. Techniquement je n’ai pas couché avec lui… Je n’ai donc perdu ni mon pari ni ma dignité. Mais il faut bien avouer que sans l’hémorragie de Sophia, je l’aurais supplié de me prendre sur le champ. Lydia a peut-être raison. Je suis incapable de ne pas coucher avec un homme. Non mais ça voudrait dire que je donne aussi raison à Jules, et ça, c’est pas possible. En parlant d’eux, je pense qu’ils se sont passé le mot pour me pourrir la vie. Comme si je n’étais pas assez stressée à l’hôpital, j’ai reçu les textos suivants, tout en finesse :

Jules :

Il a pas trempé son biscuit ? Tu as su te retenir vilaine fille ? Le livre, le livre, le livre.

Lydia :

Courage, j’arrive demain ! Je veux voir où ça en est, j’ai pas confiance en toi. Suis sûre que t’as couché avec lui.

Garce. Pas un pour rattraper l’autre. Et ça se dit mes amis.

Je n’arrive pas à dormir. Je tourne en rond alors je me lève pour écrire un peu. Mince ! Mon calepin est resté dans la chambre de François. Une part de moi s’inquiète à l’idée qu’il les lise et une autre part se dit que c’est surtout un super prétexte pour aller dans sa chambre. Oh, Maïa, tu es intenable !

Je traverse le couloir et frappe doucement à sa porte.

– Entre.

La lampe de chevet est allumée et je le vois dans son lit, sous les couvertures, les yeux grands ouverts.

– Tu ne dors pas ?

Question idiote.

– Et toi ? Je suis un peu… tendu.

– Eh bien, tu as une main, non ? dis-je en lui jetant à la figure un coussin qui traîne sur une chaise près de la porte.

– Mais tu es vraiment sans pitié ! Explique-moi ce que tu fais là si ce n’est pas pour me

« rembourser » ?

– Pour récupérer mes notes. Tu ne les as pas toutes lues, j’espère ?

– Non. À vrai dire, j’avais même oublié qu’elles étaient là. Sinon j’aurais regardé sans hésitation, déformation professionnelle, je suppose…

– C’est ça, curiosité mal placée, plutôt.

Il rit et me fait signe de m’asseoir sur le bord du lit.

– Allez, approche, je ne vais pas te violer. Je vois bien que tu n’arrives pas à dormir toi non plus.

Il n’y a pas de honte à admettre que ce qui s’est passé ce soir nous a tous fait un sacré choc.

Je lui pique une couverture que je passe autour de mes épaules. Je grelotte.

– Évidemment. Et puis ça confirme ce que je savais déjà : ne jamais faire d’enfants !

L’accouchement, très peu pour moi.

Toujours enveloppée dans ma couverture, je pose mes fesses au bord du lit. Il se redresse, laissant apercevoir ses pectoraux sous la couverture. Mais pourquoi il dort en caleçon ? Cet homme est la tentation née !

– Et comment tu feras si ton mari en veut ?

– Je ferai quoi ? Ah oui, des enfants.

Je suis tellement fatiguée que j’avais complètement oublié le sujet. Je réfléchis.

– Eh bien, c’est très simple, pas de mari non plus ! Tu as d’autres questions ou tu préfères continuer à croire en ma part d’humanité ?

– Mais qui es-tu Maïa Tournan ? Qui t’a rendue aussi cynique ? Quand je t’ai rencontrée, j’hésitais entre totalement coincée et sacrément chaudasse, et je sais maintenant que tu n’es pas coincée mais que…

– Eh !

– … tu n’es pas non plus chaudasse. En fait, tu n’es ni l’un ni l’autre… Tu es juste blessée. Je me trompe ?

– « Chat échaudé craint l’eau froide. » Quand on a eu très mal, on ne tend pas le bâton…

– Mais 30 ans, c’est un peu jeune pour avoir vraiment souffert, non ?

– Qu’est-ce que t’en sais, Monsieur je prends des putes sur Internet pour ne pas m’engager.

– Des clubs de rencontres, c’est des clubs de rencontres, merde ! Arrête de me prendre pour un obsédé ! Tu crois que j’ai le temps de rencontrer des filles ? Et puis pardon, mais dans le genre, tu n’es pas vraiment une sainte. J’ai fait mon enquête, figure-toi. Je suis flic, n’oublie pas. Je voulais savoir qui était l’écrivain qui allait me faire chier pendant un mois.

– Et qu’est-ce que tu as appris, alors ?

– Vie amoureuse mouvementée, ou plutôt absence de vie amoureuse. Tu passes de l’un à l’autre

en prenant bien soin de ne pas t’attacher. Je suis très vexé d’ailleurs…

– Et pourquoi ?

– Parce qu’avec tous les efforts que je fais en pure perte, je suppose que je ne suis pas ton genre… Tu donnes plutôt dans les avocats, non ?

– Ah, je vois que tu as tout un dossier à charge. Et tu en conclus quoi ? Que je suis une sorte de pute de luxe ?

Furieuse et blessée, je m’apprête à sortir de la chambre quand son bras me retient.

– Non, pardon Maïa, reste ! Ce n’est pas du tout ce que je voulais dire, j’ai été maladroit.

– Et c’est écrit dans ton rapport que je me suis presque mariée ?

– Quoi ? Non, pourtant…

– C’est normal. Pas la peine d’engueuler tes enquêteurs. Le mariage a été annulé juste après la demande en mariage. Je suis rentrée un soir plus tôt que d’habitude et je l’ai surpris en train de culbuter la voisine sur la table du salon. Quel affreux cliché, non ? J’aurais dû me taper le jardinier pour la peine.

– Et tu ne l’as pas fait ?

– Non.

– Dommage, tu aurais dû, dit-il en souriant.

Ça fait longtemps que je ne parle plus de cette histoire à personne. Je ne sais pas ce qui me prend de la sortir ce soir. Peut-être le choc d’avoir vu Sophia en sang… Mais ça me rassure, parce que je ne vois pas dans les yeux de François ce voile de pitié qui m’a forcée à couper les ponts avec tous nos amis communs. Je lui souris.

– On n’avait pas de jardin.

Il rit et je l’accompagne, ça fait du bien. Cette histoire date un peu mais certaines blessures ne se referment jamais vraiment.

– Mais j’ai quand même déménagé ! Pour ne plus voir la voisine. Et puis surtout, parce que je ne pouvais plus assumer la maison seule. On habitait une banlieue plutôt chic, et l’entretien coûtait un bras. Et vu que ce connard est parti en vidant tous les comptes en banque…

– Mais quel connard ! commente François.

– Oui, c’est à peu près ce que j’ai dit. Entre autres. C’est aussi pour ça que je ne fais que dans les avocats ou les banquiers, maintenant. Pas parce que je suis vénale, mais parce que quand ils ont de l’argent, ils n’ont pas besoin de celui des autres. Enfin, normalement.

– Oh, tu serais étonnée ! dit-il en calant un oreiller dans son dos. Tu étais jeune ?

– Beaucoup trop ! Folle surtout. J’avais à peine 22 ans. En fait cette chiffe molle m’a rendu service. Ça fait du bien de vivre !

Un léger silence s’installe où je repense à ma vie d’avant. Avant de m’apercevoir que j’étais cocue, quand je me sentais bien, amoureuse, prête à tout. Qu’est-ce qui clochait chez lui ? J’étais jeune et jolie, et la voisine était plus vieille… Ne pas leur faire confiance, jamais. Telle est ma devise.

Jamais, jamais.

– Marie, dit soudain François.

– Comment ça ?

– Tu m’as demandé le soir où on s’est vus chez moi comment s’appelait celle qui m’a brisé le

cœur. Eh bien, c’est Marie.

– Ah.

Comme je ne sais pas quoi dire, je reste assise sur le bord du lit. J’ai l’impression de le sentir réfléchir dans mon dos.

– Rien d’aussi romanesque, reprend-il tout d’un coup. Je l’aimais, elle m’aimait, enfin je croyais. On était jeunes, elle rêvait de moi en policier et, à travers ses yeux, j’avais l’impression d’être un héros. Je devais monter à Paris pour mon premier poste. Ça l’a fait grincer des dents.

Quitter le Sud, ce n’était pas dans ses projets. Je suis monté, on a continué à distance pendant un mois.

Au départ, elle avait accepté de me rejoindre. On devait rester cinq ans à Paris puis redescendre, c’était un bon compromis. Elle en parlait à tout le monde, je préparais son arrivée à Paris. Et puis mon équipier a pris une balle.

– Oh, et comment va-t-il ? demandé-je aussitôt, captivée par son histoire.

– Il s’en est parfaitement remis. C’est Franck, que tu as rencontré. Mais Marie en a profité pour reconsidérer notre relation. Elle voulait des enfants et estimait le taux de mortalité de ma profession

trop élevé pour une relation stable. Elle n’a même pas pris la peine de monter me le dire et m’a plaqué par téléphone.

Il marque une pause et reprend :

– Ce qui l’avait séduite chez moi au départ a fini par la rebuter. Elle m’a dit qu’elle voulait une famille mais qu’elle ne voulait pas que ses enfants grandissent sans père.

– Mais elle est barrée cette gonzesse !

C’est sorti tout seul. Je suis prête à m’excuser mais François rigole.

– Oui, on peut voir ça comme ça. J’ai quand même culpabilisé pendant un certain temps. Elle avait raison sur un point : si je ne peux pas rendre une femme heureuse parce qu’elle s’inquiète pour moi, c’est quand même vachement égoïste. Donc je préfère ne rien promettre. Quand je serai prêt, je changerai de métier.

– N’importe quoi ! Change de style de femme, surtout ! C’est pas parce que tu es tombé sur une sainte-nitouche névrosée au dernier degré qu’elles sont toutes comme ça !

– Ah oui ? Par exemple toi, ça ne te ferait pas peur ? dit-il le regard brillant.

Attention terrain glissant, cette question pue la provocation. Il me cherche.

– Au contraire ! On achèterait une belle maison, une voiture de luxe, et je mettrais une super assurance dessus. Tu meurs tragiquement en service et tout est à moi ! D’ailleurs si ça se trouve, c’est de moi, cette balle perdue. En plus, dans ces conditions, aucun risque que tu couches avec la voisine.

Tu vois, j’ai tout à y gagner !

– Pas con, dit-il comme s’il y réfléchissait vraiment. Mais toujours pas d’enfants ?

– L’adoption ! Définitivement : a-dop-tion. Bref, dis-je en me levant, je vais retourner me coucher, une grosse journée nous attend demain.

Je récupère mes notes sur son bureau et marque une pause avant de sortir.

– Au fait, je ne suis pas difficile avec les hommes, c’est vrai. Mais tu ne sauras jamais si tu es mon genre ni ce que ça aurait pu donner au lit entre nous parce que j’ai promis à mon éditeur d’être très, très sage… Et puis j’ai parié avec ma meilleure amie que pour une fois je saurais me retenir…

Je suis désolée mais je déteste perdre.

Je prononce les derniers mots à voix très basse en sortant de la chambre. De l’autre côté de la porte, j’entends des protestations :

– Quoi ? Mais c’est dégueulasse… Combien ? Je te donne le double !

Oh, l’enflure ! Je rêve ou il vient de me proposer de l’argent pour coucher avec lui ? Alors pourquoi je souris bêtement en allant dans ma chambre… ?

14. César

« Quel homme es-tu, toi qui, ainsi caché par la nuit, viens de te heurter à mon secret ? »

William Shakespeare

OK, je comprends mieux. C’est pas de bol, mais au moins j’ai une explication. Je me glisse sous les couvertures en réfléchissant. Je pouvais toujours essayer de la mettre dans mon lit… Bon, et maintenant que je sais ça, comment je gagne mon pari avec Franck, moi ? En même temps, j’ai la réputation d’être le type le plus têtu de la Terre, non ? Alors fini de jouer : cette fille, je la veux et je l’aurai, c’est tout.

Même si elle est vraiment étrange. Unique. Et pas seulement parce que c’est la première qui me résiste. Mon métier n’a pas l’air de l’inquiéter, ni d’ailleurs de l’impressionner. Si j’avais été comptable et qu’elle avait dû écrire un bouquin sur les chiffres, ça lui aurait fait le même effet. Je ne sais pas ce qu’il faut pour la déstabiliser. Il n’y a qu’à voir la manière dont elle a gardé la tête froide avec ma sœur, tout à l’heure. Ce n’est pas Marie qui aurait su gérer ça. Mais qu’est-ce que c’est que cette comparaison bidon ? Qu’est-ce qu’il me prend de penser à Marie en ce moment ?

Eh bien, ma chère Maïa, lundi, on entre dans le vif du sujet, on verra si ton sang-froid résiste vraiment à une vie de flic.

Contre toute attente, le sommeil arrive rapidement et m’entraîne dans des rêves érotiques étranges auxquels le réveil m’arrache vers 7 heures. J’ai l’impression d’avoir dormi dix minutes mais je me lève d’un bond, prêt à rejoindre ma sœur. Je sors dans le couloir en caleçon et croise…

mon père.

Au même moment, avec une parfaite synchronisation, la porte de Maïa s’ouvre sur ma

« fiancée », en chemise de nuit mais bien réveillée. Mon père nous gratifie chacun d’un coup d’œil surpris et se contente de soupirer, comme pour chasser tout commentaire à venir. Il se tourne vers moi.

– François, je venais te réveiller mais je vois que ce n’est pas nécessaire. Ta mère m’a appelé : Sophia va bien, elle a un peu dormi mais semble encore très faible. Il ne faut pas tarder au retour de l’aéroport avec Paul. L’accouchement doit être déclenché au plus vite.

Maïa comme moi n’émettons qu’un « hum » un peu gêné. Arrivé sur le palier, mon père se retourne vers nous.

– Et je pars du principe que ce n’est pas le moment de vous demander pourquoi vous ne dormez

pas dans la même chambre depuis votre arrivée ici. François, pense à réintégrer la grande pour laisser la place au peintre. Après, vous vous débrouillez comme vous voulez, mais pour notre tranquillité à tous, je vous demande de faire en sorte que ta mère continue à croire que vous êtes le

jeune couple amoureux fou de ses rêves. Je n’ai aucune envie de devoir cacher un de vos cadavres ce week-end.

Puis il nous tourne le dos et descend. Je reste ébahi quelques instants puis je regagne ma chambre pour transférer mes affaires dans celle de Maïa, qui semble perplexe. Elle lève la tête vers moi.

– Il savait depuis le début ?

– Apparemment.

– En fait, ça ne m’étonne pas. J’aime bien le côté « force tranquille » de ton père. Il ne dit rien mais ni vu ni connu, il comprend tout.

– Pas mal vu. Et connaissant ma mère et ma sœur, je ne peux pas le blâmer de vouloir sa tranquillité… Tu te douches en premier ?

– Oui, s’il te plaît, je fais vite. En fait, je venais te chercher pour être sûre que tu te réveilles.

Mais qu’est-ce qu’ils ont tous, ce matin, à croire que je vais pas me lever ? Qui est-ce qui se lève aux aurores tous les jours, ici ?

Maïa file sous la douche. Je m’assieds sagement sur le lit en attendant mon tour quand la porte s’ouvre doucement. Je suis tellement stressé que je suis prêt à bondir pour neutraliser un intrus qui n’existe que dans mon imagination. Bon, évidemment, ce n’est que la Teigne, qui entre en se dandinant paresseusement. Elle a les yeux mi-clos, comme si elle avait passé une mauvaise nuit elle aussi.

Je me rassieds sur le lit et appelle ce gros dindon de chat.

– Qu’est-ce que tu dis ? demande Maïa sous la douche.

– Rien, rien, dépêche-toi !

– Oui, ça va ! J’ai presque fini.

Je reporte mon attention sur la Teigne, qui est à mes pieds et prend appui sur ses pattes arrière pour sauter sur mes genoux. Qu’est-ce qu’elle a encore dans la gueule ? Un bout de chiffon ? Je récupère le morceau de tissu froissé au moment où Maïa sort de la douche. Elle est en jean, sa poitrine dissimulée sous une serviette assez petite pour que je devine qu’elle est plutôt généreuse. Je fais comme si je n’avais rien vu mais j’ai l’impression d’être aussi discret que le loup de Tex Avery.

– Désolée, dit-elle un brin gênée. J’étais sûre d’avoir pris mon soutien-gorge avec moi. Mais…

Qu’est-ce que… ?

Elle m’a arraché la boule noire des mains.

– Mon soutien-gorge ! Je peux savoir comment il est arrivé là ? Tu es fétichiste, en plus ? Non mais n’hésite pas, sers-toi, j’en ai plein ma valise.

Je reste ébahi quelques instants comme un crétin, puis je reprends enfin conscience de l’existence de mon cerveau, d’abord, et de ma bouche, ensuite.

– Mais non, c’est la Teigne qui…

Je montre du doigt Satan, roulé en boule au pied du lit, qui se lèche tranquillement les pattes avant pour se nettoyer l’arrière des oreilles. Comme si elle comprenait, elle s’arrête soudain et nous regarde avec les yeux du chaton innocent qu’elle n’a jamais été. « Oui, quoi ? » semble-t-elle demander.

– OK, c’est bon. Tu es frustré, je peux le comprendre, dit-elle en regardant mon entrejambe avec un sourire.

Évidemment, entre l’érection du matin et Maïa dans ma chambre à moitié à poil tandis que j’ai son soutien-gorge dans les mains, je bande dur dans mon caleçon. Mais qu’est-ce que j’ai fait pour

qu’on me torture comme ça ?

– Allez, va prendre une bonne douche froide, rigole Maïa. Je sais bien que c’est Houdini le coupable, ajoute-t-elle en désignant la Teigne. Je t’attends en bas avec un café.

Elle sort de la chambre et la douche froide que je prends suffit à peine à calmer mes ardeurs. La journée va être longue.

***

Maïa et moi récupérons Paul à l’aéroport dans un état de stress et d’angoisse comme j’en ai rarement vu. Je le soupçonne d’avoir poussé tous les passagers pour sortir le premier de l’avion, voire d’avoir poussé l’avion sur le tarmac pour qu’il arrive plus vite.

La route pour l’hôpital nous semble interminable. Pour briser le silence pesant, Maïa risque quelques phrases de temps en temps pour rassurer Paul. Ma mère appelle pour dire que mon père est arrivé, que tout va bien mais que l’anesthésiste est déjà passé et que la césarienne doit commencer sans attendre.

Nous ne sommes plus qu’à quelques kilomètres de l’hôpital. Nous arrivons en un temps record

malgré la circulation et jetons littéralement Paul devant la maternité avant de partir nous garer un peu plus loin, sur le parking.

Nous arrivons, essoufflés, dans la salle où nous attendent mes parents et je sens mon angoisse monter en flèche à leur vue. Je suis prêt à laisser libre cours à mes larmes quand maman s’approche de moi et me serre dans ses bras.

– Tout va bien. Le bébé va bien… c’est une magnifique petite fille, toute petite mais en pleine santé. Sophia est fatiguée mais elle va bien.

Les larmes coulent sur son visage et je m’aperçois qu’elles ruissellent sur le mien aussi.

Mon père tourne la tête pour cacher les siennes. Quand ma mère prend Maïa dans ses bras, il me semble que ses beaux yeux verts sont humides mais je respecte sa pudeur et préfère ne rien dire. Au lieu de ça, je propose de descendre prendre un café.

Paul est parti rejoindre sa femme en salle de réveil. Quand nous le voyons arriver à la cafétéria, son visage est radieux et il semble avoir oublié les océans d’angoisse qu’il vient de traverser. Il nous propose d’aller faire connaissance avec Anna, magnifique petit poupon rose de deux kilos et demi.

Tout s’est bien passé, nous dit-il, Sophia a été hospitalisée à temps. Il nous remercie un par un d’avoir été présents à ses côtés.

Dans le couloir, Maïa me retient par le bras :

– François… Je t’attends ici. Il vaut peut-être mieux que je vous laisse en famille.

– Ça va pas non ! dis-je en grimaçant. Tu en as plus fait hier soir que n’importe qui dans cette famille.

Je lui prends la main et l’entraîne à l’étage.

Dans sa chambre, Sophia nous attend, un magnifique sourire aux lèvres et un bébé encore plus

beau dans les bras. Et là, il se passe quelque chose d’exceptionnel : tous les membres de cette famille de tarés se taisent.

Au bout de quelques instants, ma mère craque.

– Ma fille, je suis si fière de toi !

C’est bon, elle a donné le signal, la cacophonie Schwartz peut reprendre. Chacun y va donc de son commentaire sur l’absolue perfection de la petite Anna, la chance qu’a eue Paul d’être arrivé à

temps, l’avenir radieux qui s’annonce… Personne n’ose revenir sur la soirée de terreur que nous avons vécue hier soir, et à vrai dire, je m’en réjouis.

Paul prend mon père dans les bras et, après une chaleureuse accolade virile, se recule pour mieux le regarder.

– Mais Alain, qu’est-ce que vous vous êtes fait à la tête ? C’est quoi, cette énorme bosse ?

– Oui, et toi maman ? Tu as la même au front ? dit Sophia, qui semble revenir d’un coup au milieu des vivants.

On se regarde, papa, maman, Maïa et moi, et on part dans un énorme fou rire. C’est comme si le souvenir de mes parents se percutant dans les escaliers comme deux Buster Keaton effaçait par magie toute trace de l’angoisse de ces dernières vingt-quatre heures et la remplaçait par une irrésistible euphorie collective.

15. Chouchou

« La vie est comme une pièce de théâtre : ce qui compte, ce n’est pas qu’elle dure longtemps mais qu’elle soit bien jouée. »

Sénèque

Enfin ! Le samedi soir tant attendu est arrivé. Évidemment, mon programme de la journée a été totalement bouleversé et je dois retrouver un peu plus tard Lydia et Julien – qui sont partis admirer la petite merveille – dans un bar.

J’ai pu déplacer mon rendez-vous chez l’esthéticienne et j’ai enfin quelques heures rien que pour moi. De plus, Eva, la fille que m’a conseillée Lydia, s’avère au moins aussi efficace et surtout beaucoup plus drôle que les coincées façon vendeuses du Bon Marché dont j’ai l’habitude à Paris. On rit tellement qu’au bout d’un moment, quand elle me demande ce que je fais à Mauguio, je lui déballe tout… Tout. De l’éditeur sociopathe gay jusqu’au stéréotype pourri mi-flic mi- bad boy qui me sert de pseudo-fiancé. Elle doit s’arrêter plusieurs fois, sa bande de cire chaude à la main, pour calmer son fou rire. Tu m’étonnes. En le racontant à voix haute, je n’y crois plus moi-même et je me prends au jeu, comme si c’était l’histoire d’une autre. Avec cette distance-là, je parviens à rigoler à mes dépens, malgré la cire qui me crame l’épiderme.

Bref, je ressors de l’institut détendue, un peu brûlée mais la peau parfaitement lisse et l’esprit ragaillardi comme après une bonne nuit de sommeil… Un luxe qui m’a été retiré depuis mon arrivée à Mauguio.

Je me dis que je reviendrai la voir avant mon départ : c’est moins cher qu’un psy et on ressort en pleine forme, prête pour une séance de sexe torride, que, bien sûr, je n’aurai pas ! Et puis en plus, je lui ai promis de repasser lui raconter la suite. C’est sûr qu’une tarée comme moi, elle ne doit pas en voir tous les jours.

Mon portable sonne pendant que je me maquille en repensant à ce grand déballage de mes pires

cauchemars à poil devant une inconnue. Je reconnais la musique d’Abba, Take a Chance on Me, qui dépare complètement sur mon bijou de technologie téléphonique mais me permet d’identifier l’émetteur en deux secondes. Mon homo préféré, qui m’appelle très probablement pour faire le point sur mon livre… sur lequel je n’ai pas du tout avancé. Vite, une histoire, et crédible ! Jules est un vrai détecteur de mensonges.

– Maïa, spécialiste en criminologie, auteur du best-seller Colle au cul d’un flic et tais-toi, à votre écoute.

– Je vois que mademoiselle a la positive attitude : on progresse ! Bon, blague à part, t’en es où ?

– Salut, Jules, contente de t’entendre moi aussi. Je vais bien, je n’ai pas été agressée par des terroristes, merci de t’en inquiéter.

– Des terroristes ? C’est ça son enquête ? Mmm…

C’était quoi, ça ? Ça ressemblait à un gémissement mais…

– Jules ? C’est quoi ce bruit ?

– Rien, rien. Des terroristes… tu parles ! Toi, en cas de prise d’otages, tu ne risques rien. Les types préféreront se rendre plutôt que subir ton caractère de merde. Je n’ai donc pas à m’inquiéter.

– Pour moi ou pour le livre ?

– Oh, mais qu’elle est vilaine ! Ah…

Un petit cri lui échappe.

– Jules ? Qu’est-ce que t’es en train de faire, là ?

J’entends un bruit suspect de… succion ?! Oh, l’enflure !

– JULES ? Tu m’appelles et tu es, tu es… occupé ? Tu te fous de moi ?

– C’est bon, pas d’hystérie, chérie, c’est juste mon nouveau jouet… Joyce.

– Joyce ? Et tu peux demander à Joyce d’arrêter de te sucer pendant que tu es au téléphone avec ton écrivain-vedette s’il te plaît ?

Je tremble de colère.

– Oh, arrête, miss prude. Je sais pas ce qu’il t’a fait ce flic, ou plutôt ce qu’il ne t’a pas fait, mais il va falloir que tu te détendes… Et donc ça répond à ma première question : bravo, tu n’as pas couché ! Je suis fier de toi ! Te connaissant, j’imagine que soit tu es tombée sur un os, soit il est vraiment laid ?

– Je t’emmerde !

– T’es tombée sur un os, conclut-il.

– Je…

… n’ai pas le temps de finir ma phrase.

– Bon, deuxième question, ma chérie, maintenant qu’on sait que tu n’as pas été séquestrée ou violée et que c’est ce qui te frustre : ça avance bien, mon livre ?

– OUI ! dis-je, au bord de l’hystérie. Enfin dans la mesure où tout le monde pense que je suis une nymphomane en pleine reconversion incapable d’écrire quoi que ce soit. Oui, ça avance bien et je t’en dirai plus quand tu auras d’autres centres d’intérêt que l’endroit où est en train d’affluer ton sang en ce moment même. Putain, homos ou hétéros, vous êtes vraiment tous les mêmes, je…

… m’interromps encore une fois. Ce coup-ci, c’était carrément un gémissement. Je regarde mon

téléphone, écœurée.

– Jules, ta mère m’a dit de te dire que tu devais déjeuner chez elle dimanche. Elle veut te présenter son quatrième mari.

Et je raccroche avant d’avoir pu l’entendre crier. Hi, hi, hi, vengeance. Je n’y ai pas été de main morte, le pire cauchemar de Jules : manger avec sa mère un dimanche et se taper son énième mari…

J’hésite à rappeler Jules pour lui avouer que c’est faux, puis je me ravise en me disant que ce n’est qu’un juste retour des choses.

C’est à cet instant précis que je réalise, comme une illumination, à quel point j’en ai marre.

Marre que tout le monde me dicte ma vie, marre de ne pas pouvoir écrire ce que j’ai envie d’écrire, marre de devoir la boucler, marre qu’on ne me laisse pas prendre ma misérable existence en main. Back to the roots. Ce sont les seuls mots qui me viennent. Retour aux sources. À celle que je suis vraiment. Une emmerdeuse avec un sale caractère, mais qui l’assume. Parce que c’est mon sale caractère. Celui qui m’a permis de survivre jusque-là, malgré les emmerdes, les échecs et les coups

bas. Celui qui fait de moi une battante. Alors lui et moi, on va rester ensemble et on va leur montrer de quoi on est capables. À partir d’aujourd’hui, je reprends à mon compte le slogan préféré de Lydia : demain, il fera jour.

Mon portable bipe à ce moment-là :

Tentative minable. Loupé ma belle j’ai eu la meilleure pipe de ma vie !!! Tant mieux pour ma mère si elle se marie, ça va l’occuper. Et toi, pour la survie de l’humanité, fais-toi sauter !

Ce con réussit à me faire rire. Il doit y tenir, à son nouveau joujou, pour se moquer de la vie dissolue de sa mère.

Pas envie. Merci pour tout. Grâce à toi j’ai eu révélation. Hésite à m’inscrire chez les sœurs. Je donne mon corps à Dieu.

Réponse quelques secondes plus tard :

Donne-le à la science plutôt, il y a bcp à étudier. Comment une femme a pu voir passer autant d’hommes ?!?

Stp n’annonce pas ta reconversion sinon risque de vague de suicides dans la population masculine…

Remarque je les consolerai… ;)

Je range mon portable dans mon sac en souriant. Du cul, une vacherie et un pseudo-compliment

dans le même message, c’est du Jules tout craché.

Cet échange et mes bonnes résolutions m’ont remonté le moral. Je me sens nettement mieux et

c’est dans mes plus beaux atours (jupe en cuir, petit débardeur rouge et talons vertigineux) que je sors pour rejoindre Lydia, Julien et deux copains à eux dans un bar à Odysseum.

François m’attend en bas et jette un regard sans équivoque sur mes jambes. Tant mieux. Ce n’est pas parce que je n’ai pas (encore) le droit de coucher avec lui qu’on ne peut pas jouer un peu.

Je mets cette bonne résolution en pratique dans la voiture, où j’occupe le trajet à croiser et décroiser mes jambes. François ne dit pas grand-chose, il a l’air concentré sur la route.

Il met la radio, et la voix chaude d’Amy Winehouse montre dans l’habitacle. You Know I’m No Good.

Je souris. Écoute bien les paroles, mon gars. Tu me prends pour une vierge effarouchée ? Il est temps que je te montre que je ne suis pas une fille gentille…

On arrive à l’Oliver, un bar très sympa où nous attendent la très ponctuelle Lydia et son Julien, avec son charisme qui réussit encore à m’impressionner. Il fallait vraiment le caractère libre et impulsif de Lydia pour le faire fondre. Bref, ils sont toujours aussi heureux et toujours aussi énervants. Contrairement à la grande gigue d’au moins un mètre quatre-vingt-dix et cinquante kilos tout mouillé qui se tient, j’ignore pourquoi, à leurs côtés. Le géant maigre à lunettes a l’air de vouloir s’excuser de déparer dans ce paysage idyllique. Curieux tableau. C’est Damien, m’explique Lydia, un ami d’enfance. Ah oui, Damien. L’amoureux transi, le loser sympa fort en thème et pas vraiment sexy.

Effectivement, ce garçon a l’air d’un cliché ambulant mais gentil. En tout cas suffisamment pour avoir accepté la liaison de Lydia et Julien.

Jean, le frère jumeau de Lydia, et sa femme Carole, enceinte elle aussi, que j’ai croisés une fois ou deux à Paris, viennent aussi d’arriver. Ils habitent Marseille mais passent les fêtes à Mauguio.

– C’est contagieux ? dis-je à Carole en l’embrassant. Tout le monde est dans cet état autour de moi en ce moment. Excuse-moi mais je préfère m’éloigner, j’ai peur de l’attraper.

Carole rigole poliment à ma mauvaise blague mais Lydia ne peut s’empêcher d’ajouter :

– Ma chérie, si tu as peur d’être enceinte, c’est que tu es passée en mode Vierge Marie ou que tu nous dois un resto.

Elle dit ça assez discrètement pour que François ne l’entende pas, mais je suis d’humeur badine.

– Non, je te rassure je n’ai couché avec personne, ces derniers jours. Tu n’as qu’à demander à François qui est même persuadé que je suis lesbienne.

Je le regarde en lui faisant un clin d’œil et celui-ci en profite pour ajouter :

– Je finis par croire que j’ai vraiment vieilli et que je ne plais plus à personne. J’ai tout essayé pour séduire ta copine, même la Teigne m’a rendu service mais rien n’y fait.

– La Teigne ? rigole Lydia qui connaît visiblement bien la bête. Elle est encore en vie ?

Comment tu as fait, Maïa, avec ton amour légendaire pour les chats ?

– Eh bien, justement je ne « fais » pas ! Ou alors de la pâtée, dis-je le plus sérieusement du monde.

– Peut-être que tu ne sais pas t’y prendre avec les femmes en fait ? taquine Julien en regardant François.

Le salaud, il veut vraiment gagner son resto celui-là.

– Je n’ai pas dit mon dernier mot, rétorque François en me jetant un regard en coin. J’imagine que pour l’instant elle est juste trop impressionnée d’avoir rencontré un vrai mec, mais elle va se détendre quand elle aura vu mes arguments.

– Hé, il y a de l’ambiance ici, rigole Jean. Bon courage en tout cas, mon gars, ajoute-t-il en tapant dans le dos de François. Celle-là, elle est du genre chasseur plutôt que douce biche.

– Ho ? Coucou, je suis là. Ça y est ? Vous avez fini de parler de moi ? On peut passer à autre chose ou vous voulez continuer les clichés pourris ?

– Tu ne me fais pas l’effet d’un cliché pourri, intervient Damien d’une voix de crooner sur le retour, ce serait même plutôt le contraire. Alors si tu veux un homme gentil et gentleman, laisse-les tous et viens t’asseoir à côté de moi.

Tout le monde rit mais je me retrouve effectivement assise à côté de Damien, ce qui provoque

une petite bouffée d’angoisse. Pitié, pourvu qu’il ne me drague pas ce soir, je ne pourrai pas gérer à la fois mon plan et lui.

On commande tous des mojitos. Envie d’été, sûrement. Lydia me raconte que sa mère est arrivée d’Italie cet après-midi et qu’elle rencontre la mère de Julien demain. Elle angoisse. Nous partons aux toilettes pour débriefer un peu.

– Alors ? me demande-t-elle de but en blanc. Il est canon François, avoue ! Enfin si on aime le style bad boy stéréotypé, bien sûr, ce qui n’est pas ton genre.

– Et depuis quand j’ai un « genre » ?

– Depuis que tu ne te tapes que des avocats coincés et drogués.

– Ah, ah. Tu permets que j’en profite pour aller vraiment aux toilettes ? dis-je en entrant dans une cabine.

– Si, si, poursuit-elle comme si de rien n’était. Mais quand même, tu m’épates, j’étais sûre que tu finirais par craquer.

– Donc tu as fait ce pari avec la certitude de le gagner, espèce de garce.

– Un peu, oui. À quoi ça sert sinon ?

– Eh bien, non, désolée. Il ne s’est rien passé. Enfin presque rien…

– Presque ? demande-t-elle soudain avec une voix qui grimpe soudain dans les aigus.

Merde, qu’est-ce qu’il m’a pris de dire ça ?

– Il est pas mal, c’est vrai. J’avoue qu’en temps normal, dans d’autres circonstances, il ne dormirait pas dans la baignoire. Mais là, c’est non. J’ai ma fierté. Entre Jules et toi, je deviens dingue et je veux vous prouver que vous vous trompez sur moi.

– Change pas de sujet, cocotte : c’était quoi ce « presque » ?

– Eh bien, justement on arrive dans le vif du sujet, dis-je en tirant la chasse.

– Quoi ? demande Lydia, de plus en plus intéressée.

Je sors et je me lave les mains en gardant le silence, ce qui semble l’énerver au plus haut point.

– Je ne dois pas coucher avec lui, dis-je en haussant la voix pour couvrir le bruit du sèche-mains.

– Ça, je suis au courant. Ou plutôt si, tu dois coucher avec lui ! Toi, tu t’éclateras avec un type qui parle d’autre chose que droit des affaires, et moi, j’aurai gagné un resto.

– Oui, mais non.

– Allez, fais pas ta radine. Combien de bouquins tu dois vendre pour me payer un resto ? Vingt ?

Trente ?

– Ce n’est pas une question d’argent mais de principe. On est bien d’accord que sucer ce n’est pas coucher ?

– Quoi ?!

– Réponds.

– Non, pas coucher stricto sensu, OK. Mais tu es borderline.

– Ça, c’est l’histoire de ma vie, ma chérie, dis-je en retouchant mon rouge à lèvres.

– Maïa Tournan, si tu sors de ces toilettes sans m’en dire plus, je raconte à Damien qu’il a une touche avec toi !

– Salope !

– Je ne plaisante pas !

Je la prends au mot et lui décris vite fait mes relations avec François en terminant par l’épisode d’hier soir, avant l’alerte de Sophia. Elle semble boire littéralement mes paroles.

– Et tu l’as laissé en plan ? demande-t-elle quand j’ai fini mon récit. J’y crois pas…

– Et qu’est-ce que tu voulais que je fasse, au juste ? Que je demande à Sophia de continuer de se vider de son sang pendant que je réglais quelques affaires avec son frère ?

– Non, mais tu aurais pu reprendre où vous en étiez en revenant de l’hôpital !

– On était un peu fatigués, figure-toi. Et puis j’avais repris mes esprits et ça ne semblait plus une si bonne idée.

– Tu avais « repris tes esprits » ? dit-elle en me regardant avec des yeux ronds. Depuis quand tu fonctionnes comme ça ? Maïa, tu es soit devenue complètement folle soit…

Elle suspend sa phrase, avec l’air d’un mystique qui reçoit une inspiration divine dans les toilettes d’un bar de province.

– Soit quoi ?

– Non, Maïa, c’est pas possible…

Elle commence à me taper sur les nerfs avec ses moitiés de phrases.

– Soit QUOI… ?

– Toi, Maïa Tournan, tu commencerais à avoir…

– Bon, alors maintenant, soit tu finis ta putain de phrase, soit tu te prends une baffe.

– … des sentiments ! déclare-t-elle avec un air triomphant que je lui ferais bien passer.

– Ha, ha, ha. Alors on y est. Tu es en couple, heureuse, et tu voudrais que tout le monde soit comme toi, c’est ça ? Ou alors tu tiens tellement à ton foutu resto que tu es prête à raconter n’importe quoi ?

– Je tiens à rien du tout. Si tu veux, on annule même tout de suite ce pari débile. Je ne voudrais pas être la raison de ton blocage avec François.

– Pff, « blocage », et puis quoi encore ? Tu l’as dit toi-même, il n’est pas mon genre. Donc désolée pour tes fantasmes de midinette, mais je n’ai pas l’intention de craquer.

– Deux semaines sans coucher dans les parages d’un hétéro, c’est déjà un record pour toi. Non mais quand je vais dire ça à…

Je lui coupe net la parole.

– Tu ne vas dire ça à personne, c’est compris ? Au nom de notre amitié, de la solidarité féminine ou de ce que tu veux : tu fermes ta gueule ! Je te paye ton resto si tu veux, mais mon honneur reste sauf : je n’ai couché avec personne et je ne coucherai avec personne. Par contre, il est hors de question que ce petit flicaillon continue à croire que je suis coincée. Je vais lui montrer qui je suis, moi !

– C’est donc ça ! Ta réputation… OK, tu as ma parole, cette conversation ne sortira pas des toilettes de ce bar. Et désolée de te décevoir, ma chérie, mais sucer et coucher, ça revient au même.

Enfin bon, si c’est ta manière de préserver ton honneur, je veux bien faire une concession. C’est quoi le plan alors ?

– Eh bien, justement, il n’y a pas de plan à part m’amuser un peu avec lui, point barre.

– OK, mais…

Elle semble hésiter mais reprend en voyant les flammes revenir dans mes yeux :

– Eh bien, ma chérie, tu as beaucoup fait pour Julien et moi, alors si je peux t’aider en quoi que ce soit…

Je lui coupe une nouvelle fois la parole.

– Mais t’en as pas marre d’être fleur bleue comme ça ? Ma pauvre Lydia, l’amour te rend complètement guimauve. Bref, tout ça c’est pas pour moi, alors tu notes : pas de love story, pas de happy end, juste moi qui m’amuse en posant mes propres règles, compris ?

– Compris ! dit-elle en me tapant dans la paume que je lui présente.

– À toi, maintenant. Alors ? Ça en est où avec Julien ?

– Pour être honnête, je ne sais pas. Dans la voiture, je l’ai senti un peu plus tendu à chaque kilomètre qui nous rapprochait de Montpellier. Peut-être qu’il regrette d’avoir eu l’idée de me présenter à sa mère ? Je ne suis peut-être pas la belle-fille parfaite. Enfin je ne suis pas un monstre non plus, j’ai quelques défauts, certes, mais je…

Je pars d’un grand éclat de rire.

– Ah ça, oui, tu en as, des défauts ! Mais si j’ai bien compris, tu as la chance d’avoir un petit copain qui ne se fait aucune illusion sur sa mère et n’en a rien à foutre que tu sois ou non la belle-fille idéale. Alors c’est bon, arrête de stresser et carpe diem !

– Ça y est, je retrouve ma Maïa qui m’apprend la vie de couple ! Ce que tu peux être chiante, parfois. Comme si tu maîtrisais parfaitement la question, toi qui ne supportes pas de passer plus de deux nuits avec le même mec !

– Justement, ça me donne un regard beaucoup plus objectif. Et la conclusion de mes observations, ma petite chérie, c’est que le couple parfait, ça n’existe pas. Enfin peut-être au début mais en tout cas, ça ne dure pas. Cela dit, je comprends : l’être humain n’est pas fait pour vivre en couple mais encore moins pour être seul. Alors en effet, à choisir, autant s’emmerder à deux.

– C’est réjouissant, ta façon de voir les choses.

– Non, c’est réaliste. Attention, je n’ai pas dit que ça ne marchait jamais. Il y a quand même des exceptions.

– Ah oui ? Et lesquelles ?

– Revois tes classiques, ma grande. Rappelle-toi ce que dit Vic à Julia Roberts dans Pretty Woman à propos de, je cite : « cette salope de Cendrillon » !

On rigole en chœur et on retourne retrouver les autres. Apparemment, il y a une nouvelle personne à la table, que je n’identifie pas tout de suite.

En m’approchant, je reconnais le lieutenant Marbot, le collègue de François. Mais qu’est-ce qu’il fait là, lui ?

François le présente à Lydia et explique qu’il a eu l’idée de l’inviter pour faire plus ample connaissance. C’est quoi son prénom, déjà ? Ma mémoire des prénoms étant ce qu’elle est, je renonce tout de suite à me souvenir et me retrouve donc coincée à table entre Damien et… Marbot.

J’en profite pour le détailler un peu. Pas si mal, décidément. Blond aux yeux bleus, comme Damien. En fait, c’est tout ce qu’il a en commun avec Damien. Pour le reste, c’est plutôt le genre militaire tout en muscles. Décidément, on s’éloigne de plus en plus de mes avocats et mes traders maigrichons. Et là, soudain, le déclic : si on met un costard-cravate à Damien et qu’on le colle dans une salle des marchés à Paris, eh bien, on obtient mon genre. Enfin mon ex-genre. Je sens une légère suée : il est vraiment temps que je revoie mes critères, moi.

Pour commencer, ce sera donc Marbot. Pour un changement, c’est un changement. D’accord, j’aurais préféré le côté taciturne et ténébreux de François, mais j’ai dit non, c’est non.

Me voilà donc à plaisanter avec tout le monde, à raconter l’accouchement catastrophe de Sophia pour la centième fois et flirter ni vu ni connu avec Marbot tout en gérant Damien qui n’est pas en reste niveau flirt.

Les mojitos s’enchaînent. Ils sont servis avec des tapas mais ce n’est pas ça qui va me remplir l’estomac. Ma tête commence à tourner un peu mais rien de grave. J’ai l’habitude de boire de l’alcool et ce ne sont pas quelques mojitos qui vont avoir raison de moi.

Angélique et Matthieu, deux autres amis de Lydia et Julien, nous rejoignent. Angie est assez sympa pour une Barbie blonde et famélique, ou alors c’est les mojitos qui me rendent indulgente.

Matthieu est l’ex-petit copain de Lydia, qu’elle pensait aimer encore jusqu’à ce qu’il se pointe au mariage de Sophia et Paul accompagné d’Angie. Ça a été un petit choc au départ et puis c’est sûrement ce qui lui a permis de comprendre plus vite que celui qui l’intéressait, c’était Julien. Elles sont devenues plutôt copines, Angie et elle, et Lydia a même renoncé à la traiter de pouffiasse en privé.

Bref, on passe tous un très bon moment et les regards appuyés de Loïc me font presque oublier François et la merde dans laquelle je suis avec ce bouquin qui n’avance pas… Attends… C’est bien Loïc ? Pas Ludovic ? Ou bien… ? Enfin bref, Marbot, quoi, qui vient parfois frotter sa jambe contre la mienne sous la table, ce qui me provoque de petites décharges électriques dans le dos. Il faut vraiment que je sois descendue bien bas pour qu’un simple contact avec une jambe me fasse frôler l’orgasme. Deux solutions : soit j’arrête les mojitos qui semblent avoir un effet pervers sur moi, soit je rentre avec Marbot pour assouvir ce besoin naturel qui se fait sentir depuis trop longtemps déjà. La dernière fois que j’ai crié ce mois-ci, c’est quand cette salope de Teigne m’a terrorisée dans le couloir. Il serait temps que je crie pour une meilleure raison que ça.

Je lance à intervalles réguliers des regards discrets en direction de François, qui semble en grande conversation avec Angie. Malgré tout, de temps en temps, nos regards se croisent. Je lui souris et fais papilloter mes yeux de biche tout en effleurant délicatement mais ostensiblement le bras de Marbot. Marbot que je regarde parfois intensément, comme si je buvais ses paroles. Mais d’ailleurs il parle de quoi ? Telle est la question.

Matthieu est très sympa mais je ne comprends pas trop ce que Lydia a pu lui trouver. Il est charmant, certes, mais manque un peu de profondeur. En tout cas, pour une discussion de bar, il est parfait. Angie, malgré son côté bimbo, a l’air suffisamment éprise de Matthieu pour ne pas me faire concurrence auprès des trois spécimens masculins disponibles, à savoir Damien, Marbot et François.

Réfléchissons un instant : si j’étais dans une autre période de ma vie, sereine, normale, sans contraintes débiles ni angoisses du lendemain, lequel je choisirais ?

À ma gauche, Damien. Gentil, adorable même. Et doté du pouvoir magique de faire chuter ma

libido vers des températures polaires. Et pourtant je me rappelle son prénom, ce qui est déjà bon signe, et il a beau être maigrichon, il est futé et pas vilain. Par contre, impossible d’imaginer quoi que ce soit avec lui : trop gentil. Trop ouvertement gentil, surtout. Parce qu’en fait, on veut toutes la même chose. Pas des méchants, non, certainement pas, mais des gentils déguisés en méchants. Des faux méchants, quoi. (Messieurs, si vous me lisez, c’était mon conseil gratuit du jour.)

À ma droite Marbot. L’antithèse de Damien, ultraviril, « un homme, un vrai »… Par contre, niveau profondeur, on reste au ras des pâquerettes. Ce serait vraiment le one shot parfait, le fantasme de la brute qui vous plaque sur la table en vous arrachant vos fringues et que vous suppliez de vous prendre comme une bête. Bref, pas mon genre non plus. Trop viril, testostéroné, trop beaucoup de choses, mais peut-être pas assez pour moi.

Non, moi, le « assez », c’est plutôt François. Celui qui épouse le mieux mes fantasmes. Ce n’est peut-être pas ce que j’aurais dit il y a un mois mais comment aurais-je pu savoir que j’allais apprécier le caviar avant d’y avoir goûté ?

Ce regard sombre, ces cheveux bruns, ces épaules larges, ce petit cul musclé – que je me surprends à reluquer régulièrement, j’avoue. Ne croyez pas que c’est une habitude chez moi, non, celles qui m’intéressent, ce sont les fesses de François. Je sors un instant de ma rêverie pour m’apercevoir que je suis justement en train d’en regarder l’objet. Et que Julien, assis juste en face de moi à siroter son mojito d’un air moqueur, surprend comme par hasard mon regard. Merde, vu sa tête, j’imagine qu’il pense déjà avoir gagné son pari. Je me compose une expression neutre apparemment ratée puisque je le vois qui articule nettement le mot « resto ». Je détourne le regard et fais confiance à mon mojito pour que mon visage n’exprime plus que la douce béatitude d’une soirée d’hiver.

De nombreux mojitos plus tard, je me dis que je devrais écrire un bouquin sur les femmes, adressé aux hommes, pour les guider sur le long chemin de la perfection – et nous éviter bien des déceptions.

Pour en finir avec la solitude masculine,

par Maïa Tournan

Comment draguer une fille (et la garder) en la rendant folle de vous ?

Règle no 1 : soyez gentil !

Règle no 1 bis : mais surtout ne lui montrez pas.

Vous avouerez que jusque-là c’est super simple.

Donc vous montrez un caractère indépendant et égoïste pour vous conformer à l’adage « suis-

moi je te fuis, fuis-moi je te suis ». Car la femme, cet être paradoxal, est attirée par l’homme qui lui montre qu’il n’est pas attiré par elle. Ah.

Mais le chasseur n’est pas toujours celui qu’on croit : pour être rassurée, la femme a besoin de savoir qu’elle peut tout avoir, y compris l’impossible. Comme ce sac à main inabordable aperçu dans une vitrine.

Mais poursuivons : vous ne pouvez pas la draguer mais il n’est pas question de la rejeter non plus. Là, attention, ça se complique un peu, mais faites un effort, bordel, le jeu en vaut la chandelle !

Donc vous lancez la ligne et vous laissez le joli poisson mordre en maintenant une distance raisonnable. (Je sous-titre car je vous connais, messieurs : un compliment n’est jamais aussi efficace que s’il est suivi d’une légère indifférence à la réaction de madame.)

Autrement dit, la base de la drague, c’est le chaud/froid.

Ensuite, partez du principe qu’être un homme à femmes, c’est un avantage. Quel bonheur pour

nous d’être enfin la seule et unique, d’avoir réussi à vous dompter ! On y mettra tout notre cœur et on pourra même (dans un premier temps) être docile.

(Aparté pour les féministes qui me liraient : calmez-vous, on sait très bien que ce n’est que la première phase. Qui a dit qu’une femme ne faisait jamais de concession ? On en fait. Les premiers moments. Pour mieux attirer nos proies vers le fond de l’océan…)

Reprenons. Comme dans une bonne recette, tout est affaire de dosage :

– séduisez-nous en nous faisant comprendre (ou au moins croire) qu’on est unique ;

– restez charmeur mais ne soyez jamais loser ;

– montrez-nous que nous sommes la seule et unique, mais sans nous donner l’impression d’être

trop accro ;

– continuez de plaire aux autres mais ne dépassez pas les limites en draguant ouvertement n’importe quelle fille un peu jolie, qui sera automatiquement cataloguée « pouffiasse » par votre bien-aimée ;

– traitez-nous comme une princesse sans pour autant céder à tous nos caprices (ce sac à main inabordable dont on parlait plus tôt sera d’autant plus désirable qu’il reste un fantasme) ;

– soyez doux mais pas chiffe molle ;

– soyez ferme mais pas brutal ;

– restez gentil sans le montrer ;

– soyez fort en apparence mais faible pour qu’on vous rassure ;

– soyez faible en apparence mais fort quand on a besoin de vous dans l’intimité.

Et surtout, surtout : changez mais restez le même !

… Etc., etc. Bref, messieurs, surtout n’ayez pas peur de la contradiction : est-ce qu’on s’en prive, nous ?

À propos de contradiction, ce connard de François ne me regarde même plus depuis quelques minutes. C’est quoi, ce plan ? Il me fait le coup du chaud/froid ou quoi ? Je m’apprête à lui expliquer qu’il ferait mieux d’éviter de me prendre pour une conne vu que c’est moi qui viens d’inventer le concept.

La vie est tellement plus simple quand tout ce qui rend heureuse une femme c’est un homme qui nous drague et un nouveau sac à main… D’ailleurs c’est juste ça mon problème : j’ai juste besoin d’un nouveau sac à main !

16. Loulou

« Quand les Dieux veulent nous punir, ils exaucent nos prières. »

Oscar Wilde

Elle est de plus en plus bourrée. Et de plus en plus bandante. Avec son décolleté et sa jupe en cuir, cette fille est une véritable incitation à la débauche. Non mais il faut qu’elle arrête de se pencher en avant en croisant ses jambes, sinon je ne réponds plus de rien.

Elle me regarde, elle regarde cette grande gigue de Damien, elle me regarde, elle regarde Ludovic, elle me regarde… Tiens, elle regarde encore Ludovic ? Il lui plaît ou quoi ? Et moi ? Je ne comprends vraiment rien à cette fille. Je suis tenté de lâcher l’affaire et d’appeler Franck pour lui dire qu’il a gagné son manteau mais non… je ne peux pas renoncer si près du but…

J’envoie un texto à Franck :

Ma nièce est née, tout va bien. Et vous ça va ?

La réponse ne tarde pas :

félicitations sophia rien de nouveau nous mais toi tu as reussi ou g un mteixno

Je souris, j’adore les textos de Franck. C’est pas son fort, l’écriture sur portable.

Comme je ne réponds pas tout de suite, il m’appelle. Je m’éclipse pour répondre :

– Salut, mon vieux.

– Je préfère t’appeler, c’est plus rapide, fait Franck, lucide.

– Alors, comment va Cathy ?

– Comme ça peut aller avec un ballon de trois kilos dans le ventre. Elle ne voit plus ses pieds mais bon, elle et le bébé sont en pleine forme.

– Super. Toujours pas d’accouchement en vue ?

– Rien pour le moment mais on compte les jours, je peux te le dire !

– J’imagine, dis-je en souriant.

– Bon, allons à l’essentiel : les bébés, c’est fait, l’enquête, on en a parlé hier, il ne reste donc plus que ton écrivain. Alors ? Du neuf ?

– Eh bien… ça va, dis-je en me contractant légèrement.

– « Ça va » ? Tu te fous de moi ? Tu as une femme qui écrit un bouquin sur toi, te voit comme un héros, qui dort même avec toi et qui, en prime, est une vraie bombe sexuelle, et tout ce que tu trouves à me raconter c’est « ça va » ?

– Très bien. J’espère que tu as un peu de temps devant toi…

Je lui raconte tout, sans lui épargner aucun détail : la distance permanente de Maïa, son comportement ambigu, la promesse à son éditeur, le pari stupide avec sa meilleure amie et même le chat…

La réaction de Franck est à la hauteur de mon récit : trois bonnes minutes de fou rire.

Je lui laisse le temps de reprendre son souffle en espérant secrètement qu’il s’étouffe.

– Ça y est ? Tu es calmé ?

– Oui ! Désolé, dit-il, manifestement épuisé, mais tu avoueras que c’est pas tous les jours que Casanova rencontre Aphrodite et qu’elle a fait vœu de chasteté ! T’es le mec le plus malchanceux de la planète, mon gars !

– Ouais. C’est ce que je me dis tous les jours en ce moment.

– Alors, j’ai gagné un beau manteau en cachemire…

– Doucement, ma poule. Je l’ai cru et en fait… j’adore les défis, tu sais. Elle ne sera pas la première à perdre un pari à la con. Crois-moi, elle est à deux doigts de craquer !

– Deux doigts seulement ?

– Sale pervers, t’es vraiment en manque ! Vivement que Cathy accouche. Allez, je te rappelle demain pour te raconter la suite !

– J’ai hâte !

– Te fais pas trop d’illusions, mon pote ! Allez, va t’occuper de ta femme et on se reparle demain.

Je raccroche et retourne dans le bar où on dirait que Maïa a passé un cap avec Ludovic, qui semble avoir beaucoup plus d’humour que je croyais puisqu’elle rigole à gorge déployée. Sans vouloir remettre en cause les talents comiques de mon collègue, j’imagine que le nombre de mojitos qu’elle a ingurgités n’est pas étranger à cette soudaine hilarité. N’étant pas un salaud prêt à profiter de l’ivresse d’autrui, je vais encore devoir faire une croix sur mes ambitions ce soir.

Et merde, ça va pas du tout, moi ! Rien que de penser à ce que je vais louper, je bande comme un ado. Ce qui n’est pas très agréable vu le peu de place dont nous disposons autour de cette table. Pense à autre chose, pense à autre chose. Je tente d’engager la conversation avec Julien, à côté de moi, mais son regard ne me lâche pas. Enfin, il me semble. Je préfère tout faire pour éviter ses yeux verts ensorcelants et tenter de me concentrer sur ce que me dit Julien. Mais visiblement, il a remarqué notre petit manège et me sourit avec l’air du mec qui pense : « Ouais, mon pote, elle est bonne et elle peut être à toi. Alors fais ce qu’il faut. » Mais c’est quoi, justement, ce qu’il faut faire avec une fille comme elle ? Qu’est-ce qu’il faut dire ou être ? Il n’y en aurait pas une qui voudrait nous donner un mode d’emploi ? Parce que celui-là, promis, je le lirais jusqu’au bout. Moi qui m’en suis très bien sorti jusque-là avec la gent féminine, je commence à me demander si je ne me berçais pas d’illusions.

Parce que là, je dois me rendre à l’évidence : ça marche pas.

Allez, j’arrête de la regarder. Je ne voudrais pas passer en plus pour un con frustré.

La soirée se poursuit et on passe un bon moment malgré tout, malgré Maïa qui me snobe et moi

qui fuis son regard. Vers 1 heure, le bar ferme et on rentre tous.

On se dit au revoir sur le parking. Je ne sais pas si c’est l’effet de l’air frais mais Maïa semble nettement plus détendue, heureuse, même. Elle rit beaucoup et s’accroche à mon bras pour marcher.

J’adore cette sensation. Ludovic nous regarde nous éloigner, déçu, et je lui adresse un sourire amical en haussant les épaules. Je sais que je lui ai donné le feu vert pour draguer Maïa, mais là, tout de suite, je savoure l’avantage que me procure ce simple bras passé autour du mien. Il me fait me sentir plus

grand et plus fort. Bon, en réalité, c’est surtout pour marcher droit qu’elle s’appuie sur moi, mais tant pis, je prends quand même !

Quand on arrive à ma voiture, qui est garée un peu plus loin, je tâte le terrain.

– Alors, ce lieutenant, il te plaît bien, finalement ?

– Richard ? me demande-t-elle, étonnée.

– Richard ? Il y avait un Richard, ce soir ?

– Ah, il ne s’appelle pas Richard ? demande-t-elle avec une moue dubitative. Ben, c’est comment, alors ?

– Ludovic.

– Ludovic ? Tu es sûr ? Ça lui va pas du tout. Mais c’est vrai qu’il est charmant.

– Charmant ? Peut-être, mais pas du tout ton genre, non ?

– Ah oui ? Et c’est quoi « mon genre », Columbo ?

Elle me tend ses poignets comme pour que je lui passe les menottes.

– J’avoue tout, inspecteur : je me suis tapé des dizaines d’avocats coincés mais pour le reste, je suis innocente…

– Tu n’es coupable de rien à part de rechercher des hommes avec qui tu n’as aucun avenir, pour t’éviter de souffrir.

– Voui.

Elle lâche mon bras et recule de quelques pas. Ça laisse un léger froid à l’endroit où se trouvait sa main. Elle me contemple en souriant.

– Je ne savais pas que les flics étaient aussi psychologues ! Ou alors… Tu es jaloux ! fait-elle en tapant dans les mains comme une petite fille ravie de son mauvais tour.

– Mais pas du tout ! dis-je en riant et sans grande conviction.

– Si, si, si ! Lieutenant de police Schwartz, non seulement vous êtes un vilain jaloux mais en plus vous mentez très mal !

– Qu’est-ce que c’est que ce grand sourire, mademoiselle Tournan ? Vous avez réussi votre coup ? Vous vouliez me rendre jaloux ?

– Mais pas du tout ! se défend-elle en cessant de rire. C’est juste que c’est très flatteur qu’un homme se montre possessif.

– Je ne crois pas t’avoir caché mon intérêt pour toi jusque-là, dis-je, sérieux moi aussi.

Elle s’approche de moi. Tiens ? D’habitude elle a tendance à fuir quand ça devient sérieux.

– À propos, dit-elle avec une lueur provocatrice dans les yeux, il me semble que je te dois quelque chose.

– Que tu me dois…

Je n’ai pas le temps de finir qu’elle s’empare de mon col de chemise pour m’attirer à elle et m’embrasse à pleine bouche. La surprise me fait hésiter une fraction de seconde, mais juste une toute petite fraction… Je pose une main sur son dos et l’autre sur ses reins pour la plaquer contre moi et je lui rends son baiser. Sa langue a la fraîcheur de la menthe et la douceur de sucre de canne.

Je sens ses mains qui glissent le long de mon corps et qui s’arrêtent… à l’endroit exact où je le désire. Sa main droite passe sur mon jean et mon érection se fait de plus en plus dure. C’est bon.

Putain, c’est trop bon…

Elle détache à peine ses lèvres des miennes et murmure, collée à moi :

– J’ai dit que je ne pouvais pas coucher… mais jouer…

Je ne comprends pas toujours la philosophie de cette femme mais ce soir, je suis prêt à y adhérer. Je me laisse guider pendant qu’elle défait les boutons de mon jean. J’ai vaguement

conscience qu’on est sur un parking, mais c’est le cadet de mes soucis. Plus rien ne fonctionne très bien dans mon cerveau obnubilé par ces quelques mots, qui clignotent comme un néon : je l’ai, enfin !

De toute façon, à cette heure-ci, personne ne viendra nous surprendre au fond de ce parking.

Mais le léger frisson de l’interdit fait encore monter mon excitation et je suis prêt à exploser quand elle pose ses mains sur mon caleçon. Elle descend pour m’embrasser dans le cou, sur le torse… elle ne va pas me sucer dans un parking, quand même ? En fait… j’espère bien que si ! Mais qu’est-ce qu’elle fabrique ? Pourquoi elle remonte ? Oh, merde ! Elle s’écarte sans crier gare et a juste le temps de se retourner pour… vomir. Décidément, cette fille est un modèle unique et… eh bien, je commence à penser que c’est tant mieux pour l’espèce humaine.

Je m’approche d’elle, inquiet. Je lui demande si ça va, en ayant bien conscience que ma question est purement rhétorique.

Elle me fait un signe un peu brouillon que je décide d’interpréter comme un oui.

Je récupère un paquet de mouchoirs dans la boîte à gants et lui en tends quelques-uns, qu’elle saisit, reconnaissante. Avec mon boulot, j’ai l’habitude de ce genre de spectacle peu ragoûtant mais ce n’est pas le cas de mon érection qui, elle, a complètement disparu…

Elle revient vers moi, visiblement partagée entre le soulagement et la gêne.

– OK, pas la peine que je dise que ça ne m’arrive jamais, ce serait faux. Mais enfin avec un homme, c’est une première !

Elle monte dans la voiture et ajoute, avec un sourire compréhensif :

– Allez, viens, promis, je ne vomirai pas sur tes beaux sièges.

Je fais le tour et grimpe à mon tour, pas certain d’avoir tout suivi.

– Pourquoi ? Ça t’arrive avec des femmes, d’habitude ?

Elle me lance un regard ahuri puis secoue doucement la tête.

– Mais qu’il est drôle ! Tu m’excuseras mais je profiterai mieux de tes excellentes blagues demain, quand ma gueule de bois sera passée. Mais ils mettent quoi dans leurs mojitos ? Ils étaient si forts que ça ? Je n’ai pratiquement rien mangé, mais quand même… Si ça se trouve, c’est Alphonse qui a mis quelque chose dans mon verre…

– Alors, je ne vais pas entrer dans les détails de la recette du mojito, mais c’est pas mal alcoolisé en effet. Si j’avais remarqué que tu ne mangeais pas, j’aurais fait plus attention à toi. Et désolé mais il n’y avait pas d’Alphonse ce soir, à part peut-être le serveur, mais je ne suis pas si intime avec lui.

Je l’entends marmonner quelque chose :

– Il aurait dû faire plus attention… adorable… Fais gaffe, mon chéri, je vais vraiment finir par m’attacher à toi…

Ses derniers mots se perdent entre deux ronflements. Je démarre et la regarde de biais.

Elle est belle quand elle dort. Elle est belle tout le temps, en fait.

– Pardon, dit-elle en ouvrant soudain grand les yeux.

– De quoi ?

Je la regarde à nouveau, surpris. Même si elle a mille raisons de s’excuser, là, tout de suite, je n’en vois plus aucune.

– C’est pas ce soir que je te ferai plaisir, dit-elle en souriant, les yeux fermés, la tête contre la portière. Je te promets qu’un jour, je ne serai plus un boulet.

Elle s’est endormie.

– C’est pas grave, dis-je tout bas, en lui rendant son sourire. Boulet ou pas, tu es vraiment unique.

Je conduis tout en souplesse pour ne pas la réveiller et la porte jusqu’à la maison. Elle a beau être légère, je galère dans les escaliers et manque de m’étaler sur la Teigne, qui semble avoir passé la soirée à attendre mon retour pour se foutre en travers de mon chemin. Maïa dort toujours profondément, comme une Belle au bois dormant qui aurait abusé des tranquillisants. J’arrive enfin dans notre chambre. Je n’ai pas oublié les recommandations de mon père. Je lui enlève son manteau et ses chaussures. Je contemple son haut et sa jupe en cuir en essayant de chasser les images que je leur ai associées toute la soirée. Bon, pas le choix. En dessous, elle porte une culotte en dentelle fine et un soutien-gorge assorti. Je sens que je vais encore passer une bonne nuit, moi. J’espère secrètement qu’elle se réveille mais elle semble profondément endormie. Quand je pense qu’elle a failli me gerber dessus… Je suis vraiment en manque ou quoi ?

Je la recouvre délicatement d’une couette et vais prendre une douche froide, résigné. Je souffle en pensant à demain. Il va falloir que j’appelle Franck. Je vais encore passer pour un con… Et un con aux couilles pleines en plus.

17. Le jour

« Le plus grand obstacle à la vie est l’attente qui espère demain et néglige aujourd’hui. »

Sénèque

Oh, putain, mon crâne ! Et pourquoi il fait si chaud ? Je… HAAA !

Totalement réveillée par mon cri, je me redresse dans le lit d’un bond. Il y a quelqu’un à côté de moi. Alphonse ? Damien ? François ! Lui aussi est réveillé et me regarde, les yeux encore voilés par le sommeil.

– On a, on a…

C’est la seule chose que ma bouche pâteuse parvient à articuler.

– On a dormi ! dit-il, avant de se retourner ostensiblement et de poursuivre, pète-sec : Enfin tu as dormi. Moi, je me suis contenté d’essayer, et crois-moi, avec tes ronflements, c’était héroïque.

Je tire le drap contre moi et là, tout me revient en mémoire. Enfin, presque tout. Après le vomi, j’ai un trou noir. Mais qu’est-ce qui m’a pris ? Je serre mon crâne entre mes paumes comme pour l’empêcher d’exploser. Je peux sentir les épis de mes cheveux : avec le mascara d’hier soir, je dois ressembler à Batman. Ou juste à la chauve-souris. Ça ronfle, une putain de chauve-souris ?

– Comment ça, je ronfle ? C’est impossible.

– Désolé mais c’est la triste vérité. Ou alors j’ai dormi avec la Teigne, mais à ma connaissance, elle ne sent pas le rhum.

– Je ne ronfle pas. Je le sais.

– Ah oui ? Et comment tu peux le savoir ? dit-il en se tournant vers moi, appuyé sur un coude. Tu t’écoutes aussi la nuit ?

– Parfaitement ! Enfin personne ne me l’a jamais dit.

– Alors c’est que tu n’as jamais passé une nuit entière avec un homme.

Il se lève et sort du lit en caleçon. Pas mal. Je secoue légèrement la tête pour me remettre les idées en place, ce qui a pour seul effet de faire valser mon pauvre cerveau endolori contre les parois de ma boîte crânienne. Il n’a pas tort, en fait : je ne crois pas avoir passé une nuit entière avec un homme depuis cet enfoiré. Mais pas question de lui donner raison. Par contre, je me sens déjà traumatisée par cette histoire de ronflements et je demande, avec une timidité qui ne me ressemble pas :

– Mais, je ronfle… beaucoup ?

François passe un jean et se retourne, torse nu. Sous la mèche de cheveux noirs qui lui retombe sur le front (et me donne envie de lui sauter dessus), son regard est sans appel.

– Alors résumons. Tu as passé la soirée à draguer Ludovic, à savoir le lieutenant Marbot, dont tu n’es même pas foutue de te rappeler le prénom. Tu as dû boire douze mojitos en omettant de manger, ce qui revient à enfreindre une règle d’or que toute personne qui a ta descente n’a pas le droit d’ignorer. En sortant, complètement bourrée, tu me proposes une pipe sur un parking pour finalement te raviser et me vomir dessus… Et donc ce qui t’inquiète, ce matin, c’est de savoir si tu ronfles fort ?

Ah, c’est vrai que vu comme ça… Bon, j’arrête d’insister. D’ailleurs, avec le marteau-piqueur que j’ai dans la tête et mon haleine de balai de chiottes, j’ai d’autres priorités pour l’instant. Comme penser à ne pas raconter cet épisode dans mon calepin et ranger l’ensemble de la soirée dans la case black-out. Mais pourquoi François me regarde comme ça ? Ah oui, il attend une réponse. Putain, ce mec est vraiment bizarre. Ou alors c’est moi qui le suis ? Possible, parce que depuis que je le connais, j’ai l’impression qu’il me regarde comme si j’étais la preuve vivante que les ovnis existent. Je bredouille néanmoins une réponse :

– Euh, non, oui, non. En fait, le fond du problème, c’est que si je ronfle fort, ça signifie soit que je suis un homme, soit que j’ai un problème et qu’il faut que je me fasse opérer. Et je dé-tes-te les opérations.

Je le regarde en tentant mon premier sourire de la matinée, censé me faire un peu moins ressembler à la chose fripée et malodorante que j’ai bien conscience d’être. Il secoue la tête et semble même abandonner toute envie de me parler. Ce qui ne m’empêche pas de reprendre :

– Et puis je te signale que je ne t’ai pas vomi dessus. Sinon tu penses bien que ma première préoccupation n’aurait pas été mes prétendus ronflements mais de trouver les magasins étranges où tu te procures tes chemises afin de réparer mon forfait. Et franchement quelque chose me dit que ça ne doit pas être un endroit où je mets régulièrement les pieds, ça aurait sans doute compliqué ma journée.

Ses épaules s’abaissent d’un coup comme si tout le poids du monde leur était tombé dessus sans crier gare et il me lance un regard mauvais (mais du genre très mauvais), au point que je suis prête à avouer tous les crimes de l’humanité pour être tranquille. Puis il va dans la salle de bains et claque la porte.

Bon, enfin seule. La porte de la chambre émet un bruit très étrange (comme si un rugbyman bourré essayait de la défoncer de l’épaule en loupant systématiquement le chambranle) puis finit par s’entrouvrir. Je me penche un peu et vois entrer la Teigne. Elle me regarde d’un air… d’aucun air, en fait, les yeux de ce chat reflètent l’intérieur de son crâne : le grand vide. Donc la Teigne sait ouvrir les portes, intéressant, intéressant… Non, en fait je m’en fous, ce qui m’importe c’est mon mal de tête !

Elle monte sur le lit devant moi et commence sa toilette.

– T’as pas un Doliprane ? demandé-je à la bête.

Pour toute réponse, elle cesse de se lécher et me crache dessus. Hé, ça va ! Qu’est-ce que vous avez tous avec moi ce matin ? Je me cale aussi loin que possible d’elle en remontant le drap pour m’en servir comme d’un bouclier. Je m’aperçois alors que je suis en sous-vêtements. En fait je le savais déjà mais là, après quelques minutes de quasi-réveil, l’information prend toute son importance et une question s’impose : putain, mais comment c’est possible ?

Bon, calmons-nous. J’ai besoin d’aide.

Mon portable doit être dans mon sac, qui est lui-même à côté du lit, donc pas loin de la Teigne.

Tandis que je tends doucement la main, le monstre relève brusquement la tête, la patte en l’air suspendue dans un arrêt sur image parfaitement grotesque, et m’étudie. Merde. Je ralentis encore mon mouvement sans quitter l’ennemi des yeux. J’arrive à attraper la lanière de mon sac, que je fais

glisser par terre jusqu’à moi. Je le hisse sur le lit et en sort mon portable. La Teigne reprend sa toilette, montrant finalement un total désintérêt pour mes activités.

9 heures seulement : impossible d’appeler Lydia aussi tôt. Jules ! Je sais que je vais le réveiller aussi mais pour le coup, non seulement je n’ai aucun scrupule, mais en plus ce sera mon petit plaisir du matin. De toute façon il me doit bien ça.

Cinq sonneries plus tard, quand je m’apprête à raccrocher pour retenter le coup, il décroche d’une voix pâteuse :

– T’es morte et tu m’appelles du paradis ?

– De l’enfer plutôt, dis-je aussi bas que possible pour éviter que François entende.

– Ça m’étonne pas, chérie, je t’ai dit d’arrêter tes excès.

– Tu voudrais pas m’aider, au lieu de me faire la morale ? J’ai besoin de toi, Jules.

– Qu’est-ce que tu as encore foutu ? demande-t-il d’une voix beaucoup plus forte et réveillée.

– Pas grand-chose…, dis-je doucement, en perdant mon assurance.

– T’as couché avec lui ? aboie-t-il.

– Non ! Merde. Arrête. Aide-moi, pour une fois, au lieu de te contenter d’empocher l’argent de mes ventes.

Il semble s’adoucir un peu.

– Vas-y, mon agneau, raconte, je me fais un café.

– Oh, pitié, fais-m’en un aussi, dis-je en pleurant presque.

J’entends le bruit de sa cafetière qui se met en route et là, je donnerais très cher pour être dans son loft en ce moment même. Même si ça veut dire me trouver au milieu d’une partouze gay.

– Je lui ai vomi dessus, dis-je si faiblement que même moi je m’entends à peine.

– Hein ?

– Je lui ai vomi dessus hier soir. Enfin presque dessus, à côté, quoi.

Silence au bout du fil. Même la cafetière se tait.

– Jules ? Mon chéri ? Allô ? Mon éditeur unique et préféré ? Tu es toujours là ?

– Maïa, explique-moi comment tu peux vomir sur quelqu’un dont je t’ai interdit de t’approcher ?

J’aurais dû être plus précis ou quoi ? Ne pas le toucher, ne pas le regarder, ne pas s’approcher de lui à moins de deux mètres, ne pas lui vomir dessus, ne pas vomir à côté de lui, je ne sais pas, moi…

Je lui coupe la parole.

– Jules, arrête ton mélodrame !

– Bon, maintenant, tu me racontes tout, m’ordonne-t-il. Maintenant je suis soit parfaitement réveillé, soit en train de faire le rêve qui pourrait bien être le plus drôle de ma vie. Allez, vas-y, crache tout et n’omets rien.

Je lui résume comme je peux en surveillant la porte de la salle de bains et la Teigne. J’occulte volontairement l’épisode de la pipe ratée sur le parking et la remplace par un baiser, manière de ne pas trop mentir non plus. Jules écoute et rigole de temps en temps.

– Et il est où, là ? demande-t-il enfin.

– Il se douche…

– Tu m’étonnes, ricane Jules.

– Jules, si c’est pour m’enfoncer, je raccroche.

– Mais tu t’attends à quoi ? me dit-il. Je ne peux pas faire des miracles pour tes cheveux, ton haleine et l’image désastreuse que tu me donnes même à sept cents bornes de distance, ma chérie.

– Je ne vais pas y arriver, dis-je en sanglotant.

– Arrête, Maïa, reprends-toi ! Tu vas attendre qu’il sorte, aller te laver les dents, la bouche, les cheveux, le corps, tout ce que tu peux au kärcher s’il faut. Ensuite tu descends prendre trois cafés noirs sans sucre et un Coca Zero. Tu t’excuses, tu le suces et on fait comme si de rien n’était.

– Je le suce ? demandé-je, ébahie.

– Oui, il va bien falloir te faire pardonner après lui avoir vomi dessus.

– Presque dessus.

– Laisse tomber les détails. Vu les commentaires de tes conquêtes, tu ne dois pas être trop mauvaise en pipe. Il faut savoir utiliser ses atouts dans la vie…

– Merde, il a fini. Je raccroche.

François entre dans la chambre avec sa sempiternelle serviette nouée autour de la taille. Il me regarde avec insistance.

– Quoi ? Ah oui.

J’ai compris, je me retourne. Il veut s’habiller.

– Je suis désolée, dis-je, penaude.

Il ne répond rien.

– Désolé de t’avoir… aguiché… désolée de t’avoir presque vomi dessus… Et puis aussi désolée… euh… d’avoir ronflé.

Je me retourne, pour le voir passer un T-shirt.

– Et… ? demande-t-il.

– Et quoi ? J’ai oublié quelque chose ?

Il me regarde en croisant les bras.

– Désolée d’avoir dragué ton collègue ? hasardé-je.

– Non, ça je m’en fous, dit-il.

– Alors quoi ?

– Mes chemises.

– Qu’est-ce qu’elles ont, tes chemises ?

– J’en ai marre que tu les critiques. Que tu n’aimes pas la façon dont je m’habille, je m’en contrefous, mais garde tes commentaires pour toi à l’avenir s’il te plaît.

Oh ! Il semble vraiment vexé. En plus je les aime bien, ses chemises, c’était juste une manière de l’emmerder sur quelque chose.

– OK.

– Je descends nous faire du café, dit-il.

– Je vais me doucher.

Je me lève et vois son regard s’arrêter sur moi.

– Au fait, comment je me suis retrouvée en sous-vêtements ?

Son regard s’assombrit légèrement puis il me répond :

– Tu voulais peut-être que je les enlève aussi ?

– Ha, ha.

– La prochaine fois, je te laisserai te débrouiller avec tes fringues.

– Il n’y aura pas de prochaine fois. Je ne sais pas ce qui m’a pris de ne pas manger. Ça devait être le contrecoup du choc de l’accouchement catastrophe de ta sœur.

– Je pense aussi. C’est pas grave.

– Merci de t’être occupé de moi, en tout cas.

– Les hommes ne sont pas tous des enculés, dit-il en souriant.

– Et les femmes sont toutes les mêmes, désolée, je ne vais pas te mentir.

Il sourit, s’apprête à ouvrir la porte mais se ravise.

– En fait, j’ai enlevé tes sous-vêtements mais comme je pensais que tu le prendrais mal, je te les ai remis, dit-il en sortant précipitamment et en fermant la porte pour ne pas se prendre l’oreiller que je lui lance dessus de toutes mes forces.

– Pervers !

– Chuuuuuu !

Ça c’est la Teigne, contrariée par ce remue-ménage.

– Ta gueule, toi !

Elle ouvre de grands yeux, semble peser le pour et le contre et finit par descendre gentiment du lit sans un regard pour moi. Échec, animal sauvage ! Je t’ai eu ! Ou alors c’est mon haleine…

Avant d’aller me doucher je reçois un texto de Jules :

J’abandonne. En 1 semaine tu as défié toutes mes recommandations. Plus d’interdit, s’il ta pas foutu à la porte c que c un surhomme ou dieu. Bon courage à lui, à toi ou aux autres. Je te fais confiance, fais à ta guise !

Deuxième texto qui arrive juste derrière :

Écris-moi juste ce putain de livre !!!

Ah, je me disais aussi. Je souris et vais me doucher.

Le dimanche se passe tranquillement. François va courir une heure – très peu pour moi, merci –

puis va faire un tour au marché avec les autres, avant de rejoindre Paul à la clinique. Je préfère rester sur la terrasse. Au frais certes, mais assise et au repos. Je préfère ne pas retenter l’expérience du marché, j’ai déjà mal à la tête je vais donc épargner mes pieds.

Ça fait du bien d’être seule. Lydia passe me voir dans l’après-midi et on boit un thé tranquillement pendant qu’elle me détaille sa rencontre du midi avec sa belle-mère, chez qui Julien est resté bosser. Elle a sa tête des mauvais jours.

– C’est Cruella ! assène-t-elle avec un regard de folle.

– Qui ça ?

– Ma belle-mère !

– Rectificatif, ma chérie : toutes les belles-mères sont des Cruella. La tienne ne fait donc pas exception.

– Tu dis ça parce que tu ne l’as pas vue. Je te jure. Elle est sèche, maigre, aigrie, acariâtre, faux cul, froide et sans âme. Je suis étonnée qu’ils aient pris Glenn Close au casting, elle aurait été cent fois meilleure !

– Sympa, vu ta description, je préférerais rencontrer le diable en personne.

– Moi aussi !

– Mais comment est Julien ?

– Adorable, mais tendu. De plus en plus tendu mais super avec moi. Techniquement, je n’ai rien à lui reprocher. Et tu le verrais quand il parle à sa mère… Il est plus doux avec notre secrétaire, c’est pour te dire.

– Alors tout va bien. Tu la verras au maximum une fois par an. Dis-toi que certaines ont leur belle-mère au bout de la rue.

– Non, là, aucun risque. Je crois qu’elle-même ne le supporterait pas. En fait, je ne pense pas qu’elle ne m’aime pas, je pense juste qu’elle n’aime personne à part elle.

Je soupire.

– Elle ne t’aime pas, c’est le principe. C’est pour ça qu’il y a ce « belle » bidon devant « mère », pour noyer le poisson. Mais oublie et dis-toi que tu as l’extrême chance de ne pas avoir la version collante, celle qui veut tout gérer à ta place.

– Mais je tiendrai jamais une semaine !

– Arrête de te plaindre. Il y a pire qu’être en vacances dans le Sud pour Noël. Tu es dans ta famille avec le play-boy qui te sert de petit ami, boss de sa boîte et friqué ! Et je te rappelle que tu as la chance d’avoir ta meilleure amie coincée dans ce trou perdu avec toi.

– Tu n’as qu’à t’en trouver un toi aussi, de play-boy, jalouse ! dit-elle en riant et en nous resservant du thé. Allez, change-moi plutôt les idées. Hier soir, vous êtes partis bras dessus, bras dessous, plutôt proches… Comment ça s’est fini ?

– Ah ben, ça, pour être proches, on était proches, oui.

– Tu as mis ton plan en pratique ?

– Pas tout à fait…

– C’est-à-dire ?

– J’ai vomi !

– Sur lui ?

– Non ! Quand même, j’ai ma dignité… À côté de lui, en fait.

– Devant lui ? Il t’a vue ?

– Il pouvait pas me louper, on venait de s’embrasser.

– Tu as vomi juste après l’avoir embrassé ? demande-t-elle, proche de l’hystérie, avec des yeux moqueurs que je n’aime pas trop.

– Voilà, c’est ça, dis-je, laconique.

– Alors là ! Au rayon bizarrerie, tu me bats à plate couture ! Et toi qui te foutais de ma gueule l’été dernier après mes aventures avec Julien… Chapeau, ma belle !

– Ouais, ben, moi, je ne me suis pas gourée quarante-cinq fois de chambres, je n’ai pas eu ma valise bouffée par des chiens et il y a pas de rumeurs comme quoi je suis enceinte d’un homme que je pseudo-déteste, ce qui m’empêche de boire de l’alcool au mariage de ma meilleure amie !

– Oui, vu comme ça, je retire « à plate couture ».

Elle se lève, regarde dehors et poursuit en comptant sur ses doigts à chacune de mes tares.

– Mais tu es allergique à la vie de couple et tu fais semblant d’être éprise d’un homme que tu connais à peine. Tu supportes sa mère, son père et même sa sœur, que tu as aidée à accoucher, toi qui n’hésiterais pas à jeter les enfants à l’eau pour empêcher le surpeuplement de la planète. Tu n’as pas eu de relation depuis ce qui doit être à tes yeux une éternité. Tu dois écrire un livre que tu n’as jamais eu l’intention de commencer sur quelque chose qui t’échappe complètement. Tu n’as pas le droit de coucher avec un des plus beaux spécimens existant, même si ça te tuerait de le reconnaître, et en plus tu te retrouves à côté de chez tes parents pour Noël !

– Ah, mais c’est formidable, Lydia ! À partir de maintenant, quand je vais pas trop mal, je t’appelle, histoire d’être sûre de voir le mauvais côté des choses !

Elle me regarde et rigole.

– Reconnais que je ne suis pas très loin de la réalité…

– Malheureusement, tu n’as pas tort, non. Oh, Lydia ! Je ne vais jamais y arriver, pour ce livre, je n’ai pas une once d’inspiration. C’est un calvaire !

Elle s’approche de moi et me prend dans ses bras.

– Allez, ma foldingue, arrête ton cirque ! Tu sais très bien que c’est faux. Tu es le meilleur écrivain que je connaisse. Il te manque juste un petit déclic, c’est tout, et je suis sûre que tu vas l’avoir,

ton inspiration. Tu retournes au boulot avec lui demain ?

– Ouiii ! dis-je en pleurnichant à moitié. En plus je lui ai aussi fait croire que j’étais une lève-tôt.

Je sais pas ce qu’il m’a pris. Je ne voulais pas entrer dans les stéréotypes. Maintenant, je suis obligée d’être fraîche et pimpante tous les matins et je n’ai même pas le droit de me plaindre. Et puis je vais devoir revoir Loïc…

– Pour ton réveil matinal, facile : tu augmentes les doses de café et tu te reposeras en remontant à Paris. Pour Loïc, par contre, je ne peux rien pour toi vu que je ne sais pas de qui il s’agit. À part si on parle du GI Joe qui était là hier soir, auquel cas il s’appelle Ludovic. Mais c’est bien, vous progressez, ma petite dame, votre blocage sur les prénoms s’améliore : au moins, maintenant, il y a des sonorités en commun.

Je la regarde, désespérée. Elle continue :

– Pour Ludovic donc, ne fais rien ! Laisse-le te draguer. Ça peut durer une vie la drague, tu le sais aussi bien que moi. Au pire, laisse-toi faire, sors avec lui, ça t’aidera à mettre de la distance avec François. Si c’est ce que tu veux.

– Oh oui, c’est ce que je veux ! Ce mec est un poison pour moi. C’est ma kryptonite personnelle.

Je fais connerie sur connerie quand je suis avec lui et l’expérience d’hier m’a prouvé qu’il valait mieux s’arrêter là. Et puis j’ai peur qu’il s’attache.

– Qu’ il s’attache ? rebondit Lydia.

– Oui, il.

– Oui, oui, bien sûr, fait-elle en se resservant du thé. Toi, avec ton cœur de pierre, tu ne t’attacheras jamais. J’avais oublié. Tu adopteras des enfants à 45 ans pour ne pas finir vieille fille, et comme tu seras éternellement jeune et belle, tu continueras à te taper tout ce qui passe en profitant de la vie.

– Mais tu sais que ton sarcasme m’avait manqué ? Rappelle-moi qui pensait exactement la même

chose il y a six mois à peine ?

– Oui, eh ben, j’étais conne. C’est déjà pas mal de le reconnaître, non ? Et puis attention, je n’ai jamais dit que je finirais ma vie avec Julien ! Je l’aime, certes, mais il me trompe une fois et je le tue !

Cela dit, pour moi, c’est le bon, alors s’il déconne, plus d’autre chance, je n’ai plus qu’à me retirer du jeu et à finir ma vie avec un chat.

C’est ce moment-là que la Teigne choisit pour passer paresseusement devant nous en traînant son gros bide. On éclate de rire toutes les deux.

– Tiens j’ai déjà un candidat ! dis-je en riant. Ma pauvre, reste avec Julien ou bien tu connaîtras l’enfer avec cet animal ! Et je te promets que tu regretteras ta belle-mère.

– Oui, je compte bien rester avec Julien, dit-elle redevenant sérieuse. Mais tu as raison, il y a six mois, je n’aurais pas misé un kopeck sur cette histoire. C’est marrant comme ce n’est jamais ce que tu crois avoir écrit qui se réalise.

Elle se tait et me regarde. Je me lève pour aller rincer nos tasses dans l’évier.

– Tu essayes de me faire passer un message, c’est ça ? Même pas en rêve. La psychologie de bazar, avec moi, ça ne marche pas.

Sur cette conclusion moyennement constructive, les parents de François rentrent de la clinique avec François et Paul. Nous bavardons un peu avec eux et prenons des nouvelles de Sophia et la petite, puis Lydia file retrouver Julien.

La soirée se poursuit à table, dans une ambiance très détendue. On discute comme de vieilles connaissances, on reparle des bosses d’Elinor et d’Alain, on rit beaucoup. Jusqu’à ce qu’Elinor aborde la question de Noël. Et là, c’est le drame : ma « belle-mère » nous a fait la surprise d’inviter

mes parents au réveillon. Je m’apprête à lui dire qu’ils ne sont pas là, qu’ils sont en vacances à Papeete comme tous les ans ou qu’ils ne fêtent jamais Noël, quand elle me prend de court en m’apprenant qu’elle en a déjà discuté avec Lydia et que celle-ci lui a dit qu’ils seraient ravis !

La garce. Je reste sans voix. Je ne peux même plus déglutir. Je regarde François dans l’espoir qu’il me trouve une solution miracle et je vois que c’est pire. Il est figé comme le personnage d’un tableau, la fourchette à mi-chemin entre l’assiette et sa bouche. Bouche restée grande ouverte et surmontée d’une paire d’yeux exorbités comme dans un film comique. Je le fusille du regard. Non mais depuis quand les flics sont aussi doués que des gamins de 3 ans pour cacher leurs émotions ?

Après quelques secondes de pétrification, il semble reprendre vie, bouge les paupières et avale sa salive.

– Euh, maman, c’est peut-être un peu prématuré, non ? Maïa ne me les a même pas encore officiellement présentés.

– Je sais, je sais ! dit Elinor en prenant un air penaud. En fait, je suis tellement euphorique que je voudrais un Noël parfait où tout le monde serait réuni. Noël, c’est mercredi soir, Sophia sera sortie de la clinique, ce sera l’occasion de fêter ça tous ensemble. Oh, Maïa, ne m’en voulez pas ! J’ai simplement voulu bien faire. Je voulais vous faire la surprise. J’ai… J’ai comme qui dirait appelé vos parents.

– Vous avez quoi ? dis-je sans maîtriser mon agressivité.

Elinor semble se tasser légèrement sur sa chaise.

– Je me suis aperçue qu’ils ne savaient pas que vous étiez dans le Sud. Ce doit être un malentendu, mais ils vous croyaient à Papeete avec François.

Note pour plus tard : éviter les fausses bonnes idées du genre envoyer un mail à mes parents pour leur dire que j’ai rencontré un homme et qu’on est en vacances à Papeete.

Elinor reprend :

– Ils ont semblé agréablement surpris, en tout cas. D’ailleurs, votre maman m’a l’air d’être une femme charmante. Elle a été très émue par ma proposition. J’étais un peu gênée de la prévenir au dernier moment mais ça ne semble lui avoir posé aucun problème.

Tu m’étonnes. Les deux pires marieuses de la Terre réunies le temps d’un réveillon. Ma mère pourrait déplacer une montagne à mains nues pour voir sa fille se caser plutôt que devenir le cas désespéré et/ou la lesbienne esseulée qu’elle imagine.

Je crois que je vais défaillir. Paul a dû le remarquer puisqu’il se met à parler de tout et de rien pour changer de sujet. Il dit qu’il vient de recevoir un texto de Sophia, ce qui a le mérite de détourner l’attention générale de ma personne et de me laisser le temps de me recomposer un visage.

Une pelle, un trou, vite. Je ne demande rien de plus. Je suis même prête à creuser moi-même le trou si on me fournit la pelle. Mais dans quel merdier je me suis foutue ? Je ? Non. Dans quel merdier Lydia m’a foutue ? La garce. La pelle et le trou c’est pour elle, en fait.

Le repas se termine sans autre incident notable. En même temps, après cette bombe, je vois pas bien ce qui pourrait arriver de pire.

Tandis que les autres s’installent au salon pour une joyeuse soirée télé en famille, j’enfile mon manteau et rédige un premier texto vengeur :

Écoute-moi bien, Judas, fuis sans te retourner, c ton seul espoir. Ne ferme plus jamais les deux yeux quand tu dors. J’ai mis un contrat sur ta tête.

La réponse ne tarde pas :

Merde. Tu le sais.

Puis :

Je suis désolée.

Et juste après :

Peux pas appeler, on en parle demain. Je te jure pas fait exprès. Elle m’a coincée.

Je bouillonne de rage.

Foutage de gueule ? Tu comptes aller à un mariage bientôt ? Tu as acheté une robe et tu cherches une occase de la porter, c ça ?

Cette sale traîtresse :

Lol non c un accident je te jure je ferai tout pour me faire pardonner. Je voulais t’en parler tout à l’heure mais pas eu le courage.

Moi :

Je veux une nouvelle identité, des papiers, changer de couleur de cheveux et 1 million pour quitter le pays et tu seras pardonnée.

Mon ex-meilleure amie qui brûlera en enfer :

Ça va être dur. OK pour les cheveux j’aime pas ta couleur.

Le temps que j’écrive la réponse remplie de noms d’oiseaux, un autre texto arrive :

Je plaisante arrête de m’insulter.

Puis elle me renvoie un texto :

J’ai essayé de la dissuader de les appeler quand elle a su qu’ils habitaient MTP et sans faire exprès j’ai dit qu’ils étaient là. Mais elle est têtue Elinor.

Moi :

C ça. Suis folle de rage. Je sais pas quoi faire, je te hais. Démerde-toi avec ta belle-mère.

Judas Iscariote :

Nooooon pitié je t’m.

Moi :

Je te hais.

Brutus devant César :

C normal c’est le premier effet mais ça va passer je suis sûre, c qu’un soir.

Moi :

Noël putain, Noël avec un inconnu et sa famille qui nous prend pour un couple.

Cette petite garce :

Eh ben, vis ta vie de couple profite des bons côtés en te disant qu’après tu retrouveras ta liberté.

Moi :

L’histoire se reproduit c ca…

Les larmes me montent aux yeux sans que je puisse les stopper.

Lydia :

Non c différent. C pas Frédéric.

Moi :

Pourquoi ? Il s’appelle François et il a pas de voisine ? C tous les même, comme mon père.

À ce moment-là, mon portable sonne et je décroche.

– Je suis sortie, me dit Lydia.

Après un silence, elle reprend :

– Maïa, tu ne peux pas mettre les fautes de certains sur le dos de tous les autres.

– Ah oui ? Mon fiancé me trompe le jour de Noël et quelques jours après, je trouve mon père

dans son bureau en train de culbuter une autre femme, mais t’as raison, ils sont pas tous pareils. Juste ceux qui m’entourent !

– Maïa, je sais. Frédéric était un connard. Ça, c’est un fait établi. Mais tes parents, ça ne te regarde pas. C’est ta mère qui gère ça, pas toi. Si ton père la trompe, qu’elle le sait et qu’elle laisse faire, pourquoi toi, tu t’en mêlerais ?

– Pff. Super argument, ça change rien.

– Ça change tout. Ta vie, c’est pas la leur. Frédéric n’était pas le bon, vraiment pas, et c’est bien que tu l’aies su avant de l’épouser plutôt qu’à votre troisième enfant, non ? Il était beau et ça t’a aveuglée, mais c’est un tel salaud que je suis sûr que sa mauvaise âme l’a enlaidi.

Je souris.

– Hum, comme le portrait de Dorian Gray ?

– Exactement ! Bon, tu as fait une erreur qui s’appelle Frédéric, mais il n’y a pas que des hommes comme lui sur la Terre. Certes il y en a beaucoup, mais ne laisse pas une erreur te bouffer la vie.

– De toute façon, ça ne change rien. Je n’aime pas les hommes. Ils font tous souffrir un jour les femmes qui ont le malheur de les approcher.

– Tu sais, Maïa, pour l’instant c’est plutôt toi qui fais souffrir les hommes.

– Et alors ? C’est pas le juste retour des choses ?

– Non, pas s’il y a des gentils qui n’ont rien demandé et se retrouvent à payer les pots cassés.

Parmi ceux que tu as largués, il y avait des types bien qui en ont bavé par ta faute.

– N’importe quoi.

– Will m’a appelé pendant un mois, presque tous les jours, pour savoir comment tu allais et si je pensais qu’il y avait une chance entre vous.

– Hein ?

– Et puis Erwan aussi.

– Quoi ?

– Le plus drôle, c’est Pierre, qui m’a fait envoyer des fleurs au bureau pour que je te les fasse suivre. Il n’osait pas te les donner lui-même et avait peur que tu les jettes en voyant sa carte.

– Mais c’est qui, Pierre ?

– Nous y voilà ! Cette manie de ne pas retenir les prénoms masculins, c’est symptomatique, ma vieille, Freud aurait adoré. C’est le moment de consulter. Ah, et pour ta gouverne, Pierre, c’est celui de chez Apple.

– Ah oui. Pas très remarquable, plutôt geek.

– Comme la plupart de tes conquêtes : informaticiens, financiers, avocats, pas de professions à forte vie sociale. Ils sont tout à toi, comme ça. Pas mal, mais pas des tombeurs non plus. Ils ont l’impression d’avoir gagné un jeu télévisé, avec une bombe comme toi, ils t’adulent, ce qui flatte ton ego, et puis tu les quittes. Ce qui les brise. Mais tu ne t’en rends même pas compte.

Je réfléchis et essaye d’assimiler toutes les informations qu’elle me donne.

– Tu déconnes ?

C’est la seule chose qui me vient.

– J’ai gardé les fleurs séchées de Pierre dans mon bureau, si tu veux des preuves. Je savais que tu ne saurais même plus qui il était trois jours après et ça me permettait de faire râler Julien qui était jaloux.

– Tu m’embrouilles ! Tout ça, ça n’excuse pas ce que tu m’as fait, dis-je, retrouvant ma colère.

– Je sais. Pardon. Je t’aiderai, promis. Je ne lâcherai pas mon téléphone ! Et après, si tu veux, on rentre ensemble à Paris. On reprend notre petite vie tranquille, on annonce à tes parents ta rupture, François se démerde avec les siens et on se fait un bon resto, toutes les deux, comme au bon vieux temps. Et c’est moi qui paye… Et rien à voir avec le pari, c’est pour me faire pardonner.

– Avec un bon chardonnay ? dis-je avec toute une petite voix.

– La meilleure bouteille de la maison !

– On en reparlera. Je suis encore fâchée pour l’instant. Je te laisse, je suis congelée.

Je raccroche et me retourne pour voir la Teigne allongée sur le paillasson de l’entrée. Avachie, plutôt. Si j’en crois le nombre de fois par jour où je la croise, soit elle passe sa vie à me suivre, soit il y a plusieurs chats sur le même modèle dans cette maison.

J’enjambe le sumo avec une extrême prudence, histoire de ne pas marcher sur cette grosse mine antipersonnelle. En équilibre précaire, je m’apprête à pousser délicatement la porte quand elle s’ouvre sur François, ce qui a pour résultat de faire fuir la Teigne qui heurte mes jambes, me fait basculer et me fait tomber dans les bras de François.

– Oh, putain, c’est pas un chat ! C’est ma mère déguisée, en fait ! dis-je en prenant appui sur le corps ferme de François pour me relever.

– Ça va ? demande-t-il.

– Non. Et toi ?

– Pas vraiment.

Bon, au moins, pour une fois, on est sur la même longueur d’onde, lui et moi. On monte à l’étage tout en parlant. Arrivés dans la chambre, notre chambre, il me demande :

– On va faire comment ?

– Eh bien, comme un gentil petit couple ! On va passer un super réveillon en famille et puis surtout on va boire pour oublier. On aura la gueule de bois le lendemain mais après quelques jours, je

pourrai remonter à Paris, annoncer notre rupture à mes parents comme convenu. On ne change pas le scénario ! Ce n’est pas parce qu’il y a des modifications mineures que ça va tout chambouler.

– OK. Tu en es où de ton livre ?

– Ça avance, dis-je, hésitante.

– Tu n’as rien fait, c’est ça ? demande-t-il en s’asseyant sur le lit.

– À peu près, oui. Mais ne t’en fais pas, je ne vais plus te coller bien longtemps. Je trouverai une solution et je fêterai la fin de cette année de merde à Paris. De toute façon il est hors de question que je reste dans ce trou perdu plus d’un mois.

– OK, je te fais confiance. Honneur aux dames, dit-il en m’indiquant la salle de bains d’un geste courtois de la main.

18. La nuit

« Oui, femme, quoi qu’on puisse dire,

Vous avez le fatal pouvoir

De nous jeter par un sourire

Dans l’ivresse ou le désespoir. »

Alfred de Musset

Voilà, c’est la nuit. Et c’est de pire en pire. Maintenant, elle est en nuisette et dort à côté de moi.

J’ai eu beau prendre une douche froide, je suis bon pour une nuit blanche.

Elle a vraiment un corps parfait. Le peu que cache la nuisette laisse très peu de place à l’imagination.

« Ce trou perdu », c’est comme ça qu’elle qualifie le Sud. Voilà, François, au moins, la question ne se pose même pas. Tu vas faire ta vie dans le Midi, elle va remonter à Paris, fin de l’histoire. Sauf que je n’aurai même pas réussi à coucher avec. C’est même plus une question de pari avec Franck, c’est juste une question de dignité, merde. À propos de Franck, quand je l’ai appelé ce matin pour lui raconter ma fin de soirée, j’ai cru avoir une hyène hystérique au bout du fil tellement il se foutait de ma gueule. Il n’a même pas réussi à me dire « je te l’avais bien dit » entre deux putains de gloussements.

Je n’ai jamais autant galéré pour avoir une femme. Elle détesterait que je dise ça, mais Maïa, dans son genre, c’est un vrai stéréotype : un pas en avant, deux pas en arrière. Et en même temps, elle s’y connaît au moins autant que moi en voitures, ne semble pas apeurée par la moindre petite bête (la Teigne ne compte pas), ne veut pas de mari et encore moins de famille. Elle a plus de caractère que la moitié des taulards que j’ai rencontrés et marche sur des talons de dix centimètres comme une équilibriste chevronnée. Un mystère. Mais un mystère avec un sacré beau cul. Et merde, ça recommence. Allez, dors, François, dors…

***

Et voilà, évidemment, je me réveille dans le même état qu’hier soir. Je vais me doucher avant que Maïa se réveille. Elle est encore plus belle quand elle dort car elle n’a pas ce rictus qui lui donne l’air d’être toujours sur la défensive.

Quand je sors de la douche, un peu calmé, elle est levée. Je descends prendre un café et on part ensemble au commissariat. Aujourd’hui, je suis sur le terrain. Je n’aime pas trop l’idée de l’emmener, après tout ça peut être dangereux. Mais Ludovic me soutient que ça ne craint rien, qu’on est deux et que c’est juste un repérage.

Il semble vraiment vouloir jouer les gardes rapprochés et ça commence à me gonfler.

Nous arrivons dans un entrepôt sur l’un des quais près du port de La Grande-Motte. On repère

rapidement la voiture que l’on cherche. Dans la nôtre, l’ambiance est un peu tendue. Ludovic essaye de rassurer Maïa avec des phrases toutes faites mais elle n’a pas l’air d’avoir tant besoin que ça qu’on la rassure. Depuis ce matin, elle a le regard vide et semble plongée dans ses pensées. Ce réveillon de Noël en famille doit vraiment la chambouler. Si j’en crois ce que j’ai entendu derrière la porte hier soir, ça a un grand rapport avec son connard d’ex. Oui, je sais, c’est mal d’écouter aux portes mais quand j’ai surpris le début de la conversation, ma curiosité a été plus forte que mon savoir-vivre.

On se gare à quelques mètres d’un endroit où sont sorties plusieurs voitures que Ludovic a déjà repérées ailleurs.

Après quelques minutes, on décide de lancer une opération pour ce soir car nos données se recoupent : le transfert des faux billets devrait avoir lieu cette nuit. Ce n’est pas le gros coup car il ne s’agit que d’une petite quantité de fausse monnaie, mais l’un des mecs que j’ai en ligne de mire depuis longtemps sera présent. Avec lui sous les verrous, le réseau tombera, ce qui perturbera le trafic et permettra de démanteler tout le reste. Cette enquête, c’est des mois de travail de fourmi qui démystifie toutes les conneries qu’on peut voir à la télé.

Maïa se met à nous poser des questions pendant que nous rentrons au commissariat. Je lui détaille les débuts de l’affaire, les interrogatoires, les suspects relâchés faute de preuve, les règlements de compte qui ne mènent à rien… Mais on lui raconte surtout les heures passées au bureau, à relire des rapports interminables, à contrôler la moindre erreur qui pourrait nous coûter l’enquête, à répondre aux critères d’exigence de nos supérieurs qui veulent que tout soit « propre » et conforme à la procédure même si ça risque de tout faire foirer. Marbot a travaillé dur lui aussi, et même si c’est mon enquête, je dois avouer que le boulot sur Montpellier a été parfaitement mené.

D’ailleurs ça me rassure : si je suis muté, je ne bosserai pas avec des bras cassés.

Maïa a l’air sincèrement intéressée et noircit les pages de son calepin. En arrivant au commissariat, Marbot et moi nous consacrons à l’opération de ce soir. Il faut agir vite et fort, avec précision. Maïa en profite pour prendre encore des notes ; elle nous suit un peu partout et interroge d’autres lieutenants.

Vers 16 heures, le commissaire Julain sort de son bureau et pète un câble. De nombreux détails ne sont pas encore au point. Il vient me voir pour me dire que Maïa, en tant que civile, n’est plus la bienvenue. Il a raison, ça peut être dangereux.

Je lui paye un taxi et la renvoie chez moi, à Mauguio. « Chez moi », ça fait bizarre de penser ça.

Et à la fois, la savoir là-bas pendant que ça s’agite ici me rassure. C’est mon instinct protecteur, le même que pour Sophia.

La fin de journée arrive très vite. À 19 heures, je reçois un texto de Maïa :

Ta mère veut savoir si tu rentres manger.

Je souris.

Non désolé, ne m’attendez pas, je risque de rentrer dans la nuit.

OK. C’est dommage qu’on soit « que » fiancés, c’est trop tard pour contracter une assurance vie ou faire construire une maison pour cette nuit ? S’il y a des chances que j’hérite, tu me connais, je prends.

Je ris doucement. Cette allusion à peine voilée au lâchage de Marie m’aurait mis en colère il y a encore peu de temps, mais là, ça m’amuse. Je lui réponds :

Oui trop tard. Prie pour qu’il ne m’arrive rien que tu aies au moins le temps de connaître la nuit de noce.

La réponse ne tarde pas :

Oh oui, ce serait dommage que je reste vierge toute ma vie parce que mon fiancé a été tué en mission !

Moins crédible en vierge, je te préfère en croqueuse de diamant, c plus excitant.

À en croire ton état au réveil, un rien t’excite de toute façon.

Exactement ! Ça s’appelle un homme, mon cœur. Enfin un vrai, pas tes ex.

La réponse tarde à venir. Je l’ai vexée ? Je ne pense pas que ce soit le genre, mais j’ai peut-être touché un point sensible. J’enfile mon gilet pare-balles quand mon portable m’indique l’arrivée d’un texto :

Pardon j’étais occupée avec mon vibro. Mieux qu’un homme, tout le temps dressé, et il se tape pas la voisine, ne m’emmène pas au marché, ne me présente pas sa mère et ne me reproche pas d’être écrivain. Le top quoi.

Je rigole franchement et réponds :

Attends de voir s’il reste quand tu lui vomiras dessus…

J’hésite à cliquer sur « envoyer », c’est un sale coup mais en même temps, elle l’a cherché. Me comparer avec un vibromasseur, merde…

Visiblement, elle est moins susceptible que je le pensais.

Ha, ha ! je réserve ça aux flics que je veux éloigner. Je te laisse j’ai un deuxième orgasme.

Putain, elle me cherche ou quoi ? À dix minutes de partir en mission, je me retrouve avec un début de gaule. Je réponds :

Au moins je me console en me disant que c’est en pensant à moi.

Tu me cherches, ma belle, tu me trouves.

La réponse ne tarde pas :

Peut-être, mais tous les fantasmes ne sont pas forcément faits pour être réalisés.

OK, c’est officiel, cette fille me rend fou. Et pas au sens figuré, « fou » comme cintré, dingue, taré, zinzin, barjot, fada. Je me retiens de hurler ma frustration dans le commissariat et me concentre sur les derniers préparatifs… pour rien. Parce qu’évidemment, rien ne se passe finalement comme prévu, c’est aussi ce qu’on appelle les risques du métier. En fait, rien ne se passe tout court :

apparemment, le transfert de fausse monnaie a été annulé. J’espère qu’ils n’ont pas eu vent de notre opération, sinon c’est vraiment la merde.

Je suis à la maison à 3 heures. Le temps d’un arrêt à la cuisine pour un verre d’eau et un rapide coup de fil à Franck, et j’entre dans la chambre aussi discrètement que possible, pour ne pas réveiller Maïa. Je la regarde en me demandant si ce fameux vibromasseur existe vraiment ou si c’était juste pour me provoquer. Je me demande aussi si c’est vraiment une bonne idée de penser à ça avant de me coucher.

Mais c’est Maïa elle-même qui interrompt ma rêverie. Elle se retourne et entrouvre les yeux.

– Coucou.

– Coucou.

– Ça va ? Tout s’est bien passé ?

– Non, calme plat. Il ne s’est rien passé. Dors, tu sauras tout au débriefing de demain.

– OK, bonne nuit, chéri.

Elle m’a appelé « chéri » ? Je ne sais pas si elle a dit ça dans son sommeil ou comme une boutade, mais ça m’obsède une bonne partie de la nuit.

***

Mardi 23 décembre. Une fois de plus, je me réveille crevé et tendu, et la perspective de dîner ce soir au resto avec Julien et Lydia m’épuise d’avance. Avec mes trois heures de sommeil, la journée va être longue.

J’insiste auprès du commissaire pour qu’il laisse Maïa assister à notre débriefing du matin. Elle se fait discrète au fond de la salle et semble prendre des kilomètres de notes tandis que chacun fait son rapport. J’ignorais qu’il était humainement possible d’écrire autant en une heure.

À midi, Ludovic l’invite à déjeuner. Bon. Je les regarde partir tous les deux et vais me chercher un sandwich, histoire d’avancer dans ma paperasse.

13 heures, ils ne sont toujours pas rentrés, il abuse, quand même. C’est pas comme si on était sur une enquête importante dont le dénouement nous échappe et qu’il était en train de draguer ma Maïa.

Enfin Maïa.

13 h 30, ils reviennent bras dessus, bras dessous et la fatigue n’aidant pas, je sens monter ce qui ressemble à une pointe de jalousie. Cela dit, ça répond à ma question de cette nuit : son « chéri » était bel et bien ironique. Apparemment, son nouveau genre de mec, c’est les blonds bodybuildés. Eh bien, il faut parfois savoir se retirer avec panache.

La journée passe avec une lenteur insupportable. À 17 heures, on rentre à la maison se préparer pour la soirée. Julien et Lydia nous attendent à 20 heures au Patio, un joli petit restaurant espagnol de Mauguio réputé pour ses excellentes tapas et sa carte des vins.

J’attends Maïa en discutant avec ma mère qui s’inquiète d’avoir fait une bêtise en invitant les parents de ma « fiancée ». Je la rassure en lui disant qu’elle a bien fait. De toute façon, est-ce que j’ai le choix ? Quand Maïa descend enfin, je suis atterré. Elle est encore plus belle que d’habitude, si cela est possible. Elle porte une robe noire avec un imprimé fleuri très couleur locale, puisque Mauguio est la première communauté espagnole de France. Bel effort, pour une Parisienne dans l’âme. Comme je reste sans voix, ma mère me met un coup de coude dans les côtes. Perdu dans mon admiration, je me demande un instant ce qu’elle veut avant de comprendre qu’elle attend une réaction de ma part.

– Tu es magnifique ! dis-je à Maïa en l’aidant à passer son manteau.

Voyant que ma mère continue à me regarder avec insistance, j’aide Maïa à ajuster son col et une impulsion subite me fait me pencher pour l’embrasser. Maïa a un léger mouvement de recul mais se laisse faire et reprend vite son rôle de « fiancée ». Ce qui n’était qu’un simple baiser pour donner le change se transforme en quelque chose de beaucoup plus appuyé tout en restant dans les limites de la décence, présence de ma mère oblige. Je prends la main de Maïa et pousse la porte de la maison quand je sens ses doigts trembler légèrement entre les miens. Et voilà. Je n’ai peut-être pas passé une heure et demie avec toi ce midi, mais est-ce que Marbot te fait le même effet ?

19. Yin…

« Le seul moyen de se délivrer d’une tentation, c’est d’y céder. Résistez et votre âme se rend malade à force de languir ce qu’elle s’interdit. »

Oscar Wilde

On arrive au restaurant. Je m’attendais à un boui-boui provincial mais en fait, c’est magnifique.

Il y a des fleurs grimpantes un peu partout, des bouchons de liège joliment empilés sous le comptoir en verre, des ardoises de bois avec des proverbes aux murs. La petite salle est aménagée dans une ancienne grange, ce qui explique l’impressionnante hauteur sous plafond. Au centre d’une décoration hétéroclite façon brocante chic et chaleureuse trône un immense four. Je crois que je suis en train de tomber amoureuse de cet endroit.

Damien est déjà installé à la grande table réservée par Lydia. Tiens, c’est drôle, je crois que depuis le début, je ne me suis pas trompée une seule fois sur son nom.

Lydia et Julien arrivent presque en même temps que nous, suivis, quelques minutes plus tard, d’Angélique et Matthieu. Paul nous rejoint avec Sophia, qui est sortie de l’hôpital cet après-midi. Elle m’impressionne : à part de légers cernes sous les yeux, elle a l’air en pleine forme. Ils sont avec Anna, dans son landau, et restent juste le temps d’un verre. Ils sont fous, normalement on ne doit pas sortir avec ces choses-là, non ?

Tout le monde s’extasie sur le bébé, tandis que Jean et Carole, de plus en plus enceinte, arrivent à leur tour.

Quand on est enfin au complet, Julien commande du champagne. Tiens, il a des envies comme ça

lui aussi ? C’est les hormones ou quoi ?

François et Paul le regardent et je surprends un regard de connivence entre eux trois. Qu’est-ce qu’ils manigancent ? Oh non ! Ne me dites pas que…

Julien s’approche de Lydia, qui discute avec Carole. Il prend sa coupe de champagne, la remplit, puis pose un genou à terre devant elle.

L’instant est tellement solennel que j’ai l’impression qu’un silence complet est tombé sur le restaurant tout entier. C’est d’ailleurs bel et bien le cas quand Julien prend la parole d’une voix émue mais assurée :

– Lydia. Tu es la femme la plus têtue, la plus déroutante et la plus folle que je connaisse…

Rires discrets autour de la table.

– … et je suis le plus borné, le plus con et le plus macho des mecs de cette Terre. Mais je sais une chose, c’est que je n’aurai jamais l’occasion ou l’envie de rencontrer une autre femme un jour

dans ma vie. Alors si tu penses pouvoir me supporter jusqu’à la fin de tes jours, je serai toujours le plus borné des hommes mais certainement nettement moins con…

Lydia reste sans voix. Elle semble complètement paralysée et ses yeux clignent dans le vide, par pur réflexe physiologique.

– … je sais que ceux qui comptent le plus pour toi sont réunis ici, autour de cette table, et c’est la raison pour laquelle j’ai attendu jusqu’à ce soir. Pardonne-moi d’avoir été tendu ces derniers temps, mais je voulais que tout soit étrange et parfait, à ton image. Alors, Lydia…

Il sort de sa poche un écrin de velours bleu et l’ouvre devant elle, dévoilant un magnifique solitaire, dont le brillant et la pureté éclipsent les lumières du restaurant et illuminent jusqu’aux tables alentour.

– … me ferais-tu l’honneur de passer ta vie à m’aider à changer pour faire de moi un homme

moins macho, moins borné, moins con et parfaitement heureux ?

Plus personne ne respire, tandis que le visage de Lydia se modifie doucement pour former le plus éclatant des sourires qu’il m’a été donné de voir sur… sur personne, en fait. Je n’ai jamais lu un tel bonheur sur le visage de quiconque.

– Oui !

Elle le dit comme un souffle plutôt que comme un mot.

– Oui, répète-t-elle en riant, les yeux brillants. Même si je ne suis pas assez dingue pour envisager de te changer ! Tu es mon con borné à moi, et c’est tout ce qui m’importe.

Julien se redresse, elle se lève et ils s’embrassent, sous les applaudissements de toute notre table et de quelques-uns de nos voisins, visiblement impressionnés.

Voilà, voilà, messieurs-dames, c’était notre happy end du jour, on rallume les lumières et on relève son strapontin, le film est terminé ! Cette salope de Cendrillon va partir sur son cheval blanc…

Je crois que je viens d’assister à la scène la plus mièvre, la plus cliché, la plus romantique… et en fait la plus authentique qu’on puisse imaginer.

Il me faut quelques instants pour réaliser que mes mains sont en train d’applaudir à un rythme effréné, comme si je venais de voir le spectacle d’acrobatie le plus impressionnant du monde, et putain, je crois bien que mes yeux sont même légèrement humides, les traîtres. Non mais en fait, c’est sûrement cette saleté de cheminée centrale, ce barbecue-plancha ou je ne sais pas quoi qui me pique les yeux. Quelle idée de mettre un truc pareil en plein milieu d’un restaurant !

Tout le monde félicite les heureux fiancés et je mets un petit moment à retrouver ma voix. Quand j’y pense, moi qui me vante de tout anticiper, eh bien, celle-là, je ne l’avais pas vue venir ! En tout cas, j’avais raison de rassurer Lydia sur les retards et la tension de Julien ces derniers temps. Les batteries de mes radars ne sont pas complètement à plat non plus. D’ailleurs Lydia vient vers moi et quand j’ouvre la bouche en la serrant dans mes bras, elle me murmure :

– Merci !

– Pourquoi ?

– Pour avoir toujours été près de moi quand je pétais un câble, pour m’avoir donné la force de ne pas douter et pour m’avoir ouvert les yeux chaque fois qu’il le fallait…

– Alors de rien, ma chérie.

Je la serre dans mes bras et je l’entends me dire :

– À charge de revanche…

Je souris et elle s’éloigne pour aller embrasser Carole. Julien prend sa place en face de moi.

– Alors, miss Paris, on dirait que ton cœur de pierre à toi aussi commence à s’effriter…

J’efface du bout des doigts un reste de larme coincé dans mon œil droit et lui réponds :

– La fumée, sans doute ! Félicitations ! En tout cas, tu peux te vanter de m’avoir bien surprise. Et tous les hommes ne peuvent pas en dire autant.

– Ça, c’est que tu n’as toujours pas trouvé le bon, tout simplement, dit-il avec un sourire canaille.

On se prend dans les bras, je le félicite à nouveau puis le regarde droit dans les yeux.

– Tu sais que si tu lui fais du mal…

– Tu m’émascules avec les dents, oui, je sais, répond-il en souriant. Mais tu sais que tu n’auras pas besoin d’en arriver là. Je vais prendre le relais et si un jour j’ai la chance d’être père, je sais aussi que mes enfants auront la plus formidable et la plus déjantée des taties… Quant à toi, en attendant, tu pourrais peut-être commencer enfin à t’occuper de toi. Même si tu n’es pas tout à fait normale, tu mérites aussi d’être heureuse…

– T’as vraiment pas ton pareil pour les compliments, toi ! Je comprends ce qui a séduit Lydia !

Sophia et Paul nous laissent pour rentrer coucher leur petite chose et nous trinquons tous ensemble au champagne tout en débattant du risque que représente une demande en mariage en public.

Même s’il est vrai que personne à table n’a vraiment douté de la réponse de Lydia.

La soirée est très sympa et le champagne coule raisonnablement, surtout dans mon verre. Une cuite par semaine, ça suffit. Même si techniquement c’est une nouvelle semaine. L’atmosphère est si détendue que j’en oublie presque que mes parents seront là demain soir pour rencontrer François et sa famille… Je dis bien presque. Parce qu’en réalité, j’ai l’estomac qui se noue chaque fois que j’y pense, c’est-à-dire toutes les trente secondes. Connaissant mon père, il ne croira jamais à cette comédie, il verra tout de suite la supercherie et je n’ai plus qu’à prier pour qu’il s’abstienne de faire un scandale. J’apprécie trop la famille de François pour gâcher leur premier Noël avec leur petite-fille.

Avant la fin du repas, le portable de François sonne et il sort prendre l’appel.

Il revient deux minutes après et nous dit qu’il est désolé mais qu’il doit partir en urgence.

L’opération importante qu’il chapeaute se déroule cette nuit. Je me lève pour l’accompagner mais il m’oppose un refus catégorique.

– Tu restes ici, m’ordonne-t-il. C’est interdit aux civils. Passe une bonne soirée et amuse-toi pour moi. Et puis profites-en pour prendre des notes : vu la manière dont a commencé la soirée, je suis sûr que tu trouveras plus de matière pour ton roman ici qu’avec moi, ajoute-t-il sur un ton qu’il veut léger mais je le sens nerveux.

Il fait un rapide tour de table, envoie une bise à Lydia et sort presque en courant. Bon, bon, bon… Je me sens complètement désemparée. Comme si je n’étais pas à ma place dans ce restaurant avec mes amis… Je ne sais pas si c’est l’envie de finir mon livre, qui commence à prendre forme, ou de ne pas quitter François.

De toute façon, je sais que je n’arriverai pas à dormir. Comme la nuit dernière, où je n’ai pas pu fermer l’œil avant de savoir qu’il allait bien. Quoi ? « Inquiète » ? Non, pas du tout, c’est juste qu’on n’est pas plongé tous les jours dans une affaire policière, quand même. J’ai envie de savoir la suite, moi.

Quand on sort du restaurant, vers 1 heure, il n’a toujours pas donné signe de vie. Lydia et Julien me déposent à la maison et on reste un peu dans la voiture, à commenter cette belle soirée. Puis je prétends que je suis fatiguée pour les laisser rentrer fêter dignement leurs fiançailles.

Au moment où je m’apprête à claquer la portière, Julien me dit :

– Ne t’inquiète pas, c’est un bon flic. Il a l’habitude.

Je rigole.

– Tu connais tes classiques ! Il te manque juste le borsalino avec ton costard, Alain Delon. Allez, bisous, les amoureux, filez chez vous !

Il sourit mais n’est pas dupe de mon apparente légèreté. Je leur fais un signe de la main et j’entre dans la maison.

Je vais directement dans la cuisine boire un verre d’eau où je tombe sur Sophia qui prépare un biberon.

– Coucou, me dit-elle. Les joies d’être maman ! C’est fini le repos, je crois.

Je lui prends la bouteille d’eau minérale des mains et essaye de l’aider car je me doute qu’elle souffre encore à la façon dont elle se tient légèrement courbée.

– C’est pas trop douloureux ?

– Ça va, c’est supportable. La nature est bien faite. On doit sécréter des hormones de bien-être qui compensent la douleur quand on regarde notre enfant.

Je souris tout en galérant avec la machine étrange devant moi censée, j’imagine, simplifier la vie des jeunes mères. Sophia me rend mon sourire, me reprend la mixture et met en route l’engin en question.

Paul arrive à ce moment-là avec le bébé dans les bras et me demande ce que j’ai fait de François.

Je leur explique rapidement qu’il a dû partir au boulot mais rien de grave, il va revenir. Ça ne semble pas les alarmer, c’est déjà ça. Paul insiste pour prendre le relais de Sophia et lui dit d’aller se recoucher pour récupérer.

– Tu verras, me dit Sophia en montant les escaliers avec moi, un jour tu comprendras.

– Quoi ?

– Ce que c’est que cette hormone secrète de maman !

– Ah, oh ! là, là, ça m’étonnerait, je…

Mais je me tais de peur d’en dire trop.

– Moi, tu sais, plus rien ne m’étonne, dit-elle avec un sourire en entrant dans sa chambre.

Je ne dis rien, je regarde un instant sa porte se refermer et je pousse la mienne.

Je prends une longue douche en espérant trouver François dans la chambre en sortant mais non, personne… Ah, si : la Teigne.

Je me mets au lit avec mes notes mais rien n’y fait, impossible de me concentrer. Je pousse un gros soupir et pose mon calepin sur mes genoux, par-dessus le drap, tandis que la Teigne s’approche de moi en ronronnant. Pour une fois, elle n’a pas l’air hostile. Elle pose son énorme fessier sur mes notes – vas-y, ma grosse, fais comme chez toi – et j’ai l’impression qu’elle me regarde… tristement ?

De son museau humide, elle pousse ma main comme si… Mais oui, ce chat essaye de communiquer.

Mais que veut-il me dire exactement ? Pendant que je médite sur le langage des chats, se produit un événement très étrange : la Teigne me lèche la main. Je comprends alors que ce gros machin est en train de me faire un câlin et attend une caresse en retour. Vu la manière dont notre dernière tentative de rapprochement s’est terminée, j’hésite un peu. Finalement, n’écoutant que mon courage, je lui passe la main sur le poil. La chose semble aimer ça et cale sa tête sous ma paume en donnant de légers à-coups. C’est marrant. Je la caresse pendant plusieurs minutes tout en me laissant bercer par son ronron étrange et bruyant, qui semble m’apaiser. Je suis en train de m’endormir enfin quand un bruit dans le couloir me fait sursauter. Ça doit encore être les heureux parents au service de leur dictateur en couches-culottes.

Contre toute attente, la porte de la chambre s’ouvre sur François, qui semble surpris de me trouver encore éveillée, lumière allumée. Mais la plus surprise, c’est moi. Car François a l’air d’être passé sous un rouleau compresseur. Son épaule est dissimulée sous une sorte d’attelle et il a des bleus

un peu partout, et même ce qui me semble être du sang séché à la base du cou. Je me redresse brusquement en oubliant la Teigne, qui pousse un feulement de tigre, me griffe au passage et bondit au pied du lit.

– Mais qu’est-ce qui s’est passé ?

– Rien de bien grave, c’est soigné, dit-il en me montrant son épaule. Tout s’est très bien passé et la mission a été un succès ! Toi, par contre, tu as affronté un ennemi coriace, à ce que je vois.

Comme je ne comprends pas, il désigne la Teigne, par terre, qui nous regarde.

– Oh oui, la Teigne et moi étions amies avant que tu ne fasses irruption pour interrompre ce moment de tendresse et nous réveiller.

– Vous réveiller ? Allez, Maïa, tu peux m’avouer que tu ne dormais pas ! Tu attendais le retour de ton vaillant fiancé, pas vrai ?

– Eh bien, l’action te monte à la tête, à ce que je vois, mon pauvre. Commence plutôt par tout me raconter au lieu de dire des conneries.

Il me raconte en détail l’action, les échanges de balles et celle qui lui a éraflé l’épaule. Rien de grave, précise-t-il. Je l’écoute patiemment mais le vois bâiller à plusieurs reprises. Il a l’air à bout de force. Je lui propose de réserver la suite pour demain. Et puis quelque chose me dit que s’il s’endort demain soir à table en plein réveillon, Elinor ne nous le pardonnera pas. Son attelle semble le gêner et il accepte avec reconnaissance mon aide pour ôter jean et chemise. Décence oblige, je m’arrête au caleçon et à la porte de la salle de bains puisqu’il tient absolument à prendre une douche.

Au moment où je range son jean, une feuille pliée en quatre tombe de sa poche arrière ainsi qu’une boîte de médicaments. Une ordonnance. « Rien de grave », tu parles, vu les antidouleurs qu’on lui a prescrits, soit le médecin est dealer, soit ce n’est pas si bénin que ça. Il sort de la douche quelques minutes plus tard, je lui tends la boîte de médicaments.

– Tu as pris ces trucs et tu as conduit après ?

– Non, maman, répond-il. C’est Ludovic qui m’a déposé.

– C’est qui Ludovic ? fais-je sans trop réfléchir.

Il me regarde, l’air désespéré et amusé à la fois.

– Celui avec qui tu vas manger en tête à tête le midi.

– Ah oui, Marbot ! Oh, ça va, je retiens pas son prénom, c’est tout. Mais tu serais pas un peu jaloux sur les bords, toi ? dis-je en l’aidant à s’installer sous les draps.

– Pas du tout ! Si tu veux donner dans le genre militaire, à ta guise.

Je fais le tour du lit et m’installe à ma place.

– On sait jamais, je suis preneuse de toute nouvelle expérience ces derniers temps, dis-je en éteignant les lumières.

– Voilà une information passionnante, mademoiselle Tournan, dit-il en se retournant soudain vers moi.

– Ah, tiens, ton épaule ne te dérange plus, maintenant ?

– En réalité, elle me fait terriblement mal, si tu pouvais me remettre l’oreiller…

Sans rallumer la lumière, je me penche vers lui, quand il m’attrape de son bras libre, me retourne pour me plaquer contre le lit sous lui et m’embrasser. Mais je l’entends aussi retenir un gémissement de douleur. Je me dégage alors et lui donne une légère tape sur son bras valide.

– Ça suffit vos enfantillages, lieutenant ! Repos, repos et pour le reste… on verra demain.

Il grogne comme un enfant privé de goûter mais se remet sur le dos. Je réajuste ses oreillers et l’embrasse doucement sur la joue.

– Bonne nuit, Fabien !

Dans la pénombre de la chambre, je peux deviner l’esquisse d’un sourire sur ses lèvres et, en très peu de temps, je le sens glisser dans les bras de Morphée. À mon tour maintenant, et vite, par pitié.

20. … et Yang

« J’essaye toujours de faire ce que je ne sais pas faire, c’est ainsi que j’espère apprendre à le faire. »

Pablo Picasso

Je me réveille avec des douleurs un peu partout. J’ai l’impression d’être passé sous un rouleau compresseur. Tiens ? Ça sent bon, c’est quoi ? De la vanille, ou quelque chose d’un peu plus exotique mais que je ne saurais définir. Quand j’arrive à vraiment ouvrir les yeux, je vois Maïa en sous-vêtements. Ça y est, je suis au paradis ? Ses cheveux sont mouillés, j’imagine que l’odeur vient de sa crème ou son parfum. Elle passe une robe en laine ajustée et se retourne.

– Oh ! Je t’ai réveillé ? Pardon, je ne voulais pas. Tu peux dormir encore, si tu veux.

Sa voix est douce, chaleureuse, prévenante, presque maternelle : quelqu’un a échangé son cerveau contre celui d’une fille normale pendant la nuit ou quoi ?

– Non, ça va, merci, dis-je d’une voix pâteuse. On est le 24, si je ne descends pas aider, je risque bien plus qu’une éraflure à l’épaule !

Je me redresse avec une grimace de douleur. Putain, c’est bénin mais ça fait mal. Maïa se précipite et me recale contre l’oreiller.

– Toi, tu bouges pas sinon je te détruis l’autre épaule ! Je vais aller te faire un café que je vais te monter au lit. Après quoi, tu prendras gentiment tes antidouleurs et tu attendras qu’ils fassent effet pour descendre rejoindre les autres. En attendant, tu profites encore de ton lit. Je me suis bien fait comprendre ?

Ah, ouf, c’est bon, elle a retrouvé son cerveau. Je m’adresse donc à la vraie Maïa :

– Si tu veux que je reste au lit, il y a des moyens beaucoup plus efficaces, tu sais…

Elle s’immobilise et se retourne lentement, avec un sourire plein de dents un peu flippant. Quand elle a cet air-là, je ne sais jamais si elle va me violer ou me mordre.

– Effectivement j’y ai pensé, dit-elle, appuyée contre la porte dans une posture légèrement aguicheuse qui me laisse voir le départ de la poitrine depuis son décolleté. Mais je me suis dit que coucher avec toi alors que tu as dormi cinq heures, que tu t’es pris une balle et que tu es sous morphine n’allait peut-être pas être l’expérience du siècle. Dans un esprit de loyauté, je préfère donc repousser l’échéance et te laisser une chance ultérieure pour mieux… (elle mordille sa lèvre inférieure avant de poursuivre) t’exprimer.

Sur ce, elle rigole et sort de la chambre.

Pour changer, je suis dans mon lit avec des pensées lubriques. Sauf que cette fois, je suis coincé.

Aucun moyen de les faire taire et la morphine ne parviendra jamais à calmer ça.

Elle revient quelques minutes plus tard avec un plateau sur lequel sont posés un café brûlant avec un sucre et demi, et deux tartines grillées.

– Les tartines, c’est ta sœur qui me l’a dit.

– Par contre le sucre, ça m’étonnerait. Sophia aurait mis de l’aspartame.

Elle hoche la tête en souriant.

– Ça, c’est moi. J’ai un petit talent d’observation.

Je tapote le lit à côté de moi pour qu’elle vienne s’asseoir.

– Tu ne préfères pas rester seul ? demande-t-elle.

– Certainement pas. J’ai envie de t’entendre me raconter la soirée d’hier pendant que je déjeune.

Mais avant de commencer, ôte-moi d’un doute, tu n’as vomi sur personne ?

Elle fronce les sourcils en une parodie de colère.

– Non, je ne trouve ça bien qu’avec toi.

– Ah, j’aime avoir des privilèges !

– Tu parles d’un privilège !

– Quand on peut déshabiller la femme après, je t’assure que c’en est un.

– J’avais oublié ça… J’espère au moins que mes sous-vêtements sont à ton goût.

– Ça va. Même si j’aurais préféré du beige plutôt que du noir, mais on ne va pas pinailler.

– Du beige ? Mais t’as aucun goût ! En plus ça aurait juré avec le reste de mes fringues. Oublie le beige.

– Je sais, dis-je en mordant dans ma tartine. Mais ça aurait été assorti à ma chemise.

On se regarde alors sans bouger quelques instants. Un ange passe, portant un petit moment de gêne en guise d’auréole.

Je fais tomber le sucre dans ma tasse et remue le liquide en faisant tinter la cuillère contre la faïence pour briser le silence.

– Le café est délicieux. Je vais finir par m’habituer à avoir une femme à mes côtés, tu sais. Il va falloir que j’en trouve une régulière en rentrant à Paris.

– Oui, mais fais un bon casting, alors. Le café, je n’y suis pour rien. J’en bois beaucoup mais je suis incapable d’en faire un buvable, même avec la super machine de tes parents. Tu pourras remercier Sophia, ma seule vraie contribution, c’est le sucre.

– C’est déjà pas mal. Mais tu as raison, je préciserai « dois savoir faire le café » sur l’annonce.

– Tu comptes remonter vivre à Paris alors ? demande-t-elle soudain.

– Non, mais ma mutation n’est pas encore officielle, donc je préfère m’épargner les faux espoirs.

– Et c’est quoi, tes projets, quand elle le sera ? Parce qu’elle le sera, n’est-ce pas ?

Je souffle devant l’étendue du programme.

– Eh bien… Bosser, d’abord. Ça, ça ne change pas. Acheter une maison…

– C’est vrai ? Où ça ?

– J’en sais rien, dans un village des alentours.

– Pas à Montpellier même ?

– Quel intérêt ? Ici, on a tous les avantages de la ville en n’étant qu’à dix minutes, sans les inconvénients. Et pour élever des enfants, je préfère largement être à Mauguio.

– Élever des enfants ? demande-t-elle, les yeux exorbités.

– Eh oui, ma petite dame. Je m’amuse, je travaille mais je ne compte pas finir célibataire. Tant que ma mère me harcelait, ça me gonflait d’avance et je rejetais l’idée. Mais depuis un mois qu’elle m’a lâché, je m’aperçois que c’est ce que je commence à vouloir, moi aussi.

– Une maison, un chien, des enfants…, dit-elle, pensive.

– Ton pire cauchemar, c’est ça ?

– Non, mon pire cauchemar, c’est la version avec un chat.

Nettement plus détendus, on discute encore de la soirée d’hier, de tout le bonheur que l’on souhaite à Lydia et Julien quand un soudain éclair de lucidité me foudroie sur place.

– Maïa, on a un problème !

– Quoi ?

– Ce soir, c’est Noël.

– Oui, ça, je sais, c’est mon sujet de cauchemar préféré… mais encore ?

– Eh bien, à moins que tu me caches des choses, on n’a de cadeau ni pour l’un et l’autre, ni pour tes parents, que je sache !

– Oh, putain, oui, tu as raison. J’en ai un pour tes parents, que je comptais leur offrir avant de partir, mais comme je savais pas pour combien de temps je serai là… je n’ai pas pensé au reste. Quant à mes parents, ça ne m’a même pas effleuré l’esprit. Oh, merde !

Elle semble complètement paniquée. Je sens que c’est à moi de prendre les choses en main. Je

pose le plateau et bondis hors du lit en bénissant les antidouleurs. Enfin « bondis »… je me lève, quoi.

– Très bien. Il n’est que 9 h 30, les magasins ouvrent dans une heure, on a donc tout notre temps.

Préparez-vous, on est partis pour une journée shopping de Noël, mademoiselle Tournan !

– Mais tu disais que… Ta mère ne va pas râler si on n’est pas là pour l’aider ?

– T’inquiète, je m’en occupe. Je la connais par cœur, avec les bons arguments, dans cinq minutes elle va me dire que ça l’arrange de ne pas nous avoir dans les pattes pendant qu’elle cuisine.

Je me douche tant bien que mal avec mon attelle et rejoins Maïa dans la cuisine. Elle a déjà prévenu ma mère pour mon épaule et, contrairement à mes craintes, celle-ci ne me fond pas dessus.

Elle se contente de me prescrire quarante-cinq traitements différents et finit même par nous suggérer d’aller nous promener pour nous changer les idées pendant qu’elle s’occupe de tout avec mon père.

Maïa lui demande ce qu’on peut acheter pour ce soir et elles parlent cuisine pendant cinq bonnes minutes. Décidément, Maïa ne cessera jamais de me surprendre. Quand elle a enfin la liste complète de ce qu’il manque, nous sommes prêts à partir.

J’embrasse ma sœur et ma toute petite nièce au passage. Paul me rejoint.

– Je ne sais pas qui est le plus à plaindre ! Toi, à faire les magasins avec une femme le jour de Noël, ou moi, coincé ici avec un bébé qui pleure et une belle-mère qui a décidé de transformer le repas de ce soir en un conte de Noël.

Je lui pose la main sur l’épaule et lui chuchote, d’un air solennel :

– Placard de droite dans le salon, porte du bas, tout au fond, il y a un rhum vieux Diplomatico du Venezuela. Si à 17 heures, je ne suis pas rentré, tu vas t’enfermer dans le bureau avec mon père et vous prenez un verre tranquillement avant le début des hostilités !

– T’es le meilleur, je vais compter les minutes !

– Fais gaffe, c’est comme ça qu’on devient alcoolique !

***

Fait exceptionnel dans nos contrées méridionales, cette année, il fait un froid de canard pour Noël. J’ai même l’impression qu’il fait trop froid pour qu’il neige. Pour épargner mon épaule, Maïa a décidé de conduire, mais c’est la première fois que je laisse quelqu’un prendre le volant de ma TT.

J’aurais été plus serein avec la voiture de mon père, mais j’ai peur qu’elle le prenne mal. Or je tiens à ma peau.

Après quelques minutes pour dompter la bête, je m’aperçois qu’elle conduit vraiment bien. Mais comme je suis un con macho, ça m’arracherait la gueule de le lui dire et je préfère ne pas faire de commentaire.

– Ça va, je ne maltraite pas trop ton bébé ? demande-t-elle.

– Comment tu fais pour lire dans mes pensées ? dis-je en allumant l’autoradio.

– Une certaine connaissance des clichés masculins, peut-être ? ricane-t-elle en accélérant.

– Oui, ben, attention quand même, je ne voudrais pas être arrêté pour excès de vitesse.

Maïa a beau être devenue une vraie Parisienne, Montpellier ne semble avoir aucun secret pour

elle, et elle va se garer directement au parking du Polygone, le plus gros centre commercial.

Voilà. C’est là que l’apocalypse commence. Dans la fourmilière, c’est le chaos le plus total : des gens qui courent partout au milieu des hurlements d’enfants, des cadeaux qui s’entrechoquent, des caisses saturées où les caissières semblent au bord de la crise de nerfs, des chants de Noël en boucle dans les haut-parleurs comme la propagande d’une dictature inhumaine, des photographes désespérés, partout des Pères Noël moins vrais que nature… Que quelqu’un me sorte de là !

Devant mon air mi-déprimé, mi-paniqué, Maïa me prend la main et sourit.

– Ordre et méthode, fais-moi confiance, on va y arriver !

D’un pas martial, elle nous emmène au dernier étage (« De haut en bas, lieutenant Schwartz, c’est le secret »), chez Nature et Découverte. En moins de dix minutes, elle dégotte une bouilloire écolo pour ma mère avec ses « berlingots de thé » et un ensemble du parfait routard pour son père avec guide, timbale et sac de couchage en version sac à dos tout-en-un.

Au passage, elle réduit à néant tous mes a priori sur l’indécision chronique des femmes. Et ce n’est que le début.

Chez Marionnaud, elle achète une séance de massage pour ma sœur, utilisable partout en France et valable un an. Dans un salon de thé, elle prend un assortiment de café aux mille saveurs différentes qui donnent l’impression de faire le tour du monde en une matinée. Chez un caviste, elle choisit un excellent whisky pour mon père et deux bouteilles de grand vin pour ses parents, de ma part. On fait une razzia chez Petit Bateau, où il ne reste plus un seul pyjama de 0 à 6 mois après notre passage. Et enfin, elle craque sur un chapeau chez Tie Rack pour sa mère.

Je regarde ma montre, il est à peine 11 heures. Cette fille fait du shopping aussi vite qu’elle conduit.

On s’arrête boire un café. Je la félicite pour son efficacité et elle semble légèrement blessée que j’aie pu douter d’elle. Encore. J’ai vraiment le chic pour ça, apparemment. Oui, désolé, Maïa, je te voyais plus comme une fille qui passait une heure dans chaque magasin pour ressortir avec le même T-shirt hors de prix en trois couleurs que comme une organisée du shopping qui refuse de perdre son temps. Elle m’explique qu’elle est parfaitement capable de passer trois heures dans la même boutique à claquer ses droits d’auteur en T-shirts assortis. Question de moment.

– Bien, maintenant on va passer à la partie la plus périlleuse, dit-elle.

– Nos cadeaux ?

Elle acquiesce en réfléchissant.

– Alors ? Tu as déjà tout prévu ?

– Han han, dit-elle en agitant l’index. Là, c’est différent, mon chéri. Si on veut vraiment donner le change, je ne dois pas connaître ton cadeau et tu ne dois pas connaître le mien. On devra les

découvrir ce soir. Parce que je fais confiance à mes talents de comédienne pour simuler la surprise, par contre, sans vouloir t’offenser…

– Quoi ? Mais c’est complètement faux. Je sais prendre l’air étonné. Regarde !

J’écarquille les yeux en ouvrant grand la bouche. Elle rit.

– C’est bien ce que je disais ! Désolée mais le déballage du cadeau des amoureux, vrais ou faux, sera le clou de la soirée et je te garantis qu’on se retrouvera sous les feux des projecteurs familiaux.

Alors crois-moi, on a plutôt intérêt à assurer. On se retrouve ici dans une demi-heure, ça te va ? Ça ira ? Tu survivras ?

Je fais oui de la tête d’un air penaud. Je ne veux pas qu’elle parte, je ne veux pas qu’elle me laisse dans ce magasin dangereux avec tous ces gens stressés prêts à toutes les bassesses pour dégotter le nounours du petit dernier.

– Mais si je me perds ? Si on me pousse ? Si on me cogne l’épaule ? Si une horde de femmes

m’attaque parce que je suis le dernier mâle disponible ? Si…

– Tu t’en sortiras ! me coupe-t-elle.

Puis elle se hisse sur la pointe des pieds, m’embrasse sur la bouche et sourit.

– Il va falloir que tu survives si tu veux savoir à quoi pourrait bien ressembler notre première nuit. Rendez-vous dans une demi-heure.

Puis elle tourne les talons et disparaît dans la foule. Ou plutôt, j’ai l’impression qu’elle se fait happer par la foule.

Et voilà, je suis comme un con. Mais un con heureux, avec une promesse de nuit torride. C’est encore une de ses plaisanteries ou elle est sérieuse, ce coup-ci ? J’en ai marre, j’ai l’impression d’être un labrador qui remue la queue en attendant sa caresse. Allez, concentre-toi, François !

Je regarde partout autour de moi : Pimkie, connais pas, Camaïeu, connais pas, bureau de tabac, non, escalator, non plus, Monoprix, sert à rien… Formidable, ça commence bien. Je bloque un petit moment au pied des escalators en me disant que le temps passe et que je ne vais pas lui offrir une marche en alu ni un paquet de clopes. Je sais vivre, quand même. Tiens, une pharmacie. Et si je lui offrais la pilule ? Ha, ha. Faut que j’arrête tout de suite les antidouleurs, ça m’anesthésie le cerveau.

Putain, j’ai envie d’une bière. Mais non seulement il est un peu tôt, mais en plus (et surtout) ça ne résoudra pas mon problème.

Quelqu’un pour me sauver, vite. Si j’appelle Franck, il ne va pas louper cette magnifique occasion de me chambrer, ça me gonfle d’avance. Autant emmerder Paul. Il décroche à la deuxième sonnerie.

– T’es encore en vie ?

– Oui, mais pas pour longtemps. On a trouvé tous les cadeaux mais il me reste l’épreuve finale…

– Le sien ! dit-il aussitôt.

– Comment tu le sais ? Elle t’a appelé, elle aussi ?

– Non, mais je suis en couple et je sais donc que le pire cauchemar de l’homme, c’est le cadeau pour la femme ! Et dans ton cas, c’est encore pire. T’es vraiment dans la merde, mon beauf.

– Pourquoi tu dis ça ?

– Oh, pour rien ! À part que ta mère s’attend à une bague parce qu’elle a remarqué que Maïa n’en porte pas. Et que ses parents à elle doivent probablement penser la même chose. Le problème, c’est que vous êtes un faux couple et que tu ne peux donc pas lui acheter une vraie bague. Sans compter qu’il faudrait savoir ce qu’elle va t’offrir pour que tu lui trouves un truc à peu près équivalent.

– Équivalent ?

Je sens monter la panique et me concentre très fort pour éviter de péter les plombs au beau milieu de la fourmilière.

– Ben, oui. Tu ne peux pas lui offrir une fleur si elle t’offre une Rolex ni lui offrir une bague si elle t’offre des chaussettes. Tu saisis la subtilité du problème ?

– Ah oui, pas faux ! Je suis dans la merde, quoi.

– C’est ça !

– Mais comment tu faisais, toi, avec Sophia, au début ?

– Mal ! Je me gourais tout le temps. Je le fais encore, d’ailleurs. D’où je sors mes exemples, à ton avis ? Le jour où je lui ai offert les fleurs, elle avait acheté la montre. Alors la fois d’après, j’ai acheté une bague et, comme elle en avait marre de mes cadeaux à la con, elle m’avait offert des chaussettes.

– Faudra que tu m’expliques comment tu as réussi à te marier !

– Ça, c’est mon charme indéniable ! Tu peux pas comprendre. J’essayerai un jour de t’en donner un peu si tu veux, mais tu sais, la nature est ingrate, elle ne distribue pas à tout le monde…

– Bon, arrête tes conneries et aide-moi !

– Mais comment ? Tu viens d’admettre que j’étais un vrai nul en matière de cadeaux. Tu veux que je demande à ta sœur…

– Surtout pas !

– Bon, oui, en effet, mauvaise idée. Le mieux c’est que tu te poses cinq minutes pour réfléchir sereinement.

– Merci mais ça fait déjà dix minutes et la seule idée cohérente qui m’est venue, c’est de t’appeler ! Et pendant ce temps-là le compteur tourne et je n’ai pas avancé d’un pouce.

– Ah ouais, c’est con, ça.

– Oui, c’est con…

– Écoute, oublie tout ce que je t’ai dit. N’essaye même pas de réfléchir à ce qu’elle peut t’offrir, elle. Pense simplement, en homme. Qu’est-ce que tu as envie de lui offrir ? Que représente-t-elle aujourd’hui pour toi ?

– Ben, je…

Mais il me coupe la parole.

– Chuuut ! Je ne t’ai pas demandé de me répondre, je t’ai demandé d’y réfléchir.

– Mais j’en sais rien, moi ! Je ne vais pas lui offrir une bague, quand même !

– Mais qu’il est lourd, celui-là ! Bien sûr que non. Putain, c’est les femmes qui ont pris les cerveaux dans votre famille ou quoi ? Heureusement que j’ai eu une fille ! Dès que tu raccroches, tu réfléchis à ce que tu veux pour elle, ensuite tu trouves le magasin. Et tu te grouilles !

Ah, super, vraiment utile, le beau-frère.

– « Prends la clé, Passe-Partout, et attention à la clepsydre » ! Ça vaut pas mieux qu’un jeu télé, ton conseil. Bon, je te laisse, je vais méditer tes paroles, père Fouras. Merci quand même.

– De rien, dit ce con, l’air content de lui. Et bon courage ! Retiens quelques consignes élémentaires de survie en milieu hostile : ne jamais regarder une femme dans les yeux, ne pas pousser un petit vieux dans une file d’attente, ne pas prendre le dernier sac à main sur l’étagère. Respecte ça et tu devrais t’en sortir.

Il se marre et raccroche. Il est pas fini, ce type. Merde, merde, merde. Qu’est-ce que je suis censé faire ?

Alors ce que je voudrais lui offrir… À quoi elle me fait penser ? Elle est passionnée, dynamique, drôle, fatigante, exubérante, changeante, efficace quand elle le veut et complètement déstabilisante le reste du temps, mais ça m’aide pas.

Ah si ! Mes neurones ont percuté ! Mais oui, ça ressemble à une idée ! Il doit bien y avoir une boutique qui vend ça, ici. Allez, je fonce.

21. Le rouge

« L’expérience est le nom que chacun donne à ses erreurs. »

Oscar Wilde

Ça y est, cadeau acheté ! Je me demande comment François s’en est sorti. En même temps, je vais pas me vanter, j’ai vraiment eu du mal à trouver une idée à peu près cohérente. Exit les montres, trop cher, trop tape-à-l’œil, sans compter mon air con s’il m’offre un truc de merde. Exit également la cravate, il n’en porte pas, les chaussettes et les caleçons, on n’est pas assez intimes, le parfum, trop ringard…

Maintenant que j’ai l’esprit (presque) libre, je n’arrête pas de penser à mon comportement.

Depuis ce matin, j’enchaîne les provocations débiles… Mais à quoi ça rime ? Je ne sais pas ce qui m’a pris. Remarque, mieux vaut peut-être que je laisse faire mon inconscient, pour une fois, parce qu’on ne peut pas dire que mon conscient m’ait vraiment servi ces derniers temps.

Récapitulons. Je ne suis pas sortie avec lui pour obéir à Jules et j’en ai été frustrée. Ensuite, j’ai eu cette idée de génie attardé de lui proposer de jouer les faux couples. Résultat, mes idées lumineuses se retournent contre moi et je me retrouve à devoir me taper un Noël en famille. Ce qui ne m’était pas arrivé depuis six ans, au moins. Et qui m’allait très bien. Enfin j’ai fait un pari qui était de loin l’idée la plus crétine du siècle avec ma meilleure amie, ce qui m’a permis de repousser encore les limites de ma frustration. Et même si Jules est revenu sur ses injonctions débiles et que Lydia a annulé le pari, le mal est fait : je suis complètement paumée. Et s’il y a bien quelque chose que je déteste dans la vie, c’est être paumée.

De toute façon il faut que je pense à autre chose : sa mission est finie, donc notre collaboration aussi. Il va rester ici et moi je vais rentrer à Paris… Et je ne sais pas pourquoi mais cette idée ne m’enchante plus tant que ça. J’avais oublié à quel point Montpellier me manquait. Les petites boutiques au lieu des avenues au-dessus des métros bondés.

L’ambiance festive du centre commercial me plaît, les odeurs de Noël, les gens souriants qui font leurs achats de dernier moment, la musique dans les haut-parleurs, les Pères Noël joyeux…

J’avais perdu de vue tout ça et je crois bien que je suis en train de me laisser gagner par l’esprit de Noël. Et je dois admettre que ça fait du bien. Je dois aussi admettre que je me suis fait un sang d’encre pour François, cette nuit, et que j’ai failli tourner de l’œil en voyant sa blessure. Quel soulagement quand j’ai su que ce n’était rien. Ça mérite bien de nous laisser une chance au lit, non ?

J’arrive pile à l’heure au point de rendez-vous avec le cadeau de François caché au milieu des autres. Mon « fiancé » est déjà là. Eh bien, il l’a trouvé vite, mon cadeau ! Soit il ne s’est pas foulé, soit c’est le seul mec que je connaisse dont le neurone « faire plaisir aux femmes » fonctionne.

Je regarde discrètement : pas de sac. Il l’a caché où, mon cadeau ?

Pitié, j’espère que c’est pas une bague ! Ou alors il n’a rien trouvé. À la limite, je préférerais.

Je lui demande, un peu tendue :

– C’est bon ?

– Prêt ! On peut y aller.

Comme je le regarde un peu trop longtemps avant de décoller il précise :

– Oui, j’ai ton cadeau. Ne me regarde pas comme ça. Et déstresse, c’est pas une bague de fiançailles, ajoute-t-il en avançant vers les escaliers qui mènent au parking avec un sourire.

Il lit dans mes pensées, lui, maintenant ?

Je reprends le volant de son merveilleux petit bolide. Dommage que je ne puisse pas accélérer un peu… Mais François a l’air tendu, ce n’est pas le moment.

On s’arrête en chemin dans une grande surface acheter ce qui manque pour ce soir et on se prend un McDo au passage. Le temps qu’on rentre, il sera 14 heures et ils auront sûrement mangé.

François semble surpris de me voir dévorer mon Big Mac. Quoi ? Il m’a déjà vue manger un burger, non ? J’ai l’impression que tout le monde se fait une image de moi à mille lieues de la réalité. Ça ne m’a jamais vraiment dérangée jusque-là mais depuis que je connais François, j’en ai marre de passer pour la fille « différente », avec des guillemets pas vraiment flatteurs.

***

L’après-midi passe très vite. Au bout de la trentième tentative d’appel de ma mère, je finis par décrocher. Elle ne fait aucun commentaire sur mon prétendu voyage à Papeete et me demande au moins soixante-dix fois si sa présence au réveillon ne va pas déranger. Elle me dit avoir déjà beaucoup sympathisé avec la maman de « ce François ». Je la rassure : ce n’est pas moi qui ai pris l’initiative de les inviter mais bien les Schwartz. Je pense qu’elle est tellement obnubilée par sa personne qu’elle ne voit pas la perfidie dans ma remarque.

François va faire une sieste pour reprendre des forces tandis que je dresse la table dans le salon.

Sophia a l’air de plus en plus en forme et m’impressionne vraiment avec sa bonne humeur communicative. Sortir les beaux couverts, les verres en cristal et les ronds de serviette, faire le plan de table, tout ça me semble très solennel mais en réalité, j’adore ça. Elinor passe l’après-midi à préparer sa dinde en chantant. La journée file agréablement, même si je culpabilise un peu de mentir à ces deux femmes que je commence à apprécier sincèrement. Mes a priori sur Sophia ont complètement disparu. En fait, Lydia avait raison, c’est quelqu’un de posé et très simple, et pas la snob compliquée que j’imaginais de loin. La mère et la sœur me racontent beaucoup d’anecdotes très drôles sur François et ses lubies d’enfant. Ma préférée, c’est quand il s’est mis en tête de constituer des dossiers sur les voisins pour mieux les avoir à l’œil parce qu’ils avaient tous, selon lui, un comportement suspect. C’est d’ailleurs comme ça que tout le quartier a appris que la voisine trompait son mari : François avait pris une série de clichés la montrant tous les mercredis à la même heure accueillir chez elle en petite tenue un autre voisin. Ça n’aurait pas posé de problème si c’était resté dans la famille mais François a eu la bonne idée de montrer les photos au mari, pensant que sa femme prévoyait l’attaque de la pizzéria du coin… Il n’avait que 8 ans ! C’est ce qu’on appelle une vocation précoce. J’espère juste qu’il tire aujourd’hui des conclusions un peu plus fiables.

À 17 heures, Paul passe la tête dans la cuisine et me fait discrètement signe de le suivre.

Je prétexte un coup de fil à passer et le suis dans le bureau d’Alain Schwartz.

– Maïa ! Joignez-vous à nous, mon petit, dit mon « beau-père ».

Paul referme silencieusement la porte du bureau. C’est étrange, ça ressemble à un guet-apens.

Mais un guet-apens des plus sympathiques, puisque Alain me tend un épais verre en cristal d’où émane une agréable odeur de rhum. Eh bien… il est un peu tôt pour commencer à boire mais après tout… Je le remercie et avale une gorgée qui me procure une délicieuse sensation de chaleur.

– D’habitude, on fait ce petit rituel avec François, m’explique papa Schwartz, mais comme il dort encore, je me suis dit que ce serait l’occasion idéale pour discuter un peu.

Ah non, c’est bien un guet-apens. C’est où, la sortie, déjà ? Appuyé sur le bord de son bureau, Alain me fait signe de m’asseoir dans un grand fauteuil club en cuir fauve. Paul est assis dans son jumeau, à côté de moi, et porte régulièrement son verre à la bouche.

– Je ne vais pas y aller par quatre chemins, Maïa. De toute façon, vous savez déjà que je sais.

J’acquiesce sans un mot. Que pourrais-je faire d’autre ? Il poursuit :

– Paul m’a enfin expliqué le fin mot de cette… mascarade.

Je regarde Paul, moitié inquiète, moitié en colère. Il se tasse sur son fauteuil et boit une nouvelle lampée de rhum.

– Ne vous inquiétez pas. À vrai dire, je trouve l’idée de base très bonne. Tellement bonne que je pense que c’est vous qui l’avez eue et pas mon écervelé de fils. Ne vous méprenez pas, j’adore et je respecte François mais je crois qu’une initiative aussi brillante et tordue ne peut venir que d’une femme.

J’ouvre la bouche, prête à me défendre mollement, mais il poursuit :

– Cela dit, je ne vous cache pas que quelque chose me chiffonne un peu. En dehors de ses enquêtes, mon fils sait se montrer aussi têtu qu’aveugle. Et j’ai bien peur qu’il… ne sache pas toujours s’exprimer correctement.

– S’exprimer ?

J’ai peut-être des idées « brillantes et tordues », mais là j’avoue que je suis complètement perdue. Il me regarde avec ce qui me semble être une grande bienveillance. Mais qu’est-ce qui se passe dans cette maison ?

– Je vous apprécie beaucoup, Maïa. Je vous ai bien observée. Vous êtes à la fois l’exact opposé de la femme que je pensais voir François ramener un jour et exactement ce dont il a besoin.

– Mais, monsieur Schwartz…

– Appelez-moi Alain !

– Alain…, dis-je, hésitante. Je ne comprends pas…

– Ah, les jeunes, vous êtes un peu lents à la détente, parfois ! dit-il en se levant. J’étais persuadé que François nous présenterait encore une belle écervelée égocentrique et complètement inutile comme cette Marie. Et là, je découvre avec plaisir que vous êtes tout l’inverse. Enfin vous êtes très belle aussi, bien sûr ! s’empresse-t-il de préciser. Vous surpassez même largement Marie qui était un peu fade à mon goût.

– M… merci. Je…

– Alors je voulais juste vous dire que mon fils est quelqu’un de bien. Il n’est pas question que j’intervienne dans votre vie, ça ne me regarde pas. Mais je sais que François tient beaucoup à vous et je pense que vous l’aimez bien aussi. Je me trompe ?

Waouh, la question de but en blanc comme ça… Il reste du rhum, non ?

– Je l’apprécie, oui, mais…

– Non, ne dites rien de plus ! Je ne suis pas en train d’essayer de jouer les entremetteurs. Votre vie et vos sentiments vous appartiennent, jeune femme. Je voulais juste vous dire de faire attention.

S’il vous plaît, dit-il avec gentillesse. Même si François ne dira rien, je ne l’ai jamais vu regarder une

femme comme il vous regarde. Marie, c’était l’aveuglement de la jeunesse. Aujourd’hui, avec vous, c’est différent. Alors tâchez de prendre le temps, c’est tout ce que je vous demande. Avant de remonter à Paris, discutez avec lui. Je vous promets que je ne dirai rien à Elinor et j’ignore où vous mènera la suite de votre « histoire » mais, s’il vous plaît, faites-moi la simple promesse d’essayer de parler, tous les deux.

– Oui, dis-je d’une voix faible.

– Bien ! Voilà un point clarifié ! conclut Alain, apparemment ravi.

– Qu’est-ce qui est clarifié ? demande François en poussant la porte du bureau.

– Le choix du rhum ! lance Alain en me faisant un clin d’œil discret. Content que tu sois réveillé, mon fils ! Tiens, prends un verre.

Nous discutons alors tous les quatre de tout et de rien, comme de vieilles connaissances. Je ne sais pas si c’est l’arrivée de François ou l’effet du rhum, mais Paul s’est nettement détendu. Et je dois avouer que moi aussi.

Si j’ai bien compris, la sœur d’Alain sera là ce soir avec sa fille, la cousine de François et Sophia, dont il a toujours été très proche. Avec ses 26 ans, c’est la cadette du trio.

Paul demande alors à François ce qu’il compte faire maintenant que son enquête est finie et celui-ci répond ce que je sais déjà, qu’il va essayer de rester dans le Sud et y faire sa vie. Alain se tourne vers moi et je secoue la tête négativement. Ma vie est à Paris, pas ici, plus maintenant. Pour ne pas lui gâcher sa soirée, je lui dis que je dois rentrer peaufiner mon livre avant de l’envoyer à mon éditeur, sous-entendant un peu lâchement que ce retour est temporaire. Je pense qu’il n’est pas dupe mais il me gratifie d’un sourire bienveillant.

– La vie parisienne ! s’exclame Paul. Certains s’y font, d’autres non.

– Et la vie londonienne, tu crois que c’est mieux ? réplique François. Tu peux parler !

– Mais pour moi, la ville ne compte plus, dit Paul en levant son verre, j’y suis avec la femme que j’aime ! Je pourrais être n’importe où ailleurs, ça ne changerait rien.

– Bien dit ! salue Alain en levant son verre à son tour.

– C’est peut-être une connerie de redescendre, dit François, redevenu soudain sérieux.

– Il n’y a pas de mauvais choix dans la vie, mon fils. Il n’y a que des projets non aboutis. C’est de mes plus grosses erreurs que j’ai pris mes meilleures décisions !

Paul acquiesce.

– Moi, c’est le jour où j’ai perdu Sophia que j’ai su à quel point je l’aimais. Et pareil pour elle.

Parfois, il faut savoir s’éloigner pour se retrouver, conclut-il sans s’adresser à personne en particulier…

… À part François et moi, bien sûr. Je n’ai pas le temps de relever cette allusion à peine voilée, car Elinor fait irruption dans le bureau. J’ai un temps de retard sur les hommes, qui ont déjà caché leur verre, mais Elinor fait comme si elle n’avait rien vu et nous informe simplement que tout est prêt et qu’il est temps qu’on aille se préparer pour la soirée.

– Allez, on se dépêche ! Ma belle-sœur arrive dans une demi-heure et vos parents, Maïa, dans moins d’une heure. Je ne veux pas que quelqu’un arrive et trouve l’un d’entre nous dans le salon habillé n’importe comment.

Bon, la généralissime semble avoir terminé son speech, nous montons donc sans protester. Les

paroles de M. Schwartz, d’Alain, résonnent encore dans ma tête et le rhum semble avoir fait son travail. Pour la première fois depuis hier soir, je suis enfin détendue. Je passe la porte la première et j’entends François donner un tour de clé derrière nous. Bien. Je le regarde, comme si ce geste était le plus naturel du monde.

– C’est pour la Teigne ! Je n’ai pas envie qu’elle s’incruste dans notre chambre, dit-il en s’approchant de moi.

– Il faudrait vérifier qu’elle n’est pas sous le lit, dis-je sans le quitter des yeux.

Il continue de s’approcher doucement.

– C’est sûr, avec un animal pareil, il faut faire attention, dit-il en baissant la voix.

Hypnotisée par ses yeux, je vois son regard descendre sur mes lèvres. Il a l’air calme et tendu à la fois. Je me sens bien mais complètement paralysée. Une mouche prise dans une toile d’araignée. Je le regarde s’approcher de moi sans pouvoir esquisser le moindre mouvement. Ça me fait peur et m’excite terriblement.

– D’autant que si elle m’attaque une fois de plus, je ne répondrai plus de moi…, dis-je dans un murmure.

Il est si près que je sens son souffle sur mon visage. De son bras valide, il me prend par la taille et me plaque contre lui avec une brusquerie qui contraste avec sa voix calme et douce.

Je poursuis, comme pour me donner une contenance :

– … Et comme je n’aime pas perdre le contrôle…

– Essaye, alors, juste une fois, dit-il, sa bouche effleurant presque mes lèvres.

– Je ne sais pas si…

Mais je n’ai pas le temps de finir. Je sens la chaleur de ses lèvres qui se collent sur les miennes.

Je manque de défaillir sous la pression de sa bouche douce et ferme. De tous les hommes que j’ai embrassés, aucun ne m’a jamais fait un tel effet. Sa main reste calée dans mon dos et j’ai l’impression que s’il me lâche, je m’écroulerai sur le sol. J’entrouvre les lèvres et laisse sa langue explorer ma bouche. Je lui réponds avec une avidité qui me surprend. Mes mains ont pris leur indépendance et parcourent son torse, se perdent dans ses cheveux sombres. J’ai l’impression d’avoir une soif incroyable, tout à coup, que seul son contact pourra étancher. François me dépose sur le lit et s’allonge au-dessus de moi. Je gémis doucement mais il me fait taire en m’embrassant plus fort. Il dégage sa main de l’attelle et je n’ai pas envie de lui faire la leçon.

Il se redresse alors et je crierais presque de frustration. Il me regarde avec des yeux qui semblent complètement hagards tandis que ses mains glissent le long de ma robe. Il saisit le tissu léger et remonte doucement le vêtement le long de mon corps. Je me soulève légèrement pour faciliter le passage. Quand il a réussi à me l’enlever complètement, il m’observe comme si j’étais un tableau de maître. Je suis bien contente du choix de mes sous-vêtements ce matin et d’avoir mis mes bas à couture autofixante.

– Des sous-vêtements couleur chair ? dit-il avec un sourire.

– J’espérais que tu remettrais ta chemise.

Il se penche, s’attarde un instant sur ma bouche puis descend rapidement dans mon cou, glisse sur ma poitrine, mon ventre, tandis que je sens ses mains caresser tout mon corps.

J’en profite pour lui enlever les boutons de sa chemise puis je fais glisser ma paume sur son torse. Comment peut-on avoir un torse aussi ferme ?

Il se lève et déboutonne son jean, que je l’aide à faire tomber à ses chevilles. Son caleçon se révèle déjà prometteur mais, après l’en avoir débarrassé, je réprime un sifflement admiratif devant son sexe dressé.

Je lève les yeux pour lui sourire mais François semble déjà parti.

Je le prends dans la bouche, décidée à lui prouver que je ne suis ni une vierge effarouchée, ni une alcoolique anonyme. Je le suce avec application et vigueur, en reprenant mon souffle de temps en temps et en écoutant ses gémissements qui se font de plus en plus intenses.

– Stop ! dit-il tout à coup en m’éloignant de lui. Soit je vais finir par hurler, soit je vais jeter la clé et on va passer la nuit ici.

Il me porte d’un bras. Cette facilité avec laquelle il me soulève me déconcerte et m’excite. C’est quand même bien, des fois, d’être cette salope de Cendrillon ! Merde, même si tout ça ne dure que le temps d’un film, profitons-en avant le générique de fin.

Il me porte jusqu’à la salle de bains et me dépose légèrement sur le sol.

– On nous entendra moins ici, explique-t-il en m’embrassant.

Il fait couler l’eau de la douche, d’où émane une agréable vapeur tiède. Puis il sort un préservatif du tiroir, tiens, ils sont là depuis quand ? Il l’enfile sur son sexe, ce qui tombe bien, je n’ai jamais été super douée pour ça, et me pousse sous le filet d’eau chaude sans cesser de m’embrasser.

Je sens ses mains partout sur moi, en moi, sa bouche qui m’explore, je n’en peux plus ! J’en veux plus, je lui griffe légèrement le dos, m’accroche à ses cheveux. Il me mordille les seins, le cou… C’est bon mais ce n’est pas assez et je m’entends lui murmurer :

– S’il te plaît… vas-y, prends-moi…

Il ne devait pas lui en falloir beaucoup plus. Il me soulève le bassin d’un bras, me colle contre le mur encore frais de la cabine de douche, mais je m’en fous, mon corps est si brûlant que je ne sens plus le froid. Quand il me pénètre enfin, je pousse un cri et ma respiration se fait haletante.

Moi qui pensais que ça pouvait être bien, je mesure à quel point j’étais loin de la réalité. Nos corps s’accordent à la perfection. Le sien sait quand le mien doit faire une pause, comprend quand repartir puis accélérer, et quand je finis par jouir et qu’il éjacule à son tour, il sent que je suis à bout de forces et me maintient contre lui. Il repose délicatement mes jambes sur le sol, m’embrasse et…

– Maïa, François, vous êtes prêts ? Les parents de Maïa viennent d’arriver. On vous attend en bas !

Elinor.

– On arrive ! dit François d’une voix étonnamment ferme.

On se regarde : l’eau dégouline sur ses cheveux et tombe sur son visage, et je ne dois pas être plus présentable. On éclate de rire en même temps.

– On est dans la merde ! dis-je en reprenant mon souffle.

– Je m’en fous, répond-il.

Il m’embrasse à nouveau tandis que j’essaye en vain de me dégager de son étreinte. Il saisit le gel douche et m’en badigeonne le corps.

– Non, non, non ! dis-je en créant une distance de sécurité entre nos corps. Ce n’est pas la meilleure méthode pour descendre plus vite !

– On n’est pas obligés d’y aller ! rétorque-t-il comme un gamin qui prépare un sale coup.

– Non, tu as raison, on va faire péter Noël !

– Quoi ? Ça ne se fait pas ? demande-t-il avec des yeux de cocker.

– Non, monsieur Schwartz !

Il me savonne vigoureusement sous toutes les coutures.

– Même pas une demi-heure de retard ?

– Non !

– Alors dix minutes, allez ! Je te promets qu’en dix minutes je peux t’emmener au paradis, insiste-t-il, le regard suppliant.

– Non !

Mais je sens que ma détermination à lui tenir tête faiblit dangereusement.

– Si tu es sage et que tu te tiens bien à table, on reprend après le passage du Père Noël.

Il fait mine de bouder comme un môme. Je lui donne une petite tape sur la main.

– Dépêche-toi ! Tu descends, tu fais patienter, je me sèche les cheveux, me maquille, te rejoins, on passe une bonne soirée et je te promets que dès qu’on remonte dans la chambre, tu as la suite de ton cadeau…

– J’aurai le droit de le déballer et d’en faire ce que je voudrai ? demande-t-il calmement sans me quitter des yeux.

– Tout ce que tu veux ! Tu pourras même utiliser tes menottes si je me débats…

– OK ! Mais ça ne m’aide pas vraiment, dit-il en regardant son sexe en érection.

– Tu n’as qu’à prendre une bonne douche froide pendant que je me sèche les cheveux.

Je l’entends murmurer en râlant :

– Ce ne sera que la huitième cette semaine.

Comme prévu, François est prêt avant moi. Je le laisse descendre à contrecœur et passe une jupe rouge fendue sur le côté, un joli chemisier en satin blanc et mes Louboutin fétiches qui devraient me permettre d’affronter ma famille.

Contre toute attente, je suis plutôt contente de voir mes parents. Même mon père. Après tout, c’est Noël.

De manière tout aussi surprenante, François semble très bien s’entendre avec eux. J’aide Elinor à servir les hors-d’œuvre et, chaque fois que je passe près de François, je sens sa main se poser quelque part sur moi ou m’effleurer. J’ai l’impression d’être légèrement ivre sans avoir bu une goutte d’alcool depuis le rhum de 17 heures. Une première.

Je reçois un texto de Lydia qui semble s’en sortir mieux que prévu avec sa belle-mère.

Apparemment, l’annonce des fiançailles a adouci Cruella.

Ma mère, au départ légèrement gênée quand je suis descendue, semble maintenant parfaitement à l’aise et plaisante avec tout le monde. La tante de François est très drôle avec sa voix rauque d’ancienne fumeuse. Elle ressemble à une caricature de pétroleuse. Je ne sais pas quel âge elle a mais je comprends que c’est la sœur aînée d’Alain et la grand-mère de Céline, la « cousine » de Sophia et François, une petite brune gaie et dynamique qui me fait me sentir molle et défraîchie en comparaison, mais avec un rire si communicatif qu’on ne peut même pas la jalouser. Ils doivent avoir de bons gènes, chez les Schwartz.

Je retourne dans la cuisine déposer un plateau vide quand je sens la présence de François derrière moi. Je me retourne juste à temps pour le voir me soulever et me poser sur le plan de travail.

– De quelle couleur sont vos sous-vêtements, cette fois, mademoiselle Tournan ?

– Si vous êtes sage, lieutenant, je vous laisserai vous faire une idée par vous-même !

– « Si je suis sage » ? Il me semble que vous vous étiez engagée à mieux que ça…

– Ah oui, vraiment ? Mais quand est-ce que j’aurais fait une chose pareille ? dis-je en levant les yeux au ciel.

– Eh bien, je ne sais plus si c’était au moment où tu me suppliais de te pénétrer ou quand je te prenais contre le mur…

– J’ai fait ça, moi ? dis-je en jouant les effarouchées.

– Je vais te rafraîchir la mémoire.

Il m’attire vers lui et m’embrasse. Bon sang que j’aime cette manie qu’il a de me plaquer contre lui.

– Oh là ! dit soudain Paul, qui vient d’entrer dans la cuisine avec Anna dans les bras. Ne regarde pas, ma chérie ! C’est tonton François qui fait n’importe quoi. Hé, les tourtereaux, il y a des chambres pour ça !

– Tiens, pas con, on pourrait peut-être monter, dit François en me déposant sur le sol.

Paul se retourne, nous regarde et déclare le plus sérieusement du monde :

– Si vous montez et vous me laissez seul à gérer ta mère et ta sœur, sans parler des autres, je te garantis que je… que je…

– Que tu quoi ? demande François en souriant.

– Que je ne viendrai plus jamais à ta rescousse si tes deux harpies préférées se remettent à te harceler !

– OK, OK, je me rends, on reste ! Allez, en échange, laisse-moi faire un câlin à ma nièce.

François prend délicatement la petite et la dépose dans le creux de son bras valide. Dans le salon, ma mère discute cuisine avec Elinor et mon père parle jardinage avec Alain. L’ordre des choses, quoi.

Si tout cela était vrai, ça pourrait être bien.

Je ressens un nouveau pincement au cœur en me demandant comment tout ça va finir. Mais carpe diem ! Je me sers une coupe de champagne et vais me mêler aux conversations.

Le repas est excellent. Elinor et Sophia ont fait des merveilles et j’avoue ne pas y être tout à fait pour rien non plus. Après le café, mon père me demande de l’aide pour aller chercher les cadeaux dans la voiture. Aïe. Me retrouver seule avec lui n’était pas exactement dans mes plans.

J’enfile mon manteau et une écharpe. La braise de sa cigarette brille dans la nuit et je lui en pique une au passage.

Il me regarde et me demande, de but en blanc :

– Tu vas me faire la gueule toute ta vie ?

– Au moins, ça a le mérite d’être direct. Je ne sais pas, papa.

On tire sur nos cigarettes et l’odeur du tabac me rassure, comme quand j’étais plus jeune et qu’on passait des heures à discuter tous les deux sur la terrasse pour fuir maman qui avait toujours quelque chose à nous faire ranger.

– On était si proches, tous les deux, dit-il, l’air soudain très las. Qu’est-ce qu’il s’est passé ?

– Tu as sauté ta secrétaire, papa !

– Oui, exact. Mais ça n’est arrivé qu’une fois, Maïa, et il a fallu que tu le voies. Je m’en suis déjà excusé auprès de toi, auprès de tout le monde. Si ta mère m’a pardonné, pourquoi…

Je ne lui laisse pas le temps de finir.

– Parce que tu m’as déçue, papa. Toi, mon héros. Mon futur mari venait de me tromper, et là, toi… toi aussi… Plus rien n’avait de sens. J’étais perdue… et…

– Et tu l’es encore. Je le vois bien. Mais tu confonds tout. Il est temps que tu comprennes, Maïa.

Un couple, ça n’a rien d’évident, ça demande de l’attention, beaucoup d’attention. Mais ça ne veut pas dire que c’est impossible. Une erreur de parcours ne justifie pas un changement de destination ! Sans quoi personne n’arriverait jamais à bon port dans la vie.

Il prend une pause et tire sur sa cigarette tandis que je jette la mienne qui m’écœure déjà.

– Je travaillais beaucoup, Maïa. Tu étais sur le point de te marier et j’étais tellement triste.

– Que je me marie ?

– Que tu épouses un connard !

– Quoi ? Mais tu ne m’as jamais dit ça !

– J’ai essayé mais quand tu ne veux pas entendre quelque chose… Dès qu’il s’agissait de Frédéric, tu devenais aveugle et sourde. Tu montais au créneau tout de suite. Alors, comme je ne voulais pas te perdre, j’ai préféré attendre. Attendre le jour où ce connard allait commettre une erreur et où je pourrais lui casser la gueule et te sortir de là. Mais tout ne s’est pas passé comme prévu.

– Tu ne lui as pas cassé la gueule, dis-je en souriant.

– Ah ça, bien sûr que si, répond-il, les yeux brillants comme au souvenir d’une bonne blague.

– Quoi ?

– Je suis allé le voir le lendemain et il a pris mon poing dans la figure. Tout simplement. Mais ne t’inquiète pas, il n’a pas porté plainte et il n’a même pas demandé pourquoi.

– C’était ça, son œil ? Il m’a dit qu’il s’était pris une porte et je me rappelle avoir adressé une prière de remerciement à cette porte !

– C’était moi, la porte !

– Et alors ?

– Alors quoi ? La suite, tu la connais. Quelques jours après, tu me surprenais avec Nadège.

– Que tu as virée, d’ailleurs, alors qu’elle n’y était pour rien.

– Je ne l’ai pas virée, Maïa, je l’ai envoyée chez un confrère. Et elle n’y était pas « pour rien », comme tu dis. Tu n’es pas naïve, tu sais parfaitement que les femmes ne sont pas de blanches colombes.

Il écrase sa cigarette et poursuit, en prenant les cadeaux dans le coffre :

– Je me sentais seul, tu étais partie et ta mère ne s’occupait plus de moi depuis longtemps. Elle s’éclatait avec son club de lecture, ne parlait que de toi, mais le « nous » n’existait plus. Je me sentais seul le jour, la nuit, tout le temps. Ça ne justifie rien, je le sais. Mais quand quelqu’un vous prête un peu d’attention, on s’aperçoit tout à coup que ça fait du bien. En vingt-cinq ans de mariage, je n’avais jamais regardé quelqu’un d’autre que ta mère.

Il fait une pause, je ne sais pas quoi dire. Il s’appuie contre la voiture et continue :

– Après ça, on a beaucoup parlé, avec ta mère. On a beaucoup pleuré et on a certainement beaucoup grandi, aussi. Elle m’aime et je l’aime tellement que nous avons surmonté cette épreuve et en sommes sortis plus forts.

– Pourquoi tu me dis tout ça maintenant ?

– Et pourquoi j’attendrais demain que tu aies gâché ta vie ? Peut-être que je sens que c’est le bon moment.

– Le bon moment pour quoi ?

– Pour grandir enfin, ma chérie. Mais je te préviens, ce n’est pas drôle tous les jours. Mais c’est quand même tellement mieux que se voiler la face et fuir les responsabilités…

– Eh bien, merci ! C’est comme ça que tu me vois ? J’ai un boulot, je m’assume…

– Et je suis très fier de toi ! me coupe-t-il. Mais le boulot, l’appartement, qu’il soit à Paris, à Hong Kong ou au trou du cul du monde, tu crois que ça suffit pour faire une vie ?

Comme je ne réponds rien, il poursuit :

– Tu es ma petite fille. Je t’ai élevée du mieux que j’ai pu. À l’ancienne. Je t’ai encouragée, dorlotée, réconfortée et donné tout l’amour que j’avais en moi. Je décrocherais la lune pour toi, Maïa.

Mais une bonne éducation consiste aussi à savoir dire à ses enfants quand ils se fourvoient. Et savoir parfois les pousser pour qu’ils avancent.

Il marque une pause, semble hésiter et dit dans un souffle :

– François est un homme bien.

– Attends, papa. Je n’ai pas envie de…

– Tu vas quand même écouter, m’interrompt-il d’un ton sec. Je te connais, Maïa Tournan, et je ne voudrais pas que ce que tu as vécu avec cette tafiole de Frédéric et mon comportement t’empêchent d’être heureuse. Je sais que tu ne nous dis pas tout. Ce François, il n’est pas sorti par magie du chapeau, comme ça, en deux mois. Mais je ne veux rien savoir, ça te regarde. Pour l’instant, tout ce que je vois, c’est que je pourrais un jour confier ma fille à un homme qui la regarde de cette façon.

– Mais…

Je suis au bord des larmes. J’ai envie de l’interrompre, de lui dire qu’il se trompe, qu’il ne pourra rien se passer entre François et moi. Qu’il reste dans le Sud, qu’il aime un peu trop les femmes, que je remonte à Paris et que j’aime juste assez les hommes pour les mettre dans mon lit mais pas suffisamment pour leur faire confiance… Cette soudaine prise de conscience me fait mal.

– Non, Maïa. Pas de « mais ». Je sais que c’est dur, je te l’ai dit. Mais tu ne pourras pas éternellement prendre les hommes quand tu veux et les jeter ensuite. Même toi, tu vas te lasser. Et je sais que tu le sais déjà. Tu as simplement peur. Alors je voulais te dire de ne pas avoir peur, ma chérie. Je suis là et je serai toujours là. Quitte le nid, saute dans le vide, tu vas voir, ce n’est pas si haut et il y a plein de choses sympas à vivre. Mais avant tout, arrête de fuir. Ça ne te ressemble pas et tu vas finir par te perdre…

François sort à ce moment-là.

– Excusez-moi, dit-il en se frottant les mains pour se réchauffer. Tout le monde vous attend.

– On arrive, dit mon père.

Puis il m’embrasse sur le front et rentre.

– Ça va ? me demande François, inquiet.

– Oui, ça va, dis-je en lui prenant la main. Ça va très bien. Viens, on rentre.

Dans le salon règne une étonnante euphorie et je me demande soudain si, au fond, tous les adultes présents ne croiraient pas encore un peu au Père Noël. Comme des gamins, ils rôdent autour du sapin au pied duquel sont disposés les paquets brillants. Comme il n’y a pas d’enfant (en tout cas pas de plus de 1 mois ni de moins de 25 ans), on décide que chacun distribuera ses cadeaux. Je donne à Sophia celui d’Anna et le sien et je la regarde les déballer, apparemment ravie de mes trouvailles.

C’est le moment que j’aime le plus à Noël, quand chacun ouvre ses paquets et redevient l’enfant qu’il était l’espace d’un instant. Elinor me tend son cadeau. Surprise et gênée, je la remercie chaleureusement et découvre une somptueuse écharpe en cachemire. Mes parents ont choisi du vin, eux aussi, pour les parents de François, ils m’ont offert un bon d’achat valable dans plusieurs magasins. Ma mère me regarde avec douceur, comme pour s’excuser de ne pas avoir su trouver mieux. Je peux soudain lire dans ses yeux tristes ce qu’a été leur vie ces dernières années. Attendre.

Attendre que leur fille daigne leur faire un signe, partager avec eux un peu de sa vie. Et pourtant, on parle, mais seulement de ce que j’accepte de dévoiler. Le boulot, mon appart, la pluie et le beau temps.

Rien. Je mesure déjà combien la discussion avec mon père m’a fait du bien. Je crois qu’en quelques minutes, j’ai mûri plus qu’en de nombreuses années. Peut-être qu’il a raison. C’est le moment. Le moment d’affronter cet âge adulte dans lequel je suis censée être entrée depuis longtemps déjà.

À propos d’affrontement, je repère enfin mon cadeau pour François : ma nouvelle copine la Teigne est allongée dessus.

– Oh non ! dis-je tout haut en me précipitant vers elle. Tu t’éloignes et de suite !

L’index menaçant, je désigne un coin de la pièce comme pour punir un enfant pas sage. La Teigne me lance un regard apathique, se lève et s’étire avec une lenteur hypnotique et se déplace d’un pas chaloupé vers l’endroit indiqué. Contente de mon petit numéro de domptage, je récupère le paquet encore tiède quand je m’aperçois que tout le monde me regarde.

– Quoi ? dis-je en les regardant tous.

– La Teigne vous obéit ? me demande Elinor, incrédule.

– On a trouvé un consensus, toutes les deux, dis-je en souriant.

– Tu l’appelles la Teigne, maman ? demande Sophia, étonnée.

– Mais comment veux-tu que je l’appelle ? Ce chat est une plaie. Depuis des années, je l’appelle Châtaigne en espérant que ça aura un jour une influence positive sur son comportement, mais je dois me rendre à l’évidence : ce monstre à quatre pattes ne changera jamais ! Elle déchire mes vêtements, se couche dans le linge propre et passe son temps à voler des affaires aux invités, que je dois chaque fois aller déposer discrètement dans la chambre d’amis. Et mon Dieu, ce que les gens peuvent avoir comme affaires bizarres…, dit-elle songeuse.

On éclate tous d’un rire franc en regardant la Teigne, qui se prélasse au coin de la cheminée en mâchouillant quelque chose.

François se lève d’un bond en criant :

– Saleté, rends-moi ça de suite !

Il arrache des griffes du chat un petit paquet dont le papier a été à moitié déchiqueté et me l’offre, penaud.

– Euh, désolé mais… Joyeux Noël.

Je me retiens de rire devant la piètre allure du cadeau et la mine déconfite de François. Autour de nous, les conversations reprennent sur fond de bruit de papier froissé.

Je regarde François déballer son cadeau, une chemise blanche Lagerfeld et des boutons de manchettes en argent.

– C’est pour me faire pardonner mes critiques idiotes… Et pour te remercier de ta patience avec ton boulet écrivain, dis-je doucement pour que lui seul entende.

Il semble très touché et surpris que la chemise semble si parfaitement à sa taille. Ben, oui, j’ai quand même eu un certain nombre d’occasions d’évaluer ses mensurations.

– À ton tour, me dit-il en désignant la boîte déchiquetée que j’ai gardée dans les mains.

J’enlève les lambeaux de papier, qui dévoilent un élégant écrin allongé. Je l’ouvre en tremblant légèrement. Sur la doublure de satin repose une longue chaîne fine en or blanc, à laquelle est accroché un pendentif en rubis rouge vif serti de petits diamants. La pierre est taillée à l’ancienne, comme les bagues que portait ma grand-mère, mais le collier en maille vénitienne résolument moderne contraste magnifiquement avec la pierre. L’ensemble est sublime.

Chacun feint de s’affairer sur ses propres cadeaux mais je sens le poids des regards par-dessus mon épaule.

Céline, la plus hardie, s’approche et lance avec un naturel désarmant :

– Waouh ! Quelle splendeur ! Comme j’aimerais qu’on m’offre ça un jour. Le rubis, c’est un symbole royal. Il est censé protéger et éloigner la menace. C’est aussi la pierre qui empêche la trahison et punit les infidèles. Enfin dans la légende, bien sûr, dit-elle en haussant les épaules. Mais ce n’est pas à toi que je vais apprendre ça, François ! Tu te rappelles quand on était mômes et qu’on ramassait des cailloux en prétendant que c’étaient de vraies pierres précieuses que des trafiquants avaient perdues. On regardait leur couleur et leur signification dans le livre que Sophia avait eu pour son anniversaire.

Elle se tourne vers ses cousins. Sophia articule un vague « oui » en s’affairant à remettre à sa place une serviette qui était décalée de deux millimètres tandis que François ne me quitte pas des yeux.

– C’est magnifique !

Je ne trouve rien d’autre à dire, c’est l’un des plus beaux bijoux qu’il m’ait été donné de voir. Il est fin et élégant, exactement comme je les aime.

François retire le collier de l’écrin et se place derrière moi pour me le mettre au cou. Le contact de ses doigts frais me donne la chair de poule. On va dire que c’est ça…

Il ajuste le fermoir et revient face à moi pour admirer son œuvre.

– Tu es splendide, me dit-il. Et ça ne vient pas du collier.

Je touche doucement le pendentif pour m’habituer à sa présence. Tout est parfait, jusqu’à mes vêtements, parfaitement assortis aux pierres.

– Le rubis est un symbole de force, comme toi. La façon dont tu as assuré avec Sophia, dont tu m’as suivi au boulot sans jamais rechigner ni t’inquiéter…

– Eh bien, cousin, lance Céline, fais pas ta chochotte ! Si tu ne l’embrasses pas tout de suite je vous pousse sous le gui.

François me prend la main et m’attire doucement à lui pour m’embrasser. C’est le baiser le plus tendre que j’aie jamais reçu. Plus qu’un baiser… une promesse.

L’univers disparaît autour de moi, et c’est à peine si j’entends le « pop » de la bouteille de champagne que le père de François vient d’ouvrir. Alors que nous nous écartons en souriant pour prendre les coupes que Paul nous tend, mon père propose un toast.

– À nos hôtes ! Merci pour ce magnifique réveillon. Et à cette créature étrange, dit-il en levant son verre en direction de la Teigne.

– À la Teigne ! lance Elinor, qui a l’air un peu pompette.

C’est sûrement le contrecoup des préparatifs de la soirée, couplé à la préparation de la dinde au whisky qu’elle a dû goûter plus souvent que je le pensais.

La soirée passe en un éclair, dans les rires et les bavardages. La tante Suzanne nous régale d’anecdotes sur ses réveillons passés avec autant d’amants différents.

Céline semble avoir hérité de sa liberté de ton et de son franc-parler et me pose mille questions sur mon livre et sur ma relation avec François. Les premières me mettent mal à l’aise mais je m’aperçois vite que je connais mieux François que ce que je pensais. Mes réponses semblent la satisfaire et j’ai l’impression d’avoir passé un test avec succès.

Je bénis Elinor quand elle vient lui demander de l’aider en cuisine car l’électron libre me fatigue. Tiens, d’habitude, c’est moi qui fatigue les autres, décidément, je dois vieillir.

On va se coucher vers 3 heures. Mes parents sont partis depuis une petite heure et je leur ai promis de passer les voir avant de rentrer à Paris.

Sophia et Paul sont montés se coucher tôt pour être disponibles quand bébé morfale se réveillera. Nous voulons aider Alain et Elinor à ranger mais celle-ci nous explique qu’elle sera plus efficace seule et nous envoie tous nous coucher comme des gamins, Alain compris.

Je me sens complètement épuisée mais le regard de François quand il ferme la porte me donne

une soudaine décharge d’adrénaline.

On s’approche l’un de l’autre lentement. Nos gestes sont doux et maladroits, comme si nous avions été séparés des années durant avant de nous retrouver. Ses mains explorent mon corps, les miennes se concentrent sur ses fesses et son torse. Je me recule et me déshabille devant lui. Il fait chaud malgré l’hiver, et le champagne, associé à mon excitation, m’emmène droit sous le soleil de Papeete. J’aurais fini par y aller, dans mes fantasmes.

Il semble hypnotisé par le pendentif rouge vif qui souligne la naissance de mes seins, couverts de fine dentelle blanche. Il écarte le tissu léger et embrasse doucement la peau puis la mordille délicatement.

J’ai tellement envie de lui que je suis déjà prête à jouir. La suite est comme dans un rêve dont j’aurais perdu le contrôle. J’ai l’impression que tous mes fantasmes réprimés s’expriment enfin.

François accélère le rythme, je le sens avide, puissant…

On fait l’amour deux fois. La première est rapide et violente, comme si la fin du monde allait nous rattraper et que la course contre le temps avait commencé. Puis, nullement rassasiés, nous

recommençons en prenant le temps de mieux respecter nos corps. Cette fois, plus encore que les précédentes, il s’avère un amant exceptionnel, comme je n’en ai jamais connu. Il semble savoir à l’avance tout ce qui va me faire vibrer, et je ne sais pas si c’est lui qui sait ou tout simplement moi qui aime tout ce qui émane de lui.

J’essaye de m’endormir mais un sentiment puissant, telle une ombre dévorante, m’enserre le cœur et me souffle à l’oreille une question lancinante : et après ?

Je ne veux pas y penser mais c’est plus fort que moi. François dort sur le ventre, son bras posé sur mes hanches. Je sens sa respiration régulière qui rythme mon insomnie.

Ma vie à Paris m’apparaît fade, mais c’est ma vie. Je ne peux pas tout envoyer promener ni demander à François de changer ses plans. Sa route est tracée et il sait où il va. La mienne est sinueuse et bordée de précipices. Est-ce que le livre suffira à calmer mon éditeur ? Est-ce que j’ai envie de continuer à me faire dicter mes choix ? À quel moment ma vie m’a échappé au point de laisser un boulot me dicter ma conduite ? J’étais devenue écrivain pour le sentiment de liberté que cela m’apporte, mais s’il disparaît, que faire ? En même temps, qu’est-ce que je sais faire d’autre ? Là, la réponse est simple : rien.

Comment peut-on choisir la liberté pour se rendre finalement compte que l’on s’est enfermé tout seul ?

Je n’envisage même pas de proposer à François de me rejoindre dans cette impasse en sachant

parfaitement que je n’ai pas d’issue de secours.

Ce qu’il lui faut, c’est une gentille femme qui tiendra la maison et lui donnera de beaux enfants pour perpétuer la tradition familiale. Suis-je seulement capable de tenir une maison ?

Malgré le chauffage, malgré les pleurs d’Anna qui proviennent du couloir, malgré la présence

de tout ce monde et le bras chaud de François sur moi, j’ai froid et je me sens seule.

Les minutes s’écoulent lentement et j’entends toujours cette question qui me hante, tout bas, comme une ritournelle qu’on ne peut pas s’empêcher de fredonner : et après ?

22. Le noir

« Dieu a inventé le chat pour que l’homme ait un tigre à caresser chez lui. »

Victor Hugo

Je me réveille apaisé, avec un sentiment de bien-être. Les événements de la nuit dernière me reviennent agréablement en mémoire mais quand je me tourne dans le lit, à côté de moi, la place – sa place – est vide. Je regarde vers la salle de bains mais la porte est ouverte, la lumière éteinte et aucun bruit n’en sort.

Je me lève en gémissant mais à cet instant, je me fous complètement de cette foutue épaule. Un passage éclair sous la douche et je suis en bas. Il est 11 heures, c’est la première fois de ma vie que je me réveille aussi tard.

Dehors, le temps s’est assombri et la température a l’air de flirter avec le négatif.

Ma mère s’affaire en cuisine avec l’aide de Maïa, que j’embrasse dans le cou. Il me semble qu’elle tremble légèrement mais elle ne se retourne pas.

J’embrasse ma mère et passe au salon pour donner un coup de main à mon père, qui met la table.

Paul revient de la boulangerie et ôte son bonnet en s’ébrouant.

– Pfiu, c’est un temps de neige !

Sophia rigole, chaque année, dès que la température approche le zéro, Paul pronostique un temps de neige. Mais il neige une fois tous les quatre ans à Montpellier, ce qui compromet sa carrière de météorologue.

– Il fait 2 degrés, mon chéri, et il n’y a pas un seul nuage. Mais bon, garde espoir, si tu veux, dit-elle en repartant avec Anna dans les bras.

– Ça va ? me demande Paul en accrochant son manteau dans l’entrée.

– Ça va, dis-je, les yeux dans le vide.

– Holà !

– Quoi ?

– Vous avez couché ensemble ? chuchote-t-il.

– Oui.

– Et ça s’est pas bien passé ?

– Pourquoi tu dis ça ?

– Ben, vu ta gueule…

– Si, ça s’est très bien passé, au contraire…

– Mais ce matin, c’est différent.

– Comment tu le sais ?

– Parce que c’est toujours comme ça, la première fois.

– Mais j’ai déjà eu plein de premières fois, je n’ai même eu que des premières fois, et ça n’avait rien à voir.

Il sourit et me regarde comme si j’étais le plus naïf des hommes.

– Justement, crétin. Là, c’est une vraie première fois.

Comme je ne dis rien, il me pose une main sur l’épaule et précise sa pensée.

– Il y a le sexe pour le sexe, et un jour, il y a le sexe qui ouvre des possibilités…

– Des possibilités sexuelles ? dis-je en souriant.

– T’es vraiment con, toi !

– Je plaisante.

– Arrête, justement. Des fois, il faut savoir être sérieux !

– Mais si je ne sais pas ce que je veux ?

– C’est le problème, justement. Tu ne sais pas… mais elle non plus. Vous êtes sur le fil.

Maintenant, il va falloir que l’un de vous soit capable de dire les bons mots, au bon moment, pour aider l’autre à basculer du bon côté. Mais est-ce que tu es prêt à cela ? Ça…

Il s’éloigne et me laisse en plan. Bon. Paul en donneur de conseils. Je suis vraiment mal, là.

Le repas se passe tranquillement, à commenter la soirée d’hier. Maïa participe mais reste distante. Comme une magnifique boîte à musique dont le boîtier serait intact mais le mécanisme abîmé.

L’après-midi, elle me propose une balade dans le quartier. Maïa, marcher ?

Nous enfilons manteaux, écharpes et gants, et sortons affronter le froid piquant sous un ciel bleu vif.

– Ta mission est finie, dit-elle quand nous arrivons au bout de la rue.

– Oui.

Les yeux fixés sur le sol, je me laisse distraire un instant par la vapeur qui monte de ma bouche.

– Et mon livre l’est donc aussi.

– Oui.

– Tu sais que je dois remonter à Paris. Comme c’était convenu.

– Oui.

Décidément, je manque de repartie aujourd’hui mais rien d’autre ne me vient. C’est comme quand vous roulez et que vous choisissez une route alors que votre inconscient vous répète que ce n’est pas la bonne. Une force vous pousse à aller jusqu’au bout malgré tout. Même si vous savez qu’il faudra faire demi-tour ensuite et que, parfois, ce sera trop tard.

– Tu as des nouvelles du boulot ? demande-t-elle.

– J’ai reçu un texto tout à l’heure. Le commissaire de Paris me dit que ma mutation est acceptée.

Je remonte signer quelques papiers pour boucler mes rapports mais désormais, je suis officiellement affilié à Montpellier.

– Super ! Félicitations !

– Merci, dis-je en baissant les yeux pour regarder mes pieds avancer comme s’ils ne m’appartenaient pas.

– Tout se sera passé comme prévu, alors, poursuit-elle.

– Oui.

– Si ça continue comme ça, mon livre sera peut-être même un succès ! dit-elle en riant.

– J’en suis sûr. Sincèrement, Maïa.

– C’est parce qu’il parle de toi que tu dis ça ?

– Non, dis-je en rigolant, mais je…

– Je pars demain, me coupe-t-elle.

– Ah.

Je me suis arrêté un instant mais elle continue d’avancer et je dois donc accélérer le pas pour la rattraper.

– Tu remontes comment ?

– En train. Celui de 10 h 30.

– Et après ? dis-je après un silence.

Elle s’arrête et me regarde.

– Après, chacun mène sa vie, répond-elle en me regardant dans les yeux.

– Séparément ?

Mes paroles résonnent dans un silence éloquent.

– Je ne sais pas. Que veux-tu, toi ? me demande-t-elle.

– Je ne sais pas. Je ne peux pas remonter à Paris maintenant que…

– Je sais, me coupe-t-elle. Ça aura été une belle histoire. Et puis on a bien rigolé, non ?

– Oui, dis-je en souriant.

Nous ne prononçons plus un mot sur le trajet du retour.

En arrivant à la maison, elle va directement voir mes parents, les remercie pour tout et leur dit qu’elle doit aller dormir chez ses parents pour son dernier jour à Montpellier. Avec mon bras, explique-t-elle, mieux vaut que je reste ici. Elle leur dit à bientôt sans trop de conviction dans la voix.

Mon père semble contrarié, ma mère aussi mais elle joue mieux la comédie. Elle la serre fort dans ses bras.

– Je comprends. J’ai hâte de vous revoir, ma chère Maïa. Vous êtes toujours la bienvenue ici, quelles que soient les circonstances.

Maïa semble au bord des larmes, et serre à son tour ma mère dans ses bras. Paul s’approche de moi et me prend à part.

– Et tu ne fais rien, là ?

– Qu’est-ce que tu veux que je fasse ? Elle a pris sa décision.

– Et depuis quand les femmes prennent toujours les bonnes décisions ?

Je ne réponds pas et accompagne Maïa qui monte faire sa valise.

– Reste ! dis-je en fermant la porte.

– Pourquoi ? Ça ne fait que reculer l’échéance. Le contrat était clair.

– Mais j’ai besoin de toi !

Elle sourit.

– Non, François, tu as besoin d’une femme, d’une présence. D’une Marie, peut-être. Et ça, je ne le serai jamais, crois-moi.

– Tu ne veux toujours pas t’engager, c’est ça ?

– Et toi ? Tu es prêt ?

– J’en sais rien mais je peux faire l’effort.

– L’effort ? dit-elle en fermant sa valise. Mais l’amour, ça ne doit pas être un effort, justement.

– Parce que tu es spécialiste en amour, toi, maintenant ?

Elle soupire avec un petit sourire triste.

– Non, c’est vrai. Mais toi non plus. Et ça va être dur d’apprendre à deux.

– Et si j’ai envie d’apprendre ? Tu aurais envie d’écouter ?

– Peut-être, oui. Mais sincèrement, je ne pense pas qu’on soit prêts, là, tout de suite.

Je sens monter la frustration et la colère.

– Arrête de parler pour moi ! Comment je suis censé savoir si tu es prête un jour ?

– Je ne sais pas, François. On est sans doute bien ensemble, mais ce n’est peut-être pas le moment, voilà tout. Il faut d’abord que l’on règle des choses dans nos vies, toi comme moi. Tu dois faire ta vie dans le Sud, c’est un beau projet. Je ne veux pas d’une relation à distance, et je sais que toi non plus. Il est temps que tu poses tes valises alors que moi, je fais juste les miennes.

– Alors j’attendrai, dis-je.

– Moi aussi. Et on verra ce que l’avenir nous réserve.

Ma colère est soudain complètement retombée. Je la regarde et lui demande doucement, comme

une supplique :

– Reste une dernière nuit, au moins…

– C’est trop dur, je ne peux pas… Et je ne peux pas non plus accepter ton cadeau, François. C’est trop beau, trop…, dit-elle en essayant de défaire le fermoir.

– Non ! Garde-le. Ce collier, cette couleur, c’est toi, il n’irait à personne d’autre. Garde-le et qu’il te porte chance comme la pierre le promet.

– Merci…

Elle semble au bord des larmes mais je préfère ne pas m’approcher d’elle. Je me sens paralysé, comme un animal pris dans la lumière des phares, incapable de la consoler et de prendre les bonnes décisions.

Elle sort et je la suis, sa valise à la main. Je la range dans le coffre de la voiture de Sophia qui a décidé de l’emmener pour prendre un peu l’air. Elle dit au revoir à Paul, adresse un signe à mes parents et se baisse vers la Teigne, qui s’est approché de son pas qui semble plus lourd encore que d’habitude et se frotte contre ses jambes en miaulant.

– Au revoir, sale bête, dit-elle en caressant son dos massif.

La Teigne se frotte encore contre ses jambes en miaulant, comme pour dire au revoir.

Elle monte dans la voiture. Je la regarde s’éloigner jusqu’à ce que mon père me tire à l’intérieur et referme la porte.

– Rentre, tu vas être gelé, me dit-il.

Cette fois-ci, la journée passe comme dans un cauchemar. C’est comme si une partie de moi m’avait été arrachée, mais j’essaye de rationaliser en me disant que j’ai plein de projets, que c’est la fatigue, que ça ira mieux demain. Je ne suis pas sûr d’y croire vraiment, mais je n’ai pas le choix. Le soir, je reçois un texto de Franck : sa fille est née. Je lui réponds que je serai à Paris en début de semaine, que j’ai hâte de la rencontrer. Je regarde les trains et réserve pour le lundi 29 décembre. Ça me permettra de commencer la paperasse ici et de terminer à Paris. Pour la dernière fois. Je pourrai passer du temps avec Franck et sa famille avant de redescendre. Définitivement.

***

26 décembre, retour au commissariat. Marbot est là, d’excellente humeur. Apparemment, il a revu une ancienne copine à lui avec qui le feeling est bien passé. Il a reçu un texto de Maïa qui lui fait ses adieux et le remercie pour tout.

Fin de journée. Le commissaire arrive et nous invite à passer avec lui dans son bureau.

– Eh bien, dit-il avec un grand sourire. Il semblerait que j’ai une nouvelle équipe ! Et qui fonctionne plutôt pas mal, d’après ce que je vois.

Il sort une bouteille de rhum et nous sert trois petits verres.

– Allez, c’est la fin du service. Et joyeuses fêtes !

– Je suis content d’être muté avec vous, dis-je en levant mon verre. Je vous avoue que j’appréhendais un peu.

– Vous appréhendiez ? s’esclaffe le commissaire Julain. Mon gars, c’est rien par rapport à nous !

Finalement, vous n’êtes pas le con de Parigot qu’on s’était imaginé !

– Ah non, rigole Marbot. Quand je pense qu’on voulait te laisser la romancière dans les pattes pour que tu nous fiches la paix… J’ai bien regretté quand j’ai vu à quoi elle ressemblait !

Je tombe des nues.

– C’est pour ça que vous avez autant insisté pour qu’elle m’accompagne partout ? dis-je, surpris.

– Exactement ! fait Marbot. Mais franchement, t’as pas à te plaindre… On a connu pire, comme

boulet !

– C’est sûr ! commente le commissaire. Quoi qu’il en soit, vous êtes un excellent élément et on se réjouit de vous avoir.

– Merci, commissaire !

– À cette nouvelle équipe, et aux Parigots ! lance Marbot en levant à nouveau son verre.

Je m’apprête à enfiler mon manteau, quand Julain me dit :

– C’est pas facile de laisser partir une femme, hein ?

Je regarde Marbot qui acquiesce. Ils m’ont l’air bien complices, ces deux-là.

– Surtout quand elle ressemble à celle-là ! fait Marbot.

– Ouais, mais quand une femme veut partir, on ne peut pas faire grand-chose…

– Et depuis quand une femme sait ce qu’elle veut ? râle le commissaire. Ah, ces superflics, vous ne craignez rien face aux méchants, mais devant une femme… de vrais bleus…

En rentrant à la maison, je passe un coup de fil à Julien. On discute de tout et de rien, je lui confirme ma mutation, ce qui me vaut ses félicitations. Je demande des nouvelles de Lydia : elle est juste à côté de lui et il me propose de me la passer. Je crois bien que c’est la première fois que je parle avec elle au téléphone.

– Ça va ? me demande-t-elle d’une voix enjouée.

– Oui, très bien, merci. Et toi ?

– Ça va. Il fait froid mais ça va.

– Oui, il ne va pas neiger pour autant, je pense…

– Bon, me coupe Lydia, tu m’appelles pour me parler de la pluie et du beau temps ou tu veux savoir comment elle va ?

– Comment va-t-elle ?

– Très bien.

– Tant mieux.

– Aussi bien que peut aller une femme qui ne sait pas ce qu’elle veut, quoi. Mais bon, c’est Maïa.

– Oui, c’est Maïa.

C’est tout ce que je trouve à dire.

– Et sinon, tu l’aimes ?

– Quoi ? Je… Je…

Elle m’a complètement déstabilisé. Je réalise soudain que je ne me suis même pas posé la question…

J’entends Julien grogner quelque chose, je crois que Lydia se fait engueuler.

– Ça va, ça va, c’est bon, désolée. Je voulais juste te faire réfléchir et que tu te poses la question.

Si tu avais clairement dit non, j’aurais aidé Maïa à t’oublier. Mais je crois plutôt que maintenant que la question est posée, c’est à toi de chercher les réponses…

Je l’entends ajouter, à l’intention de Julien :

– Hé, ça va, toi ! Je te signale que tu as tenu le même discours à Maïa l’été dernier. Heureusement qu’elle était là pour te faire entendre raison… Oui, bon, OK, à moi surtout. Oh, c’est bon, tu vas me le rappeler toute ma vie ? C’est pas très gentleman, ça…

Elle semble soudain se rappeler que je suis au bout du fil et me dit :

– Bon, écoute-moi bien, François. J’admets que je suis bornée et têtue mais je crois que c’est du pipi de chat par rapport à Maïa ! Je vais essayer de lui parler mais laisse-lui du temps. Elle est paumée.

– Et comment je saurai que c’est le bon moment ?

– Tu le sauras, c’est tout. Enfin entre le savoir et agir en conséquence… Vous, les mecs, vous n’avez aucun sens du timing, mais t’inquiète, compte sur moi pour te le dire !

J’entends à nouveau Julien qui la reprend, puis elle lui répond quelque chose que je ne capte pas et raccroche. Ils ne sont pas finis, ces deux-là, mais qu’est-ce qu’ils vont bien ensemble. Je suis vraiment ravi que Julien ait trouvé une fille belle, intelligente et juste assez folle pour le comprendre.

J’espère qu’un jour, moi aussi… Mais inutile d’y penser.

***

Les jours qui suivent, je me mets à fond dans le travail pour éviter de réfléchir. Je croise un vieux pote qui me donne deux informations. La première, c’est que Marie est fiancée à un avocat.

Grand bien lui fasse, je m’aperçois à cette occasion que je m’en fous complètement. Il m’apprend aussi et surtout que la maison de son grand-père, de l’autre côté de Mauguio, est à vendre, à un prix qui correspond à mon budget. Un coup de chance étant donné l’inflation constante que subit l’immobilier local. Eh oui, on dirait que mon cher village a la cote. Le lendemain soir, je visite la maison, qui s’avère parfaite : un étage, trois chambres, deux toilettes et deux salles de bains, un grand salon avec cuisine américaine et un jardin avec un barbecue et assez de place pour une future piscine.

***

Dimanche soir. Je prépare ma valise pour demain. Ma mère monte me voir dans ma chambre.

– Coucou. Tu veux de l’aide ?

– Non, merci, maman, dis-je en souriant. Je sais faire une valise seul, maintenant, tu sais. J’ai vécu à Paris pas mal de temps.

– Oui, c’est vrai, dit-elle en s’asseyant sur le lit. Mais quand je vois ta technique, je me dis qu’il y a faire une valise… et faire une valise.

– OK, tu as gagné, j’abandonne.

Visiblement ravie, elle tourne la valise vers elle et plie les quelques affaires que j’emporte pour ces trois jours tandis que je m’allonge sur le lit en regardant le plafond.

– Comme quoi, on a toujours besoin d’une femme, dit-elle.

– Je sais.

– Mais parfois, il faut aller la chercher loin.

– OK. Vas-y, dis ce que tu as à me dire.

– Mais mon chéri, je dis juste que…

– Maman !

– Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? lâche-t-elle, abandonnant soudain ma valise pour me regarder, en colère.

Mais qu’est-ce que j’ai encore fait ? Elle semble vraiment très fâchée. Je me redresse pour l’écouter, de peur de me prendre une claque.

– Vous n’en avez pas marre, dans cette maison, de me prendre pour une cruche ? Entre ta sœur

enceinte à son mariage qui croyait que je ne verrais rien, mon gendre qui est aussi discret qu’une poule dans un placard, mon mari qui pour une fois est dans la confidence… Tu croyais sincèrement que j’étais bête à ce point ?

– Mais, je… Sophia ne savait rien, dis-je en guise de défense.

– Oui, eh bien, c’est un moindre mal. Cela dit, en ce moment, ta sœur ne verrait pas une goutte dans l’océan. Il n’empêche que même elle a vu des choses. Elle a questionné Paul qui a dû craquer au bout de cinq minutes maximum et elle est venue tout me dire.

– Et papa ?

– Ça reste un mystère. Il ne se rappelle jamais les invitations à dîner, oublie la dinde dans le four, ignore que nos amis ont divorcé depuis cinq ans, mais ça, il le savait ! De sa part, plus rien ne m’étonne.

– Mais c’est pire que Voici, dans cette maison ! dis-je, abasourdi, avant de me rendre compte que je ne suis pas vraiment en position de protester. Maman, je suis désolé, je…

– Taratata, coupe-t-elle. Je t’ai peut-être un peu trop mis la pression ces derniers temps. Et je m’en excuse mais…

Waouh, une grande première ! Elinor Schwartz qui s’excuse…

– … mais maintenant, mon fils, tu vas rattraper tes conneries !

– Mes… mes conneries ? Mais qu’est-ce que…

– Oui, mon fils. Crois-moi, ce n’est pas tous les jours que tu vas rencontrer une femme comme celle-là. Et quand ça arrive, on ne se contente pas de déposer ses valises dans la voiture en lui souhaitant bon retour !

– Mais, maman, elle ne voulait pas…

– Elle ne sait pas ce qu’elle veut ! Ou plutôt elle le sait parfaitement. C’est juste qu’elle doute. Et ce n’est pas ton comportement de chiffe molle qui va l’aider à y voir clair et la rassurer ! Parce que, oui, le rôle premier d’un homme est de rassurer. Alors bouge-toi les fesses et fais ce qu’il faut. Moi, j’ai essayé, mais maintenant, c’est ton tour !

– Tu as essayé ? Mais qu’est-ce que tu as fait ?

– Un petit coup de pouce, rien de plus. Tu as vu passer le peintre dans la chambre du bébé ?

– Euh, non. Mais je ne vois pas le rapport.

– Ça fait un mois que la chambre est finie, François. Si tu crois que j’allais attendre le terme pour préparer une chambre de bébé, c’est que tu me connais mal.

Elle se lève et me lance, avant de sortir :

– Maintenant, finis ta valise. Je vais pas tout faire à ta place, quand même, non ? Ah, les hommes, dit-elle en s’éloignant dans le couloir, aucun sens de l’observation…

Après le repas, je vais boire un verre avec mon père dans son bureau. Il me tient à peu près le même discours entre deux gorgées de rhum, mais de manière plus voilée que ma mère.

OK, c’est bon, les gars, pas la peine de vous acharner, j’ai compris ! Mais qu’est-ce que je suis censé faire, moi, entre vous qui me dites de foncer et Lydia qui me dit de patienter ?…

***

Lundi matin, dans la voiture. Je savais bien que Sophia ne me proposait pas de m’accompagner

juste pour le plaisir des embouteillages à la gare.

– Bon, frérot ! Bonne chance, me dit-elle à l’approche du parking.

– Bonne chance ?

– Ben, oui, répond-elle comme si j’étais complètement idiot. Dans la vie, il y a une part d’action et une part de chance. Et vu qu’en dehors du boulot, t’es pas le plus doué en action…

– Merci, ça fait plaisir !

– Tu sais, je la connaissais peu, avant. Et pour tout dire, je ne l’appréciais pas vraiment. Trop délurée, trop frivole, trop tout, quoi… Mais ces dernières semaines, j’ai appris à la connaître, et crois-moi, c’est quelqu’un de bien.

– Je sais, dis-je en me rembrunissant.

– Et contre toute attente, il se trouve qu’une femme intelligente, drôle et vraiment belle est amoureuse de toi ! Un vrai miracle qui ne se reproduira pas deux fois, j’en ai peur !

– Eh bien, merci. Vous êtes tous très encourageants, dans cette famille.

Je réfléchis quelques instants à ce que ma sœur vient de me dire, quand on arrive au dépose-minute de la gare.

– Qui m’aime ? Comment tu peux le savoir, toi ?

Elle sort de la voiture, ouvre le coffre et me dit :

– Pourquoi tu crois que j’ai voulu la raccompagner la semaine dernière ? Pour le plaisir des embouteillages ? Si on ne peut plus questionner les gens dans une voiture, c’est que la situation est désespérée, moi je vous le dis.

Elle sourit, m’embrasse et remonte dans la voiture.

Je reste quelques instants sur le parvis de la gare et regarde la voiture s’éloigner en attendant bêtement qu’elle revienne et m’apporte des réponses. Puis je retourne à la réalité et me décide à aller prendre mon train qui entre en gare.

***

Arrivé trois heures et demie plus tard à Paris, je suis fatigué, courbaturé, mais je n’ai toujours aucune réponse.

De loin, j’aperçois avec plaisir Franck, qui m’attend au bout du quai. Cathy et lui ont insisté pour que je vienne dormir chez eux, mais j’ai préféré prendre un hôtel à deux pas pour ne pas les déranger.

– T’as une sale gueule ! dit-il en me prenant dans ses bras.

– Toi aussi !

Franck m’offre une bière dans un café en face de la gare. Le temps est glacial et le ciel couvert, il va neiger d’une minute à l’autre. Paul serait content d’être à Paris.

On discute une bonne heure. Je raconte l’enquête en détail et lui me parle de l’accouchement de Cathy, sa joie d’être père une nouvelle fois mais aussi la fatigue qui ne le quitte plus.

Puis on part chez lui en taxi, trop crevés tous les deux pour s’engouffrer dans un métro bondé.

Cathy m’accueille avec une chaleur qui me donne l’impression d’être à la maison. Je joue les Pères Noël avec les deux petits et on passe un après-midi paisible, en évitant les sujets délicats.

Entre les biberons et les bains, le soir arrive vite.

J’aide Franck à mettre la table pendant que Cathy couche sa fille, qui, me disent ses parents non sans fierté, fait déjà ses nuits. Note pour plus tard : penser à leur demander la recette au cas où.

À table, Cathy me sert à boire et pose enfin la question qui apparemment lui brûle les lèvres, sous le regard reconnaissant de Franck :

– Alors, le tombeur, tu as encore fait craquer une fille ou c’est toi qui es tombé, ce coup-ci ?

– Eh bien, je crois que… que j’en sais rien, en fait.

Cathy menace de me priver de dessert si je ne leur raconte pas tout et je m’exécute tandis que Franck sort une bouteille de rhum vieux du placard – il y a eu une promo sur le rhum ou ils se sont passé le mot ? Je raconte l’essentiel et réponds à toutes leurs questions, dont ils semblent avoir une réserve inépuisable. Je conclus par le départ de Maïa, le 25 décembre, et me lève avec un geste de résignation.

– Je crois que j’ai un cadeau pour toi, d’ailleurs.

Je sors de ma valise mon manteau en cachemire, que j’ai pris soin d’amener au pressing le 26.

– Non, dit Franck, garde-le. Si j’ai bien compris, tu as perdu beaucoup plus que ce manteau. Et je voudrais pas en rajouter.

– Tu n’as pas tort. Mais le manteau est vraiment pour toi, je te l’offre avec plaisir. Ça me donnera l’occasion de m’en offrir un nouveau, pour fêter ma mutation. En fait, je crois que, pour la première fois de ma vie, je me fous complètement du résultat d’un pari.

– Tu avais raison, chéri, dit Cathy en regardant Franck.

– Sur quoi ? dis-je.

– Tu es amoureux…

– Mais bon sang, arrêtez tous avec ça ! Et de toute façon, à quoi ça sert que tout le monde me le dise ? Hein ? Je peux rien faire, elle ne veut pas de moi dans sa vie.

– Erreur ! déclare Cathy en levant la main. Est-ce que tu lui as seulement fait une vraie proposition ?

– J’ai essayé, oui, mais…

– Non, essayer, ça ne suffit pas ! Vous êtes vraiment tous pareils, il faut mettre une pancarte avec des néons qui clignotent et un prompteur pour que vous compreniez ce qu’on attend.

– Faut dire aussi que vous n’êtes pas faciles ! hasarde Franck, qui regrette aussitôt son erreur.

Le malheureux en prend pour son grade et j’espère, un peu lâchement, que Cathy va m’oublier,

mais son attention revient rapidement vers moi.

– Il n’y a aucun obstacle que l’amour ne peut surmonter ! « Ce que l’amour peut faire, l’amour ose le tenter ! » C’est du Shakespeare, messieurs, révisez vos classiques. Et puis franchement, Montpellier-Paris, tu appelles ça un obstacle insurmontable ? Des gens se sont battus pour briser les conventions sociales et épouser celles qu’ils aiment, certains ont renié leur religion, d’autres ont pris les armes, ont traversé des déserts ou franchi des montagnes… Et toi, tu t’arrêtes à cause de sept cents petits kilomètres dans un pays où il y a le TGV ?

– C’est vrai que vu comme ça…, dit Franck pour se rattraper.

Après quelques trop longues minutes à essayer de contrer les arguments de Cathy, j’abandonne.

Évidemment, c’est elle qui a raison.

Un peu rasséréné (le rhum n’y est sans doute pas pour rien), je pars à mon hôtel plein de bonnes résolutions mais sans savoir par où commencer.

***

Je me réveille aux aurores avec un bon moral et passe la journée avec mes futurs ex-collègues pour régler les derniers détails et fêter la conclusion de l’enquête. À 18 heures, je m’apprête à partir, quand le sosie de Jean Paul Gaultier m’apporte soudain la solution sur un plateau d’argent.

– François Schwartz ? me demande un grand échalas que la fille de l’accueil dirige vers moi.

– Oui. Vous êtes ?…

– Jules Lioncourt, enchanté. Vous avez cinq minutes ?

– Oui, bien sûr, dis-je, comprenant aussitôt qu’il s’agit de l’éditeur de Maïa.

Mais qu’est-ce qu’il me veut ?

– Promis, je ne vous retiens pas longtemps, je vous accompagne juste au métro… Eh bien, dit-il en lorgnant mon postérieur, on peut dire que je lui ai vraiment pas facilité la tâche en lui disant « pas touche » !

– Pardon ?

– Rien, je pensais à haute voix. Bref, Maïa a presque fini son livre. Deux ou trois réglages et c’est bon, ça part à l’impression.

– Bien, lui dis-je.

– À vrai dire, le problème… en fait, ce n’est pas vraiment un problème, mais le fait est que ce n’est pas exactement le livre auquel je m’attendais.

– Ah ?

– Loin de là, même. Mais bon, je viens vous voir pour remplir ma part du contrat. Rien ne doit être publié avant que vous l’ayez approuvé. Alors voilà.

Il me tend un épais manuscrit.

– Non, c’est bon, j’ai confiance. Pour la validation, envoyez-le plutôt au commissariat.

– Ah non, je ne pense pas que ce soit une bonne idée, croyez-moi. Cela dit, ça pourrait les distraire un peu. Prenez ça, calez-vous avec un bon whisky et lisez. Ah, il faut tout vous dire !

s’exclame-t-il en ouvrant son parapluie.

Une fine neige se met alors à tomber, comme s’il l’avait commandée. Alors que je le regarde s’éloigner, il se retourne une dernière fois en faisant tourner son parapluie comme un Gene Kelly de pacotille.

– Et faites attention, ce n’est pas du pâté, celle-là, c’est le meilleur caviar qui existe !

Puis il disparaît dans la foule et sous les flocons qui tombent de plus en plus dru. Si je n’avais pas un manuscrit dans les mains, je penserais que j’ai rêvé. Je me penche et regarde le titre : « Le Jour où j’ai rencontré l’homme que j’aime, par Maïa Tournan. »

23. Quand le soleil a rendez-vous avec la lune

« Ce que l’amour peut faire, l’amour ose le tenter. »

William Shakespeare

Il neige… Je regarde par la fenêtre et vois tomber la neige. On est lundi soir, le pire moment de la semaine. Je ne peux pas appeler Lydia pour aller me bourrer la gueule avec elle, elle est encore à Mauguio. Mes amis sont tous en vacances.

Voilà, la nuit est tombée. Paris est magnifique, la nuit, plus encore sous la neige, mais je n’ai personne avec qui l’admirer.

Ces derniers jours ont été les plus pénibles depuis des lustres. D’abord chez mes parents. J’ai dû trouver mille réponses aux questions tordues de ma mère. Mon père est resté silencieux mais son regard valait tous les jugements du monde. Oui, papa, je peux changer, tu as raison, mais si lui n’est pas prêt, on fait comment ?

Sophia m’a fait comprendre que je trouverais la solution. Encore une qui croit à la magie. Je vais la trouver comment ? Elle va sonner à ma porte ?

Avant de partir j’ai appelé Frédéric, qui s’est montré très surpris. Il habite Montpellier et m’a proposé d’aller boire un verre. Quand je l’ai rejoint au bar, j’ai réalisé que ça ne me faisait plus rien de le voir. Je pensais que mon cœur allait faire comme chaque fois que je le croisais par hasard : s’emballer puis souffrir. Mais rien. En fait, je suis même plutôt contente de le voir, comme un vieil ami perdu de vue. Je ne comprends pas ce que j’ai pu lui trouver. Il n’est pas laid mais n’a aucun charisme. On discute de sa vie, de la mienne. Il est amoureux et va être père, je suis ravie pour lui.

Je crois que lui aussi avait besoin de me voir, de s’assurer que j’avais tourné la page et que je ne lui en voulais plus. Pour se débarrasser des derniers résidus de culpabilité. On se dit à bientôt, que l’on va garder contact, mais lui et moi savons que c’est un mensonge.

Lydia m’est tombée dessus quand je l’ai appelée de la gare, le lendemain. Je me suis pris un savon et une leçon de morale directe et sans gants, à la Lydia.

Mais elle a fini par laisser tomber. Elle m’a juste rappelée tout à l’heure pour me dire que François était à Paris.

Super, merci, comme si j’avais besoin de ça !

– Et alors ?

– Alors merde ! me dit-elle.

– Ah, bravo. Ton futur époux n’a toujours pas amélioré ton langage, on dirait.

– Maïa, arrête d’esquiver : tu ne peux pas rester sans rien faire.

– Si.

– Tu l’aimes ?

– Ou… Je ne sais pas.

– Tu allais dire oui ! Maïa Tournan, écoute-moi bien. Tu vas laisser ta foutue fierté de côté, comme je l’ai fait avec Julien, et tu vas accepter de prendre des risques, espèce de poule mouillée !

– J’ai déjà fait un pas…

– Et je peux savoir lequel ?

– Avec mon livre.

– Et tu crois qu’il va le lire comment ? Il va pirater ton ordi ? Cambrioler le bureau de Jules ?

– Quand il sera publié, il le verra bien, non ?

– Et tu crois vraiment que ça va lui plaire de savoir quels sont tes véritables sentiments en lisant un putain de livre ? Putain de livre qui va sortir dans plusieurs mois, en plus. Et qui parle de lui ! Et s’il n’appréciait pas et qu’il décidait de ne plus jamais te revoir ? Tu t’es posé la question ?

– J’ai changé les noms.

– Ha, ha ! « J’ai changé les noms. » Tu le prends pour un con en plus ?

– Je ne sais pas, Lydia. Je suis fatiguée…

– Et sinon, dans ton plan, tu attends six mois qu’il lise le livre ?

– Je n’ai pas de plan ! Pour la première fois de ma vie, je n’ai pas de plan ! C’est bien ça, mon problème.

Silence. Je suis fatiguée, à bout.

– Ma chérie, dit doucement Lydia. Tu veux que je vienne ? Je prends un avion, si tu veux et…

– Non, non, merci. Ça va aller, c’est à moi de réparer ma vie et de régler ce genre de détails. J’ai juste besoin de réfléchir, de mettre de l’ordre dans mes idées et de regarder ma vie en face en me demandant quel morceau je vais recoller en premier.

– Tu en as déjà recollé beaucoup, tu sais. Avec ton père, c’est en bonne voie, et puis surtout, tu as définitivement tourné la page avec Frédéric. Tu n’as plus ce fantôme au-dessus de toi qui t’interdit de vivre. Tu le sens, non ?

– Oui, c’est vrai, je me sens libérée.

– Ensuite, tu as pris la bonne décision pour ton livre, et tu peux compter sur le soutien de Jules.

Alors tu vois, tout est en bonne voie…

– Reste plus que le plus compliqué…, dis-je dans un souffle.

– Oui, mais tu me connais, je crois aux miracles. Et il me semble que tu es la cliente idéale pour un coup de pouce de là-haut. On ne sait jamais, tu vas peut-être entendre La Traviata dans la rue et voir Richard Gere débarquer dans sa limousine…

Je souris.

– Oui, t’as raison, je vais tout de suite aller regarder par la fenêtre. Dommage qu’on soit en France et que ça manque d’escaliers de secours, il aura du mal à monter.

– Ah oui, merde. Dors, alors, et demande au syndic d’en faire installer un.

Je raccroche et mets un peu de musique. Les premières notes de Something I Crave, de Julie Black, montent des enceintes. Grosse erreur, ça me déprime complètement. À la fois, je ne mérite rien d’autre, je ne fais que récolter ce que j’ai semé.

Je laisse mes idées noires revisiter le cauchemar de ces derniers jours.

Dans le train du retour, j’ai appelé Jules et je lui ai tout balancé. Les doutes sur ma vie, mon besoin de prendre un nouveau départ et des vraies décisions. Il ne m’a posé aucune question sur le livre, il m’a juste écoutée. En arrivant à la gare, il était là. Il m’attendait. Ça m’a fait un bien fou de le voir et les larmes sont aussitôt montées. Chez moi, j’ai posé mes valises, sans me sentir vraiment

bien. Parce que j’avais le sentiment que le « chez moi », je venais de le laisser derrière moi. J’ai sorti mes notes sur le déroulement de l’enquête et Jules a trouvé ça très bon mais trop journalistique. Puis, en déballant mes affaires, je suis tombée sur mes autres notes. Les miennes, celles que Jules m’a forcée à écrire au début. Mon autobiographie. Jules me les a prises des mains et a commencé à lire malgré mes protestations. Il m’a fait signe de me taire et de vaquer à mes occupations sans m’occuper de lui. J’ai fini de sortir mes affaires et fait une lessive pendant qu’il lisait. Ce n’est que deux heures plus tard, quand il a eu fini, qu’il m’a regardée comme pour la première fois. Avachi sur mon canapé, il m’a demandé quelque chose à boire. Je lui ai dit que je n’avais plus rien, pas même un Coca, que j’avais vidé le frigo avant de partir car je ne savais pas pour combien de temps j’en aurais. Il a ri et m’a dit :

– Oublie le Coca et dégotte-nous quelque chose de plus fort, chérie ! Un truc pour faire la fête !

N’étant pas vraiment d’humeur festive, je l’ai laissé prendre les choses en main et déboucher une bouteille de champagne qui traînait au frigo. Seule au milieu du vide sidéral. Peut-être qu’elle attendait ce moment.

Il a rempli nos verres, a levé le sien et a dit en brandissant mes notes dans sa main libre :

– Le voilà, ma chérie, ton best-seller !

Je l’ai regardé, éberluée, puis il a commencé à m’expliquer, avec l’énergie dont il a toujours su faire preuve pour m’encenser ou m’engueuler. Petit à petit, verre après verre, je me suis laissé convaincre que son idée était la bonne. Mais comment la mettre en application ? D’abord tout remettre au propre sur ordinateur, puis changer les noms. Pour l’autorisation, il m’a assuré :

– Je m’en occupe. C’est juste un détail, ne t’en fais pas.

D’habitude, quand Jules me dit « ne t’en fais pas », je sais que je dois commencer à paniquer.

Mais cette fois, je n’ai même pas le courage de flipper. Puis il m’a dit qu’il y avait encore un peu de boulot, que je devrais revoir la fin mais qu’on en parlerait plus tard. Au moment de partir, il s’est arrêté sur le pas de ma porte et m’a dit :

– C’est quand même bien, le boulot d’écrivain. Tu peux être à Paris, New York ou à Shanghai, ça ne change rien. Tu peux travailler exactement de la même façon, et grâce à la technologie, je reçois les manuscrits de mes auteurs aussi sûrement que s’ils me les apportaient dans mon bureau. Super pratique, non ?

Sans attendre ma réponse à sa question de toute façon rhétorique, il a fait volte-face et fermé la porte derrière lui.

Ha, ha. Bon, humour mis à part, je dois bien avouer que Jules a de vraies qualités. En plus de son détecteur de champagne, je veux dire. Par exemple, ce don pour me rebooster même quand je suis au fond du trou. Alors le soir même, je me suis remise au boulot. J’ai tout retravaillé à fond mais sans faire d’autocensure. J’ai laissé toutes les scènes personnelles, même les plus « délicates », comme celle où je vomis dans le parking. Après tout, il faut savoir laisser son ego de côté. D’autant que ces temps-ci, mon ego est en vacances à Papeete. Sans moi.

Le lendemain, j’étais toujours convaincue par notre projet. Enfin par le projet de Jules. J’ai relu ce que j’avais fait pendant la nuit et y ai apporté des corrections mineures. Mais dans l’ensemble, pour la première fois depuis très longtemps, j’étais vraiment contente de mon travail. J’ai mis le manuscrit sous enveloppe sans un mot d’accompagnement et l’ai adressé à mon éditeur. Un sentiment d’apaisement m’a envahie quand j’ai laissé tomber l’enveloppe kraft dans la boîte de La Poste.

Je ne sais pas exactement combien de jours ont passé depuis que j’ai posté le manuscrit. J’ai l’impression que le temps est un élastique qui s’étire indéfiniment puis me claque dans la main pour me ramener à la réalité. On est le 30, je crois. Ce qui veut dire que François est à Paris. Une flopée de

questions se bouscule dans ma tête : pourquoi je suis partie comme ça ? Pourquoi est-ce qu’il n’a pas cherché à me retenir ? Pourquoi c’est compliqué… Et si, et si… Et si je l’appelais, tout simplement ?

Mais qu’est-ce que je pourrais bien lui dire ?

Je prends mon portable, le repose. J’arrose un ficus qui est à deux doigts de porter plainte auprès d’une association de plantes maltraitées. Je reprends mon portable, fais défiler les noms, contemple sa fiche comme si elle allait me donner une réponse. Et toujours cette foutue question qui me trotte dans la tête depuis Mauguio : et après ?

Et soudain la réponse me foudroie : eh bien, après, merde ! Voilà. Après, on verra, après, c’est demain, et là, on est aujourd’hui. Carpe diem, j’ai dit ! Le temps d’appuyer sur « Appel », j’ai déjà changé d’avis. Mais c’est déjà trop tard, la technologie moderne a été plus rapide que mon repentir : ça sonne.

Il décroche rapidement, légèrement essoufflé, semble-t-il.

Il est presque 22 heures, pourquoi est-ce qu’il est essoufflé à cette heure-ci ? Il fait des footings le soir ou quoi ? Ou bien… Ou bien je suis jalouse et j’ai peur.

– Bonsoir, dit-il.

– Bonsoir.

Et voilà. Le silence. Je ne sais plus quoi dire. Bravo, la spécialiste des mots.

– On m’a dit que tu étais à Paris, dis-je.

– On t’a bien renseignée. Et toi, comment ça va ? Qu’est-ce que tu fais ?

– Eh bien… pas mal, je sors, je fais la fête, je reprends ma vie…

Quelle conne ! C’est tout ce que tu trouves à lui dire ?

– Ah…

C’est tout ce qu’il trouve à me répondre. Juste retour des choses. Je soupire et rectifie le tir.

– Non, en fait, je suis chez moi, seule. Et je pense à toi.

– En bien ou en mal ?

– Les deux, dis-je en souriant.

– Merde, ça ne dit rien de bon.

– Si, en fait, je repense à plusieurs choses et…

– Et ?

– Et j’ai besoin de te voir.

– Quand ?

– Maintenant. Enfin, je veux dire, quand tu peux, quand tu seras disponible…

Je sursaute, surprise par la sonnerie de ma porte d’entrée. Merde, qui vient me déranger maintenant ? Mauvais timing.

– Tu ne vas pas ouvrir ?

– Non, pas envie. Ils attendront.

Ça sonne encore. Je m’approche de la porte.

– Attends, lui dis-je.

Bon sang, mais c’est quoi ça encore ? Qu’est-ce qu’ils me veulent ? Tous mes amis sont partis en vacances, à part Jules. Tiens, c’est bien son genre de passer comme ça, sans prévenir. Il veut sûrement me forcer à sortir dans une de ces horribles soirées branchées, remplies d’alcool et d’homosexuels…

J’ouvre la porte. Mouna, ma voisine, est sur le palier. Elle a 70 ans et perd un peu la boule.

– Bonjour, Maïa. Vous auriez un peu de farine, s’il vous plaît ? Je fais des crêpes pour mes petits-enfants.

– Oui, Mouna, ne bougez pas.

– Mouna ? me demande François.

– Ma voisine.

Je vais dans la cuisine, prends un paquet de farine neuf et le lui apporte.

– Voilà, gardez tout.

– Oh, comme c’est gentil, me dit Mouna de sa voix traînante. Je vais en mettre dans ma pâte et je vous le ramène.

– Non, Mouna, gardez-le, je vous en prie !

De manière un peu grossière, je referme la porte sur elle.

– Pardon, dis-je à l’intention de François. Je suis de retour.

Mais ça sonne de nouveau. Je vais péter un câble !

– Ça resonne ! fait François.

– Ouiiiii ! dis-je en pleurnichant. Je vais pas y aller. J’en ai marre des importuns. J’ai besoin de parler.

– Mais ce n’est pas très poli. Déjà, la manière dont tu as refermé la porte au nez de cette vieille dame…

– Vieille dame ? Comment tu sais ? Bon, je vais aller lui ouvrir et m’excuser.

– Oui, vas-y.

– Je vais dire à Mouna de garder la farine. Tu ne raccroches pas, hein, je te reprends dans deux minutes, dis-je, désespérée, en ouvrant la porte.

– Non, je ne raccroche pas, dit François, qui se tient en face de moi, dans l’encadrement de la porte, le téléphone à l’oreille.

Je reste sans voix pendant quelques instants.

– Tu as réussi à te débarrasser de l’importun ? demande-t-il, toujours au téléphone, sans me lâcher des yeux.

– En fait, je crois que je n’en ai pas vraiment envie. Je vais peut-être plutôt l’inviter à entrer.

– Dans ton appartement ou dans ta vie ? questionne-t-il avec ce regard qui me fait fondre.

– Certainement dans ma vie, dis-je en m’effaçant pour le laisser passer.

Je referme la porte et coupe le téléphone que je tenais encore bêtement contre mon oreille, imitée par François.

Il pose sur la table une lourde enveloppe kraft.

– Il faut qu’on parle, Maïa, dit-il en désignant le paquet. Ouvre-le.

Sur la page de garde du manuscrit, la catastrophe s’étale en caractères gras : « Le Jour où j’ai rencontré l’homme de ma vie, de Maïa Tournan. »

Je panique.

– Comment tu as eu ça ? Ne t’inquiète pas, si tu n’es pas d’accord, je ne le publie pas, de toute façon, je comptais changer les noms et…

– Non ! me coupe-t-il. Tu ne changes rien. Pas un mot. Je veux qu’un jour nos enfants puissent connaître leur histoire.

– Tu n’es pas fâché ?

– Pourquoi ? Parce que tu es partie comme une voleuse ou parce que tu préfères avouer tes sentiments à quelques milliers d’inconnus plutôt qu’à moi ?

– Eh bien… Nos enfants ?

Je me rends soudain compte que j’ai un train de retard sur tout ce qu’il dit.

– Oui, nos enfants. Parce que je compte bien réussir à te faire changer d’avis. Mais je te rassure, je ne suis pas encore prêt et pas pressé.

– Alors ça va, dis-je en souriant bêtement. Et comment vois-tu les choses ? Je veux dire, quand tu seras prêt, bien sûr.

– Oh, très simplement : moi, Tarzan, toi, Jane. Je te prends sur mon dos et te ramène à Mauguio avec moi. Je suis en train d’acheter une jolie maison et j’ai besoin de ton avis pour la peinture. Si j’en crois tes remarques sur mes chemises, la déco n’est pas mon point fort.

– Je pourrais éventuellement te donner un coup de main. Mais bon, ça fait loin, Mauguio. Mon

travail est ici, ma vie est ici et…

– Maïa, m’interrompt-il. Tu comptes être chiante comme ça toute ta vie ?

– Oui, pourquoi ?

– Parce que ça tombe bien, répond-il en s’approchant, je compte bien passer ma vie à t’embrasser. Ça devrait me permettre de te faire taire.

Il illustre aussitôt son propos en me plaquant contre lui pour poser fermement ses lèvres sur les miennes.

Le souffle coupé, je me rends compte à quel point ce contact m’a manqué.

J’ai follement envie de lui mais je pose la main sur son torse pour l’éloigner (mais pas trop) et lui dis, en balayant mon appartement d’un geste large de la main :

– Mais tu comptes tout porter sur ton dos, Tarzan ? Et Jules, tu vas t’en charger aussi ?

– Non, je compte juste te porter, toi. Pour les meubles, il y a des déménageurs, on sait aussi être modernes, dans la jungle. Quant à Jules… je pense que la question est réglée, dit-il en désignant le manuscrit posé sur la table.

– C’est Jules qui… ?

– À ton avis ? Tu es peut-être la plus exaspérante des femmes que je connaisse, Maïa, mais tu as su t’entourer des meilleurs amis possibles.

– Exaspérante ? Mais comment oses…

Je suis une fois encore coupée dans mon élan, car il me hisse sur le plan de travail et m’embrasse tout en me déshabillant. OK, je suis exaspérante, chiante, tout ce que tu veux, mais pitié, ne t’arrête pas…

Épilogue

Voilà, ça, c’est fait. Ma meilleure amie descend vivre dans le Sud ! Elle, la plus parigote des Parisiennes, pour qui la province, au-delà d’une semaine, c’était un enfer où le diable n’était même pas foutu de s’habiller en Prada. Comme quoi, il y a un temps pour tout. Un temps pour la jeunesse, un temps pour les conneries et un temps pour la vie.

Si on m’avait dit que Maïa se caserait un jour, et avec le frère de ma plus vieille amie, en plus, j’aurais demandé où était la caméra cachée. Et moi, alors, qu’est-ce que je vais faire, toute seule à Paris ? Ah oui, c’est vrai, j’ai mon mariage à organiser. Ça me fait un prétexte pour obliger Maïa à passer me voir de temps en temps. D’ailleurs, elle aussi, si on lui avait dit que j’allais me marier, elle en aurait sûrement fait un roman !

D’autant qu’avec ma belle-mère, elle aurait un personnage de méchante sur mesure. Je suis sortie vivante de la confrontation (pardon, des présentations), mais la température de mon corps a dû chuter de 10 degrés au passage.

À propos de Paris… Je ne l’ai pas dit à Maïa qui, de toute façon, est trop perchée sur son nuage en ce moment pour s’intéresser aux pauvres terriens que nous sommes, mais… En fait, Julien n’est pas contre l’idée de déplacer l’entreprise à Montpellier. Après tout, c’est de l’import-export, qu’importe d’où on travaille, non ? On laisserait une succursale à Paris et on descendrait rejoindre notre famille (enfin surtout la mienne) dans le Sud.

Ah, j’oubliais ! Mon frère Jean est papa depuis une semaine. Un petit Mike ! Carole est en pleine forme et je suis ravie pour eux. Je dévalise les boutiques de puériculture et me renseigne sur le mode d’emploi de ces petites choses pour être une tatie au top ! En attendant d’être une maman. Enfin sans vouloir être trop tradi, on va quand même commencer par le mariage.

Le mariage ? On envisage un grand voyage, avec juste la famille et les amis proches.

Destination : n’importe où, pourvu qu’il y ait du sable blanc et des cocotiers ! Pourquoi pas Papeete, tiens ? Ça ferait plaisir à Maïa, qui n’arrête pas de m’en parler. Encore une de ses fixettes, je suppose.

En tout cas, vous imaginez ? Toute la bande de potes réunie sur une île ? Avec les parents (oui, même la mère de Julien, mais avec un an et demi de préparation psychologique, ça devrait aller) pour s’occuper des petits qui feront leurs premiers pas sur le sable. Allez savoir pourquoi, je pense que l’organisation ne sera pas de tout repos. Mais si Maïa est en manque d’inspiration pour son prochain livre, je lui cède volontiers les droits du scénario en échange du rôle de témoin. Histoire que ça l’inspire pour la suite de ses aventures. En tout cas, ça promet d’être hot (du soleil, enfin !), love (j’espère que je ne me transformerai pas en bridezilla) et… inoubliable ! Mais ça… c’est une autre histoire !

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Conception graphique : Aude Danguy des Déserts

© Skripko/Thinkstock

ISBN 9782280340236

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Titre

Préambule

1. Elle

2. Lui

3. La fille en rose

4. Le gars en bleu

5. Jane

6. D’une liane à l’autre, Tarzan réfléchit

7. Vénus

8. Un Mars et ça repart…

9. Ève

10. Adam

11. Juliette

12. Roméo

13. Cléopâtre

14. César

15. Chouchou

16. Loulou

17. Le jour

18. La nuit

19. Yin…

20. … et Yang

21. Le rouge

22. Le noir

23. Quand le soleil a rendez-vous avec la lune

Épilogue

Copyright

Résumé du livre